ARTES VISUALES - NANOMETRAJES

Nanometrajes la mejor herencia de la publicidad( nadie ose a negar que son derivados de los spots... y los spots siempre han sido arte visual condensado).

POESIA - LA MARCA

LA MARCA


El viento empuja nubes preñadas
de pólvora inmaculada
y deflagran en lucha por ocupar
un cetro en la tempestad.
Transparente sangre vierten,
y transparente sangre vence
en su tránsito por acomodar
su espacio en las penumbras
de los intersticios del tejado.

En el corazón una mancha
que los minutos alimenta
y el viento enjuga con celosías de cristal
para liberar la perfidia
de un rostro fatal,
una maldita mácula de humedad.

Royendo cual gusano vencedor
la manzana,
se acomoda en el corazón;
los minutos alimentan los amores
y las horas los sinsabores,
los días amamantan los errores
y las semanas las decepciones,
los meses acunan los sueños
y los años…
los años dejan cercos extraños
que la humedad dibuja
sobre las paredes del corazón:
celosías de cristal maculado
que retratan con tiempo
el rostro de la muerte:
la marca del ser humano.

oooOooo

Desde Málaga, Dani Moscugat, amigo, poeta y colaborador incondicional.

Bitacora de Dani:
moscugat

FOTOGRAFIA - POETA URBANO

Poeta Urbano

by

Carlos Bardellini

NYC

2007

Bitácora del artista: Poesía y Arte

NARRATIVA - EL BESO DEL PRINCIPE

Colaboración de Manuel María Murrillo Vallejos, España.

EL BESO DEL PRINCIPE.

Las historias bonitas no siempre lo son a ojos de todos, eso me dijo una anciana, con la que tropecé un día que paseaba por el campo. Era uno de esos días en los que el gris alcanza un brillo divino y los colores salvajes, aunque ya manidos por el tiempo, se abren hueco en el alma desenterrando tesoros olvidados. Hacía mucho aire y yo llevaba entrecerrados los ojos. Aquella mujer tras saludarme, dijo exactamente que es lo que yo estaba haciendo allí: --- Estás buscando palabras, eres poeta de la Tierra, me lo contó el viento, por eso te estaba esperando. --- Estupefacto, no supe qué decir, pero no tuve que decir nada, enseguida la anciana continuó:
--- Las historias bonitas no siempre lo son a ojos de todos, que nunca se te olvide, no todos los espejos reflejan la verdad. La madre Naturaleza necesita del hombre para su cuidado. Pero el hombre está soñando consigo mismo y han de ser los propios hombres... aquellos que despierten, serán los encargados de despertar a los demás. Tú buscas palabras en el campo, encuentras el tesoro que te regalan los sentidos, buscas la vida en la vida, la belleza donde está. Acaricia este momento con la fuerza que te quede, medita reposadamente, escucha al viento, a la lluvia, al poderoso rey sol, envuélvete en el delicado manto de la luna, contempla a la flor que está naciendo, oye el rumor del río, el lamento del árbol seco, la reposada nana que canta la hierba. No te quedes sólo en la belleza de sus colores, en la paz que destila nuestro medio, en sus embriagadores aromas. No le cantes al ruiseñor, escúchalo atentamente, siente con el corazón y cuéntalo a la gente. ¡Despierta! ---Dicho esto y sin mediar palabra se fue tranquilamente llevándose con ella el viento que azotaba aquel paraje y el día abrió sus puertas a todo su maravilloso esplendor.

Sus palabras resonaron en mí como el eco en las montañas. Un vacío oscuro se apoderó de mis sentidos por un momento, pero era lógico, aún no había comprendido nada. Todavía no estaba despierto.

Seguí caminando pensando en todo lo que había escuchado hasta que llegué al pie de una hermosa colina. Los pájaros cantaban, pero yo no prestaba atención a su alegre melodía. A la sombra de un par de pinos centenarios me detuve para descansar un poco. Me senté en el suelo reposando la espalda contra uno de aquellos fuertes troncos. Cerré los ojos como queriendo desconectar de todo, respiré hondo, relajé mis sentidos y tras una deliciosa pausa, comenzó a rugir el viento:--- Soy el espíritu del Viento, desde que el mundo es mundo recorro este planeta, moldeo la superficie, ayudo a polinizar las plantas, derribo árboles y casas viejas. Siempre renovando el medio que os rodea, mi trabajo forma parte de la Tierra. A mi deber me debo, cumplo siempre con mi cometido, nunca me quejo, aunque todos dicen que escuchan mi lamento y no es mío, sino de una madre que llora al ver como sus hijos destruyen su seno. Los hombres esquilman los recursos, contaminan todo a su paso. El hombre tiene una sed infinita, sed de codicia, sed destructiva, sed que acabará con su sed. La vida es hermosa, la llevo observando desde el amanecer de los días, pero os habéis alejado de ella, os alejáis del amor más primitivo que conocéis, el amor a la Tierra que os proporciona todo lo que necesitáis. He visto, como poco a poco, ibais comiendo el terreno al resto de las criaturas que tanto como vosotros se merecen el entorno. He comprobado como lucháis contra todo, contra la Naturaleza, contra Dios, contra vosotros mismos… Sois capaces de luchar, no cabe duda, luchar esta vez contra vuestro egoísmo. --- Tras su alocución el Viento dejó de soplar, y la paz volvió al lugar como si nunca lo hubiera abandonado. Inmediatamente, tomé buena nota de todo lo que había escuchado, di las gracias al Viento, a él llegan todas las palabras y a mí me había hablado, yo le estaba agradecido por la deferencia y así lo mostré:
--- Agradezco sus palabras señor del aire, serán escuchadas por todo aquel que las desee escuchar, seré su voz para los hombres. --- El día se mostraba de lo más interesante, había salido en busca de inspiración para mi poesía, lleno de ganas de encontrar alguna bella metáfora, palabras bonitas que añadir a mis rimas. Todo aquello era de lo más inesperado, pero sentía la obligación de continuar con la aventura. --- Seré la voz del Viento. ¡Qué locura más divina!

Tranquilamente reanudé mi paseo, pero esta vez prestaba mucha atención a cuanto sucedía, no quería perder detalle de todo cuanto ocurriera a mi alrededor. Caminaba por una senda sinuosa a través de un pequeño valle, unas cuantas mariposas dejaron su juego entre las flores para acompañarme en el camino. De pronto, vi como una luz iluminaba el cielo a lo lejos y pasados unos segundos escuché el ruido estruendoso de un trueno. Parece que va a llover, me dije. El día estaba oscureciendo, las nubes tapaban el radiante sol que lucía, pero no tuve cuidado de buscar cobijo, estaba decidido a empaparme y continuar con la andadura. Pronto las gotas de lluvia empezaron a correr por la cara, sentí como refrescaban el rostro y el espíritu. La sensación era tan reconfortante que no parecía que anduviera, sino más bien que estaba siendo transportado... Cuando estaba a punto de llegar al séptimo cielo escuché una voz que sonaba abemolada:
--- El Viento me trajo a ti Poeta, soy el espíritu de la Lluvia que impregna la tierra y llena los ríos. Sin mi presencia el mundo enferma y muere. Castigo cruel es la sequía. Yo no impongo los tiempos, sino es el tiempo quien me impone. Los hombres juegan con el mundo, influyen en el clima, destruyen el hábitat de la amada Naturaleza. Los bosques me reclaman y sus plegarias siempre son escuchadas. Los hombres han talado los bosques, ellos ya no me llaman, yo no acudo, la Tierra muere, el hombre también muere, pero no se da cuenta. El hombre está enfermo, igual que la tierra. La humanidad no comprende que no puede vivir sin la Naturaleza, pero que ésta permanecerá aún sin ella. La Tierra está hablando, os muestra sus heridas, no aprendéis de los desastres, no os avergüenzan vuestras tropelías. Volved al redil ovejas descarriadas, caminad de la mano de la madre Naturaleza, seguid sus sabios pasos, siempre hay tiempo, hasta que deja de haberlo.--- La grata voz de la Lluvia resonaba en mis oídos como un coro angelical. Me dejé transportar por sus palabras sabias, reteniendo cada una de ellas. Tras una pausa acerté a decir conmovido:
--- Seré tu voz para los hombres dulce Lluvia, haré llegar el mensaje, con toda la presteza que pueda reunir.--- La lluvia seguía cayendo y mi corazón estaba empapado, por todo aquello que había escuchado, el Viento, la Lluvia... La Tierra está en peligro, sólo tengo una. ¡Toda! La misión que se me había encomendado, comenzaba a convertirse en un acto de fe. Lucharé con todos los medios para que estas palabras no caigan en el olvido, me repetía a mí mismo mientras proseguía el camino.

Poco a poco pasaron las nubes y descubrieron un sol maravilloso, el arco iris lucía precioso, como enmarcando una foto de ensueño. La vida continuaba hermosa. Nuevamente cantaban los pájaros, zumbaban los insectos, el aire permanecía húmedo, al igual que el suelo, el barro se pegaba a las botas y la melancolía al corazón.

No pasó mucho tiempo, cuando pude observar al Sol hacer un gesto, me estaba haciendo un guiño. Tiene que ser a mí me dije y le espeté: --- ¿Qué desea mi amada estrella, rey de las estaciones, motor del mundo, de su humilde servidor? --- A lo que contestó:
--- No era a ti, era a la Luna. --- Y comenzó a reírse. Sí, como podéis imaginar, el Sol es un poco bromista. Continuó diciendo: --- Soy el espíritu del Sol, sé que has hablado con el Viento, con la Lluvia, ellos están preocupados, se toman las cosas demasiado en serio. Yo observo todo cuanto pasa en mi reino. La vida es un accidente de la Naturaleza, mero accidente y como pasa con los accidentes, nunca son voluntarios. El hombre tiene más recursos de los que necesita, pero no le importa, siempre quiere más. No es culpa suya, es que no está bien hecho, como ya dije, tiene demasiados recursos. Se ha convertido en el falso dios de su medio, y no es un dios bueno, no es un dios sabio, no es un dios. Quítale la inteligencia a ese cerebro y seguiría colgado de los árboles. A mí me resultaba mucho más mono antes... Cuando todavía cumplía con su labor en el mundo, pero… ¿Qué más da? Ninguno de vosotros llegará a verme viejo y soy demasiado heliocéntrico. En eso me parezco un poco a vosotros. Hubo un tiempo donde me levantabais templos, me adorabais como al dios que soy, pero ya nadie me recuerda, ya no me adoran y he perdido el interés de los humanos. Yo no soy el culpable de que aumente el desierto, yo no soy el culpable de que suba la temperatura en la Tierra. Sois vosotros falsos dioses, los que estáis jugando con fuego. Aún estáis a tiempo de rectificar, si no lo hacéis, seréis pasto de las llamas. --- El Sol me había hablado y se escondió tras una montaña, no me dio tiempo a darle las gracias por sus palabras, le grité:
--- Gracias astro rey por tus palabras, advertiré al mundo de tu visión y continuaré esta misión hasta que mi voz sea recuerdo.--- Triste por las noticias que me llegaban, pero feliz por poderlas dar a conocer, una sensación contradictoria me embargaba.

Anochecía rápidamente, las sombras iban abriéndose camino a través de los páramos. Como cada día llega la noche y la luna corre presta a ocupar el sitio que le corresponde. Lentamente va salpicándose el cielo de la tímida luz de las estrellas.

Caminaba sin rumbo, a mi cabeza volvían insistentes las palabras que había escuchado: aquella vieja extraña, el Viento, la Lluvia, el Sol... El día había sido muy productivo, tal vez la noche me guarde alguno de sus maravillosos secretos. Me interné en un pequeño bosque que salió a mi paso y andando por entre los árboles podía sentir el abrazo de la naturaleza en cada rama que tocaba. No tardé mucho en encontrar un claro, un claro de luna. Había una roca en el centro, me senté a descansar un poco y contemplar el cielo. Miré a la Luna, parecía dormida ¡Qué bonita que es la luna, qué sería de la poesía sin la luna! Sin su noche de fábula, sin su encanto infinito, ese resplandor de plata al que tantas veces le he escrito, ese poder nostálgico que evoca su visión. Luna, Luna bonita, háblale a estos ojos que te miran.

Invoqué al espíritu de la Luna y atendió mi ruego: --- Bucólica noche es ésta, Poeta. En el cielo reina la melancolía, que reine la paz en los corazones. Yo no soy ese espejo de plata, donde coqueta se mira la Tierra, ella también es mi madre y a su encuentro acudiré algún día, cuando las noches sean sólo noches de invierno y los días ya no sean días. Continuaré siendo la luz que alumbre las noches de amor apasionado, el insomnio del bardo atento a la belleza. Justificaré los días de los lunáticos que pueblan el mundo. Seguiré acompañando vuestra existencia y continuaré aquí tras ella. Placer encuentro en expresarte, que para los hombres anhelo los más saludables deseos. Encontrad la paz en vuestros corazones y mirad con esperanza al mañana. Éste es el papel que me ha tocado, ser del mar la marea. Sigue tu luz pequeño vate, sigue insistiendo en el camino, sé que te llevará a buen puerto, ése es tu destino.
--- Cerró sus ojos la Luna, sigue durmiendo, sigue dormida, pero nos lleva tanto en sus sueños, como la llevamos nosotros en nuestra vida.

Seguí mi camino andando por el bosque, feliz de mi encuentro con la reina de la noche. Anduve por los intrincados vericuetos que me proporcionaba el terreno. No sin dificultad, atisbé al fondo una planicie, el bosque terminaba y el camino sería más transitable.

La luna iluminaba en todo su esplendor un pequeño paraíso que a mis pies se extendía. Sin duda, si existió el edén, éstas eran sus flores. Salpicado de colores el terreno discurría y yo me tumbé en la tierra con mucho cuidado de no aplastar a ninguna. Quería ver como de un pequeño tallo, un brote insistía en ver la luz primera. Con paciencia, con tiempo, con todo el tiempo del mundo, asistí emocionado a la espera. Poco a poco iba abriendo sus pétalos, cuánta belleza, qué poder inimaginable desprende la naturaleza. Como por arte de magia se extendieron sus pétalos y contemplé como lucía flamante una nueva flor. Que sea tu nacimiento un rayo de esperanza, el anuncio de una paz esperada. Si pudiera hablar una flor… ¿Qué diría? Contempla lo hermosa que es la vida, eso es lo que creo que diría. Emocionado por aquel instante mágico, se llenó mi mente de palabras de agradecimiento, a la extraña mujer que me instó a admirar ese momento. Nunca podré agradecerle todo lo que estaba viviendo.

Con el corazón encendido por la emoción seguí mi camino. En mis pensamientos estaba el Viento, la Lluvia, el Sol, la Luna, la belleza de la vida y las palabras de una anciana que nunca podré olvidar.

Trecho a trecho, disfrutaba del camino que a mis pies se abría. Proveniente de algún lugar escuchaba el sonido de una corriente. Cada paso que daba se hacia ésta más audible. Casi sin querer me di de bruces con un río, que a la luz de la luna asemejaba más un filón de plata. Me arrodillé para beber agua y fue entonces cuando escuché el rumor del río:
--- Soy el espíritu del río, es mi afán llevar el agua hasta el mar. Regar las riberas que a mi paso salpico de vida y colorido. Doy de beber al sediento. Transporto desde la sierra los sedimentos. En mi curso se licencian las ciudades y los árboles nunca están mejor acompañados si estoy a su lado. Soy fuente de vida en movimiento, nunca reposan mis aguas. Mi caudal enferma por la polución, soy víctima de la contaminación, en mi lecho vierte sus desechos la civilización. La industria no piensa en mis hijos, ni tampoco piensa en los suyos. Mi salud, es salud para todos, salud para el medio que me rodea. Escucha el murmullo del agua, que durante el curso de la historia he contado a las criaturas que pueblan mis orillas… --- Con la boca fresca, como el oído, mi alma se alegraba con el agua del río, le dije:
--- Salud torrente vivo, gracias por tus tesoros, por tu servicio. Seré tu voz para los hombres generoso río.

Me alejé de la protección de las aguas y continué mi paso. No tardaron en mostrarse nuevos signos. Lejos del curso del río, la vida se mostraba seca, triste, apesadumbrada. Observé un gran roble con eminentes muestras de falta de agua y al recostarme contra él puede oír como una voz quebrada sacudía el aire: --- Sed, tengo sed, mis hojas se marchitan, se mustia mi espíritu y mis ramas quebradizas se parten con la brisa. Agua, quiero agua que hidrate este seco tronco. Lluvia, ¿por qué no vienes a mí? Este árbol solitario implora tus gotas, quiero sentir resbalar tus lágrimas por mis ojos. Canto amargo y quebrado dedicado a las nubes, cantar del amor a la tierra dadora de existencia. ¡OH, grata Lluvia, imploro tu bendición, camino del otro mundo sin tu milagrosa aparición...!--- Y llovió.

Las gotas de lluvia corrían por mi cara y una alegría extrema recorría mi cuerpo. Grandes milagros ocurren en la naturaleza, grandes historias que no tienen voces para ser contadas.

Me alejé de la preciosa escena, conmovido todavía por el momento mágico de su visión. No muy lejos de allí encontré una senda, decidí seguir su curso. El camino serpeaba subiendo una colina y al bajarla me di cuenta que un pequeño prado aparecía. La hierba verde y mullida asemejaba a un colchón de lana y no puede evitar la tentación de probar la cómoda imagen. Acostado sobre la fresca hierba, aún húmeda por la lluvia, escuché un quedo murmullo que decía: --- Afina bien los oídos Poeta, reposa tu cabeza en mi lecho y atiende la dulce nana que vele tus sueños. Descansa del fatigado camino, no encontrarás una cama más cómoda, ni un lugar más propicio para reponer las fuerzas y el alma.

--- Y me cantó la hierba: --- Dulces sueños. Sueño bello y hermoso, que me acunas en la noche, méceme con cariño, como si fuera tu niño. Que sueñe con verdes paisajes y ríos de plata los bañen. Con un paraíso perdido, que en mis sueños lo halle. Sueño bello, onírica fiesta, alza el vuelo, como una cometa. Llévame contigo, sea donde sea, al mar templado, o a la dura tierra. Sueño fugaz, como una estrella, regálame un haz, de maravillosos, poemas. --- Y descansé.

Con el canto quedo de la hierba me sumí en un profundo sueño. La hierba habla susurrando, entre susurros, también canta, pero hay que prestarle el oído. La paz se vuelve sueño entre sus brazos acogedores.

No sé cuanto permanecí dormido, una voz emanada del mismo centro de la tierra me sacó del dulce letargo: --- Poeta, soy la voz de la tierra, siempre es necesario el descanso, pero recuerda la última palabra que me escuchaste por boca de una anciana. ¡DESPIERTA!




Nota del autor: * El título de este relato no es más que un deseo personal de que, como en los cuentos, os llegue como un beso mi palabra y despierte en vuestros corazones el amor a una tierra necesitada de afecto.

El fotógrafo compulsivo.

Las tres mil fotografías con las que Ramón Huidobro volvió de su viaje a la India podrían haber sido tres mil haikus: los haikus del Tren. En este tren, Ramón realizó un viaje iniciático y volvió con este hatillo de fotos en los que cada persona es una estación; cada vagón, una vía; cada camino, una parada y cada parada es una fotografía.

Y vuelta a empezar: cada persona es una fotografía y cada gesto suyo, una mirada.

Atacado por alguna patología poética, cada mañana se levanta hambriento de imágenes y las toma, las caza, las recolecta, a veces las roba, incluso las mendiga, según su estado de ánimo. Hasta que descubre que se relaciona con la gente a través de la fotografía. Y como en su vida cotidiana en Madrid, realiza transgresiones. Transgresiones cotidianas, domésticas. Se cuela en las bodas, se inmiscuye en conversaciones, se asoma a los compartimentos de las familias, pero, sobre todo, mira donde no hay que mirar. Siempre con su cámara.

El viaje iniciático se vuelve mundano y retrata los malos olores de las alcantarillas sociales, los aromas de las novias y de las especias, los colores de las lentejuelas, la línea del horizonte invadida de pájaros o de locos, en fin, todo lo que se le ponga por delante. Como si en cada fotografía tuviese que contar todo.

El viaje empieza a destilar experiencia y el tren se fluye como un río lleno de cadáveres muy vivos. Las vías del tren se parecen a las calles, los vagones a las casas, sus habitantes son los mismos, los moradores son viajeros. Todo es lo mismo y todo cambia.

En este tren, en este viaje gráfico, se encuentra el discurso universal del agua, con sus protocolos y bautizos; el del comercio, y sus relaciones sociales y los mercados, donde van a mercar todos: abuelas, nietos, gatos y travestidos; está el discurso del viaje, del cambio, del tren, ese tren que tanto se parece a una casa.

En este viaje, una peluquería se convierte en un templo, un templo en un establo y el establo en una playa.
El viajero va descubriéndose a sí mismo hasta que nos encuentra a todos en la cara de una vieja. O de una niña. Elijan.


Jorge Moreiro
Editor gráfico Sleeping train

POESIA - JUAN CARLOS DE LARA

Hay días de domingo, de lluvia o qué sé yo

que parecen gozar en revolver mi vida,

y encuentran, a pesar de mi desorden,

tal vez en un cajón o en el bolsillo

de alguna prenda vieja,

unos recuerdos fuera de contexto,

cierto dolor sin lógica,

tan sólo algunos nombres pero un largo

etcétera de ausencias.


Hay días, lo repito, que insisten en leerme

las líneas de la mano,

y sale mi pasado a relucir,

así, tan fácilmente,

como entender mi letra en un diario.

Y sin embargo existe,

escrito en una parte de mí que no conozco,

un trozo de papel indescifrable.


Yo no sé lo que arrastro, es la tristeza

de aquel patio a las seis,

campanas a lo lejos, el olor

de la tierra mojada,

una tarde de fiebre sin colegio

y un confuso amasijo de voces que me llevan

allí hasta donde puede dar de sí la memoria.

Pero también las dudas y los miedos,

una extraña ansiedad, el nerviosismo

de mitad de septiembre

y esa especie de vértigo cuando miro hacia atrás

y esa niebla del tiempo que lo humedece todo.


Y es que apenas me sirve el cumplir años,

tener más experiencia, creerme que ya sé

cómo quedar a salvo de los escalofríos,

si luego llega un día y me demuestra

que aquí estoy yo, el de siempre, todavía,

que jamás cambiaré, que llevo dentro

un sabor a imposible,

un puñado de sombras, unos sueños a medias

y estos tristes recuerdos que seguirán conmigo

cuando ya no me quede de la vida otra cosa.


JUAN CARLOS DE LARA



oooOooo

Siempre es reconfortante y estimulante recibir la espontánea colaboración de poetas que ya tienen un camino andado. Otro generoso poeta espanol nos ha regalado con uno de sus poemas, esta vez con el aliciente de ser inédito. Agradezco a Juan Carlos su invaluable gesto.

JUAN CARLOS DE LARA

Nació en Huelva el 28 de noviembre de 1965.

En 1985 publicó Caminero del aire y, en 1987, Elegía del amor y de la sombra (Poemas de soledad). Exceptuando el cuaderno Aquí y ahora (1992), el pliego Cuatro poemas (1998) y la obra aparecida en antologías y revistas literarias españolas, no ha vuelto a publicar hasta el año 2000, con Antes que el tiempo muera. Permanece inédito Paseo del chocolate y Almacén de objetos perdidos.

Ha hecho incursión en el relato breve, la crítica y el ensayo literario, género en el que ha publicado Algo sobre poesía, El joven Juan Ramón Jiménez y el Instituto de Huelva, El frío que mató a Bécquer y La huella de Julia y Josefina Espín en la biografía sentimental de Bécquer: las revelaciones de El gnomo.

Desde 1993 a 1996 dirigió la revista de poesía Hojas Nuevas. Perteneció al equipo de redactores de Literatura infantil y juvenil, de Barcelona.

Viene recogido en la obra de Ramón Reig Panorama poético andaluz (1991). El cantautor José Luis Pons ha musicado sus poemas y los ha publicado en los discos Mar de Leva (1995) y Canción del poeta del sur (2000).

Ha obtenido, entre otros, los premios Juan Figuereo (Huelva, 1982), Villa de Bujalance (Córdoba, 1992), Ciudad de Ayamonte (Huelva, 1996), Daya Nueva (Alicante, 1998), Ciudad de Niebla (Huelva, 1999) y Juan Cervera (Sevilla, 2005).

ARTES VISUALES - MURAL Nº 6

"Mural nº 6"

Cerro Bellavista, Valparaíso, Chile.

by Matilde Pérez.

POESIA - ELEGIA A UN POETA SUICIDA

Desde Barcelona, la colaboración de un futuro maese, Alan Escolà.

Elegía a un poeta suicida.

Conozco un camposanto sin sepulcros,
caminos no hay que lleven a sus puertas.
Y allí, forjando versos en su túmulo,
mora el poeta.

Yo sé de un cementerio entre altos picos,
Cipreses no hay que guarden sus fronteras.
Y allí, entre eternas nieves, redivivo,
duerme el poeta.

Un parpadeo son aquí los meses,
eones transcurridos en centésimas,
y otra vez y otra más y otras mil veces......
Muere el poeta.

Tú habías comprendido los secretos,
pintaste para mí la carta esférica;
Nadie te culpará. Ve, compañero......
!Vete, poeta!

Y ahora que suelta amarras tu navío
fijo el rumbo en la más lejana estrella,
que en la tumba no escriban "fallecido"...
Solo "poeta".

FOTOGRAFIA - VIAS III

Rubén Pinella, fotógrafo y periodista argentino.
Imperdible su bitácora "Una fotocada día".

Vías III

by Rubén Pinella

Bitácora del artista: Una Foto cada día

POESIA VISUAL - AGUSTIN CALVO GALAN

Desde Barcelona, el poeta multidisciplinar, Agustín Calvo Galán nos regala con una de sus poesías visuales en homenaje a Joan Brossa.
Gracias infinita , querido amigo.

by Agustín Calvo Galán

Bitácoras del poeta:
Las Afinidades Electivas
Poesía Visual

TRILOGIA - PEDRO JAVIER MARTIN PEDROS

De la mano de Pedro Javier Martín Pedrós, iniciamos esta nueva sección de la bitácora.
Quedan con el poeta.





PEDRO JAVIER MARTIN PEDROS
(Huelva, 1952).
Poemas suyos se encuentran recogidos en las antologías "Antología de poetas onubenses" (1976), "Las noches del 1.900" (1994) y "Poetas por la Paz" (Ediciones 19000-1995) y las revistas españolas "Volanda", "Cuadernos del Sornabique", "Oceano" y "Traslapuente". Tiene publicado los siguientes libros:Trozo de vida(19992), Huellas de agua (1994) y Travesía interminable (2005), Poesía en la Distancia (2007).
Actualmente es colaborador habitual en el blog "De añil y cal" y en la sección de poesía de la página web Proyecto Dos Orillas.

En la búsqueda

Desesperadamente y a veces,

de forma inútil,

me echo a nadar en cualquier mar,

que me lleve a vuestras islas.

No busco tesoros,

ni sirenas encantadas,

tampoco,vegetación exuberante,

ni pájaros azules.

Sabed, que mis búsqueda está

en encontrar el cauce de la palabra,

de la comunicación.

Renacer.

Corazones abiertos en
busca de sol,
pájaros pidiéndome sonrisas
que no llego a entender,
seres anónimos queriendo
abrazar mi pecho desnudo.

Cansado de tanto fingir
siento alegría al decirte
que fui testigo
del parto que anunciaste,
y volaron las fuerzasde la tribulaciones,
se fueron las frases hechas,
y me visitó el verbo ser.

Poema no nominado.
No es que esté precisamente esta tarde
dispuesto a desatascar los lodos,
que invaden sentimientos de impotencia
ante los acontecimientos abortivos de tanto
acoso ambiental.
No considero que la mayoría seamos
tan ruines como para merecer estos
castigos colectivos que dañan la hermosura
de creer en una madre llamada
tierra.

Recuerdo caricias infantiles en la

ría de mi infancia,

paseos en bici donde se respiraba brisa íntima

de enamorados llenos de canciones y barcos

con patrón de pata de palo y barbas tipo "gangi ".

Intento guardar en cada esquina de mis recuerdos

las tardes llenas de besos y proyectos de pandilla.

Ahora, más que nunca, siento el canto de las lechuzas

en las ruinas del miedo que producen tantas fábricas

a mi alrededor, que hacen detener el tiempo para

no desaprovechar esta puesta de sol tan tímida como

las curvas de mi inocencia.

Bitácora del autor:azulmar

ARTES VISUALES

Metro Santiago de Chile- Estación Vicente Valdés

Ejecutores: BrIgada Contragolpe / ShorrearCompany

Las murallas al alcance de todos y en ellas el arte de los anónimos.

POESÍA - PIRUETAS

Un bello poema de Lucía, nocheluz, española que declara que sinceramente no tiene nada que decir.

PIRUETAS

El viento sopla con prisa

páginas de un libro sin nombre

peinando las primaveras

dedos ágiles que buscan

que palpan

que sueñan

con el primer olor del otoño

y la cadencia de primeras olas

que navegan castillos de arena

e inundan trompetas de caracola.

¿Escuchas? los peces bailan abrazados

y las letras se van y se alejan

galopando en pompas de jabón,

los ojos andan a gatas

cazando la luz del día

en rostros resplandecientes

y los pájaros vuelan alto

cazando aquellas letras que se van

y se fueron

¿cuándo ha llegado el invierno?

¿jugamos al escondite?

uno, dos, tres

ensayando los pasos

la....na....da....dame algunas sílabas

y te regalo un reino

cuando uno se descubre a sí mismo

en el mundo

y mira interrogante las pequeñas manos,

los peces que bailan abrazados

se beben los mares y vuelan bien alto

haciendo piruetas junto a los pájaros

que vuelven......ya es verano.

Página de la autora:nocheluz

FOTOGRAFIA - SANTO CUSTODIO

SANTO CUSTODIO.
by
la vecina de la puerta de al lado.

serie "Barrios con cuento"

2007

NARRATIVA - EL OBELISCO INTERIOR

Desde España, Fernando García Muñoz, nos hace llegar su colaboración.

EL OBELISCO INTERIOR.

Érase una vez en un lejano pueblo del Nepal, a los pies de la cordillera del Himalaya, que entre sus habitantes corría la voz de que en la cima de la montaña más cerca habitaba un ermitaño que daba cobijo en su caverna a un genio que concedía todos los deseos.
Muchos aldeanos emprendieron su peregrinación hacia la montaña, abrigando unas esperanzas que no tardaron en desvanecerse. Todos y cada uno iban regresando ladera abajo totalmente desilusionados y descontentos después de haber alimentado tantas expectativas.
En la aldea vivía un humilde campesino que al enterarse de la noticia, se animó a visitar al ermitaño. Dispuso su talego y cayado y emprendió la ascensión a la montaña pensando en lo que le pediría al genio.
Cuando llegó a la cabaña del eremita, exhausto y abatido tras el largo viaje, suplicó un poco de agua al venerable anciano y tras un breve descanso le dijo: - Honorable señor, ha llegado a mis oídos que dais cobijo a un genio que concede todos los deseos. ¡Es cierto!
- Así es, pero si quieres contar con sus servicios, debes saber que has de tenerlo siempre ocupado. Si no es así, te destruirá.
- ¡Pero señor! Soy un pobre y humilde campesino que no poseo nada y mi vida está plena de miserias y desgracias. Si pudieras cedérmelo por algún tiempo, te estaría profundamente agradecido, y no sabría cómo pagártelo.
- De acuerdo, -contestó el anacoreta-. Pero no olvides lo que te he dicho. Tenlo siempre ocupado.
El humilde campesino emprendió el camino de regreso por la ladera de la montaña llevándose al genio con él. Al instante comenzó el genio a pedirle que le diera algo para hacer. El campesino ante la insistencia, le dijo que le proporcionara un asno para así hacerle el viaje más placentero; y ambos subieron a lomos del animal.
Acto seguido prosiguió el genio: dame algo para hacer o te destruiré.Así que el campesino le dijo que le construyera un castillo y que le proporcionara una joven y bella consorte para hacerle la vida más feliz. Sus deseos fueron complacidos al instante. Seguidamente el genio continuaba en su empeño de destruir al campesino que se llenaba de posesiones; mas no podía disfrutar de todo lo que iba acumulando en su vida.
Así que iba pasando el tiempo y se daba cuenta que era más infeliz que antaño, al no poder disfrutar de nada por temor a ser destruido; por lo que una mañana se levantó temprano y fue a visitar al ermitaño. Le explicó lo desgraciado que era y le suplicó que le diera una solución a su problema.
El solitario anciano, compadeciéndose del campesino le dijo: construye un obelisco en el patio del castillo que posees y cuando el genio haya terminado de concederte algún deseo, dile que suba y baje por el obelisco hasta que le avises. Así que cuando el genio no estaba atareado en conseguir los deseos de su nuevo dueño, sabía que debía subir y bajar por el obelisco hasta una nueva petición.

Fernando García Muñoz
Bitácora del autor:Pasajeros en el tiempo

POETAS SOLIDARIOS

Hay obras que merecen ser difundidas.
Agradezco al poeta Toño Jerez el haberme llevado a conocer la labor en que se funden dos de mis grandes amores: los niños y la poesía.
Les invito a conocer y colaborar con

POETAS SOLIDARIOS.

¿Quiénes somos?
Somos un grupo de poetas que se relacionan por Internet y que han decidido apostar por el lado útil de la poesía, por ese matiz contestatario que tienen también los versos, la solidaridad. Hemos decidido dar el paso, dar ese golpe en la mesa de la indiferencia. En todas las ciudades bajo la costura de asfalto late la poesía, en cada lágrima de un niño moribundo habita un sollozo que el poeta no puede dejar sin abrazo.
Ser poeta no es sólo escribir o rimar versos. Ser Poeta es una forma de vida, una impostura ante la vida, ante las injusticias del mundo que todos compartimos.
Poetas Solidarios es el compromiso de los poetas que han decidido ir más allá del verso, hacer que la palabra solidaridad, sea el preciso ungüento para los que no tienen voz, los desheredados de nuestro mundo, los condenados desde su nacimiento a una muerte segura. El poeta no puede permanecer ajeno al grito de los nadies, aquellos derrotados por el simple hecho de nacer en un país determinado.

Un poeta es inexcusablemente una persona solidaria, únete a Poetas Solidarios en este proyecto que no es otra cosa que escribir el mejor de todos los poemas... salvar la vida de los niños.

Nuestros objetivos
Poetas Solidarios es un proyecto humanitario. Su finalidad es apadrinar niños del Tercer Mundo. No somos una ONG, simplemente un grupo de Poetas y amantes de la poesía unidos en una Asociación sin ánimo de lucro cuyos ingresos van destinados íntegramente al apadrinamiento de niños y acciones contra el hambre y la pobreza. Repartimos los ingresos entre el mayor número de ONG's que podemos con la intención de que lleguen a la mayor cantidad de comunidades posible en todo el mundo. Los niños apadrinados nos envían sus dibujos y sus cartas, y nosotros les enviamos cuentos, libretas, lápices de colores, cartas, poesías, y todo aquello que sea de utilidad y puedan compartir con los demás niños.

Hemos elegido el apadrinamiento cómo proyecto principal, porque además del dinero queremos hacer llegar nuestro mensaje solidario al mayor número posible de niños del tercer mundo. Queremos que reciban nuestro cariño, nuestras cartas, nuestros regalos, que se sientan amados, y que puedan recibir con el dinero una buena educación, asistencia sanitaria, que puedan comer todos los días y que su comunidad tenga más recursos para que puedan salir adelante y tener una vida digna.


¿Por qué Apadrinar?
El apadrinamiento es más que una cuestión de ayuda, es un sentimiento que une a un padrino con un niño. Para que este vínculo sea efectivo, una vez realizado el apadrinamiento, el padrino recibe una fotografía del niño o niña con sus datos personales. Pero el proceso no se detiene aquí, sino que a través de la ONG responsable, el niño envía dos trabajos escolares a su padrino, que si lo desea puede escribirle también y enviarle regalos que pueda compartir con los demás niños, de esta forma se refuerza el vínculo afectivo entre ambos.

¿Quieres colaborar?
Hemos creado distintas cuotas para colaborar en Poetas Solidarios, comenzando con 1 euro al año. 1 Euro al año es muy importante para Poetas Solidarios, porque todos podemos asumirlo, y, todos, somos millones de personas. 1 euro es un tesoro en nuestro proyecto, no dudes en donarlo, ayudarás a sonreír a muchos niños y a otros les salvarás la vida:

1. Socio: 10 euros al año.

2. Socio Protector: 6 euros al mes.

3. Colaborador: 1 euro al año.

4. Webs de poesía: 10 Euros al año

5. Empresas: 60 Euros al año


Estas son las cantidades mínimas, pero a partir de ellas, se puede donar la cantidad de dinero que se desee. Todas las donaciones y cualquier otro tipo de ingresos a igual que todos los gastos, están debidamente reflejadas en la contabilidad que lleva Poetas Solidarios y que siempre está disponible para cualquier Socio que desee consultarla.

Los Socios podrán formar parte del equipo de trabajo de Poetas Solidarios.

Las Webs de poesía podrán exponer en sus Webs el logotipo que Poetas Solidarios hará exclusivamente para ellas.

Las empresas y las Webs de Poesía tendrán un link a sus respectivas Webs.