Los comentarios al cierre.

Ultimo testimonio,
algo quedará vacío
en el alma de la aprendiz.

El auditorio tiene la palabra

los versos son todos de los

poetas..

Bravisimo por cada uno de

ellos.

Ojos y oidos de la doncella, nada ha de escapar de esta velada.

Una sonrisa regalada...brisa catalana roza el alma.

Ultimos detalles antes de dar
la partida de la noche final.

Hay butacas, sobra espacio, faltan hombres enamorados de la maravilla de la poesía.

V Poetry Week - Dickinson College

Octubre,26 del 2006
Dickinson College
V Poetry Week
Sesión de clausura.













Los podios está listos para el baile de poetas y poemas.
Noche final, todo será en unos instante pasado.

Dickinson College - V Poetry Week.

De derecha a izquierda:

Doña Astrid Cabral de Felix Sousa ( Brasil )

Don Jesús Aguado ( España)

Academico argentino de la Dickinson

Doña Cristina Rodríguez-Cabral ( Uruguay )

Don José Angel Cilleruelo (España)

















En Dickinson College , durante cuatro hermosas veladas he podido vivir una de las más bellas experiencias de mis últimos años.
El asunto trata de la Semana Poética que dicha universidad lleva a cabo desde hace cindo años y en donde se invita a destacados escritores a leer su obra. La lectura este año trajo al español y al portugués como idiomas invitados de la mano de los destacados poetas Doña Astrid Cabral Félix de Sousa , Brasil; Cristina Rodríguez-Cabral, Uruguay; Jesús Aguado y José Angel Cilleruelo desde España.
Noche tras noche durante una hora , los poetas han leído sus selecciones para esta muestra y un joven estudiante posteriormente los ha traducido al inglés. Terminada la lectura, media hora se concede al público asistente para entablar interacción.
Excelente poesía, pero la magnificencia del espíritu generoso de aquellos que comparten el caminos de las letras es el mayor tesoro que puedo aquilatar.
A continuacion algo que escribi en mi pagina de poeta amateur:

Poetas, han partido.

Y se fugó el sueño junto a la poesía.
La última imagen retenida en la pupila es la de José Angel Cilleruelo y Jesús Aguado caminado juntos en la oscura y fría calle.
No se deben de haber dado cuenta que cuando besé sus mejillas algo de mí se fue hacia España junto a sus equipajes.
Cristina Rodríguez-Cabral ya había partido un segundo antes, quedó pendiente mis deseos de ir a comer esas uvas que había comprado y no podía llevar en el viaje. Habrán ido Angel y Jesús a compartirlas con esta bella guerrera que alza y mece tan bien el estandarte de los negros en su tierra y ahora en este pedazo de mundo?Doña Astrid Cabral Felix de Sousa, partió como es su figura, frágil hasta para evaporar en el aroma de la noche su voz melodiosa y su poesía exquisita. Gracias "Doña" Astrid, cuando respondió ante el audotorio mi pregunta hecha sobre definir en una palabra lo que era la poesía, Ud. con sus años sabios dijo lo que yo quería escuchar para morir en el intento de parir un hijo llamado libro.
Y se han ido...
Y no habrá a quien hacerles hoy preguntas.Y no estará Angel sentado a mi lado mientras una mujer le increpa por su poema "Canción del Rio Hudson".
Ni estarán las voces de ellos cantando en alto sus poemas ni los estudiantes traduciendo los textos.Ni estará esa noble gentileza que cada uno de estos trovadores reconocidos posee y que la hicieron manifiesta al acogerme a mi, una perfecta desconocida queriendo hacer poesía, en su grupo...tratándome de igual a igual.

- Quién ganará: la rima o los adjetivos?- Pregunta ante el improvisado partido de tenis de mesa entre los poetas españoles.
- Ganarás tú , guapa- Responde galante y generoso Jesús Aguado.

Y gané, incuestionablemente gané al poder compartir con ellos y aprender de su prosa y sus pocos aires de grandeza.

Veo los impresos firmados. Tomo los papeles del poema que José Angel leyó y que me regaló después de su lectura... Veo sus mails...le enviaré las fotografías...

"Para Natalia con todo mi cariño y esperando su primer libro" . Dedicatoria que me estremece hecha por Cristina Rodríguez-Cabral.

Se perdieron ante mi mirada anoche los poetas...desaparecieron como sueño mágico en el negro azulado del cielo en reposo.Les vi partir... sus figuras quedaron para siempre plasmada en la retina de mi alma.
Y sin ellos saberlo,algo de mi se fue prendado a ellos, por algo soy aprendiz de poeta.

Dedicado con el aprecio, admiración y toda la humildad que poseo a:
Doña Astrid Cabral Felix de Sousa
Doña Cristina Rodríguez-Cabral
Don Jesús Aguado
y ,especialmente, a Don José Angel Cilleruelo.

Nata Gaete
_poemme_ / _eclectica_

Soneto al amor virtual ©

Texto
by
corazonloco









Imagen
by
_poemme_






Alguien dijo :La vida es una enfermedad incurable que se propaga por
transmisión sexual.

Y este poeta de loco corazón, que cuando escribe
nunca juzga, dice ...

SONETO AL AMOR VIRTUAL

Curiosos de una nueva fantasía,
buscamos ese amor al que ignoramos,
y cuando en el espacio lo atrapamos,
se dulcifica la tecnología.

Deseando contemplar la anatomía,
a través de una "cam" nos entregamos
pues la lujuria de nuestros reclamos,
trueca el pudor en iconografía.

La urgencia se adivina en la mirada,
concediendo dispensa al onanismo
al observar a la persona amada.

Ante Windows, preñado de lirismo,
el varón eyacula ante la nada
y la dama lo vive con realismo.
(...ninguna dama queda embarazada )


corazonloco varón, europeo, infiel
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/corazonloco/

DERECHOS RESERVADOS
Tanto en texto como en imagen.

Silencio ©

Fotografía
by
Rubén Pinella








Texto
by
_poemme_






"Siempre que se quiere ir la interior
hay algo que va obstruyendo
el paso anhelante y expectante
del mutuo conocimiento
y en vez de seguir adelante
todo queda encerrado
en un profundo silencio. "

Nat Gaete
_poemme_

Rubén Pinella
http://unafotocadadia.blogspot.com/
http://www.rubenpinella.com.ar/
http://elsenialador.blogspot.com/
http://programa4pm.blogspot.com/


DERECHOS RESERVADOS
Tanto en imágen como texto.

Del arte y de la vida, Tratado de Cocina ©

Rosy Cabrera
Monterrey

México







Hoy, 19 de Octubre, en el Museo Metropolitano de Monterrey, Mexico, mi queridisima "madrina" como le llamo desde que nos conocimos en una sala de chat, Rosy Cabrera de Zambrano, presentará su libro, su sueño hecho realidad.
El libro se titula " Del Arte y de la Vida-Tratado de Cocina" , compendio de 150 páginas que se dividen en 7 capítulos de recetas culinarias, de los cuales cada uno trae 10 recetas de Sopas y Entradas, Ensaladas, Carnes, Pollo, Pescados y Mariscos, Meriendas, Pasteles y Postres; y dos últimos más: el Viaje a Cuba y Cocinando el viaje a Cuba, donde relata la segunda parte de su experiencia para finalmente culminar su proyecto.
Hace media hora charlamos fluía felicidad y realización, ejemplo de mujer y de empuje, de cumplimientos de sueños, de amistades de chat que confirman que a través de ese medio sí sepueden crear lazos fuertes de admiración y amistad.

Rosy, felicidades, tu triunfo es el regocijo mío, el de aquella amiga española Pilar, que conociste una vez en el aeropuerto y a la que reencontraste después en el chat y que ha sido tu gran compañera en la realización de este libro y de todas tus amistades que muy bien te queremos.

Hoy, en diferentes ciudades del mundo, estaremos brindando por tu logro bella y encantadora amiga

Por Rosy Cabrera, ejemplo de belleza de mujer.

Nata, tu "ahijadita" .

Décima por encargo ©

Me han pedido un poema
como si esto fuera poco.
quizás algún verso loco
donde brille como gema
una lágrima de pena
o algún bello sentimiento.
Una cosa del momento
y no muy elaborada...
Pues escribo una pavada
y que sirva de escarmiento.

ergo, para poemme

Emilio Rubén González.
Argentina
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/ergozsoft/

DERECHOS RESERVADOS

La memoria incandescente ©

Queda ya tan inasible,
tan lejano, tan llovido,
tan angosto el suelo firme...

Ya apagando el eco viene
su voz donde el agua orilla
la memoria incandescente.
No sé ya dónde se hundió,
dónde está donde yo quise,
dónde donde estuve yo...

seisenpunto

Playa olvido ©

Si fueras mar
me ahogaría en ti.

Como se hunde la luna en el zafiro del agua
buscando el tallo mojado de la noche
y aletarga su cuerpo de nácar
en un naufragio ciego
hasta besar la costa del olvido
y renacer entre signos blancos
para acariciar estrellas.

Si fueras arena,
podría encallar en ti.

El mar oculta su secreto cristalino
y encarcela mis manos
entre barrotes de arena.
De mis ruinas emerge
el canto libre del tiempo
fundiendo entre las piedras
el ayer y el mañana
de sal, cenizas y cielo.

Si fueras viento
extendería mis alas.

Costa fugaz, parpadeo
de espuma y palmeras
abanican la luz ardiente
de mis ojos prisioneros.
Faro solitario que cautiva
mis pies desnudos, sedientos
de correr hacia la ribera
y perderse en el viento.

Playa donde anida
la miel húmeda
de tu voz azul
y mi plateado silencio.

Aveazul
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/aveazul/
Claudia A. Wagner
Argentina
diezmonedas@yahoo.com.ar

Decolorando la oscuridad ©

Hoy lo encuentro
Perdido en mi memoria
Viajando en mis fantasías,
Hoy lo siento frío,
Como una estación inclemente,
Parado justo en mi,
Sentado en la lejanía,
Sobre una montaña vacía,
Como buscando a la eternidad,
El mar lo acaricia,
Las estrellas por usted brillan
Pero no siente nada,
Todo observa y nada toma...

Trazando márgenes inexactos
En esta efímera historia,
Triángulos extraños,
Que deciden que soy en su vida...

Trazando lagrimas calladas,
En mi faz adolorida,
Tratando de decolorar la oscuridad
Que habita en su alma...

Hoy quise ser libre
Y no lo logre
Presentí su carne cerca de mi,
Y tan distante a la vez,
Usted replica,
Mis palabras accidentadas
Al nombrarlo,
Usted exige calma,
En mi agitado pecho,
Que esta inquieto,
Al augurar,
La eterna despedida
De nuestros cuerpos mojados,
Por aguas benevolentes,
Por lluvias frágiles...

Trazando márgenes extintos
En mi piel quebrada,
Tratando de decolorar la oscuridad
Que habita en su mente...

Trazando glorias apagadas,
En el cielo tormentoso,
Triángulos extraños
Que se deforman en sus manos...

Noelia Fernández
DERECHOS RESERVADOS

Césares apocalípticos del verso ©

Monjes inmediatos de la poesía
profana envuelvan el desván
apocalíptico del verso;
ductor que las musas asumieron
por perverso, vocablo inverso
de sedante ensoñación.

Pardal iluminado que las luces te tiñeron
vuela alto en jerarquía y despréndeme de letras,
es así el modo incierto de mi boca y parlamentos,
santo pederasta que violasteis mis encierros.

Mímica de horas calvas satisfacen el guión
es la vida que me corre trazo a trazo en un reglón;
antepongo mi joroba de un tenaz “ escribidor” con la
pluma que se moja entre soya, sal y dulce, entre
coplas mas perdón.

Oh gentileza , hampa, chusma, que la goma me borró

por haber pecado tanto de modorra y buen licor,
pasaré entre cantinas absorbiendo el amor que la
gente me platique porque yo no siento hoy.

Galería de muñecos dibujados en papel con los
céntimos ociosos que entre comas yo pisé,
ya no hay arte que convenza y que llegue a tu fogón
porque en nieve te tallaron, derretirte es un horror.

Bizarro entre bizarros estupefactos en monólogos,
son dos,
el que escribe en recipientes y el crea en un papel,
dale pausa al movimiento que tu mano estallará
impactando las negrillas muerte alta entra ya.

Cela en prosa lo que en métrica no da,
las estrofas voy midiendo y voy soplando
tu verdad,
indigente de las letras es mi lema al crear,
lo pausado en lo divino de la mano saciarán.

Ínfulas malditas de colosos escritores
¿Dónde están las alas qué supones te
sostienen?;
insurgente entre muchos la gramática se
hará y absorberte en un segundo tú
maldita vanidad;
¿Aludida yo?, ¡Quizá!.

María Eleonor Prado Mödinger
La_Entidad
T.D.R

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Vendedor de alegrías ©

Un país quiere decir, amar a una mujer,
tener hijos y también querer los hijos de otros,
verlos crecer y vivir libres,
no importa en qué modo.
( De una canción que ni siquiera sé como se llama)












El hombre empuja un carrito que lo ha pintado de mil colores, se ven soles montes y un trozo de mar, con letras irregulares se lee “Dulces ilusiones”. Viste un oscuro y gastado pantalón y sobre este una cotona blanca. Lleva un cuerno de vacuno que cuelga al costado.

Detiene su carro en la esquina y hace sonar el corno, su sonido despierta la mente de los pequeños y no sólo la mente sino también sus estómagos. Corren a pedir a sus madres una moneda para comprar el manjar que les trae el sonido del cuerno.

El hombre sube sus mangas, saca del interior del carro un anafe. Busca el combustible y llena su estanque, luego bombea aire a su interior; cuando ve que la presión es buena, enciende el fuego, e instala en el interior del carro, conversa con los niños, les cuenta cuanto costarán, habla con cariño; y a los que aún les falta dinero para comprar, regresan a sus casas a tirar las faldas de sus madres, para que les completen la cantidad necesaria.

El sencillo carruaje, es visto por los pequeñines como un sombrero de mago, de él emergerán sólo cosas dulces, y no sólo dulces sino coloridas. Colores y sabores que hacen la felicidad completa de esos niños y si a alguno no le alcanza y no encuentra eco en casa, algún amigo compartirá el suyo, siempre es así, allí la solidaridad se inicia desde pequeño.

El vendedor de alegrías, sigue preocupado de su carro, pareciera que se esconde cuando se agacha y allí manipula el pedal, colocando en su lugar la correa que une el pedal con la mesa giratoria que hay en medio de su carruaje. Se levanta, alza su cuerno lo hace sonar una vez más. Su sonrisa es amplia y verdadera.

Mueve el pedal y la tornamesa interior comienza a girar, mientras se prepara La dulce mezcla cuenta cuentos y otras historias a los pequeños mientras se calienta la dulzura. Toma un par de cucharadas de azúcar y mezclándola con un colorante rojo la coloca en el interior. Adentro de su carro, sombrero de mago, todo gira y gira, el pie y la fuerza centrífuga, hacen el resto. De otro escondite saca unos palitos de álamo y, los pone en una lata que está ubicada a un costado de su carruaje. Los niños miran ansiosos la cubierta transparente, unos ni siquiera desean pestañar para no perderse el espectáculo de ver aparecer los hilos de pálido rosado y dulce acontecer.

Hombre conocedor de mil oficios, alguna vez en un pasado lejano, también niño fue y aún no lo olvida, por lo que vive sonriente los cambios en los ojos y gestos de los niños que se van repitiendo de estación en estación.

Loa fines de semana es vendedor de dulzura para los niños de muchos barrios, en la semana recorre las mismas calles cambiando de carro y de sonido, su pie mueve otro pedal que hace girar un par de esmeriles con los que afila tijeras y cuchillos.

Los niños, miran y miran, uno dice “ya va a salir”. ¡Bravo! exclama otro aplaudiendo, la menudita, de rostro redondito como luna llena, zapatea alegre, zapatea y aletea, los otros se ríen, pero ellos de alguna manera también esperan con ansiedad, y el vendedor con su calma habitual pedalea en el interior mientras el centro gira y gira.

—Pucha caballero, usted nunca se apura…
—Ya va a salir la dulzura para sus ojitos.
—Caballero yo quiero uno bien grande, así de este porte
– Dice la niña de carita de luna -, abriendo sus brazos como queriendo abarcar el mundo entero.
—Y yo señor, también quiero
—¡Señor, señor! que no sea tan inmenso como quiere ella, - Dice un niño de cabello colorado - ¿no ve que nosotros también queremos?.

El rostro del encantador de golosinas, se transparenta y deja ver todo lo que hay dentro de él, un gran cariño por esos niños de esa población. Quizá recuerde aquellos años en que fue niño, como cada uno de los que lo observan con avidez y nerviosismo, el hombre mira a unos y luego a otros, abre un ojo para mirar a los de la izquierda y luego abre el otro para mirar a los de la derecha, su pedal sube y baja, la correa hace girar a la polea y esta a la bandeja con azúcar y, por arte de magia comienzan a emerger los rosados hilitos que se unen a otros y a otros hasta conformar toda una nube, cuenta a los niños, luego cuenta los palitos, uno para cada niño, y allí se inicia la parte más feliz, una mano toma el hilo y enrolla, luego otro y enrolla, globos se nube rosada se van acomodando alrededor de su dulce carruaje, uno y otro hasta completar la cuota, misma cantidad de globos misma cantidad de niños.

El próximo acto de magia está comenzando, por arte de blanco sortilegio, las monedas cambian de mano, pasan de los dedos urgentes de los pequeñines a las manos del mago, una moneda un palito.

—Señor dulcero, a mi primero – Es carita de luna, la que más nerviosa está, el hombre le pasa a ella primero, la bella niña mete la boca en medio del globo, su nariz colorea de hilos rojos, todos se ríen de ella, a ella no le importa ni interesa, espera a los otros niños.
—A mi, a mi ahora - Es Jorgito,
—Acá está el tuyo Pepito.
—Gracias señor
– Dice el niño, tomándolo con cuidado y con dos dedos saca trozitos de azúcar.
—A mí, a mí dice Diego de ojos verdes.
—Suyo señor Diego – Dice el vendedor.

Uno a uno van recibiendo su azúcar, uno a uno la felicidad llega, al final quedan dos, la Patita y el Toñín.

—¿Y ustedes?
—Señor a mi no me alcanza, mi mami me dio poquitas monedas.
– Dice con mucha pena la niña.
—Señor mi papi no tiene na trabajo, así que no le puedo comprar, otro día que usted pase le compraré dos.
El hombre los mira abriendo y cerrando los ojos, cuando abre el derecho, el izquierdo está cerrado y viceversa, alza ambos ojos al cielo. ¿Quizás en ese mismo instante, piensa en las veces que ha tenido que andar sin ni una sola moneda?, o de cuando era niño y su padre no tenía trabajo.
—Miren, vamos a tener un secreto, otro día cuando pase, si se acuerdan me traen la moneda ¿Ya?
—¡Ya señor!
—Pero no le pueden contar a nadie ¿Ya?
—Si señor.

Saca de su lugar los dos algodones y entrega uno a cada niño, luego con su mano limpia el sudor de su frente y de sus ojos. Ambos niños no saben qué decir, sólo tienen sonrisas para pagar su algodón de azúcar, así que sonríen y salen corriendo al grupo que sentados esperan para comerse en grupo sus algodones.

El dulcero apaga su anafe, quita la correa del pedal, levanta su rostro, mira a los niños, sonríe y comienza a empujar su carro. Toma su cuerno lo hace sonar e inicia su retirada, cuando llega a la otra esquina, a los niños no les queda nada de sus algodones, unos con los dedos rojos, otros con sus caritas llenas de algodón, pegajosos pero felices.

En la otra esquina detiene el dulce carruaje, saca el cuerno y lo hace sonar, llegan muchos niños, saca el anafe, revisa el combustible y abriendo y cerrando los ojos, inicia su rito de embrujo con los niños de otra esquina, donde también uno o dos mirarán, porque su padre está sin poder trabajar y el secreto quedará por siempre entre esos niños sin monedas y el encantador que recordará cuando fue niño y su padre tampoco tenía trabajo.
Curiche
PrimaverA 2006

Este cuento, nació el sabado en el puertecito en San Antonio, con todo mi cariños a los niños que nos acompañaron a: Diego, Juanito, a la hija de la Clau y a Andrea Francisca hija de Sergio y Olgy.

Juan Manuel Oyarzún Henríquez
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/curiche/


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Nubes horizontales ©

Hambrientas aves de la ilusion rondan mi cabeza
Rapiñas aves del deslumbramiento acechan mis ojos
Carroñeras aguilas del corazón vuelan rasantes
Ruiseñores lejanos levantan el sol de mi alba

Busco un lugar seguro para enterrar
mis ilusiones de aves fenix paradiseales
Mi alma sangra con las garras de las gárgolas
Golondrinas habitan mi motor de pasiones
eternas solitarias
vuelven al balcon de la desgarradora soledad
con el pecho blanco
deshonrado de vinos amargos.

Aves siniestras se conjugan en un horizonte gris
nubes divergentemente horizontales.

Golondriniña osada
inmadura niña golondriñada
mujer colibri
colibri libiento
libidinosa golondrina
volverá a surcar
espejismáticos cielos
cubiertos de grises
coloreándolos de rojo
con gotas de lechoso rocío.

Sin aves de rapiñas azotando el cielo
no podria parir la gota iridiscienta

Golondriniña surca el cielo
buscando criminal halcón hambriento
suicida conciente de sus cristalinos sueños
navegante kamikaze de lacrimosa poesia.

Se conjugan en el horizonte gris
nubes divergentemente horizontales.

Nat
_poemme_
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/_poemme_/

El tiempo en remolinos ©

"Y el
punto, línea.
Y la línea, tiempo en
remolinos."

A los 14 días andados
del mes de abril del año 2005
se ha hecho esta edición digital a partir de un ejemplar
de los libros originales numerados del 1 al 20:
Acrílico, tinta china y resina poliéster sobre papel
Hahnemühle. Plegados en acordeón 20,5 x 101,5cm
sobre 230g. antiguo. Estuches 15 x 21cm
de papel acuarela blanco 300g.

Concepción y diseño:

Jean Anguera

Texto manuscrito:

Francisco Alvarez Velasco, poeta español.

http://artepoetica.net/FranciscoAlvarez1.htm

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Lago Epecuén, Carhué ©

Lago Epecuén, Carhué
by
Rubén Pinella










Existen fotografías que raptan las palabras de la poesía. Esta es una de ellas, poesía magistralmente hermosa y vívida.

Rubén Pinella, fotúgrafo y periodista argentino
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http://programa4pm.blogspot.com/

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Noches reales ©

E irremediablemente
llegó la noche

como cada noche
como cada día
como siempre
acompañada de melancolía

acompañada de alegría
cuando tienes compañía
acompañada de soledad
cuando el silencio te mira
acompañada de poesías
acompañadas de vidas

De flechazos envueltos
en letras
hileras de hormigas
semillas
que con leerlas
florecen
y brillan

jardín de estrellas terrestres
jardín viviente
su alimento
la savia
y la sabia
melancolía
cual abrigo en el frío
cual sonrisa en la brisa


Nostalgia de noches
recién pasadas
recién paseadas
recién vividas
donde todo es jolgorio
donde todos pintan risas
en los muros de la vida
muros hechos de ladrillos
cada uno
un alma amiga

Noches no virtuales.

Noches reales
vivencias
realidades
noches que respiran
oxígeno vivo
oxígeno

ése que no te asfixia

Nuria
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Gea ©

"Gea"
Serie "Plazas"
by _poemme-
©

Existen imágenes que en un segundo quedan grabadas en nuestra mente. Con tinta indeleble.
Entre el tumulto de las personas en aquella plaza, mi mirada se dirigió a ella casi de inmediato. Capturé su figura en un zoom-in que abarcó su inmaterialidad, su abismante presencia desplegada ante nuestros ojos como una premonición de los futuros días.
Perdida se hallaba en un rincón del banco, en sus recuerdos, posiblemente atrapada en un mundo irreal.
Su cabeza afirmada en sus manos, representando el peso de la vida de cada ser pensante de este planeta. Su mirada distante de la mía a más de cinco metros calaba en mis ojos como si estuviéramos separadas por un un dedo de distancia, rasgando con ella todas las barreras alzadas contra la emocionalidad.
Avancé unos pasos, pero me detuve. Quería sentarme a su lado, conversarle, saber cuál era su o sus tormentos o, simplemente, acompañarla sin decir nada, murmurándole con mi presencia a su lado que tan sola no estaba.Seguí observándola. Tan anciana, tan sin nadie, con un grito de auxilio que vagaba por el ambiente bullicioso de la
mañana.
Frente a ella, ya a menos distancia, la vida jugó con tiempo y espacio... la gente y el sonido en un segundo se perdieron en alguna ventana interdimensional y quedamos ella y yo... solas, estremecedoramente únicas en la existencia.
Se abrieron nuestras almas, sentí la caricia de la anciana traspasándome gota a gota el dolor de la soledad, del abandono, del respirar por respirar.Me prestó su esencia, me regaló su conocimiento, aferró mis dolores transmutándolos a su ser . Quise arrebatárselos, no merecía cargas ajenas sumadas a su ya saturada pira de sufrimientos. Mas no, los asió en su espíritu mientras todo iba esfumándose hacia la realidad.
Regresaron la plaza, el gentío, el banco a cuatro metros, ella a su rincón... con más dolor, con una humana y abismante soledad.Mis ideas caminaban de uno a otro concepto: caos, aprendizaje, egoísmo, angustia, dolor, futuro...
Deja-vu del mañana:allá estábamos todos, cada uno dentro de una plazuela llena de vida, cada uno en su propio banquillo sumergidos en un marabismantemente vacío.
Me llaman, no puedo despegar ni mi vista ni mi conciencia de esta mujer.Tomo mi cámara y realizo tres obturaciones, debo retener su imagen para saber que ha sido una realidad y no uno de mis momentos oníricos.No pude captar la esencia del dolor que transmitía, dos fotografías nítidas y la tercera... blanza luz diciéndome no más instantáneas.
Antes de perdernos para siempre en el océano del infinito, volteo la cabeza hacia ella, debe llamarse Gea, me digo.
El gesto de un beso la saluda, ondea su mano cual ala perfumada de ángel y siento en mis labios un conmovedor sabor salobre.
Estará hoy nuevamente "Gea" en Philadelphia? Estará ella sola o, a su derecha, en otro asiento solitario alguien más completa el cuadro de la ciudad? Qué cree Ud. ?

Nata Gaete

_poemme_ / _eclectica_

http://www.loscuentos.net/cuentos/local/_poemme_/

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En la sangre ©

1476, el primero que lleva mi apellido ha dejado su firma, que hoy se despliega frente a mis ojos en la pantalla del computador. Pongo mi dedo sobre ella, sólo para comprobar ese miedo atávico y cerval a la muerte; yo ya sabía que ahí estaba, latente, oculto entre las curvas del trazo.
Mi dedo inicia un viaje desde el comienzo de la firma……recién descubro que lo he logrado, he sobrevivido al viaje. Me observo, estoy distinto, tantos detalles desconocidos en mí, aunque al fin y al cabo he vencido. Me pregunto cómo he de continuar……En algunos puntos la línea se desdibuja y parece que va a perderse, pero se recupera y continúa……generación tras generación; confieso que por algunos instantes casi he cedido, casi he permitido que esta muerte me venza. Pero no, mi persistencia, mi miedo, han sido suficientes para animarme a remontar……A veces creo que el miedo viene desde muy atrás en mi familia, ya se lo había oído a mi abuela. Seguramente también su abuela lo padecía. Pero he continuado mi recorrido por la vieja firma, sin darme cuenta mientras pensaba. Me acerco al fin, el último lazo se alza y queda en suspenso en el aire, no sé qué ocurrirá cuando llegue hasta allí……Entonces te veo llegar, veo cómo te acercas y me tiendes tus bracitos. Oigo cómo me dices que me amas, siento cómo nace una nueva oportunidad en tu abrazo; acabo de comprender que tampoco esta vez moriré, que ya sé cómo continuar este viaje, como la sangre, abriéndome paso a través de ti……pero mi hijita interrumpe estas curiosas reflexiones y deshace el miedo que me acechaba con solo un abrazo, con un beso y un “te quiero mamá”. Es extraño, pero en su frágil y pequeño abracito, me siento totalmente salvada.

http://www.loscuentos.net/cuentos/local/atanor/

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Ciudad durmiente ©

Las nubes se alejan
Van quedando desnudos
Los tibios pétalos
Que alumbran su mirar,
Los pájaros se van acercando
A sus nidos,
Y la gente se adueña,
De las veredas,
De las calles oscuras,
Mientras usted acomoda
Su sueño en esa suave almohada,
Temible despertar,
Encerrado en su inocente corazon,
Esperando una efímera aurora,
Que escapa al impactar con sus manos,
Mientras el deseo se agrieta en su boca,
Y aquel cuerpo que añora,
Se esfuma en la bruma,
De una casual pesadilla....

El sol hoy no me alumbra,
No percibo su calor,
Ni el de usted,
Es imposible visibilizarlo...

En esta niebla,
Tan callada, tan deprimente,
Inundada de cielos tormentosos...

Una lontananza,
Se teje en nuestras andanzas,
Cada quien observando,
Colores diferentes,
Separados inminentemente,
Por la sin razón de los tiempos
Por lluvias apretadas,
Bajo nuestros pies inquietos,
Chapoteando nuestras ojos,
Lagrimas arrastradas por el viento,
Secadas por el nuevo otoño,
Usted descansa en mi memoria,
Solo a usted
Solo a usted,
Yo pude querer,
En mi recinto apagado,
En mi frágil mundo,
De cristales sucios,
De batallas perdidas...

La luna hoy regresa,
Pero sin usted,
Estoy tan quieta,
Atraída por la ciudad durmiente,

Un único reencuentro con nuestro pasado,
Con usted, con sus labios cósmicos,
Que jamás podré tener...

Una lontananza,
Se teje en nuestras andanzas,
Cada quien observando,
Colores diferentes,
Separados inminentemente,
Por la sin razón de los tiempos
Por lluvias apretadas,
Bajo nuestros pies inquietos,
Chapoteando nuestras ojos,
Lagrimas arrastradas por el viento,
Secadas por el nuevo otoño,
Usted descansa en mi memoria,
Solo a usted
Solo a usted,
Yo pude querer,
En mi recinto apagado,
En mi frágil mundo,
De cristales sucios,
De batallas perdidas...

La luna hoy regresa,
Pero sin usted,
Estoy tan quieta,
Atraída por la ciudad durmiente,

Un único reencuentro con nuestro pasado,
Con usted, con sus labios cósmicos,
Que jamás podré tener...

http://www.loscuentos.net/cuentos/local/gehena/

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Atardecer sin gaviotas ©

Vuelo a ti en este anochecer sin gaviotas,
para anidar en el refugio de tus brazos,
mientras los elementos
mar, tierra y cielo fluyen hacia el infinito
transformándose en una única e irrepetible imagen
Inmensidad, profundidad, firmeza.
así como nuestro tardío amor,
amor de adultos, amor de madurez,
amor rescatado en el tiempo,
para disfrutarlo en la plenitud de nuestras vidas,
para beberlo como renovador néctar,
que transforma nuestras células,
renueva nuestra sangre,
inyectándonos un hálito de vida joven y eterna.
Como este cielo.
Como esta tierra.
Como este mar,
que embrujándonos los ojos y el alma
en este instante único, intenso y majestuoso
nos abraza, nos acaricia y nos integra
a la inmensidad, a la profundidad y a la firmeza
de este amor de plenitud, de madurez
transformados en cielo, mar y tierra.

María Magdalena Gabetta
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/gmmagdalena/

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