miércoles, noviembre 29, 2006

La piel que cubre mis versos ©














Si tu pasión me arañase
la piel que cubre mis versos,
me sangrarían despacio
gota a gota los te quiero

¡Cuántas las palabra blancas!
¡Cuántos los soníos negros!

¡Que si tu amor trae el día
van mis noches padeciendo
como viudas esposas
entre dolores y duelos.

¡Ay! de este amor que aprisiona
en la cárcel de los miedos

¡Qué larga la madrugada
en este cuerpo sin dueño!
que arañado con pasión
me va desangrando a versos

¡Cuánta soledad a solas
pa tormento del tormento!

Para Hervé Joncour.

Gadeira
España
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A la Dueña de mi Sentir, Señora de mi Pensar ©














Las ultimas luces en el horizonte al fin se apagaron, con la poca tinta que en mi pluma quedaba unas letras a mi amada le escribia…

Mi mas preciado ser, no podre veros al atardecer pues mi vida anochece ya. Recordad que aun en el mas infame de los tormentos pude remembrar las lagrimas que por mis votos dejasteis rodar.

Perdonadme al no poder llegar…. Al final de este escrito Tu nombre pude a la rosa de los vientos gritar….

Entregadme vuestro invierno, para yo concederos la primavera.

Aterius

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Hombre mirando al sur



Viste un perfecto uniforme azul, le asienta a sus canas, le hace verse incluso más alto de lo que es.En su mirada transitan ejércitos de melancolías y tristezas. Su voz, casi un murmullo cristalino aún conserva el cantito de su tierra. Y su espada, un glorioso escobillón, remata en su cénit con poemas de Borges y la letra de cuanto tormentoso tango atraviesa por los escondrijos de la mente de José cada mañana en la intersección de la 58 con la Séptima.

- No, no señora, está demasiado lejos el MOM, tome un bus.
- Le gusta la poesía?
- Tanto como el tango.
- Leería conmigo unos poemas traídos bajo mi brazo?
- Ah, no...no. Soy un modesto barrendero de hotel y ni el gusto de comprar versos recién impresos puedo.
- No los vendo, los regalo. Me acepta un hot dog y una bebida?
- Señora, que los empleados tenemos casino, nos alimentan bien y nos dan nuestros minutos de descanso.
- No soy ni de migración, ni de inspección de trabajo, menos una vendedora.
- Son los vientitrés años viviendo acá, en esta ciudad que no es ciudad, que es cementerio, los que me tienen así.
- Comprendo José. Le puedo llamar por su nombre?
- Solo si lo dice en español. Veamos la poesía.
- No quiero causarle problemas...

José saca un cigarrillo, lo enciende, toma el libro en sus manos. La mujer le habla y le cuenta; él le dice del acento inconfudiblemente cantadito de los vecinos del otro lado de la cordillera. ambos ríen. Se congela la sonrisa de él y mira con los ojos vidriosos hacia el sur.

- Ese es el sur señora. El sur a donde jamás regresaré a no ser en las noches en mis sueños.
- Lo ha tratado mal la vida, no?
- La vida y esta ciudad, y el "boss" y los recuerdos.
- Ya no hay esperanzas, don José?

Un silencio, una voz desgarrando el sonido de la ciudad:


* "Haz que piensas como ellos
no hagas brotar tus palabras
sólo ven el talllo de espinas
y temen la belleza de la rosa
no tejas alambradas que te rodeen
huye por los senderos del silencio
te ajustician con nudos de corbata
están por todas partes, vencedores
desconocen el valor de tu mirada baja
belleza que arraiga en fosas comunes" *

(Lee en voz alta uno de los poemas secuestrados en el libro).

- Joseph, muévete zángano - Se escucha la voz prepotente a lo lejos.

Una mirada avergonzada que baja. Otra mirada femenina más avergonzada aún por causar un malestar al nuevo amigo.Empieza a barrer. Dan vuelta la esquina.

- Lo siento, no quería causar esto.
- No se preocupe señora, tome un bus.
- El libro es suyo.
- Mío?
- Así es. Que mejor lector para los poemas de unos locos que aman la poesía.

Baja la vista nuevamente el hombre, toma los poemas, los mira y los guarda en su uniforme azul.

Atravesando ya la calle sin dar vuelta la cabeza, escucha una voz que se alza fuerte por primera vez en muchos años, casi diría alegre:

- Señora, el libro irá al club en donde nos reunimos los argentinos relegados y sentenciados en esta ciudad... Señora, es una promesa... Irá, lo leeremos y lo haremos rodar.

Algo se agita incontrolable en el pecho de la mujer, ya no se permite derramar lágrimas. En la esquina opuesta alza la mano para decir adiós. Ve al barrendero con su mano alzada y de pronto él indica el sur y ella, una vez más y sin quererlo, llora emocionada.

Unos poemas ruedan bajo la luna naranja de NY amparados bajo la protección de un "barrendero".

(Dedicado a todos los José y a todas las María que "viven" en la Gran Manzana).


Cuento basado en la experiencia realizada de "hacer rodadar la poesía" en NYC, bajo el referente de la intervención cultural "Letras Sin Fronteras".

El presente cuento contiene además el poema "Asepsia" del destacado poeta español José Ramón Huidobro, quien generosamente ha participado en el proyecto y nos ha regalado con esta brillante poesía.

Nat , chilena, una perfecta desconocida
José Ramón Huidobro, poeta, periodista y fotógrafo español. Ha publicado "Africano" (Ediciones Vitruvio), "El hombre ausente" (Ellago Ediciones), "Los amantes de Coriolis" (Editorial Amargord).
http://www.libroverde.com/content.aspx?co=1438&t=164&c=466

Derechos Reservados

domingo, noviembre 26, 2006

Sin ninguna frontera



OneWay
by
Nat Gaete
©

















La vida, dicen, se va en estupideces, en aquellos sueños multicoloridos que hacen reir a los interlocutores... o en aquellas emociones de cristales construidas, tan altas como el Empire State y tan frágiles como las "gemelas'.
Perdida y a la vez fundida a una titánica ciudad que ya conozco en la apatía y en la intensidad de los grises de Santiago de Chile, camino por el Central Park con una sonrisa de satisfacción como compañera de camino.
Retrocedo de la mano del tiempo y los recuerdos hacia unos meses atrás en donde inicié mi decidido camino por el sendero de las letras conociendo a un gentil grupo de cuenteros que desarrolló un proyecto de "intervención cultural" como le llamo yo, llamado Letras Sin Fronteras.
Y lo hice mío silenciosamente mío, una gota solitaria aumenta el caudal de un río...
Trece textos de amigos de Argentina, España, Uruguay, Venezuela, Colombia, México, Perú y de mi bienamado Chile, unidos en un único "libro" empezó a recorrer Manhattan.
Carlos, Andrés, Nuria, Juan Manuel, Milagros, José Ramón, Rubén, Jorge, gadei, Natalia y Natalia ya han regalado una sonrisa emocionada al primer lector de habla hispana que lo ha leído.
Sueños... como llenan el alma estas "estupideces" y cómo llena el alma, en amor totalmente correspondido, la poesía.
Unos poemas ruedan cual naranja luna, en las calles de Nueva York.
Manhattan, Otoño de 2006

Nat Gaete

martes, noviembre 21, 2006

Un quiero ©





















Quiero pintar un barco.
Entrar en cuarto mío la brisa,
Subir mástil al gritar
Ser grito y volar albatros
Campanas dormir en silencio
Cuando pasar mi por la costa
Y sonar ellas si yo me poso.

ebriero
Chile

lunes, noviembre 20, 2006

Alreveses ©





















Ayer encontré mi sopa alrededor de una mosca. Creo que intentaba aplastarla hasta reventarla. Es que mi sopa no conoce los matamoscas.

Ayer el metro me tragó, me tuvo en sus entrañas por varios minutos y me expulsó a varios kilómetros de distancia. Creo que no le gusté. Es que tiene mucho desde donde escoger.

Ayer una discusión entró en nuestra casa. Creo que te quería robar. Es que la puerta estaba abierta.

Anoche el suelo me dio un terrible puñetazo. Creo que me estaba castigando por haber bebido unas copas de más. Es que disfruta viéndonos caer.

Anoche, antes de dormirme encendí la oscuridad y me envolvió en su silencio. Creo que le molesta el bullicio. Es que tiene que soportarlo todo el día.

Anoche las sábanas de mi cama me atraparon, me envolvieron en su somnolencia y no me soltaron hasta hoy en la mañana. Creo que se alimentan de nuestros sueños. Es que no saben soñar.

Ayer una hoja de papel se movía bajo mi pluma. Creo que quería ser escrita. Es que no saben hablar.

Ayer el olvido te arrancó de mi cabeza. Creo que estaba celoso. Es que es un mal perdedor.

Ayer un beso nos tomó a ambos por nuestras bocas y nos unió. Creo que ya nos conocía. Es que ese beso era enemigo del olvido.

Mañana voy a cerrar la puerta con llave, para que no entren más moscas ni discusiones. Creo que debí haberlo hecho antes. Es que a veces hago todo al revés.

Jorge Jiménez, ingeniero al que un dí le dió por escribir.
Chile
otro_jota
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Empirismos ©





















Le propongo un ejercicio.
Vamos a acotar la eternidad.
Supongamos por ejemplo, que una cantidad de 10.000 años fuera suficientemente grande como para representarla.
Ahora tomemos un regla, y sobre un papel tracemos una linea recta de exactamente 10 centímetros.
Tratemos de graficar en esta escala, una vida promedio de un hombre. Menos de un milímetro ...
Imagínese entonces, que le sugiera que pinte de otro color (el verde podría ser una opción, por eso de la esperanza), la parte que le queda por vivir.

Después no me venga con que escribo cosas tristes.

harryhaller
Argentina
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martes, noviembre 07, 2006

Muralla











MURALLA

Con tantos retazos de presente no puedo
de hacerme un presente razonable. Debería
quebrarme todavía más
y ya no puedo ni quiero. Todo lo que pierdo
lo considero ganancias, y me enriquezco
a mí mismo y de lo no vivido.

Hoy el sol ha salido por levante
y se ha puesto por poniente, como cada día.
La niebla no se ha levantado hasta las doce,
pero por la tarde ha hecho un sol espléndido.
Me han dicho que hacía un frío vivo, y al
atardecer he visto atravesar el puente a un viejo
centauro
con paso cansino y he llorado de tristeza
cuando he visto que nadie lo miraba.

Miguel Marti i Pol
Roda de Ter 1929-2003
Su obra: soberbia.

http://html.rincondelvago.com/miquel-marti-i-pol_1.html

lunes, noviembre 06, 2006

Retoque IV ©


Otoño
by
Nat

Retoque III ©


Otoño
by
Nat

Retoque II ©

Otoño
by
Nat

Retoque I ©

Fotografía capturada con cámara digital tan miope y astigamática como la propietaria.
Octubre 2006
Virginia, USA

Nat
http://antaria.blogspot.com

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La vieja estación de trenes ©



















I
El viento silba en Júpiter ciclones:
azotan al gigante rocas sueltas;
rayas blancas y rojas le dan vueltas
generando potentes cinturones.

Segundo en grandeza y elegancia,
gira y gira el señor de los Anillos:
tormentoso Saturno, todo brillos.
Cubierto por la niebla, azul prestancia,

Camina, algo inclinado, el gran Urano
y el enano rosado, acre misterio,
apodado Plutón, tan fresco y serio,
es una helada sombra de metano…

El Venus de sus sueños vaporoso,
encendido y contrario, tan brillante,
se aleja un poco más a cada instante.
Humilde va Mercurio presuroso:

¿ busca acaso en elíptico mutismo
la sombra de un satélite huidizo,
esclavo de la Luna y de su hechizo?
…¿O persigue tan sólo un espejismo?

II
Alrededor del Sol, igual que Marte
(rojo desierto frío, externo y seco)
cada planeta danza desde el eco
de la misma tristeza que reparte…

El gemelo Neptuno, enamorado,
meteoros, cometas y hasta estrellas,
cada uno con su luz o nubes bellas:
avergonzado y cósmico reinado.

Niños, hombres y mujeres, han partido;
en la vieja estación no quedan trenes.
Con rumbo a otra galaxia en los andenes,
sonrisas electrónicas sin ruido,

esperan la señal desde el espacio.
Y la vieja estación llora sin pausa;
ella no entiende, no imagina la causa
de esa nada que ahoga tan despacio…

La Tierra, joya azul, vivo refugio,
tras millones de años orbitando,
se evapora sin remedio, suspirando,
bajo el sol y su triste subterfugio.

Adriana Lamela
Argentina
gaviotapatagonica
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Todos íbamos a ser JIm Morrinson ©















Todos íbamos a ser Jim Morrison
para soñar con reptiles despechados
y nadar en mares de Jack Daniel's

Todos íbamos a ser el rey Lagarto
coronado
con escarapelas de cirrosis
y aullar a toda amígdala "This is the end"
hasta acabar en una tina de baño en algún
lugar de Francia
sonriendo lejos de los focos
como un Levi's gastado una lápida un
muñeco de trapo

Pero las mejores mentes de mi generación
teníamos otros planes
hoy somos reyes de ínsulas paupérrimas
a medio estrangular por una corbata
Soberanos de la vuelta de la esquina.
De vez en cuando
suena "Love me two times" en el Wurlitzer
enrostrándonos
aquel tiempo primordial
en que íbamos a ser Jim Morrison.

Alejandro López, ingeniero y poeta chileno.
Autor de "Siempre expuesto al ridículo" Visceralia Ediciones, 2006.
Ganador de la primera versión del concurso "Cuéntenos su viaje " de Lan.com ( 2004 ) y del segundo lugar en el concurso "Romeo Murga" (2005 )
clown_is_alive
.http://clowninthemoon.blogspot.com
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Mareas ©

















Ellas, siempre pasivas y quietas, pero con una pasión escondida, una dureza infranqueable, un enigma, son siempre bellas y es lo que el mar ama de ellas. Las acaricia con plateados, azules, blancos, naranjos y dorados, pero a veces ha sido tan posesivo y egoísta que las ha llegado a consumir por imposición de cariño, no deja que nadie más las abrase porque quiere todo para si. Cuando están peleados no se hablan ni se tocan…..pero aunque no quieran no pueden evitar el mirarse y hasta que ya no se resisten más poco a poco se van reencontrando tomándose con delicadeza hasta llegar a apretados y húmedos besos queriendo estar en cada rincón del otro a través de choques de amor y así en esa tormenta podrían estar días sin parar….hasta que todo se vuelva a repetir.
Mark Butendieck , comunicador audiovisual
Chile
naranjopotente
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viernes, noviembre 03, 2006

Estelas ©


















No somos mas
que un vaivén pasajero,
una ráfaga
de estelas luminosas
sajadas en el vasto oscuro.

Juan Fernández Claver
España
naju
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/naju/

Humo en torbellino ©
















Perdi la cuenta de cuàntos cigarrillos
he encendido ( o apagado) hoy.
No sè si por compulsiòn,tomo otro y lo acerco a mis labios.
Aspiro el humo,cierro los ojos,
escucho un saxo delirante sonar.
Las cenizas caen, en mi mano extendida,
el humo asciende formando figuras.
Veo a Dalì suspendido de un pincel,
mientras Gala acaricia el cisne,
y Picasso danza de azul.
Kenny Gi, lascera mi alma,
Kant me guiñe un ojo que todo lo ve,
y se rìe irònico de mi medallòn.
Otro cigarro viene a marcar
el segundero de la vida
que Einstein hace girar.
Suena a lo lejos, el maldito celular,
no estoy, le grito impaciente,
no estoy ni quiero estar.
Un alto de libros me espera,
teorìa gestàltica,bioètica,
algo de astronomìa ancestral.
Se van terminando los cigarros,
los deberes empiezan a asomar,
desato las cadenas,
simplemente no quiero estar.
Van Gogh me estira la mano,
la aferro con ansiedad...
girasol luminoso,
huìda terminal.
Asciende el humo en torbellino,
mientras el espìritu ciego
vuelve a lo terrenal.

Nat Gaete, casi nada de todo, la vecina de lapuerta de al lado.
Loca asumida, sin necesidad de psiquiatra
Chile
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No te conozco ©
















No se de hadas
Ni de apuros
Ni de arbotantes
Cabales
por góticas catedrales

Gárgolas
Mirando azoradas
Infinitos horizontes
No escuriñados por mí
Reflejos de pupilas huecas
Ojos sin vida

Flores de piedra
Cruces que rematan las alturas
No hay minaretes
Ni ojivas
Nenúfares de vítreas
Rompiendo la luz como calidoscopios
Para parir palabras
En papiros
Un Nilo
Una fragancia profunda
Inunda barriales
De limo inusitado,
De palabras

Ahora son pedernal
La chispa
Palabra tras palabra
Fuego semilla. seminal
La madriguera
Humus tierra vagina
Arado, reja, gleba
Tierra suave,
Germina de a poco
Pagina a pagina
Y entre tantos rostros
Y meditaciones.

Carlos Datti, filósofo, escritor, linyera... loco.
Argentina
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Pasando en oscuro ©

















Digo las cosas
Como si fueran mías
Y a la vez me fueran enemigas
Calles desiertas,
Pobladas de caras conocidas
(En el café se reúnen a contar sus mentiras de siempre)
Otros dirán: Hay en las ventanas
Rostros de visillos mirando la luna
No verán lo caminado
Ni miran lo hecho
Todos valúan el derecho incontrastable
De aceptar la vida
Como nueva
Estúpida inversión de la memoria
En no reconocer
Al pájaro la capacidad de vuelo
Ni al vuelo la capacidad de hacer pájaro al pájaro.


Atrás de los visillos
Las ventanas esconden caras mirando lo viejo
Como recién aparecido.
Ni bien salido del huevo el pájaro
No intenta volar
Como su propia aventura
Su desafío personal.
Esa Descarada Frustración inhumana
Llena colinas con hombres y mujeres
De humo.
Eliot y sus hombres de las cabezas huecas
El apetitoso caníbal de palabras
Libertad
Del sueño invulnerable

No he fracasado
El oído es necio
El pájaro positivo.

Carlos Datti, filósofo, escritor, linyera, loco
Argentina
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Canción del Río Hudson

(...y el río tenía una brava
chauvinista navegóndolo )

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CAMINO PARALELO - VICENTE HUIDOBRO

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