ANTARIA y LetrasKiltras

Blog de Nat

2010-02-25T13:43:00.000-08:00

Les invito a pasar por mi casa en un árbol:

DESVARIOS CON NATA
Allí estaré publicando algo de mis creaciones.

(Este post es de culto: me estoy promocionando a mí misma,ya era hora ¿no? )

ARTEKILTRO, revista digitald e LetrasKiltras

2010-02-18T06:22:00.000-08:00

Para uds. el primer número de ARTEKILTRO.
Espero lo disfruteis.

Convocatoria a GiraPoema 2010

2010-02-01T04:48:00.001-08:00

GIRAPOEMA 2010.

Haz rodar una poesía es un proyecto de intervención cultural que nace el año 2006 como una manera de fomentar la difusión de la creación poética y que en su tercer capítulo, llamado GiraPoema , tomó cuerpo como una celebración del Día Mundial de la Poesía.

Mediante convocatoria de mail-art, trabajando sobre la base de la colaboración generosa de personas que actúan regalando sus creaciones o siendo tutores de la iniciativa, nuestro objetivo es conseguir un nuevo poemario que sea la muestra tangible de que la poesía aún vive y que poetas aprendices y ya consagrados, se unen superando barreras de tiempo y espacio en torno a un ideal común.

Para ello y con motivo del celebrarse el próximo 21 de marzo el Día Mundial de la Poesía, Antaria y LetrasKiltras convocan la edición del libro Gira Poema 2010.

Si decides sumarte a esta iniciativa debes enviarnos un mail a: girapoema2010@gmail.com con el siguiente contenido:

- Un poema de tu autoría que no exceda de 30 versos o un poema visual
- Nombre
- País
- Tema: Social respondiendo a la pregunta ¿què haríamos los poetas para lograr un mundo mejor?
- Plazo de recepción: 1 al 21 de febrero del 2010.

Una vez recogidos los poemas, se editará un e-book, sin derechos comerciales, que será publicado en una bitácora especial y en diferentes redes sociales. Libros-objetos serán también impresos gracias a la participación y generosidad de los curadores de esta iniciativa, para liberarlos en diferentes ciudades y países.

Por esta pasión hacia los versos que nos marca, únete y haz rodar una poesía.

Convocan: Antaria y LetrasKiltras
Invita: Nat Gaete, gestora proyecto Haz rodar una poesía y de GiraPoema

Visita y lee nuestros girapoemas anteriores y lee nuestros ebooks en:

GiraPoema 2008

GiraPoema2009

Por un mundo mejor - E-book de LetrasKiltras

2010-01-09T04:18:00.000-08:00

LetrasKiltras

2010-01-08T19:05:00.001-08:00

¿Aùn no te has unido a LetrasKiltras?

DIA DE LA HUMANIDAD

2010-01-01T15:15:00.001-08:00

Día de la Humanidad

* 1. Festejemos el 1 de enero del 2010 como el Día de la Humanidad, una festividad donde nos unamos en todo el planeta para exigir la unidad de la única condición real a la que pertenecemos todos: ser Humanos.
* 2. Porque como organismo necesitamos una fiesta global en la que nos identifiquemos como iguales.
* 3. Porque no importa que religión tengas, cual sea tu color de piel, cómo ejerzas tu sexualidad, a qué clase social pertenezcas ni donde hayas nacido. Eres humano.
* 4. Necesitamos una celebridad que no sea promovido por marcas, naciones, tendencias, religiones sino por el humano mismo.
* 5. Utilizaremos para ello el medio de difusión que hace aproximadamente 20 años era una utopía y que hoy es una realidad, el único medio que nos mantiene conectados y comunicados de manera inmediata, y aún con un alto grado de libertad: Internet.
* 6. Nuestra sociedad festeja cualquier hecho bélico, independencias, revoluciones, natalicios y defunciones, fiestas regionales y más; tenemos celebraciones para todo menos para lo más valioso, genuino y verdadero que tenemos: ser humanos. Es hora de que eso cambie.
* 7. Porque nos han engañado: somos un organismo maravilloso. Nos mantienen alejados unos de otros, es hora de que esa situación cambie, demostremos que podemos unirnos en un evento que nos de una condición de igualdad.
* 8. Porque decir “ama al otro” es lo más transgresor que podamos gritar al mundo en una sociedad como esta. Seamos transgresores.
* 9. Celebra con tu familia, amigos, con la gente con quien trabajas. Busca y mira en ellos todas las similitudes y no las diferencias.
* 10. Número diez: NO GASTES DINERO. Celebra de cualquier manera, cualquier gesto que te identifique con el otro es suficiente, pero repetimos: NO GASTES DINERO!.

ASOMADO A LA VENTANA

2009-10-14T13:22:00.000-07:00

Un relado de Dani Moscugat

EL DIBUJANTE MALDITO

2009-09-23T07:11:00.000-07:00

LOS INVASORES

2009-09-09T01:38:00.000-07:00

Un relato de Dani Moscugat...

I CERTAMEN DE FOTOGRAFIA DIGITAL “PERISCOPIO URBANO”.

2009-07-18T08:18:00.000-07:00

I CONCURSO DE FOTOGRAFÍA “PERISCOPIO URBANO”

LetrasKiltras con el objetivo de promocionar la expresión, comunicación y creatividad e incentivar la producción fotográfica, convoca al:

I CERTAMEN DE FOTOGRAFIA DIGITAL “PERISCOPIO URBANO”.
PARTICIPANTES
Podrán participar todos los interesados, de cualquier nacionalidad.

REQUISITOS DE LAS FOTOGRAFIAS
Las fotografías, en formato digital, deberán ser originales, inéditas y no estar premiadas con anterioridad y el tema central será la urbe y su acontecer.
Los trabajos pueden ser presentados en blanco y negro o color, no deberán presentar firma, ni marca, ni señal alguna que interfiera con la imagen.
Cada participante podrá presentar un máximo de tres fotografías, en formato JPEG/JPG, en tamaño 20x25 cms, resolución de 300 ppp y debe estar al tanto que siendo finalista se le puede solicitar copia de mayor tamaño y calidad para futura publicaciones y/o exposiciones.

PRESENTACIÓN DE LAS FOTOGRAFÍAS
Las fotografías, se enviarán por e-mail a la siguiente dirección de correo:
letraskiltras@gmail.com

No podrán llevar el nombre del autor o de la autora de manera visible, por lo que se presentarán bajo un título y seudónimo que no ofrezca pistas sobre la autoría del mismo.

El plazo de envío finalizará el día 21 de agosto a las 00:00.hrs–hora chilena- los que se reciban con posterioridad no serán tenidos en cuenta.

E-MAIL
El e-mail deberá llevar dos documentos adjuntos:

Uno de ellos titulado: Obra que contendrá la fotografía presentado al certamen, en caso de enviar dos o tres fotografías titularemos los mismos de la siguiente manera: Obra 1 – Obra 2 – Obra 3
Las fotografías ya sea una, dos o tres deberán ser adjuntadas en un mismo mail.
El otro documento adjunto al que llamaremos PLICA contendrá en su interior: título(s) y seudónimo y los datos personales del autor/a: nombre completo, correo electrónico y un texto en el que se declara autor de la obra que presenta al certamen.

PREMIOS
Se establecen los siguientes premios:

Primer premio: Trofeo, Diploma y presidir el jurado en el próximo certamen "Periscopio urbano”"
Segundo premio: Diploma
Tercer premio: Diploma

Los premios no serán acumulables. El término no acumulable, se refiere a que entre los 10 finalistas no podrá haber más de una fotografía que pertenezcan al mismo autor, así los 10 finalistas serán diez autores con una fotografía cada uno.

JURADO
LetrasKiltras ha designado como Jurado a dos personas vinculadas a la creación literaria:

Don José Javier González, fotógrafo y poeta (España) - Presidente del jurado
Don Feliciano Moya, pintor (España)
Señora Nat Gaete, publicista y poeta (Chile)

El Jurado cuyo fallo será inapelable, podrá declarar los premios desiertos si se considerase que ninguna de las obras presentadas alcanza el nivel adecuado. No atenderá reclamaciones, ni contestarán ninguna cuestión respecto al certamen.

El fallo del Jurado se hará público en dos fases:
El día 10 de septiembre se hará público las diez fotografías finalistas.
El día 15 de septiembre se darán a conocer el primer, segundo
y tercer premio,

PUBLICACIÓN
LetrasKiltras se reserva el derecho de publicar en cualquier formato o soporte (papel o electrónico) como también los de exposición a los ganadores, así como una selección entre las fotografías presentadas previa notificación y cita de su autor/a.

PLAGIO
Los participantes eximen a LetrasKiltras de cualquier responsabilidad derivada del plagio o cualquier otra transgresión de la legislación vigente en la que pudieran incurrir los participantes.

.

ACEPTACIÓN DE LAS BASES
La simple participación en el certamen supone la plena y total aceptación de sus bases. Cualquier circunstancia no prevista en estas bases será resuelta de forma inapelable por el jurado del certamen. Aquellas fotografías que no se ajusten a las presentes bases, serán excluidos del certamen.

LETRASKILTRAS
Santiago de Chile – CHILE
Julio del 2009

2009-06-11T13:48:00.000-07:00

ESTAMOS EN LetrasKiltras

I CERTAMEN DE MICRORELATO “A VUELO DE PÁJARO”

2009-04-01T06:23:00.000-07:00

LetrasKiltras con el objetivo de promocionar nuevas formas de expresión, comunicación y creatividad e incentivar la producción literaria del microrelato, convoca el presente certamen:

I CERTAMEN DE MICRORRELATO “A VUELO DE PÁJARO”

PARTICIPANTES
Podrán participar todos los escritores interesados, de cualquier nacionalidad.

REQUISITOS DE LOS MICRORRELATOS
Los microrelatos deberán ser escritos en lengua castellana, de temática libre, originales e inéditos y no estar premiados con anterioridad.
Cada participante podrá presentar un máximo de dos microrelatos.
La extensión del microrrelato no puede ser superior a 300 palabras, con un tamaño de fuente de 12 y a doble espacio, en documento Word.

PRESENTACIÓN DE LOS MICRORRELATOS
Los microrelatos, se enviarán por e-mail a la siguiente dirección de correo: letraskiltras@gmail.com
No podrán llevar el nombre del autor o de la autora de manera visible, por lo que se presentarán bajo un título y seudónimo que no ofrezca pistas sobre la
autoría del mismo.
El plazo de envío finalizará el día 5 de mayo a las 00:00.h –hora chilena- los que se reciban con posterioridad no serán tenidos en cuenta.

E-MAIL
El e-mail deberá llevar dos documentos adjuntos:

Uno de ellos titulado: Obra que contendrá el microrrelato presentado al certamen, en caso de enviar dos microrelatos titularemos los mismos de la siguiente manera: Obra 1 – Obra 2
El otro documento adjunto al que llamaremos PLICA contendrá en su interior: título y seudónimo y los datos personales del autor/a: nombre completo, correo electrónico y un texto en el que se declara autor de la obra que presenta al certamen.

PREMIOS
Se establecen los siguientes premios:

Primer premio: Trofeo, Diploma y presidir el jurado en el próximo certamen "A vuelo de pájaro"
Segundo premio: Diploma
Tercer premio: Diploma
Los premios no serán acumulables. El termino no acumulable, se refiere a que entre los 10 finalistas no podrán estar dos microrelatos que pertenezcan al mismo autor, así los 10 finalistas serán diez autores con un microrelato cada uno.

JURADO
LetrasKiltras ha designado como Jurado a dos personas vinculadas a la creación literaria:

Agustín Calvo Galán, poeta multidisciplinar.

José Ramón Huidobro, poeta.

Y estará presidido por la fundadora de la comunidad
LetrasKiltras: Nat Gaete.

El Jurado cuyo fallo será inapelable, podrá declarar los premios desiertos si se considerase que ninguna de las obras presentadas alcanza el nivel adecuado. No atenderá reclamaciones, ni contestarán ninguna cuestión respecto al certamen.

El fallo del Jurado se hará público en dos fases:
El día 25 de mayo se hará público los diez microrelatos finalistas.
El día 31 de mayo se darán a conocer el primer, segundo
y tercer premio, se notificará personalmente a todos los participantes.

PUBLICACIÓN
LetrasKiltras se reserva el derecho de publicar en cualquier formato o soporte (papel o electrónico) los microrelatos ganadores, así como una selección entre los microrelatos presentados previa notificación y cita de su autor/a.

PLAGIO
Los participantes eximen a LetrasKiltras de cualquier responsabilidad derivada del plagio o cualquier otra transgresión de la legislación vigente en la que pudieran
incurrir los participantes.

OPINIONES
Ni el Jurado, ni LetrasKiltras se hacen responsablesde las posibles opiniones vertidas por los autores en sus microrelatos.

ACEPTACIÓN DE LAS BASES
La simple participación en el certamen supone la plena y total aceptación de sus bases. Cualquier circunstancia no prevista en estas bases será resuelta de forma inapelable por el jurado del certamen. Aquellos microrelatos que no se ajusten a las presentes bases, serán excluidos del certamen.

LETRASKILTRAS

Santiago de Chile – CHILE

01 de Abril del 2009

21 de Marzo, Día Mundial de la Poesía.

2009-03-21T07:39:00.000-07:00

Estimados amigos, estimados hermanos unidos en torno a la poesía: En este bello día quisiera agradecer infinitamente al poeta Agustín Calvo Galán, muy especialmente al poeta Pedro Luis Ibáñez Lérida y al grupo que él dirige, BaratilloJoven.CreacionPoéticA y a cada uno de los "Girapoetas" por el apoyo generoso y comprometido que han dado a esta nueva versión de Gira Poema.

La poesía ha sostenido al hombre desde sus comienzos, el poeta es un chamán de la sociedad, a través de su obra permite al individuo seguir creyendo que puede seguir creyendo; el poeta es el loco que habla de sueños, de ideales, de una sociedad justa , de un mundo mejor; el poeta es y debe ser siempre el hombre que alce su voz para denunciar lo que mancilla a la vida.

Y hemos unido nuestras manos en este día, hemos alzado la voz, nos hemos reunido no sólo para leer poesía sino para hacer y vivir poesía con nuestro accionar.

Amigos todos, gracias infinitas a cada uno de Uds. por la semilla de la letra que hoy han sembrado.

Desde Santiago de Chile, reciban un abrazo fraternal.

FELIZ DIA POETAS...abran sus manos, hagan rodar una poesía. poesia!

Nat Gaete Gestora proyecto Haz rodar una Poesía y directora general GiraPoema.

EL POEMARIO EN EDICION DE LIBRO DIGITAL.

Open publication - Free publishing - More antaria

GIRAPOEMA 2009

2009-02-05T03:48:00.000-08:00

GIRAPOEMA 2009.

Haz rodar una poesía es un proyecto de intervención cultural que nace el año 2006 como una manera de fomentar la difusión de la creación poética y que en su tercer capitulo, llamado Gira Poema, tomó cuerpo como una celebración del Día Mundial de la Poesía.

Mediante convocatoria de mail-art, trabajando sobre la base de la colaboración generosa de personas que actúan regalando sus creaciones o siendo tutores de la iniciativa, nuestro objetivo es conseguir un nuevo poemario que sea la muestra tangible de que la poesía aún vive y que poetas aprendices y ya consagrados, se unen superando barreras de tiempo y espacio en torno a un ideal común.

Para ello y con motivo del celebrarse el próximo 21 de marzo el Día Mundial de la Poesía, Antaria y LetrasKiltras convocan la edición del libro Gira Poema que este año 2009 tendrá un marcado carácter social.

Si decides sumarte a esta iniciativa debes enviarnos un mail a: girapoema@gmail.com con el siguiente contendio:

- Un poema de tu autoría que no exceda de 30 versos
- Nombre o seudónimo que quieras utilizar
- País
- Tema: social
- Plazo de entrega: 7 al 21 de febrero del 2009.

- Como novedad este año queremos recopilar esos mismos poemas en voz, para ello nos deberéis enviar el poema grabado en formato mp3 al mismo correo electrónico mencionado anteriormente: girapoema@gmail.com para los envíos de los poemas recitados el plazo se amplía al 13 de marzo del 2009

Una vez recogidos los poemas, se editará un libro-objeto, sin derechos comerciales, que será liberado en distintas ciudades el día 19 de marzo, publicándose también una bitácora en donde se presentará el fruto obtenido.

Por esta pasión hacia los versos que nos marca, únete y haz rodar una poesía.

Convocan: Antaria y LetrasKiltras
Invitan: Nat Gaete , gestora proyecto Haz rodar una poesía y de GiraPoema

2009-01-25T05:27:00.000-08:00

POESIA

Tus ansias de volar - Javier López
Viajero - Cristalia
Para ti no soy nada - Geles Calderón

NARRATIVA
Mireya - Aur.R.C
El ramo - Churruka
María Magdalena Gabetta

ARTES VISUALES
Paxaraco - Bardellini

MUSICA
Rafael Quevedo

2009-01-03T07:59:00.000-08:00

POESIA

En una larga noche - Roberto Brindisi

Inutilmente - Oscar Néstor

Rara es la vez-Francisco Jesús Muñoz Soler

Rara vez - Miguel

Artista - magaoliveira

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NARRATIVA

Tú sabes como - Carlos Gómez

Un día de frío - Roberto Angel Merlo

Los siencios de Adela - candela

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FOTOGRAFIA

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PINTURA

Las lunas de este sueó - LIZ

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MUSICA

FOTOGRAFIA - AIRPORTS

2008-10-14T04:39:00.001-07:00

Apolo

Serie Airports 2007

Gaete

NARRATIVA - JORGE JIMENEZ

2008-10-14T04:33:00.000-07:00

REFLEXIONES DE UN ARTISTA POR CONTRATO.

Trabajo para el mañana, desperdiciando el presente y creando un pasado del que me arrepentiré.

Hacer música es llenar el tiempo con sonidos que nos cuentan una melodía que durará en nuestras mentes hasta mucho después de haberse apagado en el aire. Hacer vida debiera ser lo mismo, llenar las mentes de otros con nuestras propias melodías, dejar nuestros recuerdos sonando en las mentes de otras personas por un largo tiempo después que nuestras vidas se las lleve el aire.Trabajaré para el presente, sin importarme el futuro para ir creando un pasado que me satisfaga.Hacer poesía es llenar una hoja con letras, formando imágenes en la mente del lector, creando sentimientos en su alma, sin prometerle un final cuerdo.

El futuro llegará a ser, tarde o temprano, pasado. Si vivo mi presente sin importarme mi futuro, tarde o temprano también de mi pasado me arrepentiré.

¡Tengo la solución! La pregunta que siempre nos debiera acompañar es: “dentro de todos los posibles futuros que vislumbro en este momento, ¿cuál es el que se transformará en un pasado más agradable de recordar y que no pondrá en riesgo los otros futuros desde donde luego tendré que escoger el siguiente que deseo vivir?”.

Hacer un cuento es crear ideas en la mente del lector, pequeños pasos que guían al espectador hacia un final que le provoque agrado, es hacer que él sienta que ganó un bonito recuerdo en su pasado, viviendo un momento agradable en su presente, y quedando con deseos de leer otro cuento en su futuro.

- Cuando terminaba con esas últimas reflexiones, el capitán se dirigió con voz temblorosa hacia nosotros, los pasajeros, informándonos que la única posibilidad que nos quedaba era intentar descender sobre mar abierto ... nos pidió que nos preparásemos para lo peor.

Jorge Jiménez (Jota)

Viña del Mar

Chile

POESIA VISUAL - XICO CHAVES

2008-10-14T04:29:00.000-07:00

Xico Chaves

Brasil

NARRATIVA - MARCELO RANA BISCONTE

2008-09-09T05:12:00.000-07:00

EL ESPEJO.

Es temprano. Natalie aún duerme y no quiero despertarla.
También los niños.
Recorro los pasillos del pequeño departamento a total hurtadillas.

Sé que no es bueno lo que estoy haciendo y es por eso que, cuidadosamente, oculto cualquier posibilidad de ser descubierto. Este es mi momento, íntimo, el único donde soy protagonista y cómplice a la vez.

Somos una familia común, diría, hasta vulgar. Rutinas constantes de pequeños burgueses con más obligaciones que derechos. Más miserias que “glamour”. Un trabajo promedio y sin desafíos. En fin, a decir de los “Pink Floyd”, “un ladrillo más en la pared”.

Este es el único momento de mi día, que me estimula, y por el que, a costa de aumentar el tiempo disponible, ya pocas son las horas de sueño o de atenciones maritales.

No enciendo la luz del pequeño cuarto de trastos y fusilerías. La intención, en definitiva, no es que el vetusto espejo devuelva la caricatura que es hoy mi imagen, sino todo lo contrario, lograr ver a través de él.

Todavía no pude descubrir como llego a mí poder.Nadie en su sano juicio regalaría algo tan sin gracia, y en tal deplorable estado. Poco tiempo atrás llamo mi atención, entre las vituallas, como escondido pero, a todas luces, intentando ser descubierto. Algo inexplicable dentro de mí, impidió que terminase esperando el paso del recolector de basuras. Y algo más inexplicable aun, me arrastro a mirar más allá de su reflejo, disparando niveles de fantasía e imaginación que jamás creí poseer.Desde ese día, todos y cada uno, fueron cada vez más tempraneros encuentros. Solos, él y yo.

A veces, hago desesperados intentos por no sucumbir a este ritual ya adictivo, que me va transformando paulatinamente en un ser, cada vez más, oscuro y taciturno.Pero la visión que propone, de esta otra dimensión, es un influjo magnético, una mezcla sado-masoquista imposible de resistir.

Envuelto en devaneos y a falta de luz, tropiezo, y ante la posibilidad de ser descubierto, una corriente fría me recorre el espinazo, más por preservar, que por temor a represarías.

Natalie es una buena mujer y mejor esposa aun, no merecería saber de mi falta de entusiasmo para con nuestra vida. De la frustración que me embarga y aumenta día a día, al ir convirtiéndome en un voyeur envidioso de este alter ego, un sosias carismático de buen vivir que espío a través de la ventana indiscreta a otro estado de tiempo y espacio. De este “yo alternativo” que habita del otro lado.

En un principio, observaba impávido creyendo que solo era una alucinación, una manifestación creada para convertir una realidad chata en otra plena.

Luego, un día me descubrió de la misma manera que yo a él, con igual sorpresa e incredulidad.

Entonces entendí, o que era real, o que definitivamente el desquicio estaba tomando por asalto mi psiquis.

En los primeros aprontes solo fisgoneábamos a hurtadillas. Supongo que tratando de dar veracidad a lo que cada uno de nosotros veía reflejado. Luego, paulatinamente comenzamos a aceptar y permitirnos espiar las diferentes realidades.

Sin saber bien cómo, empezó la comunicación. Fue fácil llegar a las confesiones. Él, era yo mismo. Su modo de vida, era la que había soñado para mí. El intercambio de estados y acciones, terminó convirtiéndose casi en un constante monólogo de su parte, y no pude reparos ni intenté modificar eso, con grandes ojos deseosos, hipnotizado, sucumbía a las formas emocionantes y glamorosas de vida de este bon vivant.

Un trabajo excitante y con una por demás onerosa remuneración. Como consecuencia directa, absolutamente todos los placeres posibles, le eran concedidos a capricho y derecho. Con cada día, una historia, y con cada historia una nueva aventura, aun contadas desde una mundana humildad, iba generando en mi una incipiente envidia cada vez mas malsana e imposible de ocultar.

En los días que por eventos o citas, retrasaba su llegada, mi ansiedad en su espera solo podía compararse a la que sentía en las primeras épocas de noviazgos, cuando ante cualquier pequeño retraso en la llegada de Natalie, mis nervios rozaban la psicosis. A su llegada, escondía la ansiedad solo para no resultar tan mediocre, pero él siempre, aún con el cansancio a flor de piel, hacía un espacio de tiempo para contarme las venturas del día y aún hasta en las quejas no cejaba de añorar sus “problemas”.

Un día descubrí algo que desencadenó el paradojismo. En un gesto incontrolado por tocar su mundo, mis dedos se desmaterializaron a través del vidrio hacia el otro lado. Casi como golpeado por una carga eléctrica, nerviosamente comencé a probar una y otra vez, armándome de valor en cada intento, hundiendo más... de dedos a mano, de mano a antebrazo hasta caer en cuenta que podría ingresar completamente mi cuerpo hacia el otro lado del espejo.

Tampoco tardamos demasiado en desarrollar un nuevo juego. Era la obviedad que en cualquier momento terminaríamos en un intercambio de vidas, donde juraríamos un juego de roles cambiados y con beneficios compartidos. Cada uno de nosotros obtendría lo faltante. Para mí, los placeres carentes, para él, la paz tan lejana a su agitada existencia.

Ambos obtendríamos lo mejor de cada mundo, y en ambos, la plenitud. Teniendo cada cosa que queríamos, en el momento deseado, y cada freno a disposición también. Acción y relax. Día a día, intercambiábamos trajes, y día a día, se tornaba más difícil para mí, regresar de este viaje. A veces tardaba más de lo acordado, pero no parecía importarle demasiado. También de a poco, las cosas comenzaron a verse mucho mejor en mi casa. Natalie, brillaba, se la veía feliz y se distinguía que la rutina ya no afectaba tanto. También el cambio con los niños era evidente, el aumento en la comunicación era notable y las manifestaciones de cariño a mi arribo del trabajo eran el síntoma de la mejoría.

Todo iba cada vez mejor en ambas caras del vidrio. Era el sueño cumplido. La perfección. Lo mejor de ambos mundos a disposición y plenitud total. Tengo y tiene, mujeres y a Natalie. A necesidad, el cambio de rol. El vivir a full, y la paz de hogar. Los lujos de la opulencia y estabilidad emocional que da la tranquilidad de no estar todo el día corriendo detrás del lucro para mantenerlos.

Todo iba cada vez mejor.

El día de hoy ha sido largo y cansado.

Luego de retirarme de la empresa, tomé unos tragos junto a clientes nuevos de una importante empresa de exportaciones. La espectacular secretaria invita con la mirada a continuar lejos del bullicio, pero a decir verdad hoy estoy demasiado cansado. Basta por hoy. Solo quiero volver rápidamente y cruzar portal hacia la paz.

Ansiosamente recorro la distancia hacia el pent-house, dejo las ropas y me siento esperando frente al espejo que él llegue a cambiar los roles nuevamente. Las horas pasan sin que de muestras de llegar. Solo veo mi reflejo cada vez con más síntomas de un acentuado cansancio. No recuerdo cuando mis ojos vencidos se cierran en la espera.

Otro día más de espera. Otro de los ya muchos.

Mi reflejo ya no es tan pleno, ni relajado. Ojeras profundas y una barba prominente, es todo lo que devuelve.Cada tanto llevo las manos hacia él, tocándolo ansioso y a la espera que este vuelva a abrirse a la otra dimensión, pero solo encuentro la impenetrabilidad de la materia como respuesta.Cada tanto arranco gritos y llantos, exigiendo la inmediata devolución de mi vida. La del otro lado. Quiero devuelta mi rutina. Mi familia. La mujer que amo. Por favor, lo quiero de vuelta conmigo.

Día a día voy perdiendo todo. Día a día, aun la cordura. Día a día, todo se va poniendo más difuso y lejano.

Ya es de noche.
A paso cansino, y apenas arrastrando los pies, recorro los pasillos desde el cuarto a la sala de estar, donde paso los días. Me acurruco dentro de la bata de toalla, manchada de vómitos y babas.Apenas escapo a la guardia de enfermeras. Siempre están preocupadas por mantenerme en la cama a costa de pequeñas grageas.

A falta de espejos, me siento en la mecedora, frente a la ventana, que gracias a la oscuridad de la noche logra devolverme mi reflejo desmejorado. Y espero en silencio. Una y otra noche, espero.
No sé de qué lado del reflejo estoy, pero espero.

---

Por confesión propia del autor:

"Escritor,cantante y viajero; todo amateur y haciendolo bastante mal".

"Las biografías no debe escribirlas uno mismo".

A Marcelo lo puedes visitar en Le enfant terrible.

POESIA VISUAL

2008-09-09T05:07:00.001-07:00

Religión llamada poesía

Colector - Metropolis, la versión raparecida

2008-09-03T09:54:00.000-07:00

Séptimo Arte Importante hallazgo:

Aparece la versión perdida de la película Metropolis

La iconográfica película de Fritz Lang, referente obligado dentro del cine de ciencia ficción y de anticipación, apareció en su versión original en la ciudad de Buenos Aires.Se trata de una copia que supera en 50 minutos a la versión estadounidense que se propagó comercialmente por el mundo y que suma unos 25 minutos más a la última versión ampliada de la cinta.

Javier Rojahelis

Pese a los ingenios técnicos con los que el cine se ha ido recargando con el paso del tiempo, podría decirse que "Metrópolis", la iconográfica película de anticipación de Fritz Lang, de algún modo se las ha arreglado para mantener parte de su vigencia. Algo que queda demostrado, por ejemplo, en la clara influencia que dicho filme ha ejercido sobre el género de ciencia ficción y, en general, sobre las cintas que intentan vaticinar el devenir de nuestra sociedad. Siguiendo en este punto al crítico estadounidense Roger Ebert, basta con ver títulos como "Dark City", "Blade runner", "El quinto elemento" o incluso la Ciudad Gótica de las versiones fílmicas de Batman, para entender esa influencia. A lo que habría que agregar títulos como "Brazil" -que bien podría considerarse como la "Metrópolis" de Terry Gilliam- o fantasías futuristas como "La guerra de las galaxias", cuyo androide C3PO es un claro heredero de la estética que tiene el gólem de la cinta de Lang. Un influjo que, en todo caso, no tiene que ver sólo con la visualidad, sino también con el planteamiento que hace de una sociedad en la que el humano se encuentra doblegado en un mundo donde se ejerce el poder -por lo general tiránicamente- a través de las máquinas y la tecnología... una visión que abarca gran parte del género de anticipación en un listado que llega incluso hasta la saga de "Matrix".

Las tijeras gringas

Más allá de estas deudas que tiene el género con ella, "Metrópolis" ahora podría tener un nuevo update gracias al reciente hallazgo del metraje perdido correspondiente a la edición original de la película, el cual no había podido ser visto desde hace 8 décadas. La razón de esto se debe principalmente a lo que hoy conocemos como "cortes del director", es decir, por un lado está la obra original del realizador, y por otro, la versión que el público masivo conoció gracias a los tijeretazos de los productores. En el caso de la cinta de Lang, que resultó carísima (además de los revolucionarios efectos especiales, se usaron más de 35 mil extras en una filmación que duró ¡310 días!), el problema es que para hacerla no se utilizaron sólo capitales alemanes, sino además hubo fuertes aportes económicos entregados por las productoras gringas de la Paramount y la Metro. Esto explicaría por qué la versión que se estrenó en Estados Unidos -y que incluso fue la que se exhibió comercialmente en Alemania meses más tarde- fuese víctima de un importante corte por parte de las productoras, interesadas en recuperar su dinero más que en la particular visión del creador de la cinta. En un principio, la versión de Lang duraba 170 minutos, los que fueron reducidos por la Paramount a sólo 120. Aun así la película arrojó pérdidas, y frente a eso ciertamente nadie pensó que sería una buena idea exhibir o recuperar los cortes del director y sus 50 minutos extra.

Por un dedo

Sin embargo, todo esto cambió hace un par de meses gracias a una historia que tiene su epicentro en Buenos Aires. La encargada de narrarnos la anécdota es Paula Félix-Didier, la actual directora del Museo del Cine de Buenos Aires. Ella relata que, en 1988, Salvador Sammaritano, fundador del legendario Cine Club de Buenos Aires, le contó al investigador Fernando Peña que nunca iba a olvidar la ocasión en la que proyectó la película "Metrópolis" en su cine. "Como la copia estaba un poco contraída, él dijo que tuvo que sostenerla con el dedo durante las dos horas y pico que duraba la proyección. Claro, porque las copias de 35 uno de los problemas o deterioros que presentan es que con el tiempo se contraen. Esto quiere decir que son un poco más angostas y que el mecanismo del proyector tiene más trabajo para hacerlas rodar. Entonces, como se movía mucho, Sammaritano tuvo que sostenerla y apretarla con el dedo, durante todo ese tiempo, para que no se moviera la imagen que se proyectaba en pantalla". El punto es que Peña se quedó pensando en las "más de dos horas" que Sammaritano había mencionado como el lapso en que estuvo en tal tarea. Una cantidad de tiempo que no se condecía con la duración que tenían las copias conocidas hasta ese entonces de la película de Lang. "A partir de ahí, Peña comenzó una investigación para averiguar cuál era la versión que se había estrenado en su momento en Buenos Aires. Revisando entrevistas y diarios descubrió finalmente que sí, que aquí había sido uno de los pocos lugares en donde se había estrenado la versión completa. Una versión que fue traída por la distribuidora Terra de Adolfo Wilson, y que supuestamente también habría llegado a Chile y a Bolivia. Lo que se estrenó en el Cono Sur era la versión completa, y con casi total seguridad era el único rincón del mundo donde se había estrenado así".

Tras la pista del original

Esta anécdota fue la primera cosa que se le vino a la mente a Paula Félix, apenas asumió este año la dirección del Museo del Cine de Buenos Aires, lo que hizo que se preguntara qué había pasado con esa copia.

Para comenzar a resolver el misterio, la punta de la madeja era Manuel Peña Rodríguez, un productor de cine y crítico argentino (de las décadas del 30 y del 40) que se había hecho dueño de una gran colección de películas mudas, principalmente filmes en formato de 35 milímetros. Esto luego había pasado a manos del Fondo Nacional de las Artes a fines de los 60. A principios de los 70, dado que dichas cintas estaban en soporte de nitrato, se decidió destruirlas, pero no sin antes sacarles copias en negativos de 16 milímetros (formato más barato que el de 35). Estas son las copias que llegaron finalmente a la colección del Museo del Cine de Buenos Aires; por lo tanto, la sospecha de Paula Félix era que había una alta probabilidad de que entre esas copias estuviera aquélla de la cual había hablado Sammaritano. Y así fue. Luego de revisar la copia en 16 mm. que había de "Metrópolis", se dio cuenta no sólo de que tenía alrededor de 25 minutos más que la última versión ampliada de la película (la de Enno Patalas), sino que además la cinta tenía dos secuencias extras que le daban un mayor protagonismo a tres personajes secundarios. A esto se suma que la copia mostraba un montaje distinto al de la versión de la Paramount, lo que, según Paula Félix, comprobaría que los norteamericanos, desacostumbrados a narrativas complejas como la de Lang, prefirieron cambiar el orden de las escenas de modo que fuera más cercano al usual montaje de causa y efecto.

Una vez descubierta esta suerte de "arca perdida" del cine, Paula Félix se contactó con la Fundación Murnau en Alemania, dueña de los derechos de la cinta. "Viajé a Alemania y llevé una copia en DVD para mostrarles el hallazgo. A ellos les costaba creer que existieran esas imágenes, porque ya estaban casi convencidos de que las escenas perdidas y la copia original no iban a reaparecer nunca. Ya habían recibido muchas veces noticias semejantes, que al final no eran verdad. No lo creyeron hasta que se las mostré. Ahora ellos van a venir a Buenos Aires para estudiar el negativo y decidir cuáles son los pasos a seguir".

Ella comenta que este es un caso ya aclarado, al cual sólo le falta la labor de restauración, que terminará desembocando en una edición especial en DVD a cargo de la Fundación Murnau. Ahora lo que viene para Paula Félix son nuevos casos, de los que todavía no se atreve a dar nombres porque aún están siendo investigados preliminarmente. Se trataría, eso sí, de algunos títulos rusos y estadounidenses que aparentemente también serían copias únicas que estaban dadas por perdidas. Todo un "Cold Case" de las cinematecas.

Lo nuevo que aporta la copia descubierta

Hay tres personajes secundarios que aparecen desarrollados en historias paralelas dentro de dos nuevas secuencias:

Georgy, el obrero con el cual el protagonista intercambia su identidad.

El hombre delgado, el sirviente que el padre del protagonista envía para vigilar a su hijo.

Josaphat, asistente del padre del protagonista que se convierte en amigo de éste.

Algunas escenas son más extensas (como la inundación del segmento final) y se agregan varios encuadres nuevos a lo largo de la cinta.

El montaje es el original, diferente al conocido hasta ahora, donde se puede apreciar ese estilo narrativo más complejo que caracteriza el resto de la filmografía de Fritz Lang.

La duración extra es difícil de definir con exactitud, ya que el cine mudo no corre a la usual velocidad de 24 cuadros por segundo. Se estima, en todo caso, que serían alrededor de 25 minutos más de metraje.

Las versiones de la cinta

Versión original de Fritz Lang: 170 minutos. Dada por extraviada.

La de la Paramount:120 minutos.

Versión de Giorgio Moroder: 83 minutos.

Versión coloreada de 1984 musicalizada por cantantes pop como Freddie Mercury y Pat Benatar.

Versión restaurada de Enno Patalas: 143 minutos. Sólo agrega escenas perdidas, pero no corresponde al montaje original de Lang.

Versión de Buenos Aires: 168 minutos. Tiene el plus de ser el montaje original de Lang.

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Artículo recogido de El Mercurio

Suplemento Artes y LetrasEdición 24 agosto 2008

Dèjá vu - Edgardo Castillo Barrientos

2008-09-02T06:23:00.000-07:00

Creo que no soy la única persona que ha tenido una experiencia así. Varias veces he escuchado relatos de gente que de pronto se encuentra ante una situación, que le parece haberla vivido con anterioridad. Después rebuscando en la memoria se dan cuenta que es imposible que ello haya ocurrido, pues jamás han estado en ese país o en ese lugar, al menos en esta vida.
Lo que me ocurrió, me ha tenido desvelado por mucho tiempo.

Estaba en el aeropuerto de Ezeiza, haciendo la fila para el check-in y para despachar mi equipaje, pues estaba a punto de partir a Chile. Yo me encontraba en la fila de Aerolíneas Argentinas, que era la compañía por la que viajaba y a unos metros más allá había una fila para realizar el mismo trámite de las personas que viajaban a México por otra compañía aérea.
Me llamó la atención la figura de una mujer que se encontraba en esa fila. Me pareció que era alguna conocida. Como la veía desde atrás me adelanté en la fila para poder verle la cara. Cuando la vi, no me quedaron dudas. Su cara, de una belleza singular era imposible de olvidar. Traté de hacer memoria. ¿De dónde conocía yo a esa hermosa mujer?
Ella pareció darse cuenta que era observada con insistencia y se volvió hacia mí. Cuando me vio, no pudo disimular un gesto de asombro. Le sonreí amistosamente, pero ya ambas filas avanzaban y aunque no le quité la mirada y ella tampoco lo hizo, trataba por todos los medios de recordar de donde la conocía.
Para salir de dudas tendría que hablarle. Terminé con mis trámites y ella estaba haciendo lo mismo. Miré mi reloj. Tenía exactamente 15 minutos antes de abordar. Suficientes para aclarar con ella de dónde nos conocíamos.
Creo que ella pensaba igual que yo. Nos acercamos sonriéndonos.

—¿Ernesto? —me preguntó dubitativamente…

Yo me llamo Edgardo Mauricio y me dio un poco de fastidio que no se acordara de mi nombre. Pero yo tampoco me acordaba del nombre de ella y así se lo dije.

—Perdóname, pero no logro recordar de donde te conozco . Sé que nos conocemos de algún lado e incluso me causa mucha alegría verte… pero tengo la mente en blanco…

—Yo solo recuerdo que te llamas Ernesto, pero no logro ubicarte. Me parece conocerte de toda la vida, pero no recuerdo ningún detalle de nuestra amistad…

—Me pasa lo mismo. Sé que contigo tengo un grado de afinidad y confianza, pero… mi nombre es Edgardo y no acostumbro a mentir sobre mi nombre. ¡Ahora recuerdo! ¡Tú eres Melisa!

—¡Nó, mi nombre es Ariadna! Y estoy segura que tú te llamas Ernesto.

—Vamos a sentarnos a la cafetería y tratemos de aclarar esto…

Se cansaron de llamarnos de ambas aerolíneas para que embarcáramos. Estábamos enfrascados en una conversación que no podía cortar por nada del mundo y ella tampoco. Mentalmente le dijimos adiós a nuestras valijas. Ya las recuperaríamos…

Luego de muchas confidencias e imaginación para llenar los espacios vacíos de los recuerdos de cosas que jamás habíamos vivido, llegamos a una sola conclusión: Nos habíamos conocido en otra vida, en otro tiempo, quizás en otro espacio, en otra galaxia o en la conjunción de un sueño compartido, en el que fuimos meros objetos del destino.
Yo recordé que me llamé alguna vez Ernesto, que era un pianista no lo suficiente bueno como para dar conciertos, pero era un profesor de piano bastante aceptable.
Melisa era una de mis alumnas favoritas. Además de nuestras edades, nos unía el amor por la música romántica.
Chopin, Liszt, Brahms, Debussy, etc. eran nuestros autores favoritos y en especial Karulinus.

—A mi también me gustaba mucho Karulinus, eso lo recuerdo —me dijo Melisa— pero no te podría nombrar ni una pieza de él.

—Tampoco recuerdo nada de él. Pero eso no es extraño, ya que no sé nada de piano, ni de acordes ni de corcheas. Es más, ni sé cuantas teclas tiene un piano.

—Es muy extraño esto que nos está pasando. Hasta ahora sólo hemos tratado de armar una vida anterior en base a suposiciones y recuerdos, posiblemente de sueños y quizás es una simple coincidencia que nos hayamos reconocido sin habernos visto jamás.

—Yo recuerdo perfectamente cual fue la pieza que tocaste completa por primera vez y que me llenó de orgullo ser tu profesor.

—¡No me la nombres!, ¡No me la nombres! Yo sé bién cual fue y anotaré su nombre en este papel. Tú debes hacer lo mismo y confrontaremos y si coincidimos en el título, querrá decir que estamos bien encaminados y que este “déjà vu” es real y no cejaremos hasta descubrir la verdad.

Me dio un poco de miedo ver su férrea decisión. Las cosas inexplicables siempre me causan temor y creo en fantasmas y aparecidos y milagros y en brujas y brujerías, todas cosas que me quedaron por haber sido criado por mi abuela, una señora gallega supersticiosa que creía en todo lo que fuera contrario a la razón.

Fui hasta el mostrador de la cafetería, tomé dos servilletas y escribí en cada una de ellas. Las puse en dos bolsillos deferentes. Regresé a la mesa y tomé el papel que ya tenía escrito Ariadna-Melisa. Decía: “Consolación No. 3 en Re bemol mayor” de Liszt.
Casi con pena saqué mi papel. Vi que sus ojos se humedecieron cuando leyó: “Para Elisa” de Beethoven…

Nunca más volví a verla. Quizás haya sido para mejor. Hay ciertas cosas que no se deben cambiar. También debo añadir a mis temores: las paradojas.

Ayer recibí un llamado en mi celular. Era Ariadna. Jamás imaginé que podría ser ella. Le dí mi tarjeta en forma automática, sin pensar siquiera que ella me llamaría algún día. Ya pasaron seis meses desde la última (y primera) vez que la vi.
Fue en un aeropuerto. Yo iba a Chile y ella regresaba a México. Nos vimos por primera vez y nos pareció reconocernos de algún otro lugar, en otras circunstancias. Charlamos mucho y ella sacó en claro que era sólo una casualidad, los recuerdos en común que ambos teníamos. Yo pensaba de otra manera, pero mi natural cobardía me impidió continuar razonando y buscando respuestas. Ya aclaré que creo en todo lo que es contrario a la razón. Por eso me alegré cuando ella decidió no seguir escarbando en la nada. Pero yo siempre supe que la nada no existe. Siempre, siempre, por descabellado que parezca, siempre hay algo, quizás alejado de nuestro entendimiento. También sé que no es conveniente averiguar mucho en las cosas ocultas o extrañas ni maravillosas.
Para mí, un arco iris comienza y termina sólo donde lo ven nuestros ojos. Ni más allá ni más acá.
Ariadna me llamó para decirme que hoy llega a Buenos Aires y que le gustaría discutir un tema conmigo. No me lo podía anticipar por teléfono, pero era algo relacionado con nuestra conversación anterior. Me estremecí. Yo tenía esa conversación guardada en mi mente, en la sección Olvidar, porque era eso lo que deseaba. No meterme en profundidades de las cuales no sabría salir, sin resultar herido.
Me ví obligado a ofrecerme para venir a esperarla al Aeropuerto. Y aquí estoy. Los indicadores me dicen que el avión ya aterrizó. Calculo una media hora en la Aduana y en los trámites de inmigración y acá me encuentro con la boca seca y lleno de nervios, esperando su aparición por la puerta de arribos. Me negaré rotundamente a seguir indagando sobre ese dèjá vu, que me asusta y que prefiero dejar pasar. Lo que no se sabe no hace daño.
Allá viene empujando un carrito con algunas valijas. Es en realidad más linda de lo que recordaba. Debe tener unos treinta y dos años, rubia, ojos claros. Trago saliva y me acerco a ella. Me abraza y me planta dos besos. Uno en cada mejilla. Su suave perfume me embriaga y ya sé que estoy perdido.
Ya sé que haré lo que ella me pida. Maldita falta de personalidad o lo que sea, que cualquier mujer bonita hace lo que quiere de mí, como si yo fuera una blanda arcilla en sus manos.

—Llévame a mi hotel, ahí en la calle Rivadavia. Se llama Buenos Aires Top Hostel y voy allí porque me conocen. Me dejas ahí y regresas a las 10 de la noche a buscarme, que tenemos que ir a un lugar donde se despejarán muchas de las dudas que nos quedaron la última vez.

—¡Yo no tengo ninguna duda! —protesté, sin mucha convicción…La verdad es que no me gusta andar de noche por ahí y menos con una mujer como Ariadna. Buenos Aires suele ser peligroso y más aún de noche. Tendré que traer un arma para nuestra seguridad.

10 de la noche:
Mucha gente en la calle, muchos turistas y algún policía por aquí y por allá, me dan cierta tranquilidad y más aún cuando me palpo la pistola que llevé. Baja Ariadna y me da una dirección.

—Es cerca de las calles Pedernera y Castañares —me dice muy tranquila.

Clavo el freno. Ni loco voy al bajo Flores a esta hora. Así se lo digo. Ni aunque llevara una ametralladora. Una hermosa sonrisa y un beso en la comisura de la boca me convencen. Allá vamos.
Es un viejo cine-teatro de barrio, donde han sacado las butacas, las alfombras y han alisado el piso. Ahora es un salón de baile, pero manteniendo el viejo escenario, con sus molduras descascaradas y los dorados ennegrecidos por el tiempo. A un costado un enorme piano de cola, despintado, con las teclas amarillas, parece un hipopótamo bostezando. No hay nadie, salvo un hombre de oscuro ensayando un paso de baile, con fuertes golpes de tacos y acompasado zapateo.
En el escenario en penumbras, parece bailar con su propia sombra. Vestido todo de negro, un sombrero de anchas alas, enturbia más aún la ensombrecida oquedad de sus ojos.
La miro a Melissa (no sé porqué la llamo así, ahora) y la veo extasiada, contemplando al hombre de negro. Él sigue bailando. Sus pies, traen mensajes de los hondos de la memoria y de encrucijadas mortuorias.
Sin desearlo me acerco al piano, me siento y comienzo a deslizar mis dedos por las teclas, desenredando músicas remotas. El hombre de negro sigue el hilván musical con sus pies cariciosos, en perfil confuso, tras las melodías y danzas perdidas, en un revivir prohibido. Apenas alienta y resplandece de entre las penumbras.
El hombre me mira, con sus ojos brillantes, pero sin norte en el mirar.
Destellos astrales bajan a sus pies. Quedan en lo oscuro su cara y su cuerpo en danza.
Lo tapujan mantos de penumbras, desdibujando los contornos, incluso del enorme piano que toco con facilidad, sin saber tocar, melodías que no conozco pero que brotan con naturalidad de mis dedos.
Melissa se une en la danza con el hombre de negro. Mis melodías son llamas del fuego sin quemazón ni porfías. Todo es caricia entristecida, penar dulcificado. Ellos bailan rememorando formas escondidas en el transcurrir de los tiempos. Su baile es un oscuro adentrarse. De pronto mi conciencia se rebela y veo en mi adormilado alerta, asomar a su arte, un festejo mortuorio. Ellos son los que bailan, sí, pero sostenidos por bailarines muertos. Asoman balbuceos extraterrenos a su plástica ensombrecida. Forcejea hasta salirse del espejo trizado del tiempo por mediación del artificio del baile.
Para remirarlo, fuerzo mis pupilas. Lo veo con carga del penar yacente. Sospecho que el hombre tiene tratos con la Muerte. Haciendo un enorme esfuerzo, dejo de tocar y de un manotazo logro hacer caer la tapa del piano, en una nube de polvo. El hombre de negro desaparece y Ariadna cae de rodillas al suelo, cubriéndose la cara como para evitar la luz que ha inundado el escenario. Afuera se escuchan tañidos de campanas, ahuyentando a otras sombras que estaban absortos mirando el bailar del hombre de negro. Entre las sombras que huían, una de ellas miró hacia mí y reconocí a mi padre, fallecido, cuando yo era niño. Nadie irrumpe con gestos ni avanza a musitar un desacuerdo. Tan solo desaparecen, apretando los labios para degustar instantes que nunca por nunca volverán. Levanto a Ariadna y la guío hacia la salida. La siento en el auto y me alejo manejando despacito. Ella solloza en silencio.

—¿Qué querías encontrar, Ariadna? —le pregunto dulcemente, sabedor que nunca me daría la respuesta. La dejo en su hotel.

Pasaron dos días desde que estuve con Ariadna en el bajo Flores viendo bailar a un hombre de negro, mientras yo tocaba el piano. Pero no estaba seguro que eso hubiera ocurrido en realidad. Así que al mediodía, con el sol bien alto me dirigí a Pedernera y Castañares buscando el viejo Teatro pero no lo encontré. En el lugar donde me pareció que debía estar, solo era un sitio baldío, donde estaban unos vagabundos acurrucados bebiendo de una botella.

—¿Alguien conoce donde está el teatro viejo, por acá cerca? —les pregunté.

—En esto, que ahora es un baldío, hubo un Cine-teatro que se incendió, pero hace muchísimos años… —me aseguró uno de los linyeras.

Me fui para el centro. Iría al hotel donde había dejado a Ariadna y trataría de aclarar las cosas con ella. Mi curiosidad venció a mi cobardía y ahora quiero saber todo. Es demasiado misterio para mí y no consigo apartar de mi cabeza esa escena maravillosa y terrible, donde Ariadna bailaba con el hombre de negro. Y además quiero saber porqué yo tocaba el piano, sin que jamás haya estudiado nada de música y menos de piano.
El Top Hostel, por suerte sí estaba.

Pregunté por la chica mexicana; — Ariadna se llama —le dije al conserje, quién me hizo esperarla en la recepción.

Al rato bajó ella. Casi no la reconocí. Tenía enormes ojeras y los ojos irritados, quizás por haber llorado mucho. Me miró como si me hubiera estado esperando.

—Vamos —me dijo tomándome la mano.

Iba a seguirla, a dejarme llevar no sé a donde, pero hoy me levanté como si me hubiera comido un león y soltándole la mano le dije que quería saber primero a donde íbamos y por qué motivo. Así que la tomé de un brazo y la metí en el Café de la esquina.
Pedí dos cortados, pero ella prefirió un té.

—Primero quiero que me digas tu verdad —me dijo ella —y luego te daré todas las explicaciones que quieras. ¿Recuerdas que me dijiste la vez pasada que yo había tocado el tema “Para Elisa” y yo creía que había sido una pieza de Liszt?

—¡Sí, recuerdo! Te mentí. Yo también supe que era la Consolación de Liszt la que tocaste completa por primera vez. Pero escribí en dos papeles diferentes, porque tenía miedo. Todavía tengo ese oscuro temor a lo desconocido, pero ¿como supiste que te había mentido?

—Fue mucho tiempo después, cuando recordé que ambos creíamos que uno de los compositores favorito nuestro era Karolinus.

—Lo recuerdo y sé que me gusta todavía…

—¿Cuánto hace que escuchaste un tema de él, por última vez?—me preguntó

Titubeé. En realidad no lo sabía y así se lo dije.

—¡Jamás en tu vida actual lo has escuchado, porque Karolinus no existe!

Su afirmación me sorprendió. Ella continuó hablando con seguridad

—Lo busqué en todas las enciclopedias de música, en cuanto libro encontré. He interrogado a músicos, a profesores de música y nadie, pero nadie lo sintió nombrar. Al menos en estos últimos siglos…

—Pero no puede ser muy antiguo ya que tocabas a Liszt y este compositor es de mil ochocientos cincuenta o algo así. Y si tú sigues creyendo que ambos vivíamos por esa época…

—Lo que yo creo es que tuvimos una vida en otra dimensión y que Karolinus pertenece a esa dimensión o época y por eso acá nadie lo conoce…

—Pero entonces, tú y yo somos de esa dimensión y ¿qué hacemos aquí ahora?

—Eso, mi querido Ernesto, es lo que deberemos averiguar…

Creo que todavía estoy a tiempo de salirme de este embrollo, antes que pase algo malo. Pero quién puede renunciar a la posibilidad de descubrir algo nuevo, algo que deje a la humanidad asombrada y maravillada. Algo que puede echar abajo a todas las religiones. Si el Vaticano tembló ante la novela de Dan Brown, el famoso Código da Vinci, ¿que ocurrirá si se sabe que una hermosa chica junto con un boludo que se cree escritor, andan tratando de probar que existe otro mundo paralelo, en el cual la Humanidad ya ha vivido o vivirá algún día? Y la Muerte entonces ¿Es solo la transición entre este mundo y esa otra dimensión?

—Posiblemente estemos muertos en ese otro mundo y renacimos acá. Tú en Chile y yo en México—me comentó Melissa

—Y dio la puta casualidad que nos encontráramos y nos reconociéramos y nos metiéramos en este lío —le dije un poco molesto —Y si llegamos a morir acá, posiblemente renaceríamos allá…¿No te parece?

—Creo que esa podría ser una respuesta —afirmó Melissa

—Ahora dime,¿Qué fue eso de la otra noche? El hombre de negro, el viejo Teatro, yo tocando el piano, tú bailando una música imposible…

—Vas a tener que creerme, pero no recuerdo nada de eso que dices. Yo vine a la Argentina, por recomendación de un viejo chamán, a ver a un familiar suyo, que vive en Pedernera y Castañares y que me iba a ayudar a descubrir el pasado de mi pasado.

—¿Hay chamanes en México? —le pregunté desconfiado…

—En todas partes hay hechiceros, adivinos y personas que practican el chamanismo. Yo estudié mucho sobre ello. Es un culto del paganismo de Oriente difundido entre los pueblos de Siberia, los ostíacos, los tungusos, los kanchadales, los samoyedos, etc. y se basa en los estados de éxtasis o de congoja que provocan con sus danzas ejecutadas al son del tambor, de noche y a la luz de las hogueras. Cuando alcanzan esos niveles, de éxtasis o de congoja, es cuando se le pueden preguntar las cosas que nos interesan y nos responderán, a veces directamente, otras, con elipsis. Se extendieron por todos los pueblos y en México, principalmente en la zona del Yucatán, todavía quedan viejos adivinos a los que es posible consultar.

—Y el hombre de negro que bailaba, ¿quién era?

—No recuerdo haber visto nada de eso. ¡Ya te lo dije!

—Entonces ¿qué haremos para seguir investigando? —le pregunté

—Vayamos a esa dirección a buscar al familiar del chamán mexicano…

—Pero…yo vengo de allí y no hay nada de lo que había anoche…—le dije

—Entonces, tendremos que ir al anochecer y esperar lo que el destino nos quiera brindar…

El solo pensar en regresar esta noche a ese misterioso Teatro, si es que lo encontramos y poder salir de ahí, sin mayor problema, se me hacía algo medio imposible, pero de súbito un pensamiento vino a mi mente: Entre las sombras de anoche, me pareció ver a mi padre. Lo reconocí a pesar de que yo tenía diez años cuando murió. Estoy seguro que el también me vió. Seguro que me protegerá si algo me amenaza. Me lo debe…

Esa noche fuimos al Bajo Flores nuevamente. En la noche, todo se ve diferente y en esa zona, de por sí, misteriosa, la oscuridad y el silencio contrastan enormemente con las luces y el bullicio del centro.
Incluso el alumbrado de las calles daba un tono amarillento a las despintadas casas del viejo barrio. Dejamos el auto bajo un farol caminamos tomados del brazo hacia donde recordábamos que estaba el teatro. Nuestros pasos resonaban en el silencio como malas palabras pronunciadas en un templo. Al llegar a una esquina lo vimos por fin. Allí estaba el viejo teatro al que estaban llegando muchas personas.
Por un momento pensé que esa sólida construcción jamás se había movido y que yo, cuando vine a pleno día, me equivoqué de calle. Todo puede ser me dije con mi fatalismo habitual.
Entramos al teatro como una pareja más, que venía a bailar. El Teatro de pronto despertó y comenzó a sonar una orquesta de tango, que estaba ubicada en el descascarado escenario. Y comenzó el baile.
Melissa y yo nos sentamos en una de las mesas del lugar.
Era una escena increíble. Decenas de personas bailando ritualmente un hermoso tango. Ningún pintor podría fijarla con sus pinceles.
El tango que tocaban era “Gallo ciego” (uno de mis favoritos). Lo reconocí con alivio y al saberlo cosa mía, me ayudó a abstraerme de la ensoñación, de tiempo y espacio que sus notas producían a los que bailaban.
Melissa, acodada en la mesa, cerró los ojos para escuchar mejor la melodía, mientras yo trataba de no dejarme arrastrar a las honduras de la desorientación y del descamino.
Quería estar alerta y observar todo lo que sucediera. Necesitábamos respuestas y la posesión de fugaces visiones y la retención de vagarosas presencias danzarinas, cuasi inasibles, que nos pudiera ayudar a asistir al convite del festejo de la Vida, de esta Vida y de la otra, que sospechábamos de un increíble dulzor, sin dejar amargos.
En lo más animado del baile, ahora era Mala Junta lo que tocaba la orquesta, entró el personaje de negro, con chalina colorada. Era el mismo que la noche anterior danzaba solitario en el escenario del Teatro vacío. Al que acompañé con el piano. Prestamente ganó el hombre un rincón, el más apartado de la sala y allí se dejó estar en su oír y en su mirar.
Al rato se decidió. Vino donde estaba Melissa y sin mirarme, gentil y atencioso, le ofreció su brazo, invitándola a bailar. Ella me miró como pidiéndome ayuda o que la protegiera. Le sonreí tranquilizándola.
Salió a la pista con el oscuro y misterioso personaje, mientras la orquesta se desmelenaba con La Cumparsita.
En una mesa de enfrente mío, estaba una dama que me miraba con complicidad. Decidí abordarla. Tenía yo, muchas preguntas en la punta de la lengua y no tenía a quién formulárselas. Le hice una seña con la cabeza, invitándola a bailar. Una brillante sonrisa fue la respuesta y enseguida la tuve en mis brazos. A pesar de ser ella un poco excedida de peso, se movía con una ligereza que contrastaba con mi torpeza habitual.
Estaba siguiendo a Melissa con la mirada, cuando se me agazapó en la niña de los ojos. Sencillamente desaparecieron de mi vista y por más que me esforzaba por hallarla entre la muchedumbre que bailaba, no la pude encontrar.
La mujer que bailaba conmigo, seguramente se preguntaba la causa de mi porfía buscona. Yo la arrastraba en el baile con pasos inventados para girar, para avanzar, para regresar buscando a Melissa.
La mujer de encendidos fuegos que se abrazaba con fuerza a mí y apoyaba su cabeza en mi hombro, se molestó y me preguntó con seca voz:

—¿Qué andas buscando, hombre mecido por los desacuerdos de tu alma?

—Ando buscando a alguien con quien tratar. A alguien que me indique el camino a la libertad de mi alma…

Se detuvo en mitad del baile y nos encaminamos a la mesa de ella.

—Trata conmigo.—me dice, insinuante —Trata conmigo y tendrás todo lo que andas reclamando y tanta falta te hace para ser feliz. Trata conmigo y dejarás de arrastrar miserias encadenadas. Te verás lleno de un todo y te sobrará para los goces de la vida…

Me recorrió un escalofrío y levantándome le dije:

—No necesito riquezas. No las ansío. Lo que busco es otra cosa que tú no me podrás dar. ¡Gracias!

La mujer se desentendió de mí y siguió esperando a otro incauto que la invitara a bailar.
Me senté en mi lugar dispuesto a esperar a Melissa y pedí una bebida al mozo que se acercó a ofrecerme algo.
Al terminar el tango siguiente, se acercó Melissa acompañada por el hombre de negro.
Me lo presentó diciéndome: —Este señor es quien nos puede ayudar…

Lo invité a sentarse con nosotros y cuando el mozo me trajo mi bebida le ofrecí a él y a Melissa algo que tomar y mientras ella pedía una menta frappé, el se despachó pidiendo un ajenjo. Una lucecita de alerta se encendió en mi conciencia, aletargada por el sinnúmero de emociones y trataba de escarbar en mi memoria, donde había leído de alguien que era un adicto al ajenjo. No lo pude recordar.

—Pueden preguntar lo que les interese —nos dijo el hombre —que de buena gana les responderé.

—¿Porqué nos ayudará? —le pregunté desconfiado…

—Tengo que ayudar a Melissa a regresar de donde no debió salir.

Sonrió enigmáticamente al ver que se me quedé boquiabierto por el asombro…

Melissa me tranquilizó:

—Ya sé casi todo, Edgardo —me dijo — La que soy de otra dimensión soy yo. Por eso , aunque tengo 32 años, no guardo memoria sino desde los 20. Mi familia, porque tengo una familia en México, creía que era una especie de Mal de Alzheimer al revés y que yo había perdido la memoria de mis primeros 20 años al sufrir el accidente que mató a mis padres.

Yo no entendía muchas cosas y así se lo dije:

—Pero y yo…¿Dónde entro yo en esta historia?¿Porqué pensamos que era tu profesor de piano en tu dimensión?

Acá intervino el hombre de negro diciendo:

—Te diré algo, que espero que puedas comprender. No existen dos mundos paralelos. Existen muchos mundos y dimensiones paralelas. La Humanidad o… lo comprenderás mejor si te digo que el número de hombres y mujeres existentes, es un número fijo. Somos 3,141593 mil trillones de seres. Entiendo por la cara que pones que no conoces ese número. Sin embargo hubo en este mundo muchos sabios que se acercaron a la verdad.

—¿Y dónde están ahora esos sabios?

—Todos están en otras dimensiones, lejos unos de otros y con nuevas personalidades. Te contaré algo gracioso. Alberto Einstein en este momento es portero de un colegio en un país parecido a la China de ustedes y es inmensamente feliz.

—En ese número que me diste, ¿Están incluídos los animales , los insectos, etc?

—¡No! Esas son sólo proteínas…

No me pude contener de preguntar:

—¿Y Jesucristo? ¿Dónde está?

El hombre de negro se sonrió, me miró fijo a los ojos, obligándome a bajar la vista y me contestó:

—Según los archivos, en este momento está desaparecido. Continúa siendo un rebelde y tenemos serias sospechas que estuvo varias veces en este mundo y que alguna vez se llamó Ernesto Guevara y otra vez fue Gandhi. Y así sucesivamente. En cualquier dimensión que se encuentre, será un hombre bueno… No nos preocupa, como otros…

—Cuénteme de Melissa. ¿Porqué apareció acá y porqué yo la conozco?

—Melissa es un caso aparte. Es hija de dos seres maravillosos, que en su bondad no supieron educarla con rigor y su rebeldía se debe a que tiene una curiosidad innata y supo, es decir, averiguó por casualidad, como pasar de una dimensión a otra. Y lo hizo varias veces.

Melissa se sonrió e intervino por primera vez en la conversación:

—Fue gracias a ti, Edgardo. Tú me enseñaste música, y deberás saber que la música es la llave que abre la puerta intermedia entre dos mundos paralelos o dos dimensiones semejantes.

—¿La música? ¿La música es el pasaporte para ingresar en tu mundo?

—Sí y eso lo descubrí tocando algo que tú me prohibías. Decías que era muy complejo para una aprendiz y que representaba un mundo en guerra, ya que habían caballos, desfiles militares, combates, etc. Cuando me sentí verdaderamente capaz de hacerlo bien , lo hice., y descubrí que no tenías toda la razón. Esa música no era solamente de guerra. También había paz y granjeros cosechando y madres riendo, etc. Buscando separar lo brioso de la guerra de lo pacífico y normal, descubrí los acordes necesarios para abrir las puertas del Cielo, como lo llamo yo.

—Sé a qué música te refieres. Es la Polonesa No.1, opus 71 de Chopin

El hombre de negro se impacientó:

—Comprenderás Edgardo, que no puedo arriesgarme a dejarte con esos conocimientos. Si alguien se enterara, sería el Caos…

—Qué harás entonces…¿Me matarás?

—No existe la muerte. No temas. Solamente olvidarás todo lo ocurrido, referente a Melissa, a mí, y a la música.

Me puso la mano en la frente y yo al cerrar los ojos alcancé a escuchar un clic. Un clic demasiado conocido por mí. Era el de mi grabador de periodista al que se le había terminado la cinta. Rogué mentalmente que no se diera cuenta el hombre de negro y me palpara en mi bolsillo interior…

Desperté, sentado al volante de mi auto. No recordaba nada. Me preguntaba que diablos hacía en el Bajo Flores, dormitando en el auto, con riesgo a ser asaltado. Puse el motor en marcha y me fui a casa.
De esto pasaron varios días hasta que descubrí esta historia guardada en mi grabador a la que reconstruí con gran esfuerzo y que ahora presenté a ustedes.

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Espero que me crean este relato, porque la verdad es que, ¡ni yo lo creo!

Este cuento está dedicado a todos aquellos que jamás pudieron cumplir ni uno solo de sus sueños…

Eduardo Castillo Barrientos

Poesía Visual -

2008-09-02T06:09:00.000-07:00

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Vida

Gladys Afamado
Uruguay

Javier Martín Pedrós

2008-09-02T05:49:00.000-07:00

Poesía en la distancia
Escritor y voluntario

Tiene una musa Javier Martín Pedrós: la vida misma; una puerta abierta a la inspiración… Vivir para contarla, como evocaba García Márquez en sus memorias. Pedro Javier (Huelva, 1952) fue uno de los fundadores de las tertulias del 1900, sedimento del arte y sus tesoros junto a la Plaza Niña. Tiene en sus manos ahora el Viaje inesperado al que le han conducido los derroteros de Internet y la creación compartida, de forma que el año pasado, con la veteranía ya de tres décadas en verso, alumbraba en Huelva el proyecto Poesía en la distancia junto a Lupe García Araya, publicando con esta extremeña el primer libro de la colección de la editorial Corona del Sur. "Se trata de compartir la magia de la poesía -explica-, de forma que un poeta inicie una estrofa para que otro (en la mayoría de los casos sin conocerse siquiera) se recree, navegue en ella y la continúe, a partir de una invitación en la Red". Después de echarse a los ruedos y editar el primer volumen, en la presentación de esta iniciativa en el encuentro 'Edita' de Punta Umbría recabó Javier nuevos compañeros de viaje en otras latitudes, y en el segundo libro se sumaron autores de Argentina, Chile, Nicaragua, Sevilla, Ciudad Real, Madrid…, para hacer una primera parte de composición colectiva y una segunda de aportaciones individuales, tanto de escritores consolidados como inéditos. "Ya estamos trabajando en el próximo libro, -avanza- que presentaremos también en Punta Umbría". Al margen, Martín Pedrós recoge sus poemas en tres antologías, revistas y tres libros propios; es coordinador del blog Azuldemar y colaborador habitual en el blog Huelva de añil y cal y en la web Proyecto Dos orillas. Prejubilado tras 32 años en una entidad financiera, dedica así sus días al diálogo en el arte e igualmente a una comprometida labor de voluntariado en Proyecto Hombre; la asociación de enfermos de fibromialgia; y la escuela de padres de jóvenes con problemas de drogadicción que ha creado Pedro Javier junto a otros terapeutas.

Lo dijo Jorge Bucay: los compañeros de viaje son lo mejor de esta travesía que se inicia y termina en soledad. Compañeros de un viaje inesperado.

LetrasKiltras, la comunidad de Antaria

2008-08-29T08:31:00.001-07:00

Antaria ha creado una comunidad, LetrasKiltras, en ella se pretende lograr una red social, no sólo abocarse a la difusión del arte, objetivo principal de esta bitácora, sino crear lazos, debatir temas, generar acciones, hacer de la difusión y comunicación en la red una herramienta fructífera.

Quedan invitados a visitarla y sí les agrada a integrarse a la comunidad, la creación necesita de talento y de apoyo mutuo.

Bienvenidos a LetrasKIltras ,punto de encuentro de los errabundos quiltros de la creación.

(Antaria retoma su actividad habitual a partir de septiembre)

2008-08-01T15:44:00.000-07:00

BITACORA EN MANTENCION

ARTE EN LAS CALLES - GRAFFITI

2008-07-18T08:06:00.000-07:00

Desde Coquimbo, Chile la fuerza del color.

Adiós pajarito
by
extremacolor

NARRATIVA - SILVINA OCAMPO

2008-07-15T05:23:00.000-07:00

La nube

Íbamos a cazar una nube. No es fácil, cualquiera lo sabe. Era una nube blanca, rodeada de pasto y de flores. Cazarla era imposible. ¿Cuál era la nube? Esto era lo difícil. Las nubes estaban en el horizonte, muy lejos; había que alcanzarlas en coche, en automóvil, en avión. ¿Pero quién dispone de un avión, de un automóvil, de un coche? Más fácil sería ir a caballo, galopando, o en bicicleta. Pero todo era imposible. Una vez llegados al horizonte, ¿qué hacíamos? Nos quedamos mirando la nube que no había cambiado de forma, aunque sus compañeras fueran bastante distintas y fáciles de confundir entre ellas. Nos quedamos mirando aquella nube hasta que cayó la noche azul, azul como el interior de uno de los juguetes, el más importante y seductor de todos; un juguete vulgar, si se quiere, pero raro. El juguete era extraño, no puedo describirlo pero se trataba de una bolsa de material plástico, que no existe en este mundo, en forma de raqueta; contenía un mar azul, tan azul que no parecía cierto como el azul de la noche. Cuando el mar se agitaba surgían otros paisajes, de países distintos. El agua que llevaba la bolsa era de mar, tal vez, y los paisajes nunca se repetían, y eran preciosos.

—Soy propietaria de la nube —dijo la más tonta de mis amigas— y es mía. Yo me quedaré hasta que desaparezca.

Lo dijo con tanta seriedad que todo el mundo la creyó.

—Nunca desaparecerá —dijo una señora cubierta de plumas, como si quisiera imitar a los indios.

—Entonces me quedaré para siempre —declaró la niña.

Y quedó para siempre en aquel lugar, que no sé muy bien dónde se encuentra. Nadie lo conoce. Se llama la Nube o se llama Descubrimiento de Otro Mundo; pero nadie sabe dónde está, ni en qué estación aparece. A veces la nube se transforma en un lecho donde cruza el cielo, un lecho rosado y mullido, que no tienen las lluvias ni los temporales, y duerme durante horas hasta que el sol la despierta y ella, ágil como una liebre, salta de su lecho y baja a la tierra; alguien la espera, alguien que no sabemos quién es. Este es el misterio que hay que descubrir. ¿Quién la espera? ¿Un joven hermoso, un perro, un animal feroz? Nunca lo sabremos. Cuando baja y aterriza, me aseguran que oye un gruñido que la asusta. ¿Una nube que gruñe? En los primeros tiempos creyó que sería la tormenta... Una tormenta nunca gruñe. Después empezó a dudar; el gruñido era acaso de una bestia antediluviana. Rápidamente optó por averiguar de dónde provenía. Lo buscó desesperadamente y olvidó los libros que tenía que revisar y recuperar porque le pertenecían, porque ella los había descubierto. Buscó a todas horas, en todas partes, olvidando lo que tenía cerca de su mano. Ya no comía, ni dormía ni descansaba. El mundo ya no era el mismo. Se arrodilló finalmente sobre el pasto e inventó una oración. Cerró los ojos y la dijo noche y día, día y noche, hasta que recuperó la quietud.

Nunca supo cuál era el animal que gruñía. ¿Un lobo, un zorro, un jaguar, un tigre? Como estaba tan cerca de las nubes, no podía distinguirlas. Vistas de cerca, las nubes eran enormes... Nunca supo cuál era la bestia, pero sí que esa bestia la mataría si no abandonaba la nube de su invención. Y ésta es la única verdad de este cuento.

POESIA - CARLOS ARDOHAIN

2008-07-15T05:07:00.000-07:00

Piedras.

Piedras en el fondo del mar

aquiescencias insólitas

bordes romos, superficies tersas

texturas direcciones tramas

ni vos ni yo estamos aquí

no somos nosotros los indicados

para evaluar si esto

es una metáfora o una trampa

el agua que nos lava no puede

oficiar de tejido conectivo

el agua no puede

hablar por nosotros

en este lugar el silencio

es perfecto en este lugar

todo está en su lugar

en este silencio

uno puede disolverse

en el tiempo

en esta distancia

que hay entre nosotros

todo puede caber

Carlos Ardohain

Poemas de la era nuclear - Oscar Hann

2008-07-14T07:29:00.000-07:00

Poemas de la era nuclear, de Óscar Hahn

Por Eduardo Moga
Letras Libres, Julio de 2008

Poemas de la era nuclear, de Óscar Hahn (Iquique, Chile, 1938), es una antología que recoge poemas escritos entre 1968 y 2001, muchos de ellos inéditos. Su primera sección constituye un vigoroso alegato antibélico, en el que se evoca el horror de Hiroshima y Nagasaki, y se consignan escalofriantes imágenes de la reciente guerra de Iraq. El expresionismo conviene a la naturaleza apocalíptica de lo descrito, pero el grito en que se erigen los poemas es un grito delicado, que hace tolerable la violencia que denuncian. Las piezas se articulan inteligentemente, con pertinentes juegos simbólicos –como la correlación numérica de las primeras, que concluye en la titulada “Reencarnación de los carniceros”, precedida por el número de la bestia, el 666– y airosas gradaciones, como la que compone “En la tumba del soldado desconocido”, que empieza con la alegría que embarga a quienes parten a la guerra y acaba con su muerte y su olvido. Los ecos antiyanquis, empero, no tardan en aparecer, y uno no acaba de entender que la imperfecta pero democrática sociedad estadounidense sea la sociedad denostable por antonomasia, el paradigma del pueblo hipócrita y cruel que inflige dolor al mundo, como parece desprenderse, por ejemplo, de “Familia americana”: “Bombardean Hanoi/ Bombardean Bagdad/ Bombardean Kabul// Pero ellos son piadosos/ y adoptan a los huérfanos”. En otra estimación sesgada, si no torticera, del daño que sufren los seres humanos, Hahn critica con acritud –y con razón– los bombardeos de Iraq, pero el atentado contra las Torres Gemelas sólo es un pretexto para un poema de amor.

La segunda y más breve sección de Poemas de la era nuclear está dedicada a la música. En media docena de poemas, Hahn rinde homenaje a algunos de sus estilos o intérpretes favoritos, como el jazz, Elvis Presley, John Lennon o Kurt Cobain. En dos de las piezas practica un rasgo muy posmoderno: la mezcla de referentes. Así, San Juan de la Cruz escucha a Miles Davis –ambos penan en el calabozo–, o The Eagles y José Asunción Silva –el exquisito poeta colombiano, admirado por Unamuno, que, tras departir con los amigos, se pegó un tiro en la pechera– confluyen en el Hotel California, such a lovely place. Esta convivencia de personajes, asuntos o técnicas disímiles se mantiene a lo largo del poemario: los sonetos consonantes se avecindan con la música pop, y la poesía cortesana se entrelaza con la astronomía: “Las catedrales azules del cielo esplenden en la noche sin fin/ y sus vitrales de colores dejan pasar la luz de otros mundos// Tu locura mi cielo brilla en la noche estelar// De tu frente sin orden/ se alza un arco iris que acaba en mi frente”, leemos en “Hipótesis celeste”.

La tercera sección del libro examina, con irreverencia y humor, los conceptos de la religión. La epífora –“fijensé”– que atraviesa el primero de los poemas que la componen, “Fábula nocturna”, es un buen ejemplo del gusto por la experimentación retórica de Hahn, y de su burbujeo verbal. En Poemas de la era nuclear abundan las repeticiones y los calambures, como manifestación de su inclinación, en ocasiones excesiva, por los juegos de palabras: “Tienen rabia contra el mundo/ Tienen rabia contra el inmundo”, escribe en “Nirvana”; y en “Sociedad de consumo”: “Examinamos el nuevo producto/ anunciado por la televisión// Y de pronto nos miramos a los ojos/ y nos sumimos el uno en el otro// y nos consumimos”.

En esta práctica de lo ingenioso radica lo mejor y también lo peor del libro. Y donde mejor se advierte es en su cuarta sección, la más extensa, dedicada al amor y a sus tribulaciones, que se derraman por una cotidianidad elemental y ardua, encendida por el recuerdo del deseo y la cópula, pero también por la dentellada de la separación y la mortaja del olvido, y salpicada de manchurrones bukowskianos. Hahn acierta a menudo, y obtiene una emoción seca y grande, como en “Muerte de mi madre”: “existir no puede ser algo tan pobre/ como vivir metido adentro de un cuerpo/ que se hace escombros que se hace cenizas…”; o bien poemas crujientes como hogazas, recorridos por una sutileza que no es incompatible con lo coloquial, y que eleva lo insignificante, mediante la metáfora, de su légamo de insignificancia. Sin embargo, Hahn incurre no pocas veces en la obviedad. Algunos poemas son de una simpleza descorazonadora; otros, amorosos, resultan ñoños; otros, en fin, sólo pueden calificarse de fallidos. En “De la naturaleza de Dios”, por ejemplo, escribe: “Dios es una secretaria de pelo largo/ falda ajustada y escote pronunciado/ que cuando se inclina hacia delante/ se le ve la vía láctea”, versos desdichados en los que brillan el anacoluto, el tópico y la vulgaridad. Es la efervescencia lingüística, el voltaje y, a la vez, la delicadeza expresivos lo que evita que sus piezas más críticas e ideológicas se conviertan en propaganda: cuando no se tiene ese cuidado, la poesía desaparece. Así reza –y nunca mejor dicho– el epigrama “La última cena”: “La corrupción se sienta/ sobre los limpios cuerpos/ con servilleta y tenedor y cuchillo”. Hahn parece compartir, en sus peores momentos, la concepción de “la poesía en tejanos” que tanto popularizara en España la poesía de la experiencia, felizmente extinta; una poesía que concede al lector el placer de la nada, correctamente redactada. Así lo confiesa en el título de uno de los poemas, “Ninfas en jeans a la carrera”, y así lo reconoce también Alexandra Domínguez en su entusiasta prólogo: “[Hahn] se apropia de las epopeyas colectivas con el tono que siempre le será propio y que lo distinguirá de sus compañeros de generación, una cierta informalidad, una poesía, para decirlo con sus mismas palabras, ‘que no es de corbata, sino de bluyines’…”

El tono de Poemas de la era nuclear vuelve a subir en su última sección, que investiga en lo interior y se aproxima al delirio, pero sin abandonarse a él. Hahn proclama sus inquietudes existenciales en estos poemas elaborados con dísticos y fervor, sacudidos por calambrazos oníricos y hasta surreales, y no exentos de ironía. En “La muerte es una buena maestra”, las oscuras llamaradas del inconsciente –”un árbol lleno de pájaros muertos”– se mezclan con alusiones al Lázaro bíblico, a los náufragos del Titanic, a la pintura demoníaca de El Bosco, a la suicida Alejandra Pizarnik –”aquí no hubo ni extracción ni piedra ni locura”– y al Ave Fénix, para reconstruir el viaje de la muerte, emprendido ya por todos, temporal o definitivamente, y que atisba también el yo lírico, ingresado en un hospital, cuya sangre manipula un cirujano. La certeza del envejecer y de una nada cada vez más cercana culmina en un último poema, “Mar y cielo”, construido mediante inversiones, que traducen la confusión del ser y su desorden final: “Había pájaros en el fondo del mar/ (…) Había peces en lo alto del cielo/ jibias que nadaban con sus tentáculos sepia…”. A ese cataclismo existencial, no obstante, no se llega sin haber experimentado, en algún fugaz momento cuya razón desconocemos, un sentimiento de fusión con el universo, que nos redime de tanta ruptura y de tanta soledad: “cierra los ojos olvídate del mundo concéntrate en el sitio// donde el espacio de la mente y el espacio del cielo se juntan/ se juntan y se abren a dimensiones inconmensurables/ no hay adentro ni afuera hay algo que no tiene nombre…”.

Artículo recogido desde letras5s
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POEMAS DE LA ERA NUCLEAR (ANTOLOGIA 1961-2008.)de HAHN, OSCAR
Editorial: BARTLEBY EDITORES, S.L.
ISBN: 9788495408846
Nº Edición:1ª Año de edición:2008
Plaza edición: MADRID

Óscar Hahn es hoy uno de los grandes y necesarios poetas de Chile, lo que equivale a decir de la lengua española y la poesía contemporánea. Su poesía, ya integrada en el coro de las voces mayores de nuestro tiempo, es un viaje a las zonas desapaercibidas de lo real, un descubrimiento de segemntos no explorados hasta ahora por la conciencia poética, el enunciado que asume la contradicción, la heterodoxia que incorpora lo clásico y el desafío imaginativo, la erudición y lo coloquial, el conflicto que convive sin conflicto en la revelación que sólo la oesía es capaz de mostrarnos.Poemas de la era nuclear, antología que recoge poemas escritos entre 1961 y 2008, en buena parte inéditos, muestra ese interés permanente de Óscar Hahn por insertar el yo y su circunstancia en un mundo contemporáneo marcado por la prevalencia de los conflictos bélicos, la amenaza armamentista y la eclosión de las nuevas tecnologías

POESIA VISUAL - PAULA FERRARESI

2008-07-14T07:20:00.000-07:00

Paula Ferraresi
De la serie "Palabras en quiebra"
2006

ARTE EN LAS CALLES - BANKSY

2008-07-11T05:32:00.000-07:00

Tras las huellas de Banksy.

El grafitero más famoso del mundo sigue siendo anónimo

Hace dos semanas, en una subasta londinense, alguien pagó más de 300.000 euros por el mural de un grafitero en el que unos monos con un cartel al cuello se ríen de los tontos seres humanos; días antes, alguien había pujado en Internet con 270.000 euros por un dibujo estampado por las buenas en una pared de Londres. El precio no incluía ni la extracción de la pintura del muro ni la reposición de la pared del (afortunado) dueño de la casa en cuestión.

El autor de las dos obras era el mismo: Banksy, el grafitero enigmático, el más famoso del mundo, el más cotizado, criticado, admirado, perseguido y comentado. También el más misterioso, escurridizo y silencioso. Ha llenado de sus pinturas el muro de Gaza; ha entrado subrepticiamente -disfrazado con barbas postizas, sombrero y gabardina de exhibicionista de chiste- en los más grandes museos del mundo para colgar obras suyas llenas de un humor cachondo al lado de cuadros venerables; ha pintado sobre cerdos y elefantes de verdad; ha hecho exposiciones multitudinarias en Los Ángeles; ha vendido cuadros a Brad Pitt y Angelina Jolie...

Pero nadie fuera de su círculo de amigos sabe con certeza su nombre verdadero, ni la forma de su cara, ni su estatura, ni su biografía, ni la cuantía de su fortuna (si es que tiene) ni su lugar de residencia o su número de teléfono o de fax. En Bristol, la ciudad en la que nació (aunque no se sabe en qué barrio), la mayoría de los jóvenes le adoran; la policía, en cambio, le considera un gamberro. Él se ha autodefinido como "vándalo profesional". Los turistas hacen tantas fotografías de sus dibujos callejeros como de los barcos del puerto; su libro se encuentra entre las camisetas y las catedrales de miniatura en las tiendas de recuerdos; a los empleados de la limpieza de los vagones de los trenes de esta ciudad les entregaron el año pasado una guía de arte grafitero para que aprendieran a identificar sus pintadas y conservarlas.

¿Quién es Banksy?

La camarera del pub nocturno de la calle Frogmore saca la basura a las dos de la tarde y la deja en un cubo enorme que hay en un callejón delimitado por un puente y la pared lateral del edificio, de cinco pisos. A la altura del tercero, más o menos, hay un gran dibujo: un hombre en chaqueta se asoma por la ventana y mira a lo lejos buscando a alguien mientras una mujer (su mujer, probablemente), en ropa interior, le sujeta por el hombro tratando de calmarle; agarrado al marco de la ventana con una mano, a lo largo de la pared, se encuentra el amante, un tipo calvo y desnudo. Unos metros más abajo, al lado del cubo de la basura que ahora cierra la chica del pub, se descubre la firma del autor: Banksy.

Para pintar esto necesitó un andamio de obra. Lo confirma la chica, que prefiere no dar su nombre. Con una sonrisa, también asegura que el andamio estuvo dos días colocado pero que ni ella ni sus colegas del pub se enteraron de para qué servía. Que no preguntaron... Que Banksy lo pintó de madrugada... que se lo encontraron por la mañana... que...

-¿Y usted lo vio? ¿Usted lo conoce? ¿Usted conoce a Banksy?

La chica vuelve a sonreír, con ironía. Y dice, con una voz cantarina, como si no quisiera que se la creyera del todo:

-Nadie conoce a Banksy. Ni en Bristol ni en ningún lugar.

El dibujo, pintado hace dos años, desató la polémica en esta ciudad. La elección del emplazamiento no era casual: el edificio, además del bar en la planta baja, alberga una clínica de enfermedades sexuales y unas dependencias municipales. Además da de frente a la sede principal del Ayuntamiento. Era una suerte de desafío. Algo así como "Atrévete a borrarlo". La prensa local, más o menos devota del grafitero, dio la noticia de la aparición de la pintura. Algunos querían que se borrara; otros, no. El Ayuntamiento decidió convocar una consulta popular. Más de 500 personas participaron. El 95% votó por Banksy. Se quedó. Por aclamación popular. En el sitio elegido por el artista anónimo. No sin que un concejal del partido conservador, Spud Murphy, se echara las manos a la cabeza: "Esto es delirante. Este Ayuntamiento se ha vuelto loco".

-Nadie conoce a Banksy -repite la camarera-. Nadie sabe quién es y por qué pintó esto aquí.

Lo que sí se sabe: Banksy es rubio, alto, viste la ropa típica del grafitero amante del hip-hop; tiene unos 35 años; desde muy joven formó parte de la vivísima cultura de la pintura callejera de Bristol, tal vez junto a Birmingham, la más talentosa de todo el Reino Unido. Comenzó empleando la técnica del spray aplicado directamente a la pared. Pero una noche decidió cambiar. Él lo explica en un libro suyo, Wall and piece (Muro y pieza): "Estábamos poniendo 'SIEMPRE LLEGA TARDE' en el vagón de pasajeros de un tren. De repente llegó la policía y salimos corriendo. Pero yo me arañé con las espinas de un arbusto y no me dio tiempo a llegar a nuestro coche. Mis amigos se fueron. Yo me escondí debajo de un camión de basura. El motor estaba a la altura de mi cara: un hilillo de aceite se filtraba y me caía en la cabeza. Estuve así durante una hora, mientras oía a los polis andando por los raíles, buscándonos. Decidí cambiar de táctica o dejarlo: tenía que tardar menos tiempo en pintar. Entonces vi que el tanque del motor del camión tenía letras pintadas con una plantilla. Yo podía hacer lo mismo con letras mucho más grandes".

Desde esa noche, Banksy hace plantillas con cartones que coloca en la pared y que luego rocía con el spray de pintura de coches. Es simple, directo, rápido e impactante.

Primeramente se dedicó a llenar las calles y parques de Bristol con ratas de espíritu crítico y burlón que hacían de todo: rodar a los transeúntes con cámaras, oír música, bailar, volar, romper con tenazas imaginarias candados de puertas de verdad... Se integraban en el paisaje urbano (en los buzones, en las alcantarillas, en las trampillas, en los pomos de las puertas) para reírse de él, para criticar los carteles que prohibían esto o lo otro...

Había nacido Banksy.

La policía los borraba en cuanto los encontraba. Como hacía con los otros grafiteros de la ciudad, por otra parte.

En 2000 organiza su primera exposición, en un restaurante-barco llamado Severnshed. Después se mudó a Londres, ciudad que también llenó de dibujos, y viajó a Los Ángeles, San Francisco o Barcelona. Su fama y su cotización creció. Los admiradores locales que compraron en Severnshed obras suyas por 100 libras las revenden ahora por 30.000.

El restaurante todavía existe. Aún organiza exposiciones. Pero ninguno de los camareros de entonces sigue. Porque ésa es otra: la pista de Banksy se desvanece a cada paso. Cerca, hay otro barco-pub, el Thekla, que mantiene en la línea de flotación una pintura que el grafitero hizo hace años una noche montado en una barquita. Sin mebargo, nadie en el barco-pub sabe (o dice saber) nada sobre él.

Hay una mujer que sí lo conoció. Se llama Susie, ronda los 50 años, le gusta mucho la pintura, pero habla con pereza, prefiere no dar su apellido y trabaja en la tienda del centro de arte contemporáneo Arnolfini. "Hace muchos años, cuando él era casi adolescente, pasó una noche en casa y nos intercambiamos retratos. Él me hizo uno a mí y yo otro a él. Era un tipo majo, normal, simpático. Tampoco es que yo le considere el mejor grafitero. Creo que Bristol ha dado mejores. Pero sabe darse publicidad".

¿Y venderá alguna vez el dibujo?

-No creo. ¿Sabe? No hay que mezclar el arte y el dinero. No van bien juntos.

Susie, con su falta de ganas para responder, da en el clavo. Con Banksy, tal vez a pesar de él o tal vez no, es muy difícil separar el dinero y la pintura: van juntos hasta límites estúpidos. En un reportaje publicado por la revista New Yorker en mayo de 2007 se afirma que un día, en Los Ángeles, Banksy tiró unos restos de pizza al cubo de la basura de la calle y que alguien los recogió y los subastó en eBay. La parte de pizza, con anchoa incluida, que el grafitero antisistema desechó la vendió el muy prosistema subastador por 102 dólares.

"No es su culpa", explica el periodista Christopher Warren, que conoció a Banksy hace unos años. "Es una paradoja: los que él critica en sus pinturas le recompensan adorándole. ¿Y él qué puede hacer?".

El experto en arte y redactor de la revista Venue Steve Wright, es probablemente la persona de Bristol que más sabe de Banksy fuera de su círculo cerrado de amigos. Ha publicado recientemente el libro Home, sweet home, dedicado al grafitero. Se entrevistó con muchas personas y le siguió los pasos de cerca. Pero no logró dar con él.

"Para mí sigue siendo un genuino elemento antisistema", manifiesta Wright. "No sé si es millonario. Creo que no: los que ganan miles de libras son los que compran y venden y revenden sus obras: los inversores. Lo que sí sé es que él podría ser rico si quisiera. Y en Internet (picturesonwalls.com) ofrece grabados a 500 libras. Sigue creyendo en el arte accesible. ¿Hay algo más democrático que pintar en la calle para que lo vea todo el mundo?".

Y añade: "Usa el anonimato para seguir haciendo lo que hace sin que le pille la policía. Aunque también le da un punto de misterio que le reporta fama. A él le gusta ser anónimo, y le cuesta, tratándose de quién es. Debe de llevar una vida un tanto extraña".

Todo en Banksy invita un poco a la esquizofrenia. Él ha escrito: "A los que gobiernan las ciudades no le gustan los grafitis porque piensan que nada debe existir a menos que dé un beneficio". Pero es precisamente lo contrario: el Ayuntamiento de Londres, que asegura que su trabajo no consiste en diferenciar el arte del gamberrismo, manifestó recientemente que está dispuesto a borrar la treintena de grafitis de Banksy en esta ciudad aunque valgan miles de libras (a pesar del autor).

Por su parte, el Ayuntamiento de Bristol reconoce que hay grafitis que pueden considerarse arte y otros no y que Banksy se ha ganado una reputación internacional. Como en el caso de los ferrocarriles, si el dibujo callejero es de Banksy se queda, pero si no... se borra.

En octubre apareció su última obra en Bristol. Un policía con pinta de hombre de Harrelson, de rodillas, apunta su fusil mientras un niño, a su espalda, va a explotar una bolsa de papel para asustarle. Banksy lo pintó en la pared de una casa perteneciente a una institución de caridad: The Wallace and Gromit children's fundation. "Lo hizo de noche, subido al tejado. Una mañana, cuando entramos a trabajar, estaba allí", dice Laura, una empleada, con la misma sonrisa admirada que la chica del pub de Frogmore. "Nuestro director se había puesto en contacto con él por e-mail pidiéndole un cuadro, y mira".

Algunos compañeros le consideran un vendido. Otros opinan que sigue siendo el mismo que ensuciaba trenes con "SIEMPRE TARDE". Aunque todos son conscientes de que ha creado un personaje a la altura del antifaz, un Robin Hood al revés, que pinta para los pobres, pero al que compran los ricos.

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ARTICULO PUBLICADO EN EL PAIS

NARRATIVA - JORGE JIMENEZ

2008-07-09T05:37:00.000-07:00

Jorge Jiménez, chileno, ingeniero al que un día le dió por escribir, participa hoy en nuestro espacio de narrativa.

La Soñadora

Soy una soñadora. Al estar despierta no disfruto plenamente de mis sueños, porque sé que sólo son sueños. Al estar dormida, no aprovecho completamente mis sueños, porque no sé que son sueños.

Descubrí ese estado intermedio, ese punto en que los sueños son realidades turbias, pero realidades al fin y al cabo. Ya no recuerdo cuánto tiempo llevo en este estado, pueden ser horas desde que sueño realidades. Pueden ser semanas y hasta años los que me han mantenido en estado de coma, soportando la tentación de apagar las máquinas sólo gracias a mi floreciente juventud, a mi virginal belleza, cual bella durmiente en espera de su soñado príncipe transparente.

Pero si han pasado ya años, entonces mi juventud ha desaparecido y no se muestra más usando aquella belleza juvenil que fascinaba a quienes me miraban, lo que significa que en cualquier momento van a desconectar las máquinas que me mantienen viva, junto a mis sueños. Debo despertar, debo volver a la triste realidad de los sueños que son sólo sueños y a las horas de dormir sueños que no sé que son sueños. ¿Podré acostumbrarme a ese mundo nuevamente? Será horrible, pero siempre sabré que puedo volver a caer acá, o mejor dicho, a subir hasta acá.

Un esfuerzo que en el mundo de los sueños parece infinito, pero que al abrir los párpados de la realidad se muestra con toda su insignificancia.

La fría voz llega desde el frente. “Repitan conmigo: un acre es el área de un rectángulo, cuyos lados miden una cadena y ...”

Algo en mi interior me dice que pronto tendré que decidir por alguno de mis mundos, los sueños irreales o los sueños que no se pueden disfrutar. El período de los cambios físicos, esos que nunca pedí que sucedieran, marcará también el momento en que todos esos sueños chocarán, se harán trizas, y mi vida completa dependerá de cuáles serán los trozos que mejor sobrevivan al impacto.

Secretamente espero que el choque sea tan, pero tan fuerte, que los trozos se fundan y resulten en sueños de mi mundo intermedio, esas realidades turbias que tanto me gustan. Sé que la vida de adulta no puede ser así, sé que eso es pedir mucho, que es sólo un sueño, pero recuerden que soy una soñadora.

Jorge Jiménez - Jota

POESIA - DEL POEMARIO "VIAJE INESPERADO"

2008-07-07T06:39:00.000-07:00

Poema de Javier Martín Pedrós y Natalia Gaete

Llegué como todos los jueves

a la casa de la esperanza,

jugaban como niños

hambrientos de luz.

Extendían sus brazos

buscando respuestas

y caricias de colores

que abrigaran el porvenir.

Ahora,

canto a la vida por la forma

que das de comer a las palomas,

por la lluvia que produce

tus lágrimas.

Y me estremezco

caminando a tu lado.

Veo en tus ojos

color cielo

miles de estrellas

albergando mis sueños.

Fotografía by Gaete

DEJEN QUE LA PALABRA LES BUSQUE

2008-07-07T06:23:00.000-07:00

Al Rihla (El viaje) supone un itinerario por los principales lugares de espiritualidad que su autor (Luis Luna, 1975) ha recorrido. Sin intenciones descriptivas, el poemario pretende ser, más bien, una exteriorización de aquello que persiste cuando se ha superado toda religión y se analiza sólo el componente espiritual inherente a toda civilización. El extranjero da cabida al silencio como sonido necesario. No es lo que está escrito en el papel. Estamos ante la disolución sufí.

Luis Luna (Madrid, 1975) acaba de publicar Al-Rihla (El viaje) en la colección Helado de Mamey de Ediciones Amargord: un itinerario por los principales lugares de espiritualidad recorridos por el poeta.

El libro arranca con una cita de Avempace dedicada a los solitarios que los sufíes designan con el nombre de extranjeros, ya que aunque vivan en sus propios países o entre sus compañeros y vecinos, en realidad son extranjeros en sus ideas, pues se han marchado con sus pensamientos (…) que para ellos son sus patrias.

Sin intenciones descriptivas, Al-Rihla pretende ser, más bien, una exteriorización de aquello que persiste cuando se ha superado toda religión y se analiza sólo el componente espiritual inherente a toda civilización: ese impulso de unión con un Todo intuido a través de la naturaleza, de las distintas tradiciones, de los documentos literarios y artísticos. A partir de ese bagaje, del paseo como ritual místico el autor levanta un andamiaje textual conducente a la disolución.

Para alcanzar ese estado de vacuidad el lenguaje se va haciendo cada vez más denso, más intrincado y, a la vez, más despojado. Se rechaza todo artificio, dando entrada al silencio como parte fundamental, como sonido necesario.

El viaje

El libro arranca Extramuros a través de un viaje que se adentra en Siria. Sucesivas paradas en el Zoco “La palabra esperada/ derrota/ la experiencia/ perfila los matices/ delimita sus sombras”, La Gran Mezquita de los Omeyas: Aquí/ la luz/ recibe nombres/ que exceden/ el lenguaje y el Desierto (Traza/ sobre la arena/ palabras/ para que sólo el viento/ las pronuncie).

Derviches ahonda en la fuerza del círculo - Dejen que la palabra/ les busque/y les penetre/ que sea ella/ quien inicie su giro-. Para encontrar su lugar en el Éufrates: El discurso de todo lo que fluye/ se olvida y se disgrega/ en el lecho del río. En Meteora escucha el lenguaje de la cera (descubre ese murmullo/ de la llama y el aire./ Su cifrada sintaxis).

Prosigue Al-Rihla en “Mensajes en el muro”: Introduce/ un pequeño fragmento/ de papel/ en el muro/ como homenaje al intersticio; Kyos “Las campanas predican la memoria. Cada vibración, cada movimiento propicia un nuevo entorno que se interna despacio en cada cuerpo y lo conmueve. Es esa su armonía". Culmina en Montserrat: La certeza no buscas. Ni el centro, ni la linde. Dejas que el nombre tuyo en la mirada se diluya. Cuando todo el silencio ha sido asimilado lo exterior deja de tener sentido, ya no hay alrededor sino que, de algún modo todo está dentro, intramuros.

Una vez allí puede contemplarse el Todo y la parte, y en esa escisión comprender la juntura, la sensación de re-unión experimentada y vivida sin subterfugios, expresada, como dirían los sufíes, a través del lenguaje y la gramática, de ese collar de la paloma que representa cada serie, cada texto.

Entonces el lenguaje/ Las sílabas de la calcinación.

Luis Luna (Madrid, 1975). Su obra se desarrolla tanto en gallego como en castellano. Junto a Óscar Curieses ha publicado los poemarios Hidroemas (2000) e Ignicións (2002) en la editorial Acef. En castellano ha publicado Cuaderno del Guardabosque (Amargord, 2007). Su obra ha sido recogida también en numerosas publicaciones periódicas y aparece en libros colectivos y antologías como salida de emergencia o Todo es poesía menos la poesía. Interesado en el campo visual –especialmente el mail-art y las instalaciones en la naturaleza-, ha podido mostrar sus propuestas en eventos como la I Bienal de Arte Contemporáneo Cabo de Gata-Níjar (Almería). Ha organizado algunos espectáculos escénicos y participado en numerosos proyectos interdisciplinares junto a otros creadores como Concha Jerez, Guillermo Rodríguez, Aleksandra Mir, María Vielva o Carlos de Gredos y colectivos como Máquinas de coser o nosomoscómodos producciones.

Poemas pertenecientes a Al-Rihla de Luis Luna (Colección Helado de Mamey, Ediciones Amargord)

Traza
líneas en el aire.
Estudia
la arquitectura
de su soledad.

Contemplo dos muchachos
que ríen bajo el sol.
Ellos no saben
de los símbolos de la divinidad
del lenguaje que escribe el sudor en su cuerpo.

Aquí
la luz
recibe nombres
que exceden
el lenguaje.

Donde nací
el agua
impone nombres.
La arena que ahora toco
otorga identidad.

En cantos verticales
la piedra
recita su plegaria.
Se yergue
hacia la transparencia.

Desde esa perspectiva
el muro
no es lugar
sino un estado
nacido en la ceguera.

Reconocerse ahí: en el brazo o la piedra, en el tacto difuso y su estremecimiento. Y no decirlo nunca. Dejar sólo que sea.

Florece ahí sobre el resuello y la animalidad, sobre el grito y la podre, sobre la indiferencia. Y no digas lo frágil. Ni la luz. Que el velo continúe.

Al-Rihla (El viaje)
Luis Luna
Diseño y maquetación: María Trueba
Fotografía de portada: Rosario Alba
Fotografía de solapa: Guillermo Rodríguez
Colección: Helado de Mamey
Director de colección: Francisco J. Sevilla
Ediciones Amargord
ISBN: 978-84-87302-75-6

Gentileza de Noticias editoriales de Ediciones Amargord

POESIA VISUAL - Poemas de lluvia

2008-07-07T06:15:00.000-07:00

Poemas de lluvia

Lorraine Green

Argentina

NARRATIVA - EL SEÑOR GARDINER EN PARIS

2008-06-10T06:54:00.001-07:00

Va la entrega de los capítulos finales de la novela, gracias infinitas a Jardinero de las nubes por habernos regalado con su trabajo literario.

El señor Gardiner en París (IX)

Comenzaste tu incansable búsqueda de amigos. No era nada sencillo, así de pronto. Veías grupos de amigos y amigas sentados en las terrazas primaverales de los cafés, y te consumían las ganas de integrarte entre ellos. Pero un nudo en tu corazón te impedía hallar las palabras adecuadas para que no te tomaran por un lunático; cuando se ha estado toda la vida punto menos que aislado, el lenguaje se distorsiona, se empobrece, se vuelve torpe como quien intenta caminar sobre una superficie de hielo... La angustia te apretaba el corazón como entre tenazas. Grupos alegres de gente: chicas jóvenes dialogando con chicos jóvenes, aunque algo mayores que ellas. Y tú moviéndote por sus proximidades como un espectro de Navidad. Tú no tenías aptitudes sociales ni vis cómica para atraerte las simpatías de nadie. Encima sólo conocías el francés imprescindible, y así no había manera de acertar a desvelar la hondura de tus pensamientos. Te fuiste a la Biblioteca Nacional, y empezaste a devorar libros sin orden ni concierto, sin que lograras enterarte ni tan siquiera de una cuarta parte de sus contenidos. Sabías tocar, eso sí, la armónica como un auténtico virtuoso; pero por lo demás tu carencia cultural era mayúscula. Pensabas cosas y no sabías trasladarlas al lenguaje hablado, ya fuera en inglés, tu lengua vernácula, o en francés. De lo que verdaderamente tenías certeza era de que la soledad te resultaba amarga y que no podrías vivir así mucho tiempo. Pensaste en Emaús, pero no creíste que allí se encontrara en último término la solución a tus cuitas. Y pensaste en el Père Lachaise, y exhumaste un recuerdo que hacía mucho tiempo que inhumaste en una de las numerosas tumbas de la necrópolis: el recuerdo de un rostro femenino de la lejana ciudad de Denver. Y pareció como si tu corazón volviera a renacer. Adiós a los hielos del averno, y bienvenidas sean las yemas de los días de juventud. ¿Cómo desechar el recuerdo de Carol?... Aun así estimaste tu deber desecharlo... ¡Pero no!... Ella otra vez en tu vida, inevitablemente.

Y esta vez la tuviste en la mente durante tus sueños y tu despertar. Pero, después de todo, necesitabas rodearte de personas con las que amortiguar los devastadores efectos de tu soledad. Buscaste la amistad sin desfallecer..., con resultados vanos.

Como observaras que nadie quería ser tu amigo, diste en pensar que el motivo de ello radicaba en tu estrafalario atuendo. ¡Acertaste en el centro de la diana! En un mundo en el que imperan las apariencias, no se puede ir vestido de forma que resulte violenta a la vista. Te acercaste a una tienda de uno de los numerosos sastres de París, y allí acabaste con tu imagen de siempre. En una peluquería de alto postín dieron otro lustre a tu rostro; te hicieron olvidar cómo estabas sin barba y te dejaron el cabello corto y bien peinado. Alquilaste una limusina, y fuiste a los lugares de distinción. Hiciste alardes de gran millonario y hombre mundano, y la cosa fue más allá de lo que tú esperabas... ¡Cuántas multitudes se congregan al olor del dinero! ¡Lo que un simple cambio de imagen puede llegar a obrar! ¿Era esto lo que tanto anhelabas en tus ratos de soledad? Luces deslumbrantes, mujeres de belleza indescriptible, trajes de etiqueta, caviar, champán, exquisitos manjares, delicados perfumes... y amistad. En la opulencia se encuentra la amistad, eso pensaste entonces. Los primeros días te dejaste arrastrar por la vorágine de tu nueva vida. Fuiste seducido por mujeres que te hicieron olvidar momentáneamente a Carol. Asististe a fiestas, a espectáculos, a la Ópera, a exposiciones... Y aún así caminabas sediento por la vida. ¿Sabrías tú lo que andabas buscando?

El señor Gardiner en París (X)

Un buen día quisiste respirar aire fresco. Te acordaste de Emaús, y algo te indujo a encaminarte allá. Una vez que apareciste por el piadoso lugar, muchos se quedaron boquiabiertos al reparar en tu aseado aspecto y en tu pulcro traje de etiqueta. Y te sentiste abochornado. ¡Qué paradójico! Antes te miraban esquinadamente por tu pinta de pordiosero, y ahora lo hacían por tu pinta de millonario... He aquí que te topaste con un anciano de luenga barba gris, que te miraba con los ojos salidos de órbita, y le interpelaste:

–¿Le gustan mis prendas, señor?

Él soltó un gargajo amarillento, y lo extendió por el suelo con la suela de sus gastados zapatos. Enseguida te respondió:

–Claro que me gustan... Pero aquí, en Emaús, no tenemos dinero para vestir así.

–Entonces cámbieme mis ropas por las suyas. Hará un buen negocio. –«Y yo lo haré mejor», te dijiste para tus adentros.

Al poco volvías a vestir pobremente. Si hubieras tenido la barba y el cabello más crecidos, hubieras sido el de antes. Sin saber cómo, te sentiste un poco más feliz. Apareciste junto al abate Pierre, en el despacho de éste, con el rostro radiante y el gesto menos avinagrado.

–Hijo mío, ha pasado muchísimo tiempo. Si no me dices que tú eras aquel joven generoso a quien me encontré una vez en el Père Lachaise, no te hubiera reconocido.

Todo en el despacho era humilde. Te sentaste sobre una modesta y carcomida silla de madera de abedul. Y la emoción se apoderó de ti por completo.

–¿Qué quieres de nosotros, hijo mío?

Sacaste a la luz tu armónica, y dijiste:

–Quiero tocar para usted.

Mientras interpretabas por enésima vez el Movimiento II Largo de la Sinfonía nº 9 “Del Nuevo Mundo” de Antonín Dvorák, te apercibiste de que los ojos del sacerdote se cubrían de lágrimas, y eso mismo te sucedió a ti. Cuando acabaste, él te dijo:

–Con tu música me hablas de lo que ha sido tu vida, y también de lo que ha sido la mía... Me alegro mucho de tenerte aquí.

El abate Pierre había envejecido una barbaridad: tenía el rostro devorado por una larga barba blanca, y delante de sus ojos (piadosos, conmovidos) tenía unas gafas de montura barata. Estaba delgado, puesto que debería de comer sólo lo imprescindible para atender a las funciones vitales de su organismo. Era un anciano con un alma joven, pues así son las almas de quienes se entregan a los demás.

–¿Vienes a quedarte con nosotros?

Tú meneaste la cabeza, y respondiste:

–Yo no soy para estar en parte alguna.

–¿Qué necesitas, pues?

Tu imaginación respondió antes que tu boca. Una sonrisa de joven norteamericana, flotando por encima de las copas de las sóforas del Japón. Una piel tan blanca como los tulipanes de Holanda. Un sueño de hermosa realidad.

–Han pasado muchos, muchísimos años, y aún no la has olvidado –observó el abate Pierre, al término de tu explicación.

–Eso parece –respondiste lacónico.

–¿Has hecho por saber que ella?

Negaste con la cabeza.

–Entonces, ¿por qué no regresas a los Estados Unidos e intentas indagar algo sobre su vida de todos estos años?

Aquí te mostraste enérgico al responder:

–América nunca ha sido ni será mi tierra de promisión. Está decidido: no quiero volver allá.

El abate Pierre sacudió la cabeza, al tiempo que decía:

–Eres un caso... Estás repleto de contradicciones. Tienes dinero; por lo menos podrías contratar los servicios de un detective privado para que obtuviera informes sobre esa mujer. Sin duda se habrá casado y será madre de algunos hijos hermosos.

El corazón te dio una encogida..., algo placentera, algo desoladora.

–Sí, apreciado sacerdote, es posible que sea una madre rolliza y feliz... En cuanto a lo del detective, prefiero averiguar las cosas por mí mismo.

–Extraña filosofía la tuya.

–Cuando se ha estado tanto tiempo alejado de los demás, no se puede ser como los demás –aseveraste con auténtico empaque de filósofo.

–Entonces deberás proseguir tu búsqueda con la menor de las esperanzas –comentó el abate Pierre–. Nadie sino Dios te puede ayudar... Ruégale a Dios.

Una alondra comenzó a piar dulcemente en el arbolito que había fuera de la ventana del despacho... ¿Acaso sería esto una respuesta?... Lo cierto es que experimentaste una querencia de cantos de aves y de cielos perpetuamente azules. La lluvia había dejado de inspirarte. En tu mocedad viste a Carol bajo el dosel de un cielo azul, y ahora sentías aborrecimiento de las nubes... Le preguntaste al abate Pierre:

–¿Cuál es el país de Europa donde el sol luce sereno la mayor parte del año?

El sacerdote te miró pensativamente, y luego dijo:

–Italia... y también España... ¿A qué viene tu pregunta?

Por toda respuesta, sacaste tu talonario y extendiste un cheque por valor de muchos millones. Luego se lo tendiste al abate Pierre, diciéndole:

–Probablemente no volvamos a vernos. Un ave solitaria como yo tiene que encontrar su nido de una vez por todas. En París ya no tengo dónde cobijarme.

–Que Dios vaya contigo, hijo mío –te deseó el abate Pierre, sin antes haber leído la cifra que figuraba en el cheque (un motivo más para que siempre te recordara).

Te fuiste a la estación de Montparnasse para pillar el primer tren que te sacara de Francia. Pronto la Ciudad de las Luces no quedó más que en tu recuerdo. Como las aves migratorias, emprendías viaje a los países meridionales, porque meridionales eran los pensamientos que conservabas en relación a Carol.

FIN

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EL SEÑOR GARDINER EN PARIS

Capítulos I y II
Capítulos III y IV
Capítulos V y VI
Capítulos VII y VIII
Capítulos IX y X

ARTE EN LAS CALLES - GRAFFITI

2008-06-10T06:44:00.000-07:00

Detalle graffiti
by
NATZ
Portugal

UN LIBRO PARA LEER A ESCONDIDAS

2008-06-10T06:28:00.000-07:00

MARÍA GABRIELA LOVERA Y DANIELA GUGLIELMETTI CREAN “SABIA VIDA SAVIA” : UN MANUAL DE IRREALISMO PRAGMÁTICO

El acontecimiento puede ser así: uno está en una librería, y mientras espera en la fila de la caja, o espera a que el marido, la mujer, los niños o cualquier otro acompañante digan que ya nos vamos, o a que pase la lluvia para irse, uno coge el libro, éste, ya sea por bonito, porque el título está raro, porque tiene una mano desocupada, por el pajarito con la tuerca en el pico que sale en la portada, porque está rápido de hojear o por la lluvia misma, y se pone a hojearlo, y ve el precio, y vuelve a hojearlo; y lo deja; y se va. Pero el libro no lo deja a uno porque hay algo en él que indica que hay que leerlo como a escondidas, como cuando uno se divierte con sus secretos, y comprobará mientras lo lea/vea que no hay que prestárselo más que a los que se les prestan los secretos.

La escritora María Gabriela Lovera (Venezuela, 1972) y la ilustradora Daniela Guglielmetti (Chile, 1973) acaban de publicar en Ediciones Amargord “Sabia vida savia”, una obra con un subtítulo intrigante: Manual de irrealismo pragmático. En él reúnen textos e ilustraciones en un libro poco común dirigido a todo público.

El tema, sostienen las autoras, podría resumirse en la siguiente frase: la capitalización de la melancolía. Poesía e ilustración se entrelazan en un viaje onírico y simbólico a través de la fantasía.

Sabia vida savia consta de una primera parte con 12 escritos acompañados de imágenes, y una segunda con un glosario ilustrado que reúne 30 términos relacionados con elementos recurrentes en las ilustraciones. Por ejemplo, el mono: antropomorfo más cercano al árbol que al hombre; la casa: intimidad al cuadrado o el pez: músculo del agua.

Pablo Fernández Christlieb apunta en el prólogo que puede que sea un libro de niños para adultos, o puede que sea un libro de sueños para la vida diaria pues, a lo mejor, es lo mismo. “En todo caso, no se trata de esa pequeña tontería de superación personal de volver a la infancia cuando se está crecidito, sino más bien de ir hacia esa niñez que está después de la edad adulta”.

En este sentido busca rescatar la emoción viva y desprovista de juicios de la infancia que todos los adultos guardamos en algún lugar de nuestro fuero interno, afirman Lovera y Gulielmetti. Se trata, pues, de un libro curioso para leer a escondidas, en secreto, justo antes de dormir. Una lectura estimulante para jóvenes y adultos por igual.

Este manual no tiene sentido/ en el sentido estricto de la palabra,/ más sí en el sentido relajado de la misma./ Lo escrito se cuela por los bordes del libro/ hasta tu regazo, para que acaricies/ la tarde que dormita en su lomo.

No es un texto de prisas, se toma su tiempo a sorbos directamente de una clepsidra. Es éste el sugerente arranque de Sabia vida savia que no tiene índice, ni páginas numeradas porque no se puede cerrar así como así, sino que hay que volver a abrirlo para comprobar que nada se escapó. Este libro elige al lector quien sabe en qué momento lo empezó pero nunca cuándo lo va a acabar.

Sabia vida savia
Texto: Marías Gabriela Lovera Montero
Ilustraciones: Daniela Guglielmetti
Prólogo: Pablo Fernández Christlieb
Maquetación: EN LÍNEA
Ediciones Amargord
ISBN: 978-84-87302-88-6
www.sabiavidasavia.blogspot.com

Gentileza de Noticias editoriales de Ediciones Amargord

TRILOGIA - GIRA POEMA

2008-06-10T05:58:00.000-07:00

DEJAME SER

Déjame danzar en el jardín de tus deseos.
Transportarme en brazos de tu amor,
sentir tu suave deslizar
entre sábanas y pieles,
en el apagado ronroneo
en vibración con tu cuerpo.

Ven mujer, apégate a mi
no me sueltes,
báñate con mis sueños,
quédate junto a mi;
Surge de tus soledades,
de tus distancias.

Amanecer de tus noches frías
ven al encuentro de mis instantes,
de mis sabores, de mis aromas.
Apaga tus desdichas
en el fuego de mis pasiones,
preciosa alma mía.

Deja que sea tu almohada preferida,
tu rinconcito secreto.
Déjame ser tus estremecimientos de deseo,
tu orgasmo mas intenso.
Tus caricias avergonzadas y secretas,
tus bochornos de carita roja.

Quiero ser los temblores en tu cuerpo.
El acelerado latir de tu corazón.
La idea más loca
el te amo más intenso;
Sólo quiero hoy y siempre,
ser tu alma gemela, que te ama y adora.

José Emilio Fontirroig - Chile

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HOY RECORDÁNDOTE

Vuelven los cantos
de viejas sirenas
que salen de tu voz
reflejando mares, arenas
de aquel tiempo mejor.

Sólo soy un transeúnte
acostumbrado a andar sin ti
por estas vías
la vida no me mata
pero tampoco cierra heridas.

Tu mirada está tan lejos
y sin embargo sólo a un paso
describiéndote en las noches s
intiendo un abrigo
sabiendo que no es cierto.

Tarareándote en cada esquina
componiéndote en el aire
respiro por inercia
mas no lleno mis pulmones
de otra cosa que no sea nostalgia.

En casa cuatro paredes
me sitian, me ahogan
manicomio de pasiones
yo dentro de él
vivo de intangencias.

Me duermo reparando
en los vicios del sueño
concentrando mis pensamientos
pidiéndole a Morfeo que
me deje soñar contigo.

Lermi García - España

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MARÍTIMA CERTEZA

¿A qué huele mayo?
¿A qué sabe tu piel
cuando conversa con la mía
y llora
y aprieta
y me envuelve?
Cuando digo te pienso
no es la memoria quien habla,
es la punta de mis dedos
y, a veces,
la resaca de un encuentro en mi playa.
Exprimo en esta tarde de mayo tu nombre.
Lo escucho y me acaricia,
lo toco y me habla,
lo chupo,
lo muerdo.
Tu nombre.
¿A qué huele este mayo sino a ti, peregrino mío?

Leticia Romero Chumacero – México

NARRATIVA - EL SEÑOR GARDINER EN PARÍS

2008-06-05T07:13:00.000-07:00

Capítulos VII y VIII de la entrega que nos hace Jardinero de las nubes.

Capítulo VII

Te despediste del sacerdote con gran derroche de efusión. Luego saliste del Père Lachaise, lugar de paz y hermosura donde los hubiera, y te adentraste en calles desconocidas para ti. Anduviste de aquí para allá, cruzaste el Sena por sus casi treinta y tres puentes. Luego, cuando el sol fugitivo del otoño se evaporaba entre las nubes del atardecer, te detuviste en la Plaza del Tertre, en Montmartre. Los pintores al aire libre empezaban a recoger sus bártulos y tenderetes. Por un extremo de la plaza se avistaban las tres cúpulas de la basílica del Sacré-Coeur, la majestuosa cúpula central descollando entre las dos insignificantes cúpulas laterales. Las sombras se alargaban sobre el pavimento de la calle. Después de todo un día de guardar ayuno, tu estómago reclamaba imperiosamente su condumio. Entraste en un café de inmenso escaparate. Te sentaste a una de las mesas. Le dijiste al camarero que mandara a pedir un sencillo menú al restaurante de la calle de Rívoli. Ya te iba a replicar lo absurdo de tu petición, pero le tapaste la boca con un buen puñado de billetes.

Empezaba a llover de nuevo mientras regresabas a tu hotel de la calle de Provence. Hacía un frío de aquí te espero. Pasaste por la Plaza de la Concordia, y algo te impulsó a olvidarte de tus planes primitivos. Entraste a una tienda de complementos y adquiriste la manta más abrigada que tenían. Habías decidido dormir al sereno, teniendo a la vista el obelisco de Luxor...

Dios mío, Dios mío, señor Gardiner. Hay aspectos de ti que jamás lograré comprender. ¿Qué ibas a ganar enfrentándote a la lluvia en una fría noche otoñal? Demasiadas extravagancias para una sola vida... ¿Y por qué has elegido las frondas para aislarte de nosotros? ¿Qué pensarás mientras tu armónica resuena en la profundidad de la noche?...

Te despertaste con el rostro empapado de llanto y lluvia. Tu manta estaba sembrada de hojas rojas, de tonalidad aún más roja por la humedad reinante. Las farolas parpadeaban antes de ser apagadas, en aquellos instantes iniciales del crepúsculo matutino. Coches arriba y abajo. Sirenas de los barcos del Sena. Luces en las ventanas... La manta valía la elevada cantidad que habías pagado por ella; no habías sentido en toda la noche ni el menor atisbo de frío.

Necesitabas afeitarte y hacer tus necesidades mañaneras. Pero permaneciste despierto sobre el banco, recordando que esa noche habías soñado con tu madre. Llevabas mucho tiempo sin pensar en ella, y eso te entristecía una enormidad... Tu madre con los dedos sumergidos en el maíz y el centeno. Su seno oliendo como la flor del almendro en el temprano albor de febrero. Regañándote por cualquier nadería, encareciéndote tu escandalosa inutilidad (¡Qué ibas a hacer! No sabías trabajar; sólo permanecer ocioso). Oh, lluvioso cielo de París. ¡Qué dolor más agudo el recuerdo de tu madre! ¿Y ella..., dónde pararía? Tus necesidades corporales podían seguir apremiándote todo el tiempo que se les antojara, que en ese momento todos tus pensamientos giraban en torno a tu madre. De su boca oíste por primera vez las palabras de la Biblia, y por su boca te apercibiste de la existencia de Dios. ¡Oh, áridos atardeceres de Oklahoma! Tu madre te agobiaba con que aprendieras a ser útil y capaz. Si no, ¿cómo ibas en el futuro a ganar para poder subvenir a tus necesidades? Siendo ignorante, nadie te iba a pagar dinero. Al decir de ella, tu vida era una completa inutilidad: de nada te iba a servir admirar los narcisos entre el centeno, imitar el canto de las aves, asignar formas conocidas a las nubes de primavera; la vida era para sufrirla, y quien no ha sufrido en la vida... es porque está muerto. Tú sufrías ahora la contención de tus inmundicias mañaneras: sufrías porque sabías que nunca volverías a ver a tu madre. Ella exigía demasiado de ti, creyendo distinguir el resplandor de una estrella donde sólo había el débil parpadeo de una vela de sebo... Pensaste que era mejor olvidarla... Hoy ella, y ayer Carol.

Acabaste haciéndotelo en los pantalones. En fin, no siempre tiene uno pensamientos de tan insufrible melancolía.

Capítulo VIII

Y viste pasar muchas estaciones sobre el cielo de la Plaza de la Concordia. Un invierno y una nueva primavera, un verano suave y un otoño de lágrimas frías... ¿Cuánto tiempo fue, señor Gardiner? Dijiste que viste a los árboles mudar seis veces de hojas (yo ya estaba nacida por entonces); y que seis veces los gansos salvajes sobrevolaron París en su retorno anual; y que durante seis años nadie se sentó en el banco de fundición que tú ocupabas. Si sentías hambre, dabas generosas propinas a quienes iban a buscarte la comida a tu restaurante predilecto; si el dinero en efectivo se te agotaba, mandabas a pedir más al banco; si necesitabas asearte, lo hacías en las fuentes cercanas, aunque hiciera un frío de mil demonios, aunque tuvieras que pagar innumerables multas por emporcar el agua pública. Tenías un ejército de recaderos a tu disposición... Y así los seis años pasaron como un suspiro en la Plaza de la Concordia. Ya estabas en plena madurez: tu cuerpo se volvía fofo y pesado, y tu cintura pugnaba por romper la sujeción de los simples pantalones de mahón teñido de azul marino con que gustabas vestirte. Seis años, señor Gardiner. Seis años de incertidumbre y soledad. Tu armónica rindiendo honores a Antonín Dvorák... Seis años, señor Gardiner.

Y amaneció la mañana en que te diste cabal cuenta de tu desatino.

«¿Y he pasado esta porción de mi vida sólo contemplando el granito rosa del obelisco?», te preguntaste conculcado.

Y una sensación nefasta, talmente como un vértigo, te ascendió desde la boca del estómago. Ya dejabas de ser una hoja verde y amenazabas con caer de las ramas del árbol de la vida. El vértigo era inaguantable. Aquella mañana, a eso de las nueve, todos los viandantes volvieron su mirada hacia ti, por cuanto prorrumpiste en un clamor estridente, sostenido y aterrador... Por fortuna, te supiste callar antes de que aparecieran los gendarmes a llamarte la atención por tu irregular comportamiento.

Y para tu fuero íntimo deploraste el hecho de encontrarte solo en la vida y en el mundo. Años atrás, pensaste que habías congeniado bien con la soledad, debido a tu prolongada estancia en la celda de aislamiento de la Penitenciaría Estatal de Utah. Pero ningún ser humano puede a la postre aclimatarse a la soledad. Y era triste estar solo en una ciudad como París, donde los sentimientos de amistad flotaban en el mismo aire. Tú tenías dinero en abundancia, pero ni un solo ser al cual llamar “amigo”...

Ahora también te encuentras aislado, pero te sientes dichoso porque sabes que cuentas con mi amistad incondicionalmente; porque sabes que vaya donde vaya siempre hablaré de ti en los mejores términos; porque yo te quiero como se quiere a esas flores preciosas que crecen en la espesura. Y también las Musas están de tu parte. ¡Que bella música engendras con tu armónica! Música que me va adormeciendo junto a esta ventana lunada y que siembra tus recuerdos parisinos en mi conmovida imaginación...

CONTINUARÁ…

POESIA A DISTANCIA INVITA

2008-06-05T06:45:00.000-07:00

Les participo de la invitación que mi estimado amigo Javier Martín Pedrós, gestor y coordinador del proyecto Poesía a distancia ha hecho llegar.

INVITACION.
Estamos trabajando en el tercer libro de la colección “Poesía en la distancia “.
Nuestra intención es dar cabida en el mismo a poetas , hayan o no publicado sus trabajos en alguna ocasión.
Básicamente el proyecto consiste en escribir en la distancia, de forma compartida, sin conocer a priori a la otra persona con la cual estás creando el poema.
En Febrero de 2007 vio la luz el primer libro de la colección “Poesía en la distancia”, y este año se presentó en el Encuentro de Editores Independientes (EDITA) celebrado en Punta Umbría (Huelva), el segundo libro de la colección, cuyo título es “Viaje Inesperado”.
Pasamos a explicaros el funcionamiento del proyecto:
Los trabajos serán de verso libre y como máximo estarán compuestos por cuatro o cinco estrofas que solicitamos no sean extensas.
Hacen de coordinadores Lupe García Araya y Pedro Javier Martín Pedrós.
Los coordinadores envían una estrofa a uno de los autores y éste la continua, o bien le indican que inicie un poema y éstos lo hacen llegar a otro autor para que continúe. Los participantes desconocen con quien están escribiendo el poema hasta el final del proyecto.
Los poemas compartidos estarán en función de la participación, también se incluirá una pequeña selección de cada autor.
Si el proyecto es de tu agrado y quieres participar, necesitamos que te pongas en contacto con nosotros para hacer una selección e incorporarte al proyecto que ya hemos puesto en marcha.
Respetaremos especialmente el orden de llegada hasta completar el cupo.
Con esta nueva experiencia, queremos estimular la creación literaria y el acercamiento entre escritores dispuestos a vivir otro lado mágico y divertido de la poesía.
Por el resultado de los anteriores libros, podemos decirte que es un proyecto agradable e interesante, ya que con los trabajos obtenidos podremos publicar un tercer libro.
Como responsables de la aventura, nos encargaríamos de estar conectados con vosotros, realizar la maquetación, correcciones, pruebas y todo lo relacionado con la editorial.
También asumiremos la financiación del mismo con la petición expresa de que si está dentro de tus posibilidades, cada participante adquiera algunos libros, cuyo precio estaría entre los 8 y 10 €.
Para nosotros es muy importante que los participantes asuman un compromiso de seriedad y responsabilidad en el proyecto.
No dudéis en comunicarnos cualquier duda o aclaración.
Para ponerte en contacto con nosotros:
Lupe : lariex@msn.com>
Javier: jmartinpedros@hotmail.com
También nos puedes visitar en nuestro blog huelvasurlibre.blogspot.com

POESIA - JOSÉ ANTONIO BARROS

2008-06-03T18:49:00.000-07:00

Por la vidriera a modo de consuelo

asoma con recelo negra rosa,

en ara, roja pátina reposa

con hebras carmesí lamiendo el suelo.

Cuervos sobre el altar que con su vuelo

buscan infectas vísceras viscosas,

paredes que no son si no otra cosa

más que reflejos lúgubres de duelo.

Pezones arrancados con los dientes,

y el Diablo, sumergido en sus asuntos,

las ánimas empala en su tridente.

Arcanos y temores, todos juntos,

pululan en el aire sútilmente.

¡Bienvenido al hogar de los difuntos!

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QUIERO SER POETA

La arrogancia es mi defensa,

la sonrisa mi tendencia,

la pluma mi herramienta,

la palabra mi virtud.

El honor es mi carencia,

el dolor, mi herida abierta,

mi mirada es mi inocencia,

y mi poesía eres tú.

¿Bohemio?, ¿alma sedienta

de mi propia esclavitud?

Dormiré, soñando la respuesta

dentro de mi ataúd.

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KAKUN 4

Cada vez que gritas crece mi afonía

y si lloras algo moja mis mejillas,
si sonríes es mi cara que sonríe

y si sangras mi sangre es la que se extingue.

Educado para ser tu alma y tu ángel

me dispongo dulcemente al entregarme,

si acaricio tu cuerpo yo noto el roce

de los dedos sigilosos en la noche,

cuando sudas el sudor moja mi frente

y a tus besos no me muestro indiferente.

Si te acechan en la noche yo me asusto

y si te desmoralizas yo me frustro,

si vacilas yo puedo sentir la duda

y volverme de rodillas a la Luna.

Sin embargo si te vuelves al mirarme

son tus ojos los que veo inalcanzables

y si estamos los dos juntos y desnudos

son dos almas las que hacen temblar al mundo,

pasa dentro, te ofrezco mi dormitorio

para hacer de nuestros cuerpos uno solo.

Desde España él, Bunbu.

FOTOGRAFIA - RUBEN PINELLA

2008-06-03T18:10:00.000-07:00

Hacía bastante tiempo que no visitaba el blog de mi estimado amigo Rubén Pinella, uno de los primeros invitados a Antaria y quien no dudó en prestar el apoyo autorizando la publicación de fotografías traídas de una de sus páginas, la de su muy celebrado y concurrido proyecto "Una foto cada día".

Sorpresa mayor he llevado al encontrar que el día 28 de febrero de este año, Rubén puso punto final a esta bitácora, como bien dice en sus propias palabras, todo tiene su fin, ley natural de la vida, no?

Traigo a Antaria la última foto que publicó en ese espacio, una manera de agradecerle a Rubén su gentileza y generosidad para con nosotros y aplaudir de esta manera su trabajo de tres años.

En tus nuevos emprendimientos, éxito amigo, gracias por tus fotografías y por contarnos entre tus páginas amigas.

Músico callejero
por
Rubén Pinella

TRILOGIA - GIRA POEMA

2008-05-30T06:06:00.000-07:00

DON QUIJOTE

Miguel de Cervantes escribió
Tal vez el último libro de Caballería
Dicen que el ilustre escritor de esa obra
Lo hizo para mofarse de lo que ya existía
Debido a la demencia del Quijote
Todo lo contrario, enaltece lo hermoso e ideal
Tan fuerte como olas en el mar
La complicidad de Sancho Panza
El Amor por Dulcinea rebasa
Todos los sucesos antes aislados
Cervantes merece el más grande elogio
Muestra una locura más sublime que ridícula
La hidalguía transcurre con aplomo
Sin dejar motivo para nuevas aventuras
Aun quedan cenizas de ese héroe
Luchamos contra molinos tecnológicos
Las personas se conforman con un lenguaje soez
Se apartan de la divinidad de las letras
Conformándose con canales nada especiales
Que publican lo que creen grandes titulares
Don Quijote de la Mancha
El caballero de triste figura
Expresa lealtad y busca libertad
Suelta así los yugos de la realidad
Sin dejar de propagar la honestidad.

Wilmer Velásquez – Venezuela

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CUANDO UN POETA MUERE
(A Augusto Zorreguieta)

Cuando un poeta muere,
se desatan las tormentas adentro de las copas de cristal
y de nieve que beben sus amigos.
Celebran en estrofas, sus versos taciturnos,
con sus pechos inflamados bordeando terraplenes.
Los barcos desflecan las aguas del Leteo...

Cuando un poeta muere, se doblega la espiga... se serenan los vientos,
la campana se calla, el agua de las fuentes se guarda los deseos.
Silban ritmos los pájaros del último Nocturno
y luego parecieran, de frío, enmudecidos.
Surca Hércules la tierra con sus brazos de héroe
y en la gramilla húmeda le cobran desatino.

Cuando un poeta muere, resucita el poema, se recibe de adulto,
adopta putativo el oído del viento.
Se rompe una burbuja, deja escapar los sueños del “Pensamiento Hereje”
que leudan en silencio.
Se encuentran dos palabras antípodas que nunca se encontraron.

Cuando un poeta muere, se mueren las espinas, se desnudan los lirios.
La luciérnaga apaga su candil melancólico...

Cuando un poeta muere...

Eva Isabel Ruiz Barrios - Argentina

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ROSTRO

El hombre se mira en los hijos de la mujer
sus ojos.
Acaricia su casa, cruza por todos sus pasillos, se refleja en sus pisos, y se acuesta en su cama.
El hombre se tropieza con sus recuerdos, donde respira (se despierta, alborota) toda su vida.
Se sumerge dentro de sus orificios, la conoce, la habita, recorre sus días y sus noches, sus calles.
Es inevitable, decide quedarse allí.
Se borran sus huellas en el tiempo.

Adriana Prieto - Venezuela

ARTE EN LAS CALLES - GRAFFITI

2008-05-30T05:58:00.000-07:00

Graffiti Weichan - Weichan

por

Aner

Villarrica - Araucanía

Chile

Weichan es una palabra mapuche, es un verbo el cual se refiere al entrenamiento, o a las practicas de combate de los weichafe, los guerreros mapuches.
Weichan en su traducción literal significa "que disfruta y vibra de emoción cada vez que participa de una buen combate".

NARRATIVA - CELESTE ALTO

2008-05-28T05:58:00.000-07:00

Hoy existe un extraño silencio en la red, en la calle el cielo es pesado y gris, no parece que llueva, pero agobia la opresión que se siente en ese oscuro tono que tiñe la mañana.

Salgo y respiro un aire que se carga de lluvias contenidas largo tiempo. Pese a que humedece la calle cada día de la primavera, se empieza a respirar una muy grande tormenta. Nunca sabremos los motivos de la naturaleza, pero selecciona a sus criaturas de forma sospechosa.

En mi buzón reina una inquietante calma también... extraña y misteriosa, hoy ha desaparecido todo el mundo.

Estoy por ver el correo cada dos días, porque me llena también de ansiedad pensar que ha ocurrido algo malo... y no sé muy bien qué es...

La gente está ocupada, dispersa, perdida.

Todos ellos son reflejos de mí.

Y yo, sin más ganas ya de hacerme querer, callo, con el mismo silencio que me devuelven los espejos que son los otros.

A veces se averigua un tono celeste alto, luminoso y tímido. El día se abre y mis inquietudes permanecen inalterada.

Hoy tomaré con rabia los pinceles. Devolveré al lienzo el diálogo interrumpido de mi alma. Vibrará la tela con cada golpe de mi mano. Y se teñirá también de indecisión y silencios lo que antes era blanco, en un diálogo de color y gestos.

Colgaré en casa mi obra.

Será mi particular pinacoteca. Devolveré el aspecto de estudio a mi hogar. Cada rincón será una pieza de un inmenso estudio. Allá donde necesite volcar mi inquietud, me recibirá un pedazo de papel, un lienzo, una tiza, un poco de carboncillo o una mesa preparada con acrílicos. Todo dispuesto para la inmediatez.

Pese a que la cocina sigue inhabitable... mi casa ya no la habita una persona. Pareciera que un alma en pena recorre los lienzos por donde quiere escapar de la cárcel del mundo.

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Una colaboración de Miguel Ángel, infinitas gracias amigo.

Fotografía by Gaete.

POESIA VISUAL - AIRE

2008-05-26T06:52:00.000-07:00

Aire
Florencia Loreta Paolino

Argentina

NARRATIVA - EL SEÑOR GARDINER EN PARIS

2008-05-26T06:21:00.000-07:00

Continuamos con los capítulos V y VI de esta bella novela de Jardinero de las nubes

El señor Gardiner en París (V): la epopeya de Emaús.

El sueño de esa noche te hizo ver a Carol despechada por la traición amorosa. Tú te habías ido con una ramera, y Carol sufría por eso. Te rechazaba, te insultaba, te tiraba por cara tus bajos instintos... “¿Acaso me amaste alguna vez?”, le reprochaste a la imagen de tus sueños. Pero no hubo respuesta. Otra mujer desapareciendo de tu vida tras una cortina de niebla, si no de humo de polución... Te despertaste en medio de un maloliente mar de sudor.

Era doloroso sentir los reproches de tu conciencia por una amada que nunca te correspondió. Debías enterrar su recuerdo..., y no en tu corazón, sino en un auténtico cementerio... Esa mañana fuiste al Père Lachaise, el París de los difuntos. Allí había tumbas ostentosas, soberbios panteones y huesas sin lápida funeraria, mansiones eternas donde tu doloroso recuerdo reposaría muy apropiadamente. Junto a una de éstas te detuviste. Tierra arcillosa de una fantasmal tonalidad sanguínea.

–Desaparece de mi vida en el fondo de este sepulcro, Carol –pronunciaste con una voz que no escapó de tus labios.

Luego te volviste de espaldas, y viste junto a ti a un anciano sacerdote. Barba blanca y boina deshilachada. Un hombre que figuraba en los periódicos como la persona más querida de Francia: el abate Pierre, fundador de las “Comunidades de Emaús”, donde los sin techo recuperaban su dignidad como seres humanos. Un hombre que, a cuenta de su caritativa labor, tenía garantizada la eternidad de todas veras... Empezasteis a dialogar. Y ante la franqueza de su mirada, tu corazón se desbordó en palabras. Le hiciste un rápido esbozo de tu vida, con tu francés rudimentario, y le contaste el motivo de que te sintieras tan consternado: la rosa marchita de un amor que pudo ser en Norteamérica. El abate Pierre se compadeció de ti; así de tiernos tenía los sentimientos ese santo varón. Te condujo junto a un humilde nicho, y te dijo que allí reposaba un hombre que en un tiempo estuvo desesperado, hasta el extremo de querer quitarse la vida. Te explicó que aquel hombre había estado veinte años en presidio por haber asesinado a su padre. Al salir de la cárcel no vio horizontes a su vida, y quiso quitarse de en medio arrojándose a la vía del metro. Falló en su tentativa de suicidio. Y él, el abate Pierre, fue a visitarlo, cuando todavía permanecía en cama. No le vino con inútiles consuelos y demás palabrería vana; le dijo simplemente: «No puedo darte absolutamente nada. Trabajo durante las noches a favor de las madres abandonadas, de la gente sin hogar, de los niños enfermos. Yo también estoy enfermo y no puedo más. ¿Me quieres ayudar? Antes de matarte, ¿prefieres echar una mano a toda esa gente que espera?». Y ese hombre encontró una razón para vivir. Se fue con el abate Pierre a Emaús, y allí alcanzó la felicidad entregándose a los demás, hasta que Dios lo llamó a su lado. Sus últimas palabras fueron: «Decid al abate Pierre que es preciso que la obra de Emaús continúe. Cuando yo llegué era ateo y rebelde y estaba desesperado. Y aquí he encontrado todo». El abate Pierre puso corolario a estas palabras derramando una lágrima peregrina. La lluvia comenzaba a chispear.

–¿Por qué puso a aquel lugar el nombre de Emaús? –indagaste.

–Emaús era el pueblo donde dos caminantes fugitivos se encontraron con Jesús después de resucitado...

Y el abate Pierre recordó cierta madrugada de invierno de hacía muchísimos años. Sobre la acera del paseo Sebastopol apareció, a eso de las tres, el cuerpo de una mujer muerta por el frío; entre sus dedos tenía apretado el papel con el que hacía dos días la habían expulsado de su casa... El abate Pierre no pudo permanecer impotente ante el espectáculo de tanta miseria: ese mismo día lanzó una audaz campaña para proteger a los sin techo, que en las noches de invierno habían de hacer auténticas virguerías para sobrevivir. En un descampado de los arrabales de París organizó unos barracones para poder acoger a toda esa mesnada de indigentes. Y aquel lugar se llamó Emaús. El abate Pierre luchaba porque sus protegidos recobraran su dignidad como personas; les animaba a ejercer de traperos, a buscar entre los desperdicios lo aprovechable, a efectos de ser vendido con posterioridad. Muchos que no conocían ni por asomo los infortunios de los marginados, se pusieron a criticar los laudables esfuerzos del abate Pierre; argumentaban que esos mendigos no eran más que un hatajo de vagos y borrachos. El abate Pierre salió en defensa de sus protegidos: «No son ni mejores ni peores que los demás... Cuando me dicen que son gente tarada, respondo que sí, que entre ellos los hay, pero no hay más que entre la gente de salón; la única diferencia es que ellos se emborrachan con vino tinto, en vez de emborracharse con un cocktail...» Al final, señor Gardiner, tenías la sensación de encontrarte frente a uno de los hombres más buenos del mundo.

El señor Gardiner en París (VI)

–¿Es usted feliz? –le preguntaste al término de su larga explicación.

El alma gigantesca de ese sacerdote se transparentaba a través de su anciana mirada. Seguía lloviendo con moderación. Él te respondió:

–Naturalmente que soy feliz. Mi felicidad está en Emaús, al lado de mis pobres. Esa felicidad no se puede explicar con palabras; hay que vivirla día a día... ¿Quieres venir conmigo a Emaús?

–Me da miedo no sentirme solo.

–Vente conmigo, y verás que tu miedo es absurdo.

–He estado demasiados años solo. Me habría gustado compartir mi soledad con aquella mujer que ahora quiero olvidar... Pero no se apure, padre: le daré dinero para contribuir a la noble causa de Emaús.

–Tu presencia allí sería la contribución más valiosa.

La lluvia dejó de caer. Sopló un viento vigoroso que dispersó las nubes. Sacaste de los bolsillos de tu raído abrigo un talonario de cheques, en uno de los cuales estampaste una cifra fabulosa; acto seguido lo arrancaste y se lo tendiste al abate Pierre, diciéndole:

–Esto es todo lo que puedo hacer por ahora.

El sacerdote leyó la cifra con ojos desencajados. Su voz traicionaba la emoción que experimentaba.

–Esto es sencillamente... ¡espléndido!... ¡Cuántas mantas para el invierno, cuánta comida nutritiva, cuántas cosas nuevas y necesarias!... ¿Cómo tienes tanto dinero, hijo mío? ¿Acaso has atracado un banco?... A fe mía que no pareces millonario.

–No he atracado ningún banco... Y aún tengo más dinero del que podré gastar en cien vidas... Y no sé qué empleo darle.

–Ya lo averiguarás con el tiempo. Dios te dará luz. Ya sabes que no se puede servir a Dios y a las riquezas.

–De momento las riquezas me sirven a mí. Le prometo solemnemente, padre, que ningún pobre llorará de hambre y necesidad en mi presencia... Pero también tengo que vivir... Me lo he ganado... Mi vida ha estado llena de sufrimientos.

El abate Pierre lagrimeaba sin rémora alguna. Al cabo te dijo:

–Que Dios te bendiga. Si alguna vez tienes necesidad de acudir a Emaús, serás bien recibido. Allí Jesucristo recibe a todos los que quieren regenerarse.

–De momento tengo que seguir buscando lo que aún no he encontrado. Lo malo es que no sé qué es.

–No te preocupes, hijo mío; tu corazón rebosará de dicha todos los días de tu vida... Siendo bueno, nada te faltará.

CONTINURÁ...

Capítulos I y II
Capítulos III y IV

TRILOGIA - GIRA POEMA

2008-05-26T06:19:00.000-07:00

Forjadora de palabras
busco herramientas que las transformen,
que las renueven. Herreros
que traduzcan mis visiones
con sus callosas manos,
que vayan más allá de las formas
conocidas.

Cazadora de ideas
mis venablos no aciertan
en el corazón del blanco.
Los brazos que los lanzan
se muestran débiles.
El cerebro que los guía carece
de elevado talento.

Pero ya es demasiado tarde
para estos oídos seducidos y
sedientos por la música de los versos.

Montserrat Anti Font – España

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TERRIBLEMENTE PRIVADO
Se me escapa,
a las tres de la mañana
bajo el escritorio la fama,
detrás del discurso de aceptación.
Y con una red de mariposas
la cazo.
Pero qué voy a cazar pues,
soy inofensivo
desconocido
terriblemente privado.
Es como un rinoceronte,
cómo podría, aunque sea,
acercármele.
Con las ganas nada más.
Que claro que bastan
lo que me sobran son
los versos esplendidos.

Iván Viñas - México

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TANKAS A FEDERICO
Hasta su pecho
claveles rojos trepan.
Sobre la frente
remolinos de lunas
huyen despavoridas.

Truncos sus versos
y marchitos los nardos.
Poemas rotos esconden las guitarras
desangradas de España.

Que se va al cielo
solito Federico
ángel en vuelo.
Las culpas del silencio
castigan la mañana.

Zulma Rosadilla - Uruguay

ARTES VISUALES - FOTOGRAFIA

2008-05-14T08:11:00.000-07:00

Cazador de sueños

Robert & Shana Parke Harrison

NARRATIVA - EL SEÑOR GARDINER EN PARIS

2008-05-14T08:04:00.000-07:00

Continuamos con la entrega de esta novela que Jardinero de las nubes nos hace llegar desde España.

El señor Gardiner en París (III)

Ahora, desde la profundidad del bosque, tu armónica rescata del olvido una apacible melodía de mucho significado para ti: el Movimiento II Largo de la Sinfonía nº 9 “Del Nuevo Mundo”, cuyo autor es el compositor checo Antonín Dvorák. Música casi inapreciable, como el paso de la vida; música hecha por y para la nostalgia. Pronto me aboco de nuevo en tus propios recuerdos...

Después de unas cuantas semanas de mucho sentir la ausencia de Carol, la herida de tu corazón volvió a cicatrizar. Carol ya no era un mudo sentimiento, insoportable en tu corazón. Seguía lloviendo sobre París, incluso a las mismas puertas del verano. Cierta tarde tibia, te encontrabas paseando sin rumbo fijo por el barrio de Nanterre. Pasaste junto a una tienda de discos, y tus oídos, ya sensibilizados por todo lo bello y melodioso, captaron la serena armonía del Movimiento II Largo de la Sinfonía nº 9 “Del Nuevo Mundo” de Antonín Dvorák. Entraste rápidamente en la tienda, y adquiriste la cassette de la obra. Luego fuiste a una tienda de electrodomésticos, y te compraste un radiocassette a pilas. Desde entonces la Sinfonía nº 9 “Del Nuevo Mundo” te acompañaba a todas partes.

Después de dos meses de regalar tus oídos reiteradamente con la antedicha sinfonía, sentado a la orilla de un hermoso estanque del Parque Monceau, decidiste imitar con tu armónica música tan maravillosa. A pesar de poseer una indiscutible vena musical, el no saber solfeo te trajo no pocas dificultades a la hora de reproducir con tu instrumento los deliciosos aires de la sinfonía. Comenzaste a hacerlo, como acabo de decir, en el Parque Monceau, una fresca y risueña mañana de los últimos días del verano. Y una semana más tarde, con ocasión de hallarte en el bosque de Boulogne, a tiro de piedra de las gradas del hipódromo de Longchamp, diste coronación a tu empresa. Ya no necesitabas el radiocassette, y lo dejaste abandonado en uno de los bancos del bosque. La música alentaba dentro de ti, música que encerraba el recuerdo de una mujer hermosa.

A partir de entonces, muy raramente abandonabas tu puesto en la Plaza de la Concordia. El cielo ya tenía color de otoño, comenzaba a soplar el viento boreal con harta frecuencia y las lluvias caían frías y abundantes, arrastrando a su paso las hojas muertas de los árboles de los bulevares. Cuando la noche se precipitaba sobre la ciudad, el Sena era un lecho de tinieblas del color de la tinta china; ya no había en su superficie reflejo de estrellas estivales que, en tu ciega ilusión, dibujaran las facciones del rostro de Carol. Otoño en París. Las fuentes ya no emitían la risa musical de cuando la primavera. Anochecía pronto, y el día mostrábase cada vez más lento y perezoso para levantarse por encima del horizonte. Los pintores y estudiantes de arquitectura que durante el buen tiempo trabajaban a cielo abierto en las aceras de Montparnasse, huían del aire destemplado de la naciente estación, y en sus luminosos y desamueblados áticos pasaban las nobles calamidades del artista. Las golondrinas, calandrias y jilgueros que durante el verano habitaban en el cerro de Montmartre, habían emprendido su migración anual a los climas meridionales. El esplendor parisino iba declinando conforme caían con perfecta simultaneidad las hojas de los árboles y las del calendario... Y tú, mientras tanto, señor Gardiner, seguías apostado en un banco de fundición de la Plaza de la Concordia. Cada día que pasaba, el otoño te mostraba con más intensidad su corazón gris y su aliento gélido, y tú le respondías a cambio con los melosos arpegios de la sinfonía que tan bien habías aprendido a interpretar durante el pasado verano. Deseaste que Carol pudiera vivir para contemplar la belleza de París en esa época del año.

Tocabas la armónica tan primorosamente y con tanta tristeza en tu mirada, que una simpática ancianita sexagenaria (hermosos cabellos blancos y muy bien vestida), se aproximó a tu vera cierta tarde de principios de octubre. Tú interrumpiste tu ejecución musical, y te quedaste mirando de hito en hito a la buena mujer. Ella te ofreció una hermosa jícara de porcelana de la cercana población de Sèvres, y te dijo:

–Para que puedas depositar ahí las limosnas que te den. Tocas tu instrumento que parece que lo hace la misma mano de Dios.

No supiste explicarle que tú no tenías necesidad de limosnas y otras caridades. Si tus palabras no pudieron hacerlo, al menos con tus ojos le testimoniaste tu gratitud por la bondad que había tenido para contigo.

El señor Gardiner en París (IV)

Después de este episodio, te entró hambre y te encaminaste al restaurante de la calle de Rívoli (donde ya te recibían con todos los honores) a calmar las exigencias de tu estómago. Comiste ensalada de apio y muchas piezas de fruta del tiempo. Luego tocaste para la concurrencia tu armónica, te aplaudieron y te fuiste del restaurante hasta nueva orden de tu estómago. Como estuvieran cercanas Las Tullerías, te dirigiste allá. Gozaste de la deliciosa fragancia a lluvia recién caída que exhalaban los chopos del parque. Y luego, cuando las sombras crepusculares se abatían a traición sobre las calles, te fuiste a pasear por los muelles del Sena, así que cruzaste a la otra orilla por el puente de la Concordia. Las farolas destellaban en medio de inquietos velos de bruma. El aire refrescaba a cada instante una cosa bárbara. Había paseantes que, al final de la jornada, sacaban a sus perros a hacer sus necesidades. Había parejas de novios besándose apasionadamente junto a las aguas murmurantes, adecuadamente equipados con abrigos, gorros y bufandas de lana para arrostrar el fresco de la noche. Había abuelas orgullosas paseando con sus nietecitos bien cogidos de la mano. Sonaban las sirenas de las embarcaciones, cuyo sostenido bramido se te aferraba al oído, perforándote los tímpanos. La niebla que ascendía del río, comenzaba a hacerse más espesa, ocultando en mágica envoltura los contornos de las islas fluviales, difuminando las luces que procedían de las mismas... Te alejaste hasta lugares de la orilla izquierda muy poco frecuentados, lugares tétricos en los que se podía palpar el misterio.

–¿Quieres hacértelo conmigo, mon amour?

Tu corazón dio una súbita encogida. La voz provenía de tu costado izquierdo. Los jirones de niebla te permitieron entrever una figura de mujer. Una prostituta portuaria, con el cuerpo delgado, la cara pintarrajeada y los cabellos teñidos de un chillón color burdeos. Sus ojos eran tristes pese a sus labios sonrientes. Algo palpitó en tu entrepierna... A ti, que eras virgen, si se exceptuaban las maniobras onanistas a que te entregabas de cuando en cuando para procurarte consuelo sensual... Eras virgen, y ahora se te presentaba en bandeja de plata la oportunidad de que tal situación pasara a la historia...

Mi hija bosteza en la habitación de al lado, y acto seguido comienza a hipar de un modo alarmante. Soy madre antes que amiga, apreciado señor Gardiner; he de ir con ella... Tú también tienes derecho a que se respete tu intimidad, y dejaré de referir ciertos detalles que te sonrojarían en caso de que se supieran. Baste decir que fuiste beneficiario de uno de los comercios más antiguos que existen... Mi hija ya está mejor; lo que tenía era una falsa alarma. Regreso a mi puesto junto a la ventana, y miro los bosques que te cobijan...

Como le preguntaras su nombre, una vez le hubiste abonado generosamente sus servicios, la joven meretriz te respondió:

–Yvette... Yvette Hardy.

Una oleada de ternura invadió tu corazón..., allá en aquel rincón neblinoso del Sena.

–No he visto tu rostro, Yvette –dijiste emocionado–. No he pensado que fueras tú... Mi mente estaba a muchas millas de distancia. Le he puesto a otra mujer tus piernas, tu abdomen, tus pechos, tus manos y tus labios... Y ahora siento con más crudeza el cerco de soledad que esclaviza mi corazón.

Yvette encendió un cigarrillo en la profundidad de la noche, y te dijo con indolencia:

–Estoy acostumbrada a ser el cuerpo de otra mujer... ¿Es la primera vez que lo haces?

Tragaste saliva, presa de una enorme confusión, y las lágrimas afluyeron a tus ojos.

–Nunca será la primera vez hasta tanto no lo haga con ella...

–He oído que murmurabas “Carol” a mi oído. ¿Es ése su nombre?

–Es su nombre –asentiste–. De ella sólo conozco su nombre y la parte de arriba de su pecho. ¡Espera! Creo que una vez la vi de cuerpo entero... Sí, aquella vez que paseaba al lado de mi hermano tras habérmela birlado.

–Bueno, mon amour, tengo que marcharme. Si no trabajo, me muero de hambre... Por cierto, ¿cómo te llamas?

–Norman Gardiner, de Norteamérica.

–Adieu, Norman... Para otra vez, ya sabes dónde me puedes encontrar.

–Adiós, Yvette.

Ella se fue perdiendo en la inmensa mariposa de la niebla. Tú te fuiste también. Cruzaste a la orilla derecha por el puente de Austerlitz. Después de largo rato de deambular infatigablemente de aquí para allá, pediste habitación en un lujoso hotel de la calle de Provence, a escasamente dos pasos de la Ópera. Volvía a repetirse la misma tónica de siempre: adusto ceño de recepcionista veinteañera hasta que por fin se hacía visible el color de tus billetes. Y es que no ir vestido en los lugares elegantes de París con un traje de Pierre Cardin, se prestaba a estas situaciones, por cierto no muy agradables...

CONTINUARÁ…

CAPITULOS I Y II

POESIA VISUAL - LILIAN ESCOBAR

2008-05-14T08:01:00.000-07:00

Obra de Lilián Escobar, Argentina.

Hay una mujer...

2008-05-11T07:27:00.000-07:00

que tiene algo de Dios por la inmensidad de su amor, y mucho de ángel por la incansable solicitud de sus cuidados.

Una mujer que siendo joven, tiene la reflexión de una anciana y en la vejez trabaja con el vigor de la juventud.

Una mujer, que si es ignorante, descubre con más acierto los secretos de la vida que un sabio, y si es instruída se acomoda a la simplicidad de los niños.

Una mujer, que siendo pobre se satisface con los que ama, y siendo rica, daría con gusto sus tesoros por no sufrir en su corazón la herida de la ingratitud.

Una mujer que siendo vigorosa, se estremece con el llanto de un niño, y siendo débil se reviste a veces con la bravura de un león.

Una mujer que mientras vive no la sabemos estimar, porque a su lado todos los dolores se olvidan, pero después de muerta daríamos todo lo que poseemos por mirarla de nuevo un solo instante, por recibir de ella un solo abrazo, por escuchar un solo acento de sus labios.

De esa mujer no me pidas el nombre, si no quieres que empape en lágrimas el pañuelo... esa mujer yo la vi por el camino. Es mi madre!

De esa mujer no me exijáis el nombre si no queréis que empape con lágrimas vuestro album, porque ya la vi pasar en mi camino. Cuando crezcan vuestros hijos leedles esta página y ellos, cubriendo de besos vuestra frente os dirán que un humilde viajero ha dejado aquí, para ti y para ellos, un boceto del retrato de su madre."

Autor: Ramón Angel Jara, Obispo chileno y canónigo argentino.

Pintura "Madre e hijo"
Carola Guzmán

En el Día de la Madre con el sabor de haber vivido su casi pérdida, dedico este post a Miriam, mi madre.

TRILOGIA - GIRA POEMA

2008-05-09T08:20:00.000-07:00

A SER VERSO

Como la lluvia cae del cielo
fluyen las palabras, son destello,
ordenan las ideas hechas verbo
reducen emociones a ser verso.

Y un crisol las deposita en el cerebro,
les da voz cada vez que quieren ser,
cantan, hablan, bailan al través,
danzan del derecho y del revés,
modifican, planifican, rectifican lo que ves
y componen los poemas,
ellas mismas son emblemas,
surgen limpias, son origen del saber.

Subliman lo craso,
exaltan lo escaso,
reducen fracasos,
rezuman poder.

Isabel Barriel - España

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Es como si el sol abriera la boca
y de ella salieran ramas de canela
y una brisa cálida
Es como si la lluvia me abrazara
y se abrasara de mí por accidente
y sudara
Es como si la tierra lo olvidara todo
y se impusieran el buen sueño
y el polvo
Es así, y más.
Jorge Gómez Jiménez – Venezuela

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DES/HILANDO

Ella mira a través de la ventana
la oscuridad alambrada como mueca.
Tiembla la mano en el desierto
de una vida en blanco,
figurando versos descarnados,
ascéticos.
Quisiera que las palabras se amaran
en sus enredados muslos
y besos húmedos.
Quisiera celebrar la carnalidad
del verbo
la abundancia de letras
regocijándose
en placeres de largos fraseados.
La exuberancia del significado
libre de ecos,
encogiéndose de hombros
con el gesto gracioso,
desafiando la tradición exclusiva.
Mira el papel. La luz y la mordaza.
Mira largamente la ventana
y la transforma en puerto.

Nela Río - Canadá

Noticias - AMANDA DURAN

2008-05-09T05:03:00.000-07:00

El texto, está marcado por el dolor y sangra constantemente, desde el inicio, como un diluvio de conflictos no resueltos: “La niña que no soy/ que nunca amó a su padre/ y finge/ gemidos falsos/ y falsos/ a ras de hambre/ o muerte”. Abunda la figura de la casa familiar y sus quebrantos, un lugar que se manifiesta en imágenes de amor-rencor o viceversa, a lo largo del poema; otras veces como un momento de reflexión. La imagen del padre muerto ¿o ausente?, es constante, como un fantasma que va y viene en un acorde difuso de la memoria, pero que se empecina en regresar. También se percibe una especie de imagen edípica: “mi padre se atraviesa en mi cama/ apareces”, que toma forma de rabia, de un cuestionamiento familiar muchas veces no claro, puede ser una alerta, una provocación o un llamado de atención sobre los deseos. Quizá un grito contenido: “Construí un muro con los restos de mis hermanos/ oriné en la primera piedra/ para que no se sintieran solos”. O estos otros versos: “me arrancaron un hijo y lo hicieron hombre/ me saquearon el útero/ fermentaste mi sexo/ mi piel/ la sangre frita/ como carnicero entregaste mi pecho/ y lo llenaste de leche/ a mi hijo/ Yo le leo Edipo/ día tras noche/ es/ más hermoso que tú/ y cree que me ama”. Ovulada es un fárrago de analogías y símbolos que asombran por las rasgaduras internas que se reflejan en la conciencia e inconsciente del hablante poético, pero también asombran por el buen manejo del lenguaje y el trabajo de las imágenes. Sobre este punto, Patricio Manns, reflexiona en las palabras preliminares del poemario: “estoy pensando en una conciencia que contenga en sí misma las múltiples referencias necesarias para desarrollar, al menos, una poesía que repose en la sinceridad y la verosimilitud. Y sin embargo, ignoro de donde viene el sentido postrero, tenso y veraz de estos versos, algunos de ellos tan notables y tan vívidos, tan dramáticos y elocuentes, que me dejan confuso, tamboreando en un cacho incalculable”.

Junto al tema central, fijado en el resquebrajamiento de la familia, que bien puede ser cualquier familia, se reconsideran otros sentimientos. Por ejemplo, el amor es abordado a través del conflicto conyugal, de la cotidianeidad, la ilusión, posibles desafectos, etcétera: “sin asco/ revientas mi carne/ sin hambre/ vamos y venimos de la piel sin tocar” (...) “ya no corre amor de tu esperma ni tu sangre/ pieles chillan/ y el silencio es/ lo único que te atraviesa”. Existe también una insinuación incestuosa en muchos versos e imágenes, pero no necesariamente en el sentido formal del concepto, sino como una acción de rebeldía ante la ausencia paterna, como un juego o venganza quizá no asumida. Ovulada es un libro de parámetros muy abiertos a lecturas varias, un puntapié a ciertos valores que permanecen aprisionados en las comisuras de la hipocresía. Los versos son fuertes, asumidos y concretos, descarnados y rotundos, como, por ejemplo, los siguientes: “masturbabas a tu madre/ la imaginabas desnuda/ la trajiste a nuestra casa/ y te acostaste con ella/ pero dijiste mi nombre/ desolado/ me pediste un hijo”. Por otro lado, dentro de tantos elementos trágicos, se percibe un dejo de ironía y placer narrativo. Una obra literaria refleja también el goce de la escritura, el desdoblamiento de los personajes, las distintas intenciones de cada poema; el mensaje que se pretende asumir. En fin, un segundo libro de Amanda Durán, que pasa del desamparo a la indignación, del dolor al placer, de la desazón a la esperanza; también en la poesía es válida la ley de la negación de la negación, y los elementos literarios van transformándose en su contrario como en un espiral. Es el caso de Ovulada.

Alejandro Lavquén- El Clarín de Chile

AMANDA DURÁN PUBLICA OVULADA EN EDICIONES AMARGORD.

Ovulada
Texto: Amanda Durán
Título de portada: Poroavykyá (Los que hacen daño al prójimo)
Diseño de portada: Fernando Calzoni
Diseño y maquetación: Martina Abud
Colección Los Orfebres
Ediciones Amargord
Director de colección: Rodrigo Galarza
ISBN: 978- 84- 87302-72- 5

Amanda Durán publicó su primer libro, Zona primavera (1992), a los doce años, prologado por Nicanor Parra. Posteriormente participó en diferentes proyectos relacionados con lo audiovisual, el teatro y la música. Pero siempre manteniendo la escritura como centro de su arte. Sus textos han aparecido en revistas y sitios en la red. Ovulada (Mago Editores/ 2007- Ediciones Amargord 2008) es un libro donde sin duda manifiesta su talento y capacidad de construir historias con situaciones polémicas y llenas de aristas, que pueden parecer ingratas al ojo conservador, tanto en lo temático como posiblemente en lo estructural. Pero esto da lo mismo cuando la poesía fluye sin límites y el sujeto poético se desarrolla a plenitud, como es el caso de este libro.

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Colaboración de Amargordia.

ARTES VISUALES - FELICIANO MOYA ALCAIDE

2008-05-07T07:27:00.000-07:00

Para la bitácora es un gusto poder presentar el trabajo del pintor Feliciano Moya Alcaide, quien gentilmente ha accedido a la petición de la editora para difundir su quehacer pictórico.

Feliciano, nace en 1961 en Aldea del Rey (Ciudad Real - España) y ha caminado el sendero del pintor en solitario, un autodidacta que ha nacido con la sensibilidad de los impresionistas y cuyos cuadros nada tienen que echar en falta de la paleta de luz de un Pissarro ó un Monet.

El pintor manchego, ha realizado diversas exposiciones, entre otras: Exposición Colectiva en la Galería Sta. Engracia (Madrid-1999), Exposición Colectiva en la XII Feria de los Artistas en Atocha (Madrid - 2003), Exposición Sala de Arte-La Garriga (Barcelona - 2005), Exposición Museo de Arte Contemporáneo-F.Picornell-Hellín(Albacete - 2006), Exposición Casa de Cultura - Puertollano (Ciudad Real- 2007), Exposición colectiva en la galeria Rafael de Altea (Alicante - 2007).

Con Uds. algunas obras del pintor.

Paisaje - Técnica mixta

Mimosas - Pastel

Amapolas - Acrílico

Campo veraniego - Acrílico

Llanura - Óleo

NARRATIVA - EL SEÑOR GARDINER EN PARIS

2008-05-06T13:44:00.000-07:00

Jardinero de las nubes, desde Aldea del Rey, nos regala una de sus creaciones,quedan disfrutando de los capítulos que la conforman.

Sinopis realizada por el autor.

FORMA PARTE DE UNO DE LOS LIBROS QUE ESCRIBÍ EN MI JUVENTUD, “PANEGÍRICO DEL SEÑOR GARDINER”. UNO DE MIS LIBROS MÁS CELEBRADOS POR QUIENES LO HAN LEÍDO. NORMAN GARDINER NACIÓ EN OKLAHOMA (USA). TENÍA CUATRO HERMANOS GEMELOS QUE SE FUERON POR LA SENDA DEL CRIMEN, Y LO ARRASTRARON A ÉL INVOLUNTARIAMENTE. UNA VEZ EN DENVER, VIO A UNA JOVEN EN UNA VENTANA, POR ENTRE LAS COPAS DE UN GRUPO DE SÓFORAS DE JAPÓN. TRABÓ AMISTAD CON ELLA. SE LLAMABA CAROL. CONCERTARON UNA CITA, Y UNO DE SUS HERMANOS GEMELOS LE SUPLANTÓ. FUE UN DURO GOLPE PARA NORMAN. ENSEGUIDA TUVIERON QUE HUIR DE DENVER, PERSEGUIDOS POR LA JUSTICIA. NORMAN NUNCA OLVIDÓ A CAROL. EN SALT LAKE CITY LO CAPTURARON, POR UN ROBO DE JOYAS COMETIDO POR OTRO DE SUS HERMANOS, Y LO APRESARON A ÉL EN SU LUGAR. FUE UN PRESO PACÍFICAMENTE REBELDE, Y PASÓ GRAN PARTE DE SU CONDENA METIDO EN CELDAS DE CASTIGO. ALLÍ APRENDIÓ A TOCAR LA ARMÓNICA Y A VIVIR EN SOLEDAD Y A ENCONTRAR A DIOS. ENTRETANTO, SUS HERMANOS SE FUERON A HAWAI. CON EL DINERO ACOPIADO EN SUS INNUMERABLES PILLAJES, COMPRARON UN TERRENO DONDE CASUALMENTE HABÍA UN YACIMIENTO DE DIAMANTES. QUISIERON REPARAR EL DAÑO QUE LE HABÍAN CAUSADO A NORMAN. CUANDO ÉSTE SALIÓ DE LA CÁRCEL, LE AGUARDABA UN ABOGADO QUE LE HIZO ENTREGA DE UNA FORTUNA FABULOSA EN NOMBRE DE SUS HERMANOS. PERO ÉL HABÍA PERDIDO TODA ILUSIÓN Y ESPERANZA DE VIVIR, Y SE FUE A PARÍS COMO SE PODRÍA HABER IDO A CUALQUIER OTRO SITIO. AQUÍ LO ENCONTRAMOS…

El señor Gardiner en París (I)

Otra noche de insomnio. Desde algún lugar lejano, confundida con la voz del viento, suena la dulce melodía de tu armónica. Me asomo a la ventana, y contemplo un soberbio cielo de luna y estrellas. Y los recuerdos de lo que una vez me contaste se reavivan en mi mente... Allá voy...

Los acordeones de los cafetines de París poco tenían que hacer al lado de los aires de tu armónica. Al ver lo bien que tocabas tu instrumento, llegaron a ofrecerte trabajo en el restaurante de la calle de Rívoli donde acostumbrabas a comer, al objeto de entretener a la clientela fija y de atraer nuevos clientes al establecimiento. Tú rechazaste tal oferta de un modo cortés, alegando el hecho de no necesitar trabajo para poder subsistir. Eras un bohemio en toda la extensión de la palabra, un millonario ansioso de vivir. Y por eso estabas en París..., para encontrarle significado a la vida.

Todavía en América, habías oído referir que si un hombre no ha pisado París al menos una vez en su vida no puede decir que ha vivido. París es el ombligo del mundo, la Ciudad de las Luces, la capital de los bulevares floridos...

Entonces decidiste cruzar el charco, como se suele decir habitualmente, y aterrizaste en la más bella ciudad de Francia, y, tal vez, del mundo entero.

Al principio no sabías ni jota de francés; eras muy negado para aprenderlo. Con todo y con eso, el inglés no resultaba desconocido por aquellas latitudes, y no te costó defenderte a efectos de comunicación. Tus ojos comenzaron a admirar todo lo que veían. Aprendiste a apreciar los tesoros que albergaban las dos orillas del Sena. En la de la izquierda (La Rive Gauche): la imponente Torre Eiffel, el Campo de Marte, la cúpula de los Inválidos, los jardines del Luxemburgo, el Instituto de Francia, La Sorbona, el Museo de Historia Natural... Mientras que en la orilla derecha (La Rive Droite) tus ojos también tuvieron abundantes motivos para sentirse cautivados: el bosque y el castillo de Vincennes, la antigua prisión de La Bastilla, el Museo del Louvre, la Biblioteca Nacional, el Palacio de la Ópera, el Arco del Triunfo, los Campos Elíseos, Las Tullerías, y, sobre todo, la Plaza de la Concordia, decorada con el impresionante obelisco de Luxor. Allí tus pies se detuvieron como hechizados, sin haber ido todavía a visitar la Catedral de Notre-Dame en la isla de la Cité.

Nunca me explicaste el motivo que te indujo a permanecer cinco días, con sus respectivas noches, sin moverte prácticamente de ese hermoso rincón de París. Mirabas mucho el obelisco, pero no con ciega devoción. ¿Era la embriagadora luz de aquellos días de primavera, o el cercano murmullo del Sena, o las palomas y golondrinas que anidaban en los tejados de los edificios circundantes? Yo no lo sé, y probablemente tú no lo supieras entonces. Pero, sin embargo, algún motivo debía de existir... Permitiste que la lluvia y el polvo parisinos te cayeran encima. Las hojas de los árboles cubiertos de brotes susurraban por encima de tu cabeza. Sentías hambre, y, a cambio de una sustanciosa propina, enviabas a algún mozalbete al restaurante de la calle de Rívoli a que te trajera alimentos sencillos, sin muchas pretensiones. No querías comida de otro establecimiento, un tópico que había que añadir a tus ya múltiples excentricidades. Pero, señor Gardiner, cinco días sin moverte de la Plaza de la Concordia se me antojan demasiados. Cinco días sin tocar tu sempiterna armónica una sola vez. La gente que frecuentaba el lugar comenzó a mirarte con el rabillo del ojo, tal como si fueras un simio evadido de las jaulas del zoológico del bosque de Vincennes. Las palomas y los gorriones acudían en apretadas bandadas a tu vera, para engullir las migajas de tus frugales refrigerios. Si en Oklahoma hubiera llovido una cuarta parte de lo que llovía en París, la de tu familia hubiera sido una granja próspera, de tierras fértiles y adecuadamente humedecidas... Tanta abundancia en algunos sitios, y tanta escasez en otros.

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El señor Gardiner en París (II)

Y los cinco días pasaron como un suspiro. Te fuiste a una fonda del Barrio Latino, en una de cuyas habitaciones estuviste nada menos que treinta y seis horas seguidas roncando a pierna suelta. Después te despertaste con el estómago enrarecido. Encargaste al dueño de la fonda que te trajera un almuerzo del restaurante de la calle de Rívoli. Como pagabas religiosamente, aquél no tuvo nada que objetarte, pese a disponer la fonda de servicio de restauración. Luego, ya con el estómago lleno, saliste a ejercer un poco más tu único oficio: el de paseante desocupado.

Oíste que daban las cuatro la tarde en el campanario de Saint-Etienne-du-Mont. Jamás escuchaste campanas de más dulce resonancia que las de las iglesias de París.

Tus pies te condujeron al distante barrio de Chapelle. Gentes de manos encallecidas por el trabajo, asomándose a las ventanas de sus humildes casas. Niños alborotadores jugando a la pelota, corriendo de acá para allá, bebiendo agua en las fuentes públicas, acompañando a sus madres a los mercados. Venerada humildad de los años de infancia. El ambiente de este barrio de gente obrera te trajo a la memoria las ya casi olvidadas imágenes de tu vida cuando niño. Sentías náuseas; el principio no podía ser un buen final.

Deseoso de regresar al glamour de los barrios céntricos de la capital, bajaste al metro para escapar de donde estabas, para huir del recuerdo de tus comienzos en una granja humilde del Estado de Oklahoma.

Te apeaste en la Plaza Saint-Michel, y te pusiste a caminar al acaso por el bulevar del mismo nombre. La noche amenazaba con caer sobre París. Callejeando, te presentaste en los jardines del Luxemburgo. Al alcanzar la colina del Observatorio, decidiste conceder un merecido descanso a tus doloridos pies. Te sentaste en un banco, bajo una acacia de ramas ebrias por la efusión de la primavera. El perfume de las flores recién regadas por aspersión acariciaba tu olfato como nube de incienso. El cansancio te impelía a cerrar los ojos..., y el sueño acabó venciéndote.

Recuerdas que soñaste con un bosque de sóforas del Japón, en medio del cual había un alto torreón medieval. Por uno de sus tragaluces se asomó un rostro que hizo estremecer todo tu aletargado subconsciente. La impresión de una luminosa mirada de jovencita causó un agradable hormiguillo en tu corazón. Esa mirada tenía una propietaria, y su nombre era, ¡agonía de tu corazón!, Carol..., tu inolvidable admirada de Denver. Y ese rostro angelical tenía la sonrisa más bonita de cuantas había a tu entender sobre la faz del orbe. Besos de unos labios que debían de saber como la miel de las praderas alpinas. Buscaste en el interior de la ropilla, con que aparecías vestido en el sueño, tu inseparable armónica, para exteriorizar con música lo que tu boca no acertaba a expresar con palabras. Y he aquí que Carol te envió un beso a través de los aires oníricos, y ese beso creó dulcísima impresión sobre tus labios. Embrujo de unos ojos azules como el cielo del mar. La puerta del torreón comenzaba a abrirse, rechinando sobre sus goznes. Por fin ibas a establecer con Carol un contacto más estrecho. Pero sobrevino súbitamente una riada, y vigorosos brazos de agua te alejaban del lugar de todos tus deseos... Gritaste al colmo de tu desesperación...

Sólo era la inoportuna lluvia de París. Te había sorprendido dormido en el banco. El agua caía a cántaros. Agua fría, despiadada; pero era peor la amarga sensación de un sueño perdido. Te llegaste a la cafetería que había en una isla rodeada por un hermoso estanque, en los mismos jardines del Luxemburgo. Allí pagaste una suma asombrosa de dinero para que te trajeran del restaurante de la calle de Rívoli una cena a base de pollo frito y frutas confitadas. El color del dinero era todopoderoso, y dejaba pasar por alto la desfavorable impresión que debía de causar tu escandaloso aspecto de vagabundo. En tanto que comías, no hacías más que acordarte de tu sueño en la colina del Observatorio. ¡Carol otra vez! Después de una eternidad de años sin pensar en ella. Si el dinero pudiera traértela junto a ti... Pero no; ella, con su integridad de mujer, estaba lejos del dominio del vil metal. Hubiera sido tan hermoso pasear con ella por los bonitos bulevares de París, invitarla a navegar por el Sena en un crucero romántico. ¿Era por ello por lo que parecía que no estabas en este mundo; por lo que aspirabas a sacar algo grande y sublime de tu alma? ¿O acaso sería por causa de Dios, tú mentor de las horas de aislamiento en la ya olvidada Penitenciaría Estatal de Utah?...

continuará...

POESIA VISUAL - Revista Veneno

2008-05-06T13:43:00.003-07:00

Montaje realizado por el Centro de Poesía Visual (CPV) de Peñarroya - Pueblonuevo, sobre la base de las obras presentadas en Revista Veneno, uno de los boletines que el centro publica.

APUNTES - Los poetas del desgarramiento

2008-05-06T13:43:00.001-07:00

Este trabajo no es una suma o inventario de poetas, sino un intento de tratar de precisar y señalar a aquellos escritores que están produciendo una poesía –naturalmente, sin ponerse de acuerdo- y que tienen un común denominador como expresión en sus trabajos literarios: el desgarramiento. Por lo tanto, es un trabajo parcial y arbitrario, donde, seguramente, se han omitido algunos nombres de interés. No se trata, por otro lado, de esbozar una tendencia literaria, sino de comprender cómo unos poetas ven y se enfrentan al mundo, a su existencia y a la poesía.

Precisiones

Hablamos de desgarramiento como aquella fuerza viva que rompe cosas consistentes. Como algo que hiere y revela profundamente los sentimientos del ser humano por parte del autor, y su comunicación y conmoción al lector.

Y no de hablamos de un término muy jugado en estos últimos tiempos, “marginación” o “poetas marginales o de la marginación”, pues este concepto nos remite a un ser agobiado por el mundo, alguien agredido y reacio a los cambios sociales, atrapado en sí mismo y oculto, al maltratado, abandonado y al que soporta las inclemencias de un castigo sin revelarse. Mientras “los poetas del desgarramiento” son todo lo contrario: son los que reconociendo que el mundo produce todas estas inclemencia, tratan de liberarse, existencial y socialmente. He allí la gran y profunda diferencia.

Su tradición o antecedentes

Estos poetas tienen, naturalmente, como toda buena poesía, una tradición en su propia país (y a nivel universal, pero es un aspecto que para el trabajo no tratamos de considerar), es decir, antecedentes cercanos y notables. No nos remitimos tan lejanamente a nombres como Vallejo o Martín Adán, porque sería abusar de la memoria literaria, pero si resaltamos a poetas más cercanos. En primer lugar, y de manera especial (y ya consagratoria) a Blanca Varela (1926). Luego, a otros dos, como Carlos Germán Belli y Washington Delgado, Ambos de 1927. Y curiosamente los tres pertenecen a la llamada generación del 50.
Nos referimos a Blanca Varela porque es una poeta profundamente desgarradora, que conmueve y conmociona, tal vez porque ilumina el lado más árido, complejo y difícil y liberador del ser humano, y porque toca fibras muy profundas y esencialmente humanas de nuestra realidad y existencia, que por los años en que se editaron sus libros, no se tocaban, ya que muchas veces lo esencial ...

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Viaje Inesperado- Colección Poesía en la distancia y Agustín Calvo Galán en Edita 2008

2008-04-28T09:52:00.000-07:00

Por segunda vez, Javier Martín Pedrós y Lupe García Araya se hacen presente en EDITA 08 como editores y participantes de la Colección Poesía en la distancia.

El nuevo poemario, nominado Viaje inesperado, logró reunir a detacados y nóveles poetas, ya estuviesen en España, Argentina, Chile o Nicaragua en un trabajo en que la poesía adquiere deliciosas notas de compañerismo y destacados ritmos individuales.

El poemario será presentado por Adolfo Cordero Morales, apoyo permanente de los editores y testigo fiel del trabajo incansable de Javier y Lupe por hacer llegar a puerto este hermoso trabajo colectivo.

Para Pedrós y García, como también para los autores participantes en Viaje inesperado, el deseo de éxito y largo camino lietarario.

Pero no es todo en Edita 08,en la misma velada del miércoles la vida hace unir a dos entrañables amigos, Gaete y Calvo Galán, que vivirán de distinto modo la jornada. Gaete desde Chile, con la ilusión de la presentación del libro y Calvo Galán, participando activamente en Huelva y deleitando con un recital a los asistentes a la jornada inaugural. Coincidencias mágicas logradas por la poesía. Exito Agustín, Gaete sentirá que vive la jornada gracias a esta bella casualidad.

PROGRAMA

ACTO INAUGURAL , Miércoles 30 Abril 2008 a las 19.30horas.
PONENCIAS (Teatro del Mar)

MESA 1ª.

POESÍA EN LA DISTANCIA (Huelva)

“Poesía en la distancia” Pedro JavierMartín Pedrós, Lupe García Araya y Adolfo Morales

ASOCIACIÓN GUAIAIE (Fregenal de la Sierra, Badajoz)
“La memoria de la Luz y la revista Verde” Héctor J. ArenasMERZ MAIL (Barcelona)“Cronología del Arte Postal en España 1973-1999” Pere Sousa.

MESA 2ª.

EDITORIAL COCÓ (Sevilla)

“Las nuevas tecnologías como forma de activar la lectura y acercar la literaturaal público del siglo XXI” Salvador Reyes y Eduardo Almiñana.

ESCUELA DE ESCRITURA (Utebo, Zaragoza)

“Tras las huellas de Silvestre Blisset” Marta Sanuy.

TALLER EDITORIAL LA CASA DEL MAGO

(Guadalajara, Jalisco, México)“Los libros necesarios” Hermenegildo Olguín Reza

ACCIONES Y RECITALES
(Disco Bar Reflejos, Avda. Andalucía nº 8)

1ª PARTE

Luis Pons Mora de Islavaria Editorial (Aljaraque, Huelva)
Agustín Calvo Galán (Castelfollit del Boix, Barcelona)
María Alcantarilla de Tabula Rosa (Fuenteheridos, Huelva)
Francisco Cumpián de Arbol de Poe (Málaga)
“Dadaphonem v15.0”
Pere Sousa de Merz Mail (Barcelona)
“Nuevo amanecer del activismo folklórico” (performance)
Héctor Arnau de LosJuglares Cazurros (Godella, Valencia)
“Nocaut” (microconcierto) Cangrejo Pistolero y la Carolain Band

2ª PARTE

Libia Pérez Rodón de Cuaderno de Poesía. Org (Madrid)
Mónica González de MiCielo Ediciones (México D.F.)
Ana Pérez Cañamares de Baile del Sol (Tenerife)
David González del Ateneo Obrero de Gijón (Asturias)“
Almanak Turbo II” (performances) Rodolfo Franco de Comando Macondo (Brasil)

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Edita es un foro de ámbito internacional en el que se reúnen anualmente editores independientes y ediciones alternativas de carácter cultural para dar a conocer su trabajo y exponer nuevas fórmulas de distribución y difusión de las publicaciones. Este encuentro es un escaparate singular de las nuevas tendencias del arte y la literatura, y al mismo tiempo es un punto de encuentro e intercambio de experiencias donde los editores promotores de la bibliodiversidad y la cultura alternativa tienen la oportunidad de dar a conocer sus últimos proyectos así como plantear nuevas formas de colaboración y cooperación en el terreno de la edición.

NARRATIVA - NARRATIVA - AMOR POR E-MAIL de JORGE ALBERTO CAICEDO

2008-04-28T09:27:00.000-07:00

continuación...

Al terminar de leer el E-Mail abrió otro de la Oficina

Bogotá Noviembre 25 del 2000

¿Hola Julio como estas? Todo parece indicar que muy bien, sé que te dieron opción de traslado detalle que me alegra mucho, y que hace tiempo no escribes cosas tristes en el libro de tu vida y es una gran sorpresa que en una de sus páginas estoy yo.

Mira como es la vida, es la segunda o tercera vez que me siento abro el E-Mail para escribirte y no sé que escribirte aunque mentalmente (mientras camino en las noches por el parque de la 93 o mientras veo las estrellas o simplemente cuando me acuerdo de ti) ya lo he hecho mas de una vez. Sin embargo cuando intento escribir pienso ¡qué bobada!

A lo mejor es que la vida sigue su curso normal y casi igual. ¿Que ha pasado en este tiempo? Mucho Trabajo (Afortunadamente). Unas cosas salen bien otras no tanto pero es lo normal del oficio, sobre todo en este ramo de la comunicación.

Algo bueno, la reunión con la Cruzada Eucarística, que asistí con mi novio, nos encontramos con viejos amigos, conocimos nueva gente, aprendimos más y salimos mas comprometidos con Dios.

Anoche colgué una hamaca en el invernadero de la casa para ver las estrellas y no vi ninguna porque el cielo estaba encapotado, pero me esforcé hasta llegar al cielo de la utopía y nos vimos en el almuerzo en la cafetería con el típico ajiaco santafereño.

Tienes buena espalda, porque me voy a casar, a ti es la única persona que le cuento esto, me gusta mas mi futuro suegro que mi novio, Sé que te vas a burlar pero no quiero que me escribas diciendo: Que todo queda en familia.

Dicen que la felicidad pone hermosa a las personas y yo, a pesar de la gripe me siento matadora.

Hoy no hay trabajo en la oficina, vine únicamente a escribirte este E-Mail. Tomé esa decisión fuerte.

Se me olvida lo más importante, escoge Bogotá para tu traslado y olvídate del campo, eso esta muy peligroso.

En la capital es que se maneja este país político y hay más opción de ascenso.

Es duro lo que te digo y sé que no me vas a hacer caso, pero yo conozco cosas que no te las puedo decir por teléfono ni por E-Mail. Abandona rápido esa zona.

Tú amiga
Adriana

Al leer este E-Mail tomo la determinación de escribir lo siguiente:

Peque Diciembre 1 del 2000

Señores
SUPERINTENDENCIA DE COMUNICACIONES
Relaciones Humanas
Bogotá

Me encuentro pendiente de su comunicación referente a mi traslado por motivos de seguridad a la Capital del País.

Sobra decir que no me he alineado a ningún grupo en conflicto y mi preocupación es únicamente la de dar el mejor servicio de contacto en esta parte del país.

Cuando las FARC interrumpen las comunicaciones, ellos esperan que sea el mayor tiempo posible, pero nuestra labor es minimizar el impacto que ocasiona este acto de terrorismo, restableciendo las líneas en el menor lapso.

Trabajamos contra el reloj con un fusil asesino de esa organización apuntándonos.

Atentamente,
Julio

Escribió este E-Mail para la esposa:

Peque Diciembre 2 del 2000

Pase lo que pase, porque estoy trabajando bajo amenazas, quiero que sepas con absoluta certeza que tú eres lo más bello que me ha regalado la vida y que me has dado un tesoro de valor incalculable, esa adorable niña nuestra que transmitirá por el caudal de su sangre los genes de nuestra existencia, hasta el fin de la historia del mundo.

Cuando regrese a Bogotá quiero hacerte saber que es por largo rato, te voy a contar una anécdota de mi vida, que seguramente no va a cambiar nuestra relación en lo que nos queda de vida.

Te quiero,
Julio

Le escribió a Ibeth del Carmen:

Peque Diciembre 3 de 2000

Pase lo que pase quiero que sepas con absoluta certeza que tú eres lo más placentero que me ha regalado la vida y que me has dado momentos de felicidad y de placer tan intensos, que por ellos solos justifican una existencia.

Cuando regrese a Medellín quiero hacerte saber una decisión inmodificable que seguramente va ha cambiar nuestra relación en lo que nos queda de vida.

Las despedidas son tristes, pero son inevitables.

Saludos cordiales,
Julio

Recibió este E-Mail:

Medellín Diciembre 4 de 2000

Mañana 5 de Diciembre estoy en Peque. Sé que la situación de orden público esta tenaz, pero los colombianos nos hemos acostumbrados a trabajar en medio de este absurdo conflicto.

El dueño del contrato, no se atreve ni asomarse fuera de Medellín por temor al secuestro, comenta que le sale mas barato ir a la playa en Miami que hacerlo en la costa de nuestro departamento, Necoclí.

Las despedidas no necesariamente son tristes, se pueden hacer pasaderas cuando hay comprensión.

Cuídate y nos daremos un adiós o hasta la vista o simplemente nos vemos en Peque.

Saludos,
Ibet del Carmen

www.elcolombiano.com

La población de Peque sufre dos tomas

Diciembre 5 del 2000

Los insurgentes de las FARC dinamitaron en los cerros de Peque las torres de comunicaciones. La población de Peque carece de fuerza pública por lo cual se hizo presente un comando de las Autodefensas Unidas de Colombia AUC las que obligaron al Ingeniero de Sistemas Julio Itagurry a repararlas.

El funcionario procedió hacerlo, restableciendo el servicio de telefonía e Internet.

La segunda toma se efectuó cuando los pobladores observaron a un grupo armado que se aproximaba, creyendo que era él Ejército, las Autodefensas Unidas de Colombia AUC. Abandonaron la población.

Cuando llega el grupo armado con estupor se enteraron los pobladores que eran los subversivos de las FARC. , Los antisociales que habían efectuado el atentado momentos antes, dinamitando las torres de comunicaciones reunieron a los pobladores en la plaza del pueblo y procedieron a asesinar al Ingeniero Julio Itagurry porque lo tenían sentenciados desde tiempo atrás y lo acusaron de colaborador de las AUC.

La población espera la llegada de la fuerza pública que salió del casco urbano por una sangrienta toma por parte de los alzados en armas FARC. , a mediados de año.

El cadáver del Ingeniero esta en el cerro de comunicaciones porque el Inspector de Policía y ninguna autoridad civil se atreve a hacer el levantamiento por temor a las represalias del grupo armado que se campea a su albedrío por la localidad.

E-Mail llegado a la Superintendencia de Comunicaciones en Bogotá con copia a la departamental en Medellín.

Peque Diciembre 5 del 2000

Señores
SUPERINTENDENCIA DE COMUNICACIONES
C.C. REGIONAL DE MEDELLIN

La suscrita Ibeth del Carmen contratista de los almacenes Éxito, en compañía de los comerciantes del pueblo de Peque subimos al cerro donde estaba el cuerpo sin vida del Ingeniero Julio Itagurry, lo recogimos y bajo mi responsabilidad esta en la funeraria Robledo, las autoridades en el casco urbano efectuaron los requisitos de ley.

En compañía del Alcalde recogimos los enseres personales para despacharlos junto al cadáver, donde ustedes dispongan.

Para ayudar a la investigación, se anexa una nota que escribió el Ingeniero momentos antes de partir a arreglar la base de comunicación así:

A donde fuiste,
¿Tú, adonde fuiste?

Se extinguió en el poniente
El manso fuego.

Y tu que me decías:
“Hasta luego,

Volveré por la noche...”
¡No Volviste!

En Peque se recibió este E-Mail de la Superintendencia de Comunicaciones:

Bogotá Diciembre 5 de 1.999

Señores
Almacenes Éxito
Contratista
Ibeth del Carmen
Peque- Antioquia

Apreciada Señora:

Desdichadamente nuestros mejores hombres caen bajo las balas asesinas de los grupos de facinerosos que bajo un manto político esconden sus siniestros designios de destrucción, venganza y muerte.

Para que usted sepa el perfil del ingeniero asesinado es el siguiente:

Primer puesto durante todo el Bachillerato en el colegio San Bartolomé de la Merced.
Matricula de Honor en la Universidad Distrital de Bogotá.
Tesis laureada en telefonía celular.

La Superintendencia se lamenta que un joven tan prometedor ingrese en la lista de los desaparecidos en forma violenta en nuestra querida patria

Nos estamos comunicando con la Funeraria Robledo para todo lo concerniente.

Le agradecemos su valentía y gentileza al respecto.

www.elcolombiano.com

Diciembre 7 del 2000

El Ejército recuperó el control de la población de Peque Antioquia, restableció el orden, la ciudadanía se muestra complacida.

Se normalizaron los servicios públicos y se detonaron una serie de minas vietnamitas, tipo sombrero chino que son expertos en colocarlas los terroristas de la IRA en Irlanda del Norte que dejo sembrada las FARC. En los alrededores del pueblo.

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AMOR POR E-MAIL de JORGE ALBERTO CAICEDO.

2008-04-28T09:08:00.000-07:00

EL AELETEO DE LA MARIPOSA.

( La nostalgia desde el punto de vista del la Teoría del Caos)

MENCIÓN DE HONOR CONCURSO INTERNACIONAL EDIT.NOVELARTE(CÓRDOBA.ARGENTINA) 2006 .

EN ANTOLOGÍA “ ARTE EN TRES TIEMPOS”
ANA MARÍA MANCEDA.

Creí que estaba en reposo la nostalgia,
pero en algún lugar del universo
aleteó una mariposa.
Como un río viajando por su cauce,
la mente esculpida a cada instante
timonea emociones en la rutina.
El caos acecha transparente,
lo simple se vuelve complejo
lo equilibrado comienza el desorden ,
lo invisible se presenta inexorable.

Porque la nostalgia es perversa , parásita, seductora.
Omnipresente, se mezcla con el flujo de la sangre,
con el aire que inspiramos.
El bello paisaje se cubre de neblina,
la música escuchada proviene desde las sombras
y pinta las caras extrañas que deambulan por las calles.
entonces...
El poema es incipiente y el temido llanto asoma.

Creí que estaba en reposo la nostalgia,
pero en algún lugar del universo aleteó una mariposa.

---

Se agradece infinitamente a Ana María las colaboraciones que ha hecho llegar a la bitácora, ciertamente es un honor contarla en este espacio, su destacada trayectoria hace que el compromiso por mantener la bitácora en línea sea recompensado.

Gracias poeta.

FOTOGRAFIA - CARLOS BARDELLINI

2008-04-25T05:30:00.000-07:00

El Tren

Carlos Bardellini

NYC

NARRATIVA - AMOR POR E-MAIL de JORGE ALBERTO CAICEDO

2008-04-25T05:06:00.000-07:00

continuación...

Julio escribió una nota en una hoja de cuaderno para una compañera de trabajo, la guardo para leer el siguiente E-Mail:

Medellín Septiembre 20 de 2000

Hola Julio, ¿Cómo estás?

Ya vez, al partir te dije que por el hecho de haber venido no quedabas exonerado de responder mi carta. Y sin embargo, soy yo quien te escribe primero y es que si no lo hago ahora, sé que no lo haré después, y así me voy quedando con cosas que también son tuyas.

Ayer por ejemplo cuando me diste los regalos, tenía ganas de darte un beso (en la mejilla) pero no fui capaz.

Hoy quiero decirte que acabo de conocer una hoja más del libro que representas para mí, y me encanta. En ella no descubrí al hombre “fuerte”, ese a quien tu admiras que arregla las torres derribadas en una demencial guerra. Yo encontré el hombre sensible, tierno, ante quien me inclino. Menos mal que anoche no leí la nota que me dejaste porque no sé que te hubiera dicho o hecho hoy.

¿Sabes que caminando y pensando en ti, te comparé con un libro?

Si, un libro que hace muchos años viste, tal vez lo tuviste en las manos, leíste algo y luego se guardo.

El tiempo te volvió a poner frente a él, lo volviste abrir así a la carrera y nuevamente lo guardaste.

Y otra vez la vida te da la oportunidad de verlo. Hojeas algunas páginas del principio al fin, pero ya no te detienes, sigues dando vuelta a las hojas y resulta que te llevas grandes sorpresas; encuentras cosas que nunca habían pensado que pudiera contener. ¿Por que te llaman tanto la atención? ¡No lo sabes! Quizás porque nunca pensaste en lo que podía tener o no tener ese libro. Así que cada descubrimiento te deja sorprendido. Y eso es tal vez porque encuentras cosas diferentes a lo normal, a las formalidades, a las teorías. Es un libro puramente humano, tierno, amoroso; y para mí esa es la fortaleza que yo admiro.

Y a todas estas que es lo que para ti significa “fortaleza”. Que es lo que quieres decir cuando expresaste algo como “más que me vean igual, prefiero que me vean fuerte y sin miedo encaramado en un cerro haciendo mi trabajo con valentía”

Pueda ser que más tarde cuando vuelva a leer lo que acabo de escribirte no me arrepienta y sea capas de pulsar la tecla “send” para enviar este E-Mail. Espero que la emotividad me dure hasta entonces.

Hoy me han pasado varias cosas buenas, terminamos el trabajo del Éxito estoy rica, llegue a un acuerdo para recibir parte del pago en productos que la empresa ya los pensaba rebajar, llegue a la ganga de primera. Esta semana no descuidare el gimnasio, lo único malo es que a mi madre la operan de la vesícula y hay que firmar la autorización porque la operación es de alto riesgo, no podemos hacer nada, todo esta en manos de Dios. Si se queda en la operación hay que darle gracias porque nos la dio muchos años y fue una muerte sin sufrimiento. Sí vive; con mayor razón hay que agradecerle. En casos como este cae muy bien la frase “Hágase señor tu santa voluntad.”

Hasta pronto, me gustó mucho verte, estabas precioso, un abrazo y cuídate.
Ibeth del Carmen

Mientras Julio estaba leyendo el E-Mail le llego una comunicación de la esposa.

Bogotá Septiembre 21 de 2000

Querido Julio:

Gracias con y desde el corazón por todos tus detalles que están cargados de vida en abundancia, por tu silencio que son fruto de una gran vida interior, por tu sencillez de vida, por tu humildad, por tu acogida, por tu disponibilidad, por tu entrega desinteresada y generosa. Sin duda todo esto es vida que se da a cada instante.

A pesar que somos casados, no es mucho lo que hemos compartido, nos mantenemos alejados por tu trabajo, a propósito la niña esta enferma, ven en la primera oportunidad. De ti hay algo que me impacta y te lo digo como esposa es que tu mirada refleja tristeza enorme; al igual que es una mirada muy profunda, llena de ternura; siento al mismo tiempo un silencio que me interpela, de pronto por toda esa cantidad de vida que tu reflejas y verte tan solo en muchos momentos, es como sentir que hay mucho por compartir y lo estamos desperdiciando porque no encuentras con quien hacerlo, a lo mejor no te gusta compartir mucho o soy yo la que estoy encerrada en mi circulo interno. Necesitamos descubrir ese dilema cuando estemos juntos otra vez.

Tú esposa Mónica.

Julio le contesto el E-Mail:

Peque Septiembre 21 de 2000
Querida esposa:

En la primera oportunidad subo a Bogotá para estar en la casa, tú sabes que es un viaje mensual autorizado por la empresa, pero no importa, en este mes haré dos.

Creo que cada día las manifestaciones del amor de Dios hacia mi vida son muy grandes y significativas, y eso se refleja en nuestro matrimonio. Cada ves uno va aportando elementos significativos dentro del proceso. Una causa que se asemeja al reino de los cielos, es lenta pero seguro; y cada día que pasa me voy haciendo más profesional en mi trabajo, reparo torres de comunicación que los violentos dinamitan, somos considerados objetivos militares por esos grupos insurgentes pero nuestro deber es continuar para que los colombianos se comuniquen mas y mejor.

Hoy precisamente hace tres años estaba terminando la universidad y estaba vinculado como estudiante en práctica en la empresa, luego de una experiencia corta pero a la vez muy enriquecedora y llena de elementos sólidos para continuar trabajando en el camino de la nueva Colombia.

Tal vez nos hicieron falta 200 años más de régimen de la corona española, pero el tiempo no da marcha atrás y esa etapa la desperdiciamos en nuestra independencia.

Mamita linda quiero ofrecer mi amor a ti y cariño a mi hija en una forma libre y plena.

Gracias por tu Fe; es ella la que me ilumina el camino a seguir; es la respuesta para todas las objeciones; es la fuerza para todas las pruebas; es el bálsamo que suaviza todos los dolores; es el pañuelo que enjuga todas las lagrima; es el color que alegra todos los panoramas.

Con Amor,
Julio

Julio abrió un E-Mail de la Superintendencia de Comunicaciones dependencia de servicio a la comunidad.

Bogotá Septiembre 27 de 2000

Oye Julio, esto no es un memorando oficial sino privado, espero te haya gustado el informe que pase de mi visita a tu área, es bueno porque me encanto tu trabajo y quería comentarlo fuera de los cánones rígidos de los informes empresariales y quiero que sepas que no te he olvidado. Ya estabas pensando en el fondo de tu corazón que tu compañera y nueva amiga Adríana se había olvidado de ti. ¡No! No lo creas, es que realmente escribirle a alguien que lo hace tan lindo es bastante difícil. Recién esta semana acabe de darle la segunda leida a tus informes, son claros pero tienen un tinte de hermosura, lastima que a nuestros burócratas solamente les interesa el costo de las reparaciones, no la necesidad de las transmisiones. Y yo soy economista. Pero esos relatos son los de la clase que le devuelve a uno el espíritu de la vida, la importancia de trabajar en comunicaciones y que la vida es realmente bella si se tiene con quien compartir, comunicarse y confiar.

Gracias mil por enviarme lo que se me quedo en Peque, pero la salida fue acelerada, por nuestros problemas de orden publico. Si reparamos las torres dinamitadas nos amenazan y si no lo hacemos nos botan del trabajo. Que dilema. ¡Verdad. !

La pregunta del millón, ¿Cuando nos sacaran del conflicto los grupos violentos?

En la nota que me envías por el olvido se nota que eres un romántico perdido; pero además la vida en las montañas te ha enriquecido.

Los amigos que uno hace en la inmensidad de los cerros, son personas que traspasan la barrera del trabajo y se convierten en amigos de toda una vida y yo espero seguir contando con la tuya, no quiero utilizar la palabra empresarial compañeras de trabajo.

Perdona que me haya demorado en darte las gracias, pero yo considero que vale mas tarde que nunca. Cuando vengas a Bogotá a visitar la familia y pases por las oficinas, visítame y almorzamos juntos en la cafetería.

Tú amiga
Adriana.

Julio cerró este E-Mail y escribió otro:

Peque Septiembre 27 de 2000

Querida Ibeth del Carmen:

Hace unos días desperté pensando en ti y supe con la certeza de la desolación, que mi amor por ti es una vivencia demasiado hermosa para dejarla arrinconar en el desván de los recuerdos idos.

Desesperadamente traté de ubicarte en mi corazón con las coordenadas del tiempo y la distancia y solo con las primeras luces de un amanecer teñido de nostalgias, entendí que eso no sería posible puesto que mi amor por ti no tiene medida, no es cuantificable ni finito, es sencillamente una presencia irrenunciable que no depende de mí mismo, contenida en la forma de tu cuerpo, en la suavidad de tu piel, en el brillo de tus ojos, en la música de tu voz, en la ondulación de tus cabellos, en la sabiduría de tus caricias y en la definición de tu nombre, Ibeth del Carmen, tu nombre que significa amor; mi amor.

Me pregunté luego, con angustia, en que momento aquellos lazos de amistad que nos unieron en el pasado, con características muy especiales, pero también con la plena conciencia de mi situación de hombre casado, con una vida y un hogar establecidos, que nos permitían solamente disfrutar como amigos de esas deliciosas caminatas enmarcadas en los espléndidos paisajes de tu valle natal y sostener largos coloquios de interesantes y diversos temas, rompieron las talanqueras de las rígidas costumbres sociales y como una fuerza incontrolable de la naturaleza se empeñaron en mostrarnos una realidad, que nosotros pretendíamos ignorar en los pliegues de una amistad disfrazada, y nos desnudaron los cuerpos y las conciencias, la tarde aquella en que yo te conocí como mujer y tu no sé, si tu querías comunicarte conmigo como hombre, en los Ardores de la carne.

Ahora me siento incapaz de afrontar en solitario la encrucijada más importante de mi vida y por esa razón te estoy enviando este E-Mail que te lleva mi verdad con relación a nuestro pasado y me quedo esperando una respuesta tuya que me traiga tu verdad con relación a nuestro futuro sin afectar a nuestros hogares.

Besos,
Julio

Medellín Septiembre 30 de 2000

Hola Julio, esta mañana recibí tu E-Mail que esperaba con ansiedad y curiosidad, no te imaginas cuantas veces la he leído y en vez de escribir quisiera estar conversando contigo.

Por eso mi querido Ingeniero y cómo tus deseos son órdenes para mi te escribo enseguida a la menor brevedad aunque no sea para contestarte lo que estas esperando y cómo me distes tiempo para meditarlo, creo que lo tomaré.

Eso no se pide se toma si hay otra oportunidad y punto. Como vez me demoré un segundo en dar tu anhelada respuesta.

Hoy Medellín no esta en su eterna primavera, esta frío y gris, es el cuarto día oscuro de la semana, ojalá no sea así Diciembre. Definitivamente, los tiempos grises y los finales tristes no son para mí.

El trabajo aumenta su ritmo, me queda pendiente varios informes de despacho de mercancía, nos esta pidiendo ropa hasta la cooperativa de caficultores y todo el mundo creía que estaban en un mal momento pero no parece.

Por mi mamá supe que te dejo el avión en Bogotá (cómo ya no preguntas por mí, pero bueno, bien sabes que el mensaje sí me llega.) Te confieso que me reí, casi que te puedo ver furioso y todo lo demás. En fin, espero que terminaste bien el episodio y que no haya acabado del todo con tu estomago.

Estoy pendiente en pedirte un favor, te lo digo cuando nos estemos tomando un jugo o una gaseosa en cualquier refresquería. Tal vez en Peque o en esa zona porque tengo pendiente un viaje por esos lados para revisar almacenes.

Voy a despachar las últimas cajas de pedido del Éxito y se van para esa región.

Son las 10:30 P.M. y estoy casi dormida pero no me puedo perder un concierto con la filarmónica de Viena.

Saludos cordiales,
Ibet del Carmen.

Julio le contesto el E-Mail

Peque Noviembre 1 de 2000

Si bien es cierto que el espíritu del hombre está forjado a imagen y semejanza de Dios, no lo es menos, que su empaque corporal esta moldeado de barro. Que aterradora paradoja la que encierra nuestra condición humana que ora nos encumbra a la condición de ángeles y ora nos precipita en el lodazal de la materia deleznable. Y como es de cierta y como pesa esta paradoja en la breve, pero intensa, historia de nuestras relaciones que alterna momentos de amor en su expresión más pura, con otros de pasión tan exacerbada, que en veces ronda la tragedia.

Mi amor por ti es una bendición y es un castigo, es un bálsamo bienhechor y un tósigo asfixiante, es una redención y es una condena, es una promesa y es una negación, es un fuego y es un témpano, es una realidad y es una quimera, es un sueño de posibilidades y es una pesadilla de imposibles, es un cielo de promesas y es un infierno de remordimientos, es un Alpha y es un Omega. Es como la fábula de serpiente que se destruye a sí misma, devorándose por la cola.

Mi amor por ti es un amanecer y es un ocaso. Ahora en esta impersonal habitación de hotel ha caído la noche y no quiero distraer más tus ocupaciones, con mis disquisiciones pesimistas. Mañana volverá a amanecer y yo estaré esperando con expectación, cual faceta de tu amor me traerá ese sol nuevo.

Te quiero
Julio.

Julio abrió un E-Mail de la esposa.

Bogotá Noviembre 1 de 2000

¡FELICITACIONES!

Estoy en deuda contigo, me llego el boletín de la empresa, estas haciendo una excelente labor, me da miedo lo arriesgada que es, recuerda que tienes una bebita de un año y te quiere mucho, ella disfruta el escaso tiempo que pasas en la casa por motivos de tu trabajo.

El Viernes pasado me llamo mi mamá para botar algunas cosas, de primero salió la colección de recuerdos de mi primera comunión, la que hice a la edad de nueve años, no bote nada la guarde tal cuál.

La segunda una caja de chocolates ingleses llena de recuerdos de la época de juventud, invitaciones a las otras primeras comuniones, quince años, tarjetas de cumpleaños, cartas y demás, se boto la mitad, lógicamente ninguna de tus cartas durante nuestro noviazgo, lastima que no imprimí las que me mandaste por Internet.

También salieron cajas de chicles, tiquetes de espectáculos, pétalos de rosas, cada uno con un nombre y una fecha.

Cuantos años han pasado, cuantas ilusiones, cantidad de recuerdos almacenados en los cajones de la memoria.

¿Que será de estas personas que un día nos hicieron soñar quimeras juveniles? Bote todas y solamente me quede con las tuyas. Besos de la nena que esta a mi lado.

Tú esposa Mónica.

Abrió el E-Mail de Ibeth del Carmen:

Medellín Noviembre 1 de 2000

Hola Julio, estoy sentada frente al procesador de palabras, redactando el informe de ventas, sin embargo quiero enviarte este E-Mail un momento y compartir el grado de bienestar que me encuentro.

Tus dos visitas al ir a Bogotá y su regreso fueron algo maravilloso, a tu llegada fue una tarde completamente relajada y linda. Disfrute mucho del lago donde estuvimos, del paisaje y de tu compañía. Me gusta el estar sentados en una barca hablando tranquilamente de todo y de nada, sintiendo simplemente que estabas ahí.

En la noche aunque no hicimos un programa especial, también me sentí muy bien, claro que todavía nos queda pendiente una escapada a bailar y a un buen cine con su excelente copa de helado de vainilla con galletas.

En general, a pesar de que estabas “muy serio con cara de señor grande “para igualarte a mi edad, me da risa recordarte que yo soy mucho mayor que tu, pero me encanto tu actitud tranquila y serena.

Disfrute mucho de la subida y bajada del aeropuerto, estabas precioso. Me sentía más segura con la manejada, o por lo menos iba tan entretenida que no me preocupe por eso. De regreso me vine en tercera y a 50; admiré el paisaje, el color verde que se despertaba fresco ante mis ojos, la neblina o el sol que salía a mi encuentro, la paz y la tranquilidad del campo. En síntesis, estaba en el cielo.

Lo mejor fue que desayuné dos veces, contigo en el aeropuerto y en la casa con mi esposo. Lo tenía preparado y fui incapaz de decirle que ya lo había hecho.

Ahora estoy sentada frente a los formatos en blanco para llenar el informe que se supone es “Buenisimo”. Las ventas superaron las expectativas.

No sé como te sientes, aun me falta mucho por conocer de ti, pero ojalá que hubieras sentido un poquito de lo que yo viví. Claro que cuando me acuerdo del álbum, tienes una hija preciosa.

Espero tener descanso porque ya llevamos un mes de trabajo fuerte, incluyendo noches, Sábados y Domingos, afortunadamente ya estamos terminando de entregar pedidos. Por ahora se acabaron las carreras, las tensiones y todo lo demás, de hoy en adelante a piratear clientes, tenemos en la mira a Comfamiliar. Por la tarde me dedicaré a botar todos los papeles del escritorio, y ahora estoy escribiendo mientras la cabeza descansa de pensar y sigo el ritmo del tiempo.

Me aterra de pensar que casi me pierdo de tu visita, porque la secretaria no da buenas razones personales me dijo; “Llamó Julio y me dijo que salía para yo no sé dónde” ¿Qué mas dijo? Le pregunté; Que recibió la escarapela. Que más. Que saludes. En momentos como esos me provocaba regañarla pero bueno.

Afortunadamente con los celulares no hay problema de localización.

En tu foto familiar parecían la sagrada familia, Jesús, María y José.

El mes entrante en Diciembre te voy a visitar, voy a revisar los almacenes, y así no se me olvida tu voz, porque con los E-Mail se nos olvida que el teléfono existe, sobre todo a ti que no te cuesta. Ya hasta no me acuerdo como se te oye por teléfono.

Bueno Julio, esto si es una carta, que Dios te guarde y que nos comuniquémonos pronto.

Saludos cordiales,
Ibeth del Carmen.

En Noviembre 15 Julio de 2000 recibió este E-mail de la oficina de Bogotá

Ingeniero Julio Itagurry
Zona de Peque

Apreciado Ingeniero:

Con gran alegría leímos su informe donde nos comunica la buena noticia sobre el estado actual de las comunicaciones.

Gracias a sus cuidados y dedicación están funcionando los diversos servicios y como usted los pone “Los jóvenes están navegando en Internet en los mares de los sueños infinitos”.

Esas noticias siempre son bien recibidas, pero no nos gusta que las FARC. Lo hayan declarado objetivo militar, así es que, no salga del casco urbano por ningún motivo y nos comunique a que ciudad quiere ser trasladado, ya sea a Medellín o Bogotá, para hacer las gestiones pertinentes en la oficina de relaciones humanas.

Como no somos líricos, le ordenamos que se cuide y esperamos su decisión al respecto.

Comité de Seguridad.

Julio también recibió este E-Mail personal de la esposa.

Bogotá Noviembre 15 de 2000

Hoy quise empezar a escribirte (como cada vez que te vas). Hablamos telefónicamente todas las noches. De qué. De tantas cosas que ya hemos conversado y de otras que ni siquiera tocamos.

Cuándo nos despedimos me sentí como un vacío. ¿Cómo? No sé, es difícil de explicar. Hay varias circunstancias que juegan. Me dio mucha alegría verte y observar el cariño de la nena hacia ti.

Me gusta tu actitud hacia el trabajo, pero por favor por la nena cuídate.

Tú esposa;
Mónica.

continuará...

TRILOGIA - GIRA POEMA

2008-04-25T04:56:00.000-07:00

PALABRA CUATRO

La palabra
vuelta
nata espesa que se cuela.

La palabra taza
que contiene y que derrama.

La palabra mantequilla
en la tajada infinita.
La palabra desayuno.
La palabra hecha de migas.

Las sillas que se arrebatan.
La leche que nos vasija
y la infaltable distancia
sin palabras ni partida.

Gémina Ahumada - Chile

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ILUMINADA POESÍA

(a Drumond, a Gautama)

el tiempo presente
la vida presente
el aquí y ahora
de quien toca la tierra

mientras señala el espacio

la mente
en el vacío
poesía
presencia iluminada

gota de agua
para la sed del mundo

cielo y tierra en una mano

Luis Alberto Angulo - Venezuela

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Me dijeron que no soy poeta,
no sé pintar bodegones.
Me dijeron que hay patrones del sentimiento,
que dirigen su música, con batutas rancias.

Cuando marcan el compás
siento un aliento profundo
de pasado, me produce náuseas.

Me hablaron de la poesía reglada,
de posible evaluación,
que gana en forma, en brillo,
que oculta cualquier rasgo del alma
y tapa su boca con medidas de calibre,
disfrazada de palabras,
moribundas.

Julia Isasi Martínez – España

El libro y la rosa

2008-04-23T05:38:00.000-07:00

Un nuevo día celebrando al libro, las explicaciones de la efeméride sobran, al modo de Zurita: si el lector no entiende, problema de él.

La tradición catalana del intercambio de libros y rosas entre damas y caballeros prendío fuerte en la mente de la soñadora.

Para Uds. amigos, lectores, visitantes, enemigos y/o críticos el libro y la rosa.

El libro, obra de la poeta ROSARIO SABARIEGO, el que ha regalado generosamente a sus amistades y en especial a esta bitácora.

Os dejo en brazos de Rosario y LUNARIO.

La rosa, capturada a orillas de mar en el estío chileno, con el aprecio eterno de vuestra amiga la loca escapada del manicomio en día anterior que construye trampas de caramelo.

Medito ( meditación centrada en la poesía, mis excusas para los otros ámbitos artísticos): si las editoriales te cierran sus puertas, la ventana del ciberespacio se abrirán para los poetas... está naciendo una nueva especie que no sabrá de golpes en las narices o por lo menos, no serán abofetedos tan a menudo.

Apocalipsis ahora... no, la luz de nuevos caminos.

En el Día del Libro, escritores, creadores todos, un APLAUSO para los editores, padresnuestros de la agonía.

Entre paréntesis

2008-04-23T05:29:00.000-07:00

El arte de escribir cuentos
Por Roberto Bolaño

Como ya tengo 44 años, voy a dar algunos consejos sobre el arte de escribir cuentos.1) Nunca abordes los cuentos de uno en uno, honestamente, uno puede estar escribiendo el mismo cuento hasta el día de su muerte.
2) Lo mejor es escribir los cuentos de tres en tres, o de cinco en cinco. Si te ves con energía suficiente, escríbelos de nueve en nueve o de quince en quince.
3) Cuidado: la tentación de escribirlos de dos en dos es tan peligrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno, pero lleva en su interior el mismo juego sucio y pegajoso de los espejos amantes.
4) Hay que leer a Quiroga, a Felisberto Hernández y hay que leer a Borges. Hay que leer a Rulfo, a Monterroso, a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y a Umbral.
5) Lo repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura.
6) Un cuentista debe ser valiente. Es triste reconocerlo, pero es así.
7) Los cuentistas suelen jactarse de haber leído a Petrus Borel. De hecho, es notorio que muchos cuentistas intentan imitar a Petrus Borel. Gran error: ¡Deberían imitar a Petrus Borel en el vestir! ¡Pero la verdad es que de Petrus Borel apenas saben nada! ¡Ni de Gautíer, ni de Nerval!
8) Bueno: lleguemos a un acuerdo. Lean a Petrus Borel, vístanse como Petrus Borel, pero lean también a Jules Renard y a Marcel Schwob, sobre todo lean a Marcel Schwob y de éste pasen a Alfonso Reyes y de ahí a Borges.
9) La verdad es que con Edgar Allan Poe todos tendríamos de sobra.
10) Piensen en el punto número nueve. Uno debe pensar en el nueve. De ser posible: de rodillas.
11) Libros y autores altamente recomendables: De lo Sublime del Seudo Longino; los sonetos del desdichado y valiente Philip Sidney, cuya biografía escribió Lord Brooke; La antología de SpoonRiver de Edgar Lee Masters; Suicidios ejemplares de Vila Matas.
12) Lean estos libros y lean también a Chéjov y a Raymond Carver, uno de los dos es el mejor cuentista que ha dado este siglo.

Noviembre, 2001.Diario «El País» de Uruguay/GDA

POESIA

2008-04-23T05:07:00.002-07:00

ISBN

Exploté de silencio
y ahora la poesía científica
hilvana tejidos emborronados
con metáforas ininteligibles
seré un poema más sin resolver
en el depósito de cadáveres
de la literatura para olvidar

hAIKUS

La poesía
es el viento a favor
y la tempestad
.....................
Morí querido
Es decir, me quisieron
muerto, amigos
.....................
Raya el bosque
con mirada frondosa
diamante en polvo
.....................
Áspid desnucado
anillos enroscados
cuello zig-zag
......................
Liba del néctar
brota la flor de un día placer de cactus
........................
Silbo tentador
Agita el viento ramas
Robles pájaros
.......................
Péndulo inútil
dejas pasar el tiempo
dudando dónde
.......................
Manos zahorí
el fluido que ruge
a su caricia

José Ramón Huidobro, España.

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AUTOR

Temo el instante sucio

de borrar letra a letra

todas las líneas escritas.

AUTOR

Numerar el paginado,
poner aquí y quitar de allá,
corregir una entonación,
acumular piedrecitas bajo la lengua
antes que adjetivos,
bajar una línea,
prevenir objeciones, poner punto final
al trámite, limpiar,
acertar
en el tiro,
errar en todos los sentimientos.

GRAFÍA

Este dolor inmenso de tinta

convertido en el placer.

AHORA

Ya no merece la pena escribir

estos versos. Recuerda sólo

cuándo nacieron, sólo ese instante

será poético.

Agustín Calvo Galán, poemario Versos para el entreacto.

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1.
CONSTRUCCIÓN DEL POEMA

La primera capa es la intuición
de una idea elusiva, informe, vaga,
lo mejor que puede pasar es que
despierte el deseo de ser alcanzada.

La segunda capa son palabras
que surgen como lobos en el bosque
huelen la idea, la acechan, la merodean,
se preparan a devorarla.

La tercera capa es textura,
el plegamiento que esas palabras provocan
en la superficie. Anfractuosidades.
Es la capa táctil.

La cuarta capa son otras palabras
que caen como gotas de rocío y buscan su lugar
entre los accidentes de la geografía
del texto incipiente.

La quinta capa es la relación
entre la cuarta y la segunda
y produce tensiones, apareamientos y rechazos.
Es la capa eléctrica.

La sexta capa es un dibujo,
la ubicación de las palabras en el espacio
muy consciente de la mirada.
Plástica.

La séptima capa es un eco,
la capa del sentido y sus reverberaciones
es una ola, es el sonido y el vuelo.

Carlos Ardohain de Poesía en tierra.

NARRATIVA

2008-04-23T05:06:00.001-07:00

Exito editorial.

Humphry Bogart apretó aún más el cinto de su impermeable, el metro de Santiago no le parecía el lugar más propicio para vender las últimas copias de Casablanca. El hambre le apretaba el estómago más que el cinturón mismo, manía la de pasar el día solamente con pitadas de puro haitiano y café del Havanna.

Ahí venía ella, colorina esta vez, con visos dorados resaltando en sus ojos, quiso girar su rostro, sabía que apenas lo viera le vendría con esos storyboards de sueños de publicaciones exitosas de poemarios. No pudo volverse invisible, esa era una cualidad exclusiva de ella.

- Hola, babe.
- Lo tengo, I get it... en un mes más aparece el último trabajo del poeta que ayer se suicidó en la estación Los Héroes...
- Siempre aposté a tus sueños, querida, has conseguido tu primer éxito editorial…
- Fue fácil, estaba Román en uno de esos días, le di a beber un pisco souer, le supliqué que me acompañara a buscar un libro al Café Literario, ya en la estación, lo acerqué a la línea sin que se diera cuenta, y casi no tuve necesidad de empujarlo.
- Vaya, babe, espero que no me arrojes ahora a mi bajo las ruedas del carro.
- Ah, no, Bogart, aún nos queda París y tú, encanto, no escribes poemas.

Suspiró Humphry, el sonido de aviso de la estación Salvador lo hizo sonreír, llevó los dedos a la visera de su gorra y con sus ojos en blanco y negro se despidió de la agente literaria.

Afuera Santiago hervía a 33 grados, la colorina se perdía en el túnel subterráneo mientras llamaba a España y decía: Juan, lo tengo, puedo conseguirte una publicación, te espero en el metro de Madrid, estación Atocha, el 4 de febrero a la una de la tarde.

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Gaete, del libro Cuentos para pasar el rato.

FOTOGRAFIA

2008-04-23T05:05:00.000-07:00

Serie
Readers I - New York 2006-2007
Readers II - Buenos Aires - 2007
by
Nat Gaete

ARTE EN LAS CALLES - MURAL VALPARAISO

2008-04-22T07:28:00.000-07:00

"Saliendo por la ventana"

Cerro Cordillera Valparaíso

Grupo KIÑE

POESIA - JOSE JAVIER GONZALEZ

2008-04-21T07:46:00.000-07:00

Callada y fría

El silencio de la cama quieta
y sobre ella los dos,
pareja muda,
como la luz callada
cuando invade el aire.

Las Cosas callan

Lo que dejan de hacer
si la mano no está,
las Cosas callan, cesan.

Decisión

Ahora que nadie enciende tu casa.
¿Ese copo de nieve que llega a la mano
lo dejas ser o lo tocas?.

José Javier González desde Madrid, España.

NARRATIVA - AMOR POR E-MAIL de JORGE ALBERTO CAICEDO

2008-04-21T07:30:00.000-07:00

Comenzamos a publicar seriado el cuento AMOR POR E-MAIL, que nos ha hecho llegar desde Colombia nuestro amigo Jorge Alberto Caicedo.
Agradecemos a Jorge el constante apoyo para con la bitácora. Infinitas gracias amigo.

AMOR POR E-MAIL

La vida proviene de Dios,
Aunque el no está presente
Para soplarla en cada pareja
Al momento de la ovulación
Los personajes los creamos
Los escritores, en eso nos
Parecemos a Dios, pero nos
Diferencia la concepción
De Física a Mental.

El Creador de Julio e Ibeth del Carmen

En la población de Peque Antioquia, el ingeniero de sistemas de la gobernación, de nombre Julio Itagurry ajustaba los procesadores de palabra de la alcaldía, había pasado el año dos mil, estuvieron preparados para el Y2K y no ocurrió nada, fue la estafa del siglo, pensaron muchos.

Hojeaba un manuscrito que le regalo la pitonisa del pueblo, lo recibió por educación ya que no creía en esas artes adivinatorias, pero por curiosidad le estaba dando un vistazo y este decía así:

Llegaste en el año de 1968 que dividido por los tres años de su vida empresarial, da él numero de la bestia, 666, estuviste en 1999 que viéndolo al revés da 6661, te sigue rondando la bestia y el 2000 es exotérico, el final y principio del siglo, te puede traer la vida como la muerte, la gloria como el fracaso.

Comparó estas predicciones como la de todas, se acordó de la predicción del oráculo de Delfos al Rey Midas cuando lo fue a consultar antes de atacar a los Asirios y la respuesta fue; “Si atacas destruirás un gran reino”. Atacó creyendo que vencería y al ser derrotado fue a reclamarles y le dijeron; Destruiste tu gran reino.

Consideró todas estas respuestas duales, de doble sentido, no tenían pierde.

Por Internet estaba siguiendo la ceremonia del recuerdo de la iniciación de la segunda guerra mundial, el 1 de Septiembre de 1.939 con la invasión de Alemania a Polonia, en el siglo pasado.

En la actualidad, a los sesenta y un años los vencidos, Alemania, Italia y Japón poseían una economía mejor que mucho de los vencedores como la ex Unión de Repúblicas Socialista Soviéticas URSS, de triste recuerdo.

Julio decidió enviar el siguiente E-Mail.

Peque Septiembre 1 de 2000
Apreciada Ibet del Carmen.

No me atrevo a llamarte querida Ibet del Carmen ni mi amor porque ésta es la atracción hacia una persona única, a ese cuerpo y a esa alma;

Para mi amor no existe el tiempo ni la distancia.

Cuándo nace el verdadero amor hay una sublime concreción invisible de nuestros sentidos, una comunicación con ese otro que traspasa el cuerpo deseado y busca el alma en el cuerpo y en el alma, al cuerpo. Es decir la persona entera.

El sentimiento amoroso es algo inherente en la vida de los seres humanos, aparece en todas las civilizaciones y en todas las épocas, escribiría un libro de mil páginas con poemas de amor, leyendas, cancioneros pero no; sólo quiero decirte que la sola idea de nuestro reencuentro fue contradictoria pero sublime. La atracción que volví a experimentar a pesar de estar casado, fue involuntaria, nació de un magnetismo secreto que sólo puede otorgarlo un todopoderoso; pero al mismo tiempo, desde un principio nuestros encuentros fueron de nuestra libre elección. ¿Que dilema, verdad. ?

No sé si ya estábamos predestinados para lo que hicimos, pero estuvo bien hecho. Tengo una gran duda, no sé si lo planeaste, dejándome únicamente el goce material o alguien lo planificó por nosotros y fuimos marionetas de un hado gigantesco. Lo único cierto, es que prefiero no indagar y te agradezco el amor, falso o verdadero, que me diste.

Por prejuicios sociales te tocó guardar las apariencias porque me resisto creer a pesar de mis dudas que tu entrega no fue por el magnetismo de dos espíritus concordantes.

Varias veces te escribí, pero estas cartas se perdieron en el vacío. No te estoy criticando tus dudas. Prefiero seguirte hablando del amor. Me atropellan en la memoria mil libros de la literatura universal cuyo tema es el amor, esa inclinación demencial, para ese ser, para el que ama, que es único.

Pero no quiero escribir sobre lo escrito por otras personas, sino de los dos. Nuestro amor rompió compromisos formales por no poderse fundar en alianzas de oro llevadas en los dedos, es por eso que aún no puedo descifrar de dónde vino, de dónde nació, sólo me cabe afirmar que fue la causa de mi existencia en esta región de los Llanos de Peque.

Nuestro amor no puede ser vivido ni pensado a través de una religión, de una sociedad o de condiciones externas a la misma sangre del espíritu, no hay reglas ni talanqueras que puedan atajar la pasión de dos seres enamorados, todo se puede transgredir, porque esto es una fuerza invisible que se materializa como una ola furiosa en el mar de leva.

Te envío apartes del gran poema de amor escrito por Teócrito “La Hechicera “ sobra decirte que data del siglo III A.de Cristo. Hoy igual que hace más de 5.000 años lo repito como lo hizo en su tiempo otro enamorado, aunque la protagonista es Simentha que es abandonada por Delfis y en su religión pagana invoca a la Diosa Luna así:

Pájaro Mágico, devuélveme a mi amante,
Tráelo a mi casa.
Más adelante reza:

¿Por qué Eros cruel te has pegado a mi carne como una sanguijuela?

Le rezaba a su Dios pagano del amor que no respetó ni a su madre, pero al enamorarse de una mortal Psiquis la eleva al rango de Divinidad.

Mi amor es parecido al de Simentha, deseo obstinado, desesperación, cólera, desamparo, pero quien se atreve a condenarme? O quién se atrevió a condenar a Simentha? quien lo haga, le recordaré el número de Simenthas y Simenthos encontrados en la vera del camino.

Quiero volverte a ver, es lo que más deseo cuando viaje a Medellín.

Recibió el siguiente E-Mail:

Medellín Septiembre 13 de 2000

Hola Julio, ¿Cómo estás? Me imagino que muy bien y eso me alegra.

Yo como siempre, también estoy bien. Hoy por fin después de un agitado día me puedo sentar en calma para saludarte y además comentarte algo sobre tu carta por E-Mail, me causó una enorme sorpresa, como dicen los amantes del béisbol “ Me cogisteis fuera de base” o “ entre primera y segunda” o mejor “ Quieta en primera base”.

Que quieres que te diga, para mi escribir no es tan fácil pero aquí voy:

1. Ver y leer que volverme a ver, lo deseas tanto me causa una grata impresión.
2. Que hayas transcrito esas bonitas palabras me sube a las estrellas.
3. Que compares tu amor con Simentha me deja perpleja porque no he leído ese libro, tu, a pesar de ser ingeniero de sistemas lees mucha literatura y yo no. Pero debe ser un episodio hermoso porque sé que eres romántico.

Saludos cordiales,
Ibet del Carmen.

Julio lee el E-Mail y lo contesta:

Peque Septiembre 15 de 2000

Simentha; es la historia de un amor imposible como la de los dos, nos separa un mundo de distancia, en estas montañas, arreglando las comunicaciones de Antioquia se peligra mucho, la zona estuvo al mando de las Farc., perdieron el control con las AUC. , y ahora la quieren recuperar a sangre y fuego derribando las torres de comunicación.

Esto no tiene nada de una correspondencia cariñosa sino de la realidad del país.

Salgo a comprar ropa porque tengo unos días de descanso porque reparamos una torre que derribo la guerrilla de las FARC., en tiempo récord y voy a visitarte a Medellín.

Saludos cordiales,
Julio

E-Mail de Medellín Septiembre 15 de 2000:

Hola Julio. Espero que estés tan bien como yo que estoy feliz, primero tu carta; que bueno que tu también te sentiste así. Y segundo porque se acerca la Navidad, me encanta esta época, vitrinas bonitas y bien arregladas, gente contenta, la decoración de la casa, el pesebre, la novena y claro, el traído del niño Dio, para quienes nos portamos bien, además la asocio con fuerte trabajo desde el mes de Noviembre, porque tu sabes trabajo en ventas de decoraciones y después viene Enero que es para nosotros el descanso para enganchar con las ventas de los colegios.

Me gusta que me escribas por Internet, que me cuentes tantas cosas ricas que te pueden pasar en un día, no me cuentes lo terrible, y hablando de ricuras, me dejo admirada que te vas a comprar ropa para venir a Medellín a visitarme, no sabia que fueras tan pinchado, vanidoso y coqueto.

Para que sepas te cuento que hace 15 días y por casualidad, empece a hacer gimnasia diaria. Los tres primeros días me dolía hasta el pelo, para que no seas mal pensado hago énfasis que es el pelo de la cabeza. Ahora solo me duele hasta la nuca siguiendo la misma dirección. Te imaginas, que lo que hace que salí del colegio, no sabia lo que era hacer eso. A pesar del dolor estoy contenta; puedo ir a la hora que me quede fácil, y además de la gimnasia hay aparatos, piscina, sauna y turco. Esta mañana, por ejemplo, empecé clase a las 09:30 y llegue a la casa a las 12:30. Claro que hoy es Sábado y tengo tiempo. Los otros días me he limitado a la clase.

Esta semana y parte de la otra tengo bastante trabajo porque se inician los pedidos navideños, te confieso que ya quisiera terminar, a pesar que esta comenzando, no sé si es porque estoy cansada o porque ya esta por acabarse el año. En estos momentos debería estar preparando el pedido para los almacenes Exito, pero, que pereza, aunque no sepa que más decirte, prefiero seguir monologando en el Internet contigo.

Saludos cordiales,

Ibeth del Carmen

continuará...

POESIA VISUAL - FERRANDO

2008-04-21T05:47:00.000-07:00

by
Bartolomé Ferrando
Espana

TRILOGIA - GIRAPOEMA

2008-04-18T06:05:00.000-07:00

LOS MULTIPLICADORES

Porque allí
donde la esfera es más esfera
como el buitre
el poeta se ocupará de
la carroña.

Juan Torres Jiménez- Chile

A LAS PALABRAS

Suben efervescentes dentro de un esófago que las sustenta
la lengua las escupe
y en un salto heroico mojan este papel
dura la lengua que las modula
dura el pensamiento que las engendra
de tanto escrito que permuta
las vocales para abrirme
las consonantes para dislocarme
Dios
dame tu teta
dame lo impronunciable con la boca abierta
la letra que ominosamente alerte mi muerte
cógeme dentro de tu verbo
no dejes que mi cuerpo se caliente.

Paola Restrepo – Venezuela

CUESTIONAMIENTO A LA LENGUA

Quién no se ha quedado con la palabra en la boca

con el mutis del silencio

haciendo sed en la lengua.

Quién no habrá mirado la incomprensión en la charla

de dos seres que batallan

por transmitirse en el habla.

¿Puede acaso mi discurso

obrar para bien lo que pienso?

¿Puede el instinto de buscar fuego

encontrar una llama?

Qué puede un diálogo

qué una palabra

Que no pueda una mirada.

Edgar Khonde – México

CORTOMETRAJE "LOS GUANTES DEL ARQUERO

2008-04-18T05:58:00.000-07:00

Un emotivo cortometraje basado en un cuento de su autoría, nos ha hecho llegar el poeta Rafael Mondón.

PLEGARIA Y CONJURO DE ALEJANDRA PIZARNIK

2008-04-18T05:44:00.000-07:00

No sé si se puede hablar de la poesía desde afuera de ella. Creo que no. Es necesario
hundirse en la palabra, participar de su intimidad ardiente, vivirla y recobrarla
en expresión y sonido. Crearla otra vez. Cuando eso ocurre, cuesta recobrar una perspectiva de estimación histórica y crítica. Al mismo tiempo deja de parecer importante decir –ya una vez lo intenté–cómo se inserta naturalmente la poesía de Alejandra en la corriente más profunda del surrealismo, cómo le pertenecen por derecho propio los grandes vientos que sacudieron a van Arnim y a Poe, cómo su constitución interior la ubica decisivamente en la familia de los buscadores de eternidad, de los que han hecho de la poesía un camino interior que no se recorre impunemente. A nadie escapa que muchos poemas titulados “surrealistas” son meros ejercicios de una retórica fácil o astuta. Los de Alejandra tienen a ratos una pequeña marca de buril, guardan el aire de criaturas que han encantado por algunos momentos a su autora. Ella, sin duda, narcisistamente, se ha deleitado en sus espejos, pero no es ésta sino una nota accesoria y ocasional, un lujo, un remanente encantatorio en el proceso alquímico que va cumpliéndose con rigurosa obstinación a través de los trabajos y las noches de Alejandra, que va insumiendo su propia vida en una progresión transformante y revelatoria.

He vivido los poemas de Alejandra desde que la conocí. He compartido su vértigo
ensimismado, su orfandad desafiante, su vocación de misterio. Creo que es necesario
hablar su mismo idioma para sentir nítidamente esa veta de locura que se entrecruza
en las instancias de una vigilia intelectual que no declina. Sus poemas breves,
tensos, ligeros, a veces despeñados en una afluencia torrencial y sin embargo siempre
reprimidos, siempre como si hubieran sido destruidos para volver a nacer, son
con toda evidencia el fruto de una labor honda del espíritu. Las emociones, los sueños,los deseos, se someten a una voluntad de objetivación que los transpone en imágenes puras, en símbolos universales. El lenguaje poético, en una palabra, deja de ser para Alejandra un lenguaje “doblado” para constituir el aire que respira directamente.

Dibuja formas leves, pinta tiernos matices de color, juega con las imágenes para
decir estéticamente, para ordenar bellamente algo que siempre desafía los cánones y
rebasa las proporciones de lo bello: el desgarramiento profundo del ser, la trágica
inmersión del espíritu en lo absoluto.

De tal voluntaria tensión nacen las gotas de oro en que se trueca poéticamente la
sangre de Alejandra. Sus palabras se desgranan con un ritmo seductor, corren lentas,
espaciadas, o siguen en versículos largos y apasionados sin perder el secreto hilo
que las conduce. Una gama de grises y de lilas, algunos toques rojos de violencia,
aligeran apenas su tono enlutado, que en momentos culminantes asciende hasta un
blanco deslumbrador. Los colores hablan su propio lenguaje, como lo habla cada
forma en la foresta de los símbolos. Alejandra compone armónicos, melodías leves,
que esconden apenas un gran canto de búsqueda y desolación. El juego irónico, punzante,que le es habitual se hace a ratos menos notable. No ensombrece el gemido;
no asordina la plegaria.

Con lúcida obstinación, pero también con temerario afán de inmolarse, Alejandra
se internó en las tinieblas de su propio ser, buscando su entidad indivisible. En su
peregrinaje hacia sí misma vio cumplirse la noche oscura del alma, la inmersión en
páramos estériles donde sopla un viento que no es solamente el de la soledad terrestre.

Es una soledad de otra altura la que se insinúa entre los juegos inocentes, cuando
el misterio se abre, cuando la noche se cierra “como agua sobre una piedra! como
aire sobre un pájaro como se cierran dos cuerpos al amarse”.
Alejandra accedió en ciertos momentos a un estado de la conciencia que le permitió
desdoblarse, verse a sí misma desde afuera, abarcar lo que está más allá de la
experiencia habitual. Habló para expresar de algún modo ese gran silencio que la
contenía y superaba. En muchos de sus poemas se hace visible la conciencia de esos
estados donde su ser se proyecta fuera del yo. Una vocación de inocencia y desnudez
la impulsa a territorios de riesgo, que tornan su lengua al balbuceo infantil.
Ráfagas frías cruzan esos versos que quedan más allá de los poderes de la invención y
del ingenio. Alejandra, que adoraba la palabra (y la acunó y trabajó bizantinamente)
se vio a veces sobrepasada por esa palabra en que se buscaba, y buscaba el Ser. Y de
pronto se encuentra en cada cosa, y ella es a su vez toda cosa; todo es algo que le sucede y a la vez algo que intenta comprender a través de su propia voz, hecha cifra y oráculo.

La desesperación nace en su palabra de no comprender, de sentirse dentro y sin embargo no penetrar con la lucidez de la comprensión total: “lloras funestamente y evocas tu locura y hasta quisieras extraerla de ti como si fuese una piedra”.
Alejandra supo auscultar su propia sangre que sabía más que ella misma, afrontando
el miedo, las pesadillas del horror, el vértigo de lo demoníaco y sagrado.
Desnudó su garganta en intensa plegaria liberadora; curándose a sí misma del
vacío y de la nostalgia, del llanto inagotable que nace en el ser desterrado de la plenitud,del tiempo primordial en que no era aún “la fugitiva de la música”, en que se abría en el amor; su canto sigue más y más adentro, cruza zonas de dolor, de desolación,llega a constatar un gran agujero de ausencia

Pero retorna el rumbo que le marca su signo, y se remonta a nuevos delirios visionarios.Es la obsedida que quiere ver “el fondo del río”.

“quiero ver si aquello se ‘abre, si irrumpe y florece del lado de aquí, y vendrá o no vendrá pero siento que está forcejeando y quizás y tal vez sea solamente la muerte”

Plegaria, exorcismo, conjuro, la poesía de Alejandra Pizarnik es un denodado camino
hacia el ser escondido de la Realidad. “Que se desmorone el muro, que se vuelva
río el muro” dijo con la pasión del que siente despertar en sí al ser dormido, al ser
de intemporalidad y absolutez ante el que caen las contingencias. Otra forma de
lucidez se insinúa en ese sobrepasar la inteligencia que devuelve a Alejandra a los
símbolos de la infancia donde vuelve a ser la muñequita de papel que espera ser
ubicada en su casa pequeña junto a un sol con rayos. Sólo el amor puede curar el desesperado,al solitario; sólo el amor puede curar la enfermedad de vivir. Alejandra
clamó por el amor absoluto que se confunde con la muerte. Sus poemas son ritos,
ofrendas, gestos mágicos que intentan desatar lo anudado y oscuro.

Graciela Maturo

* Plegaria y conjuro de Alejandra Pizarnik fue publicado por primera vez revista La Tabla Redonda, N° l

Ensayo incluido en La mirada del poeta de Graciela Maturo
Colección Los Orfebres de Ediciones Amargord

---

Gabinete de prensa de Amargord Ediciones.
AMARGORDIA

ARTE EN LAS CALLES - GRAFFITI

2008-04-16T06:17:00.000-07:00

Las Vertientes

Santiago de Chile

daking

EL JUGLAR DE MISANTLA por LIVIA DIAZ

2008-04-16T05:58:00.000-07:00

Se me parte el almalo sabes…

Las despedidas son maresde tormenta y luego calma.

Pastor Cano

La poesía da satisfacción de abordar un pasado y de vivir un presente. También el arroyo al susurrar, el autillo al aullar y el jilguero al trinar, cantan poesía, con estas palabras se presentó ante mí el maestro Carlos Plandiura González. Poeta de nacimiento “porque el poeta no se hace, nace.”

Avecinado en Coatzintla desde 1934, para el 2001 tenía una gran familia que consta de 10 hijos, 33 nietos, 33 bisnietos y dos tataranietos.

¿Es Usted doctor? -“Soy más que un doctor. Él te cura nada más. Yo con mi poesía voy más allá. Se han de acordar de mí. Pero yo escribo, que también es una profesión.- Así le contestó a una madre de Tihuatlán, y lo sostuvo ante mi, a sus 91 años, en pleno uso de todas sus facultades, no tenía impedimentos para ir y venir, hacer y deshacer. Crear, cantar, y además tenía muy buena memoria.

Lo conocí el día de su cumpleaños, 20 de noviembre “fiesta nacional.” Siempre lo festejó ese día, “ni uno antes ni uno después.” El festejo en su casa en Coatzintla, acompañado Leonardo Zaleta a su diestra, y por sus amigos y trovadores al otro extremo, acompañándose en sus canciones –muchas desconocidas- escritas por el mismo Carlos Plandiura.

Me obsequió la segunda edición de sus libros “Poesías de ayer, de hoy y de siempre”, y “Poesías y cantos a la Bandera, la madre y a los hombres ilustres”, autoeditados en Poza Rica en 1992, la primera edición data del los 60 y 70’s.

“Escribo para dejar algo, una huella”, me contó, mientras me preguntaba ¿cómo abordar una vida tan intensa? Entre recuerdos de sus vivencias, comenzó por sus trabajos “casi de todo”, que comenzó de peón, pasando por la política, el petróleo, la peluquería, y maestro rural.

Tuvo más amores de los que recordó. “Soy un enamorado, bohemio. Escribo mis poemas a la mujer, pero más que nada al amor. Busco mi lápiz y escribo con lo que pueda escribir.”

En alguna época su hija, también poeta, Beatriz Plandiura, le transcribía a máquina sus manuscritos, a los que luego de jubilarse como trabajador petrolero, dedicó más tiempo. En aquella época el Juglar de Misantla preparaba la publicación de su memoria histórica de Poza Rica. “Las etapas sociales de Poza Rica del 52.” Afirmaba que Poza Rica en realidad era ‘52’, porque es la distancia a Cobos, camino que transitaba la burrita o maquinita.

Auto confeso vagamundos, dijo que su camino de andanzas y experiencias quedó trunco por el mundo, cuando al estar en Querétaro, le dijeron que volviera a Misantla por encontrarse enferma su señora madre. De allá volvió a caballo y se quedó. Poco después su madre sanó, y él se quedó en Poza Rica trabajando en el Departamento de Transportes “cargando grava y arenal en el 52 para hacer todas las formas de cemento para los faros que iban a poner en la perforación de Los Cobos. La compañía era El Águila y la Royal Dodge, después hubo una huelga de 15 días para apoyar la formación de la sección 35 del sindicato en México.”

Por eso, pensando que ya no iba a tener trabajo, se fue al Tajín a trabajar en la compañía Sinclair. Encargado del departamento de arqueología como peón, “Pero luego subí de categoría, comencé a hacer actividad como tomador de tiempo, tallador, rayador (despachador) de trenes y carros y peón de vía.” Entró al sindicato en 1934, cuando le dieron la tarjeta del sindicato de Obreros de la Compañía el Águila de Tampico.

Carlos Plandiura, cuyo padre era de origen catalán, heredó y aprendió de él la contabilidad, por lo que pudo más adelante desempeñarse como oficinista en el departamento de materiales, jubilándose como oficinista de tercera en Petróleos Mexicanos, con 55 años.

Poco después, en 1978, se formó como maestro de educación rural, impartiendo en Agua Dulce, Papantla durante 13 años en la escuela “José Martínez Domínguez” de donde se jubiló también. “Hablé con el jefe de pensiones Manuel Ramos para jubilarme, ya estaba cansado. Me gustó ser maestro, pero a mi edad me cansaba bastante.”

Escribió desde los 55 años y lo siguió “toda la vida”, como él mismo me sentenció aquel 25 de noviembre de 2001, cuando lo entrevisté en la Cava: “La poesía es la satisfacción de abordar un pasado y vivir un presente.” Para el poeta -que amaba este verso,- no había satisfacción más grande que el dar en el escribir.

“Considero que la poesía romántica es para muchas personas “bella, hermosa, sublime, encantadora.” Que cual delicada rosa que al aspirar su perfume nos fascina, nos cautiva de igual forma, que se siente emoción no tan solo al escribir, también al expresarla. Porque en ella hay sentimiento un corazón que palpita emocionado. Que se conmueve.”

El tema del poema en la poesía de Carlos Plandiura es dejar un testimonio. “Hablar de sucesos que pasan, dejo ahí un recuerdo siquiera, dejo una huella de mi vida en esos poemas. Como el siguiente, dedicado a unos de sus grandes amigos, Los Panchos: Carlos Martínez y Pablo/ que también se apellidan Gil, monaguillos como un diablo/ a los fieles hacían sufrir./ Don Pablo a Xalapa fue al ser electo diputado/ yo los dejé de ver en México han triunfado./ Un trío hace años de fama que nadie podrá igualar/ el mundo entero lo aclama/ por su forma de cantar.”

A lo largo del libro habla de andanzas, de niños, de jóvenes, de sus recuerdos y los personajes de Misantla. En ese lugar vio pasar la revolución de 1910 cuando estaba tomada por los zapatistas. El general Carlos Arellana dominaba la región venciendo después Rodiz, De La Llave y Cejudo, todos carrancistas. También tiene otras referencias a los acontecimientos del incendio en Santa Águeda en 1969, y a políticos como Echeverría, Díaz Ordaz, a quienes apoyó, así como al ingeniero Jaime j. Merino, María Félix, Jesús Kramsky, entre otros personajes que admiró.

La muerte, “ese momento en el que el tiempo se suspende”, presente en la obra del poeta por el dolor de la ausencia de su esposa, la muerte del General Lázaro Cárdenas, era para el vate un “momento en el que todos callan.”

Y yo podría callar, pero en su honor quise escribirte esto, de aquella entrevista que ya había sido publicada en el suplemento de cultura de La Opinión, el 17 de diciembre de 2001. El poeta y el hombre, al que conocí en la novena década de su vida, tenía por centro de su universo el no perder ni perderse, sin dejar huella.

Leyendo sus obras y recogiendo otros testimonios, no es difícil adivinar el papel que jugó el Juglar de Misantla en la política, se llamaba a sí mismo a “metiche, quien en los actos siempre estaba presente, y al instante era requerido por líderes sindicales y políticos de la época” por su gran capacidad de improvisación, y oratoria. El poeta era llamado a recitar en festejo, o para redundar un acontecimiento. De esto, me dijo que efectivamente improvisaba, pero que “lo interesante es que no se olvida.”

Al conversar recitaba, declamaba. Se adentró y creaba versos que al hablar redactaba -aunque suene esto mal- sin mesura. Pues de principio a fin, se consideró y deseaba ser recordado, como un ser especial y parte de esos hombres que forjaron a puño cerrado la base de la economía de nuestro país, que padecieron la explotación y las corruptelas, y que invitó a seguir buscando superar esa injusticia. Pero más coraje le daban los dejados. A muchos se los echó de enemigos cuando dijo en plena asamblea petrolera hace 50 años:

“¿Porqué tú, miserable y paria del destino te humillas ante el fuerte que siempre te ha explotado?

Si tú vas caminando honrado en tu camino, jamás dejes que el grande te tenga postergado.

No ves que las conquistas del pobre que trabaja las quieren para ellos, a ti no te dan nada. Nada más que siempre unidos tenemos la ventaja: Ganar siempre en la lucha, al fin de la jornada.

¿Porqué siendo gigante te sientes tan enano? ¿Porqué si ya has ganado te sientes oprimido? Procura luchar siempre unido con tu hermano: Verás que con los tuyos habrás siempre vencido.

No ves las angustias que padeces por el mísero salario que siempre te han pagado,

con toda tu energía procura ir desunciendo el yugo, que inhumanos, jamás te han liberado…”

El poeta era muy guapo. Dicen quienes lo conocieron de joven. Alegre, pero también vivió muchos desengaños y soledad. En sus versos sobre sí mismo, dice: “Recorro mi vista al pasado, y miro torpe al parecer yo niño. Les entregué inocente mi cariño, y veo que ahora, todo han olvidado.”

EXPOSICION PROYECTO DESVELOS

2008-04-15T07:15:00.000-07:00

Agustín Calvo Galán y la Poesía Visual.
Por Helena Cuesta

Proyecto Desvelos es una exposición de poesía visual. Poesía porque utiliza las letras, la palabra, el lenguaje como medio de expresión, y visual porque utiliza con igual importancia la imagen: la tipografía de las letras, la disposición de las palabras… Sin la palabra y sin la imagen, el poema – la obra que vemos - no existiría.
La poesía visual se mueve en la contradicción de hacer poesía no verbal y en los bordes de otras áreas: la fotografía, la pintura, la música, el teatro…Agustín Calvo Galán posee una importante y reconocida trayectoria como poeta visual; Proyecto Desvelos es su último trabajo.

UNA MIRADA LLENA DE PALABRAS. PROYECTO DESVELOS.
Desvelar: poner de manifiesto lo que hasta entonces había estado oculto. Pero, ¿realmente es posible hacer eso? ¿Puede una palabra desvelar la naturaleza de una cosa? ¿Puede una imagen desmentir o revelar el sentido de una palabra, de una frase?
Las obras que nos rodean en esta exposición, Proyecto Desvelos, plantean un juego especular entre la imagen y la palabra. Pero no está claro quién revela el sentido de quién, la palabra a la imagen o la imagen a la palabra.
El lenguaje es la llave etérea del mundo material, la belleza aérea que flota sobre el contorno de un árbol, el sueño de un gato, el paisaje visto desde una ventana…
Así, cuando la palabra toma protagonismo, la imagen se desvanece; pero cuando la imagen es poderosa, se silencia la palabra.
Las letras son la llave del lenguaje, igual que la rama es el brazo del árbol, igual que el árbol es la vida que se alza de la tierra a las nubes.
La imagen somos nosotros y todo lo que nos rodea.
Pero la palabra también somos nosotros y el pensamiento que revela, contradice, sugiere y añade múltiples asociaciones que nos obligan a despertar del letargo del que mira sin ver.

Barcelona, abril, 2008

POESIA - CARLOS ARDOHAIN

2008-04-15T07:12:00.000-07:00

Hipo mesopotámico

Flock y Flex son un topo
y un tapir amigos que viven
en el Iberá, uno es fana
de Juanele el otro
es hincha de Boca,
quieren ir a Miami pero
no les da el cuero,
y están de los pelos...
dicen que mañana
dormirán en una cama
viajarán a cataratas
cruzarán la cordillera
venderán sus pieles
y comprarán con el dinero
un sueño del tamaño
de un pañuelo
que tenga grabado
un mapa del tesoro
una mano que dibuje
un aeroplano
siempre quisieron ser artistas
de cine o de tevé
Flock y Flex una vez
quisieron saber adonde estaba
su destino pero nadie vino
nadie fue a ninguna parte
distinta de donde salió
Flock contempla el río
y Flex escucha el partido
a pesar de eso son amigos
y sueñan con llegar a Ushuaia
pero no les alcanza el aliento
y viajan con el pensamiento
quisieran que hubiera alguien
que les escribiera un poema
que cuente sus añoranzas
y que sus amigas las garzas
siempre tan elegantes
dejaran de hacerles chanzas
ellos saben que no vivirían
ni la más mínima aventura
si no existiera la literatura
así que se pusieron a escribir
con las patas en el agua
imaginaron historias
donde ellos eran los héroes
lo primero que hicieron fue
escribirle a la liebre de marzo
para pedirle consejo
ella les dijo que hicieran
una dieta a base de té
mucha mermelada
y sólo comer tostadas
lo segundo que hicieron
fue ensalada de camalotes
con bife de yaguareté
lo tercero que hicieron
fue una fiesta en la laguna
donde no faltara ninguna
de todas sus amistades
lo cuarto que hicieron
fue cambiarse los nombres
quiero decir, Flex le dio
su nombre a Flock y Flock
le dio el suyo a Flex
para vivir un poco al revés
y ver cómo es
lo quinto que hicieron
fue escribir un cuento
donde fueran protagonistas
y en ese cuento había
un poeta chino que escribía
un poema que transcurría
en los esteros del Iberá
y había un topo y había
un tapir que allí vivían
y soñaban con ser artistas
y con vivir aventuras
escritas por ellos mismos
en idioma castellano
y en estilo coloquial
y también con ver a Boca
cuando viniera a jugar
al estadio Gualeguaychú
y que venga un periodista
a hacerles una entrevista
para que ellos le contaran
su peculiar punto de vista
en el arte de narrar
y con todas esas cosas
que se les ocurrían
no hicieron nada más
y se olvidaron de hacer
la sexta cosa que harían
si alguna vez escribían
entonces terminó el poema
que estaba dentro del cuento
y después terminó el cuento
donde estaba el poema
y también terminó la carrera
de escritores de los amigos
pero el cuento estaba escrito
entonces dijeron: no importa,
pronto tendremos testigos
de nuestra última aventura
con la señora literatura
y Flock se puso a mirar el río
y Flex a escuchar el partido
o a lo mejor fue al revés
porque ya no recuerdo cuál es
el hincha de Boca
y el que no lo es.

Carlos Ardohain, Argentina.

POESIA VISUAL - PATRICIA SALAS

2008-04-15T06:53:00.000-07:00

PH- neutro
Patricia Salas
Argentina

POESIA - Romance de Alfil Dama

2008-04-09T07:19:00.000-07:00

Romance Alfil Dama

I
La Dama lo miraba de reojo
Con la camándula y la espada
Alfil Blanco fuerte y sereno
Nada en el juego lo intimida

II
Domina toda la negra diagonal
El Gambito de Dama rehusado
Incierta la Dama se muestra dual
Y el juego habiendo comenzado

III
Peón Negro al centro se abalanza
La Dama. Impedírselo no puede
Defendiendo Dama, Alfil avanza

IV
El Rey Blanco lo mira impotente.
No impide el noble sacrificio
Dama nunca le dijo . Alfil detente.

Poema de nuestro colaborador Jorge Alberto Caicedo, Colombia.

TRILOGIA - GIRA POEMA

2008-04-07T06:08:00.000-07:00

BUSCAR IMPOSIBLES

No me saco la venda que me tapa los ojos.
No descoso la boca
ni descubro el oído.
Permito que me embargue la nariz el podrido
perfume que a este mundo
le emana de los poros.
Me resigno a los cortes en la piel
que afiladas
moléculas de aire
infringen a mi paso
por las calles de piedra,
de adoquín o de brea,
pisadas en la búsqueda
de mi espacio en la Tierra.
Con los ojos, la boca, los oídos cerrados,
con la piel destrozada
y la náusea en las venas,
así, desorientada,
sin valor los sentidos,
puede ser que me olvide
de buscar imposibles,
los reinos prometidos
ni el edén que me toque.
¿Aceptaré sumisa
el podar estas ramas y plantar las raíces
donde se frene el viento
y se seque el deseo
y terminen los sueños?

Carmiña Candido Daverio - Italia

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EN EL CUERPO DEL POEMA

I
La muerte me llama
en sueños melancólicos
y voy tras la palabra
y voy tras el sueño
que me parece más lúcido que lo lúcido
y me derramo
grito y me revuelco
y voy tras la palabra

II
La noche se revela
como un todo insuperable
una melodía perfecta
que trae consigo palabras y deseos
Ahí quiero mecerme
entre sus brazos de seda retorcida
en el calor de sus entrañas frías
como sueño dibujado en invierno

III
Yo abajo
en mi cadáver rebosante de alegría
en mi pozo de ilusiones y mariposas
mi propio jardín
de deseos mutilados

IV
Espejo de la muerte
cuerpo abandonado
cuerpo de fragilidad exaltada
dosifícame la luz
dosifícame el ser
en la plenitud del día

V
Volver a los huesos
a mi voz que me huye
en tinieblas desatadas
Entrar en la poesía
entrar en el poema
en que se ha convertido mi carne

Linda González - México

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MARISMAS

Nota de agua canto mudo
donde el silbido del ave amanece
La luz extiende sus brazos a las ramas
baña la corteza y se desvanece en las raíces
Los tordos anuncian primaveras
no hay silabas del cielo precipitándose
pero se lee la piel líquida
y en su profundidad hace perpetuo el verso.

Karol Arcique - México

I Certámen de Poesía visual para Noche de amor.

2008-04-07T05:44:00.000-07:00

La Asociación Cultural Poesía invita a participar en sus certámenes de Poesía Visual.

La poesía visual trata de manifestar a través de imágenes lo que el autor lleva dentro y necesita compartir, denunciando aquello que no le gusta, o exponiendo las motivaciones que le hacen vivir como un ser libre. Utiliza para transmitir su mensaje todo lo que le sea útil, con la voluntad del encuentro con el lector-receptor.

El lenguaje en la poesía visual es universal, sin límites idiomáticos, válido para todo aquel que tenga voluntad de observar y admitir su misión de lector-coautor.

Todo es posible en poesía visual, sólo se conocen los límites del propio poeta en su capacidad creadora.

Este año nos enfrentamos ante el ilusionante reto de 3 certámenes:

I CERTAMEN DE POESÍA VISUAL PARA NOCHE DE AMOR para su libro, el primero que sobre esta temática publicará ACP.

El tema del amor es muy prolífico en la literatura y la poesía, y poesía visual también propone este año creaciones en torno a ello. Podréis desarrollar visuales en torno a los diferentes matices de la temática amorosa.

BASES PARA LA PARTICIPACIÓN:

1. DURACIÓN: - La presente edición comienza el 15 de enero hasta 15 de abril de 2008. Después de ese día todo lo que se reciba no entrará en la selección. Se expondrán los poemas visuales en la galería habilitada para ello.

2.- PARTICIPACIÓN: Abierta a todos sin exclusión. Enviar con los siguientes datos: nick, nombre y apellidos, domicilio, título del poema visual, firma con la que se quiera aparecer en el visual, email de contacto. TODOS LOS DATOS OBLIGATORIOS. Podéis enviar los poemas visuales a: trili@poesia-irc.com /supertrili@yahoo.es

3.- TEMA: AMOR. Inéditos (que no haya sido publicados anteriormente en papel). NO se admitirán poemas visuales obscenos, que hagan apología del terrorismo, violencia y racismo.

4.- En el libro aparecerán 12 poemas visuales. Cada autor puede presentar hasta un máximo de 3 poemas visuales de los cuales solo se seleccionarán uno por autor.

5- CARACTERISTICAS DEL POEMA VISUAL:
- Formato: JPG alta calidad. (los diseños que se envien en otro formato no serán admitidos)
- MEDIDAS ( son las máximas permitidas) - Ancho: 1654 píxeles o 140 milímetros - Alto: 2480 píxeles o 210 milímetros
- Resolución: 300 ppp (pueden enviar los archivos comprimidos en winrar o winzip)
- GAMA - blanco y negro
- El equipo de poesía visual, se reserva el derecho de ajustar la imagen al tamaño de edición.

6.- Una vez el autor haya entregado su poema visual no se aceptarán modificaciones de las imágenes.

7.- JURADO: 3 personas ajenas al canal #poesia y expertos en poesía visual. Este año contamos con 3 grandes poetas visuales: César Reglero, Roberto Farona y Jesús Maestro.

8.- El autor, cede todos sus derechos a la Asociación Cultural Poesía, sin esperar remuneración pecuniaria alguna.
-La Asociación Cultural Poesía se compromete a utilizar la imagen dentro del ámbito para el que ha sido creada.

9.- La participación implica la total aceptación y conformidad con estas bases.

POESIA VISUAL - FABIAN GIMENEZ

2008-04-07T05:39:00.000-07:00

"Mira Mira"
FABIAN GIMENEZ
Argentina

Congreso Internacional de Metapoesía desde Maracay

2008-04-01T06:26:00.000-07:00

Del 3 al 6 de abril próximos se estarán llevando a cabo, en el Instituto Pedagógico de Maracay, en III Congreso Internacional de Metapoesía, en homenaje al Dr. Ramón González Paredes. Según sus organizadores, este evento se propone "establecer las bases fundacionales para que la Metapoesía, junto al Manifiesto Metapoético se enmarquen en un planteamiento universal claro y sencillo que permita trascender la frontera territorial, hablando específicamente del Caribe, si no como un movimiento y una conceptualización vanguardista que le da forma y sentido actuales a la creación poética, pictórica y cualquier manifestación artística que tuviese vinculación con la poesía". Para los interesados en concoer más acerca de este movimiento, o del programa del evento, pueden visitar el siguiente blog: Meta Venezuela

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Artículo recibido de nuestra colaboradora LIVIA DIAZ.

LAS AFINIDADES ELECTIVAS EN BARI

2008-03-28T04:37:00.000-07:00

Nuestro querido poeta Agustin Calvo Galán se presenta hoy en Bari, en el Primer Encuentro Internacional de Primavera con la Poesía Española Contemporánea, organizado por la Faculta de Lengua y Literatura Extranjera de la Universidad del Estudio de Bari.

Su intervención comienza a las 11:00 horas, en el recital poético que realizará junto a los poetas Carlos Marzal, Annelisa Addorolato y Raúl Díaz Rosales.

Posteriormente, a las 13:00 horas, Calvo Galán junto a Annelisa presentarán los blogs Afinidades Electivas y Nomadi Mondi.

Exito Agustín en esta incursión en donde una vez más lideras en la difusión y exposición de la poesía española contemporánea.

TRILOGIA - GIRA POEMA

2008-03-24T08:38:00.000-07:00

AUTOR
Temo el instante sucio
de borrar letra a letra
todas las líneas escritas.

Agustín Calvo Galán - España

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PASIÓN POR LAS LETRAS

Construiré sólidos puentes
para cruzar el turbulento río
que arrastra mis propósitos
náufragos de mí,
ajenos a mí,
huérfanos de mi voluntad,
para así lograr beber de la fuente
que me brinde la palabra que ansío…

Quiero/necesito,

escrituras sin sequías
manantiales de versos,
susurros de las musas...

Crearé desde lo imposible,
desde lo negado,
desde lo desconocido,
colocando letra sobre letra
suavizando la imperfección de sus aristas,
entrelazándolas con adquirida destreza.

Haré arena de la piedra
y piedra de la arena.
Seré…
por esta pasión a escribir que me consume
artesana, obrera y abeja.

Ya no temeré que la oscuridad me ciegue.
Ni que la inspiración me evada.
Ni que la sabiduría me sea esquiva.
Veré la luz.
Respiraré con ansias
y mojaré mis ojos de agradecidas lágrimas.

María Magdalena Gabetta – Argentina

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EL CAMINO DE LOS POETAS

Caminamos...
Construimos el camino deslizando las arenas
Triturando los vientos
Hurgando la historia que se desvanece
Caminamos...
Apretando con los dedos una lágrima de mar.
Caminamos...
Nuestras narices se independizan
Inhalan todo el olor del universo
Se sumergen en el polvo cósmico
Que originó los rostros de la vida
En los pétalos de las rosas húmedas
En las hierbas mojadas por el rocío.
Caminamos...
Como huyendo, como buscando
No queremos y sí queremos
Estar acompañados de la soledad
Caminamos...
Con la piel herida de tanto sentir
Y el milagro llega en cualquier momento.
Hay una complicidad de luces
Entre las noches y los días
Cuando nace un poema.
Luego
Seguimos caminando
Cual errantes nómades por el desierto
Escudriñando los silencios
Tapándonos y desnudándonos en los solsticios.
Caminamos y caminamos...
Hasta oír, olfatear, sentir en nuestra piel
El suave aleteo que se acerca
Hay una complicidad de luces
entre las noches y los días
Atentos, sabemos,
que el poema está por llegar.

Ana María Manceda - Argentina.

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Poemas pertenecientes a
Gira Poema

POESIA VISUAL

2008-03-24T08:24:00.000-07:00

Desde españa, la poeta Ana Deniz nos hace llegar su trabajo.

DIA MUNDIAL DE LA POESIA

2008-03-21T18:18:00.000-07:00

Un poco tarde, en un día especial, con emociones ligadas directamente al proyecto que logramos sacar adelante, he venido a saludarles poetas.

Feliz día poetas, Antaria ha parido una bitácora engendrada en la generosidad y la poesía,

GIRA POEMA

Y vuestro regalo, el poemario NUESTRO

Descargar Gira Poema

Haciendo rodar el poemario

2008-03-19T05:24:00.000-07:00

Estimados amigos:

Busco las palabras para poder expresar el profundo agradecimiento hacia todos Uds., quienes acogieron la iniciativa del proyecto Haz rodar una poesía e hicieron llegar sus poemas, bellos poemas, para dar origen al poemario Gira Poema, que hoy a lo menos comenzará a rodar en Santiago de Chile cuando lo libere de mi mano.

Ha sido un trabajo sumamente especial, pues he estado inmersa en una situación personal acontecida a los pocos días de haber hecho la convocatoria la cual me ha restado tiempo para agradecer como es debido a cada uno de Uds. y en forma personal, tanto los poemas como el apoyo brindado de diferente maneras. Gira poema se ha convertido no sólo en un poemario colectivo que demuestra la generosidad del espíritu del poeta sino también en un medio de sanación para esta vecina de la puerta de al lado que quiso celebrar con sus camaradas en el sendero de las letras el Día Mundial de la Poesía.

Quisiera manifestar mi agradecimiento infinito a Jorge Gómez Jiménez, editor de Letralia, pues él es el verdadero impulsor del proyecto. Infinitas gracias Jorge, sin tu impulso no hubiera logrado un poemario con...doscientos tres poemas... y todos de una notable calidad literaria.

Infinitas gracias a los verdaderos gestores de Haz rodar una poesía: los curadores , amigos poetas que con una generosidad infinita se han ofrecido para imprimir y editar Gira Poema y liberarlo en sus paises y ciudades respectivas. Curadores, sois la encarnación viva de la generosidad y el amor hacia la poesía.

Infinitas gracias a tres amigos que en estos dias de miel y agraz me han brindado su apoyo y amistad incondicional: José Ramón Huidobro, Agustín Calvo Galán y Oscar... jamás podré retribuirles el cariño que me han hecho llegar.

Gracias infinitas a todos los poetas participantes, con Uds., la poesía puede saber que no es una especie en extinción y mientra exista poesía en el mundo los hombres podrán sentir al alma respirar.

El 21 de marzo se abrirá la bitácora de Haz rodar una poesía, vuestra bitácora. vuestra casa.

Señoras, señores, poetas, lo estamos haciendo, giran los poemas, rueda la poesía, nadie ha de detenerla...la poesía VIVE.

Nat

ANTARIA Y POESIA INVITA

2008-02-25T04:33:00.000-08:00

Estimados amigos y amigas:

Con motivo de celebrarse el próximo 21 de marzo el Día Internacional de la Poesía, les invitamos a participar en el proyecto Haz rodar una poesía.

Para ello envíanos un poema de tu autoría indicando tu nombre y país al mail de la bitácora antariablog@gmail.com o bien déjalo en la sesión de comentarios de este post.

Las colaboraciones se recibirán desde hoy, lunes 25 de febrero hasta el día viernes 7 de marzo.

Una vez recogidos los poemas, se editará un libro-objeto que será liberado en distintas ciudades el día 19 de marzo, publicándose también una bitácora en donde se presentará el fruto obtenido.

Por esta pasión hacia los versos que nos marca, únete y haz rodar una poesía.

ARTES VISUALES - JOSE JAVIER GONZALEZ

2008-01-23T05:53:00.000-08:00

Desde Madrid José Javier González, poeta y fotógrafo nos presenta su serie OUT OF FOCUS.

ACERCA DE JOSE JAVIER

Fotógrafo y poeta. Nace en Madrid en 1956. Es a partir de 2005 cuando comienza a mostrar públicamente su obra. Ha escrito los libros de poemas “¿Sirve de algo un poco de amor?”, “Antígona”, “Recogidos (Haikus)” y “Resistencia”.
Su fotografía evoluciona dentro del interés por lo textural y la forma, la definición o el desvanecimiento de ésta en el espacio.
Crea imágenes en las que transciende lo puramente descriptivo, provocando interés y consiguiendo que el espectador detenga su mirada.

Bitácora del artista: La deriva de la sombra

CAFE Y LECTURAS con CRISTIAN PIAZZA

2008-01-22T07:54:00.000-08:00

La noche según Murakami

MMi primera lectura de Haruki Murakami fue su publicación más reciente. After Dark (2007) es la última traducción al inglés que se edita en Estados Unidos. Tal como sucede con las personas comienzas por conocer el presente: en una fiesta, en un café, en el supermercado, en el cine; y a partir de entonces juntas las piezas del pasado: fecha de nacimiento, signo zodiacal, hermanos, hermanas, “affaires” varios, etc. Así me sucedió con este escritor japonés cuya verdadera escuela literaria fue el Jazz de Monk y Parker.

Por meses me vi tentado por los tÌtulos de sus otras novelas: Kafka on the shore; Norwegian wood; Dance, Dance, Dance. Siempre me atrae el nombre de Kafka, la referencia directa al atormentado escritor de origen Checo es infalible; su figura es más novelesca que sus propias ficciones. Me abstuve de comprarlos por que desconfiaba mucho (y aún soy muy crítico) de las traducciones (aunque después medí las probabilidades de que algún día pueda leer en japonés) y mi poco conocimiento de la literatura nipona y oriental. También andaba en otras cosas; había relegado la lectura a un segundo plano. Mi situación económica tampoco se prestaba para descubrimientos que alteraran mi restringido presupuesto. En fin, no era el momento.

After Dark sucede en un marco muy específico de tiempo. Comienza a las 11:56 de la noche y termina a las 6:52 de la mañana. La noche como protagonista, que explica mejor algunas cosas, que saca a relucir lo que las convenciones sociales nos obligan a ocultar; pero la noche es también violencia y vicio: el lugar ideal para que sus mutantes asomen la cabeza.

Dos hermanas, Eri y Mari, diferenciadas por la sÌlaba inicial de sus nombres, son extremos opuestos. Eri es vanidosa; modela, sabe que su cuerpo y su belleza son su mejor activo. Mari, por su parte, es tímida, se viste con ropas holgadas y algo masculinas, lee mucho. A partir de esta breve descripción, podríamos suponer que la noche pertenece a la hermana mayor, a Eri. Sin embargo, la acción parte de Mari, que servirá de hilo conductor de las distintas micro historias que se van sucediendo en la noche de Tokyo.

Takahashi es un trombonista que ensaya en las madrugadas. Reconoce a Mari luego de años sin verla y se sienta a su lado, a pesar de la poca receptividad ofrecida. Ese encuentro le permitirá a la joven de 19 años descubrir las otras caras de la ciudad en un breve lapso de tiempo: una maestría intensiva de la vida sin actos de graduación ni diplomas; sólo la certeza de lo aprendido.

Cada cierto número de páginas una nueva presencia se hace visible: la dueña y las empleadas del hotel; la joven prostituta china que es golpeada y abandonada en una de las habitaciones por Shirakawa, un empresario de horarios extendidos y finalmente el mercader de jóvenes indocumentadas.

Eri no hace otra cosa más que dormir durante toda la novela; algo extraño ocurre con su hermana, intenta contarle Mari a Takahashi, conciente de lo inusual de la situación. La situación de Eri es “irreal”, la narración se intercala y va soltando partes de un rompecabezas que quizás no tenga solución:

“Eri Asai is still sleeping. The Man with No Face, however, who was sitting beside her and watching her so intently, is gone.” (p.101)

Mari y Eri han intercambiado roles. Es la única manera que tienen para reconciliarse luego de ser deliberadamente etiquetadas como antagónicas:

“Mari has made her ways through the long hours of darkness, traded many words with the night people she encountered there, and come back to where she belongs”. (p.190)

Hay un narrador que observa, que tiene limitaciones, que no conoce la psique de los personajes que encuentra: se hace las mismas preguntas que cualquier lector podrÌa hacerse. Este narrador no juzga. Es cinematográfico en sus detalles; usa recursos técnicos al explicar el punto de vista.

Presenta la noche y el día como lo que son: el comienzo y el final de algo que se prolonga indefinidamente; cíclicos, abundantemente iterativos. “The night has begun to open up at last...” ¿Quién se tomar· la tarea de contar esa otra mitad?

Fotos: 2. © Pascal 3. © La Bele 4. © Elena Seibert

Bitácora de Piazza: Café y Lecturas

ARTES VISUALES _ FOTOGRAFIA

2008-01-22T07:49:00.001-08:00

ARCO
by
Tomás Galindo

POESIA RECITADA - TU ROSTRO

2008-01-21T06:10:00.000-08:00

Poema de soyunahojita, compañera de comunidad literaria, recitado por Tomás Galindo.

TU ROSTRO

(Para escuchar el poema clica sobre el nombre de él)

NARRATIVA - LA FUGA

2008-01-21T06:02:00.000-08:00

Junto al diablo. En la cosecha del fuego. El ángel sin respirar, truena. Un suspiro se pierde a lo lejos y creemos definir al mundo. Pesados cuernos cuelgan de sus alas. Marchitas, vencidas y arrugadas. Viento precoz, lágrima en voz. La mirada cruzada, pares de garras. Y el sonido escucha.

El abatimiento de los pozos sin alma. Triunfo político para partidos sin nacimiento. La ideología malsana de los que no supieron esperar. Emerger entre las raíces para no volver jamás. Soledad en grises, luz bicolor. Mientras los fantasmas marchan, se descolora una flor.

Abajo los murmullos callan. Desgarrar con músculos al mismo sol. Atar las maletas en la espalda.

El ángel se fugo.

©

oooOooo

Desde Buenos Aires, Gabriel Brajterman.