miércoles, diciembre 20, 2006

Gracias, miles

Mínima
by
Ricardo gamonal



Gracias a mis compañeros en el sendero de las letras:

crazymouse, josef, mari-posa, loretopaz, terref, arsmagna, Newen, misterioso, sorgalim, naju, soy_naixem, clown_is_alive, gmmagdalena, gehena, cramberria, curcihe, La_entidad, Noelia fernández, aveazul, seisenpunto, ergozsoft, corazonloco, Carlos Datti, naranjopotente, gaviotapatagonica, harryhaller, ebriero, aterius, gadeira, casafuerte, manquenahuel, marxtuein, elcocodrilotaimado, Ramón Huidobro.

Un especial agradecimiento a Rubén Pinella por la generosidad de confiar en la vecina de al lado, recién llegada al vecindario.

Otro especial agradecimiento a los poetas que no olvido... José Angel, tu amistad me conmueve el alma.

A Francesc, por su generosidad de alma.

A mi amigo y compañero de cafés matutinos

A Atanor, mi compañera viajera de centurias

A quienes llegan a leer este blog colectivo

Sin Uds. este micromundo no seríaposible, felices fiestas, feliz transitar por el camino de la amistad
Nat


Ricardo Gamonal, fotógrafo
Chile
http://www.fotonatura.org/galerias/galeria.php?id_galeria=2925

DERECHOS RESERVADOS en imagen.

martes, diciembre 19, 2006

Sopa para el corazón ©

A leña
by
Jorge Sallies

















Sucede que sí. No tengo por qué argumentar mi afirmación, no es problema mío el que crean o no.Basta ya de justificativos.El aroma de pino fue la primera señal inequívoca de que el "devarío pre senil" (para ellos) o el mágico hecho ( para mí) está aguardando impaciente nuestra cita anual. Ese olorcillo de infancia sureña alerta mis cinco sentidos y abre las puertas de mi corazón.

- Pasa amiga a tomar un chocolate mientras llamo al doctor - Me dice Lissie en su adorable inglés.

Bello hogar, bellísima casa , tan hermosa como aquellas que alguna vez ví en los catálogos de almacenes gringos de la década de los sesenta del siglo pasado, que llegaban a casa de mi abuela y que durante mis vacaciones revisaba una y otra vez hasta que tentada por los juegos, tijera en mano, recortaba muebles, hombres, mujeres y niños sonrientes para que adornaran la casa de muñecas hecha con una caja zapatos. Bello hogar estadounidense,con olor a bizcocho de vainilla.

Mientras preparo café y chocolate, reviso inquieta la decoración de la habitación... bello, bellísimo todo.

- Nat, agrega un leño a la chimenea - Grita mi gringuita desde el segundo piso.

Me dirijo hacia la chimenea. Mi vista queda prendada a una cocina a leña, una pequeña réplica puesta junto con las botas navideñas y un libro de villancicos al lado del lar. Y sucede.

La cocina de la abuela está repleta de gente. Mi tío silbando la melodía de una vieja película del oeste americano echa carbón a la cocina, debe estar el fuego vivo, hoy se preparará la cena de Navidad, el mejor regalo que se puede dar y compartir con los seres queridos. Mi abuelo a la cabecera de la mesa, apoyado en su bastón mira hacia la ventana que enmarca un cerro, sus ojos no vuelan junto a las gaviotas, ya para ellos no hay visión. Mis dos tías mayores, Elvira y Alicia, cantan un tango: princesita rubia de marfil...dueña de mi sueño juvenil...la que pregonando rosas rojas de abril, recuerdos de las calles de Madrid... Doña Aleja, la nana mapuche, me coge de la mano y me lleva a mi puesto para recoger en dos trenzas mis cabellos de "hechicera de sol". Asomando en la puerta Tía Herminia, con sus manos en los bolsillos del delantal, pregunta por los otros niños.
Mi abuela, la Coca, con su ceño fruncido y sin dejar de hablar y quejarse por todo, cocina, entre recetas guardadas en la memoria que nunca realiza como es debido, entre los cantos de las hijas, la historia del hijo y el olor a pino silvestre, cocina.
Me suelto de los brazos de la "nanita" y corro a donde mi abuelo Cali, le dejo un beso en sus mejillas, busco ver mi imagen reflejada en sus ojos muertos que para mi poseen los más bellos tonos de verdes y grises que jamás he presenciado...me hago señas yo misma cuando logro divisarme en sus pupilas.

- Mis ojos son tu espejo de bosques encantado, mi dulce muchachita-Dice mi abuelo con su voz de tronar del viento del sur... siempre sabe lo que hago cuando estoy frente a él.

Voy donde mi abuela, que sigue regañando y cantando entre dientes. Está probando la cazuela de ave que borbotea seductoramente . Cuál aroma será el más delicioso, me pregunto, el de la sopa hirviendo o el que mi abuela regala al hogar, olor a violeta, olor a mujer simple y querendona.
Mi abuela me sonríe, lleva su índice hacia la boca para indicarme que guarde silencio. Saca con la cuchara de palo unas arvejas tiernas, las lleva a mi boca, siempre ha sido nuestro secreto, ser yo la primera que pruebe las pequeñas esferas verdes de la cosecha del huerto hogareño, complicidad de abuela y nieta. Estoy cogiendo los frutos con la boca, soplo, están hirviendo, veo en los ojos de mi abuela mi imagen, no encuentro mis trenzas, ni mi delantal blanco, veo mis arrugas y mi rostro algo cansado yajado por el paso de los años.
La Coca acaricia mi rostro con sus manos de seda y me dice que es hora de volver ya a mi presente real, debo nuevamente atravesar el umbral del tiempo que la vida dadivosa abrió para mí esta mañana invernal.

Lissie, me mueve nuevamente el hombro. La miro y le cuento que mi abuela tenía una cocina igual a la que adorna la chimenea. Le converso de mis abuelos maternos, de mis tías mayores, todos ya fallecidos; de mi tío Leto y la Tía Herminia que murieron poco antes de mi viaje al país del norte. Le hablo de las historias de mi infancia y, al verme ella sumida en la melancolía, se dirige a la cocina y vuelve con un tazón de sopa de pollo en donde junto al cilantro sabor de mi país, flotan unas pequeñas, redondas y mágicas arvejas.

- Sopa de mi abuela, amiga, sopa para el corazón - Me dice bajito Lissie mientras mi cita anual con un hecho mágico se esfuma junto al humo de la chimenea de la habitación.

Nat , la vecina de la puerta de al lado.

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domingo, diciembre 17, 2006

Ramón Huidobro


SleepingTrain
by
Ramón Huidobro
©









"Te invito a un pequeño paseo por la India en fotografías.

Desde el día 22 de diciembre al 4 de enero colgaré en las paredes del bar Mala Testa en Lavapiés (Olmo, 3)

Es mi primera incursión en esta forma de contar. Las fotografías pertenecen a una serie más extensa que aparecerá próximamente publicada en Ediciones Amargord junto a un libro de poemas que comparte el título “Sleeping train”.

La inauguración será a partir de las 22:00 h. del viernes 22 de diciembre.

Te espero"

**************************************************************************************

Acuso recibo de la invitación, estaré allí, disfrutando de la poesía de tus fotografías.
Felicidades Ramón, ahora, el primer brindis por tu primera exposición y el segundo, por la pronta publicación de tu nuevo libro de poemas, "Sleeping Train".

Nat

Golden Dancer


Golden Dancer
by
Carlos Bardellini

Retrato ©











Sobre la arena,
en siesta de pantano,
se derrite quebradizo
un sol aterrado.
Cercenan sus haces
mi sierra de acero.


Guardan las distancias
de mi siniestro averno
afilados vigilantes.
Vestíbulo profundo,
entrada abierta
por el calor sepultada;
aguarda paciente,
a que la brisa se despierte.

Barquero del lago,
pérfidas líneas
surcan las aguas
de mi turbia esfera,
sombra sigilosa,
más artera que el diablo.

Letargo de barro,
hundido en el fango,
entre coletazos y mosquitos
sueño hambriento
en el tedio de la tarde
orgías de carne.

De dragón pupilas,
yemas ancestrales,
fijan a tus ojos
con la muerte.

!Cuídate viajero!
No te acerques demasiado.
Bien pudiera ser,
que a húmedos bocados,
devore tus sentidos
y me revuelque en tus entrañas.

Hazme caso,
te lo advierto;
pues soy sin duda
cocodrilo viejo...

Elcocodrilo taimado
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/elcocodrilotaimado/

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El toro mariposa ©












Fue en esa pequeña plaza de toros, la que despunta a lo lejos, cuando sentí por primera vez la misericordia. La derrengada animalidad del burel tiñendo de grana la arena exhaló un susurro que me decía: ¡cómo es posible que me dejes así!
Después, bastantes años después ,sentí lo mismo cuando me marché de casa, cuando bajo el umbral de la puerta los ojos húmedos y apagados de mi madre me dieron el último adiós.
Después de rodar por la vida con mucha más suerte de la que merezco aquí me encuentro, desterrado por voluntad en Burdeos, y quien me iba a decir que he vuelto a sentir la misma misericordia de mi niñez cuando cerré la puerta de tu estancia en el inmundo burdel que es tu centro de trabajo y al que nunca más volveré.
Cómo resarcir mis culpas, incinerar mis pecados y sentirme un poco, solo un poco más ligero.No tengo la mano de Dios conmigo, acaso su aliento que guía mi brazo.
Cómo resarcir mis culpas, incinerar mis pecados y sentirme un poco, solo un poco más ligero.No tengo la mano de Dios conmigo, acaso su aliento que guía mi brazo.
Sí, torito alegre, esbelto y fuerte, has quedado plasmado en toda tu belleza y plenitud, sin rejones ni banderillas. Y aquí sobre el lomo te regalo unas mariposas enormes, gigantescas para que te eleven al cielo. Perdona que en su eje de gusano aprezcan mis rostros de locura, el aborrecible insensible e insensato que tanta barbaridad ha cometido para vivir en esto que llaman vida.

Nota del autor: El dibujo que titula este cuento, también conocido como Fiesta en el ayre o Buelan Buelan, del artista Francisco de Goya y Lucientes fue vendido en una millonada de euros por....Internet

marxtuein
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/marxtuein/

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martes, diciembre 12, 2006

Café de a dos ©


( Dedicado a Jorge, mi compañero en el sendero de las letras y cafés matutinos )

Nat, la vecina de la puerta de al lado.
Chile
_eclectica_
http://www4.loscuentos.net/cuentos/local/_eclectica_/

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domingo, diciembre 10, 2006

Misericordia ©





















El anciano duerme entre eructos de alcohol, ruidos intestinos y olores nauseabundos. Mi corazón se aprieta en tanto me acerco más y aparto la nube de moscas a su alrededor. Deposito la pequeña cacerola humeante y olorosa, el pan, cuchara y servilletas en el piso y me detengo a contemplar al viejo. En su rostro se descubren llagas y escoriaciones, lo mismo en sus manos sucias terminadas en uñas negras. Una lágrima rebelde cae por su sucia mejilla y caracolea entre la barba grasienta. A simple vista se observan piojos entre la mata de cabellos que ralea bajo el mugriento remedo de sombrero que porta. La abigarrada mezcla de prendas que le cubre despide el mismo nauseabundo olor de su cuerpo, olor que como una sombra pegajosa se prende a mi traje.

Sus pies desnudos son dos llagas vivas y enrojecidas, que tiemblan en el segundo en que abre los ojos y me saluda, descubriendo una sonrisa que se me antoja macabra por cuanto desprovista de dientes, salvo uno de sus caninos como náufrago en una isla de leprosos.

Cuando tiende su mano arrugada cual zarpa hacia mí, sus olores parecen revivir y tomar por asalto hasta la última fibra de mi decencia. Tomar el trozo de madera que seguramente le servía de bastón, y blandirlo sobre su cabeza para asestar siete golpes seguidos hasta oír el primer crujido de su cráneo, no detiene el acelerado latir de mi corazón, el cual sólo se calma cuando noto el hilo de sangre que comienza a fluir por su nariz.

Recojo la cacerola, el pan, la cuchara y las servilletas. Aún no es demasiado tarde, y de seguro encontraré aquella viejecilla del carrito esperándome en el portón de la iglesia.

Marco Antonio Rauch, ingeniero.
Chile
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/manquenahuel/

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Mi Conversación Contigo ©


Bruma
by
Carlo Bardellini










Mi tema de conversación
Es vano y aburrido
Mis ganas de conversar es mirarte
Y preguntarte
Y responderte
Y que me preguntes
Mi morirme es el silencio
De escucharte.

Otro tema es el mirarte
Estudiar en tu mirada
Penetrar en tu alma
Conocerte sin que sospeches
Confundirte en la hierba
Concluir a priori tus deseos
Quedarme en el silencio
Confundirme

Mi conversación preferida
Es tu imagen que contrasta con el viento
Te mueves onduladamente
Y respondo con una sílaba
Salto apresuradamente y te escapas
Me apresuro a mi posición original
Rígida e intrascendental.

Mi tema es un pretexto
Para acercarme a la luz
Cual ingenuo insecto
Y quemarme en la respuesta
De tu aliento
Mi intención
Es sobrevivir
El intento.

Carlo Bardellini: Escritor, Economista y Obrero Ecuatoriano autoexiliado en NYC.
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/casafuerte/

DERECHOS RESERVADOS
Tanto en texto como en imagen.

MAR ©
















Ausencia que derrite un suspiro
Portentosa belleza que huye
De mis dedos gélidos,
Hay va volando un tenue gemido,
La arena va cubriendo todo,
En mi interior nace una flor,I
ntentando vivir en tu sequía
Los ojos se deshacen
Se retuercen con la sal,
Una pupila se descolora,
Mientras una lagrima
Resbala por la hierba
Moja la quebrada,
Donde impactan tus olas
Con mi corazón,
Piedras y peñascos
Impiden que vuelvas a mi,
Maretazos de fracasos,
Ahogan un sueño suicida,
Intensamente inspirado
En tu leve sombra,
Las calles se inundan
De tu humo pesado,
Mientras me interno
En el olvidado hogar,
Raspando el llanto
Con la gastada almohada,
Tocando tu fotografía,
Rememorando mi angustia,
Cercenando mis deseos,

El lánguido pesar
De estar cerca de tus ramas,
Ensombreciendo sin querer
Esta la luna,
Alguna fase oscura mía,
Que se meció con el viento,
Hoy mi bolígrafo pretende dibujar
Pasajes deshojados por tu decidía,
Hoy mis manos buscan,T
us cavidades para reposar
La pena subterránea
Que habita en mis pómulos....
~*~
Mar de nombres vesánicos
Vacíos cavilando,
Maniatando el reloj
Que cuelga del cuello
De mi aciago tiempo...
~*~
Mar de penurias
Donde yo te halle,
En una tierra lejana
iluminado con el fulgor
De la eternidad...
~*~
En las huellas de mis manos
Quedan tatuadas,
Mis bravías luchas
Las vivencias imperfectas
Que profanaron mi inocencia
Llamas pasionales,Que sacuden mi ventana gris
Que sofocan el alma,
Un recuerdo vuela
En forma de pajaros,
que picotean mis cabellos,
Intentando hilar nuevas historias
,Mas todo me duele,
Cierro una vez mas el libro,De este agrio sentir,
arrojo la llave
En un lago purpúreo,
Sigo caminando,
Por tu puente de madera,
Voy temblando,

Balanceándome y expirando
Con solo sentirte,
Me voy apagando
Como una luz
Cuando la roza la indiferencia,
Me voy derritiendo
Como una vela,
Expuesta a la frialdad...
~*~
Mar de nombres vesánicos
Que con furia rompen el lecho,
La carne yace a oscuras,
Esperando instantes benevolentes
~*~
Mar de penurias
Donde yo te halle
En una tierra lejana
Danzando para el sol
Iluminando la eternidad...

GEHENA
Perú
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/gehena/

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domingo, diciembre 03, 2006

La Gran Manzana ©


Yorkers
by
Nat Gaete













Tan humanamente grande la manzana
los gusanos, tan ínfimos
que dentro de la comarca
vana y desangrada
nadie, nadie, nadie
ve los gestos de estos pantonimos

Nat Gaete, la vecina de la puerta de al lado.

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viernes, diciembre 01, 2006

Bautismo ©


Acércate, camina desde el centro de tu ciudad hacia el atrio de la salvación. Renuncia a los dioses que te han obligado a venderles tu alma, a sus pompas y sus obras, al origen del ambiente materialista que gobierna tu mundo.

Te dibujo la señal del amor en tu pecho. Tu corazón de animal te recordará que estás siempre ligado al terrenal y humano sentimiento del amor. No podrás ni querrás escapar de él nunca más.

La unción con esta agua de lluvia, aún no tocada por mano humana, te recordará la triple misión que desde ahora tienes, debes ser uno con el Hombre, debes ser profeta, rey y sacerdote, debes predicar el poder del Hombre, debes gobernar ese poder y debes contener a aquellos que de él deseen abusar.

La luz de esta vela no viene desde afuera, ella representa tu luz interior, aquella que deberás usar para iluminar tu camino, desde tu interior hacia tu interior. Nada más te pido, no confíes en luces externas, nunca sabrás hacia dónde te desean guiar.

Repite conmigo. Creo en el Hombre, tan débil como cualquier otro animal, creador de las artes y las letras, y creo que él y sólo él es responsable de su destino.

Desnúdate, sumérgete en el agua de esta vertiente. Levántate, respira y siente el aire de la libertad. Corre por la pradera, alegre, desnudo, liviano y libre de todo pecado heredado, porque ellos nunca existieron.

Ahora te dejo solo, porque confío en ti. Tienes todo lo necesario para sobrevivir y ser feliz.

Jorge Jiménez, un Ingeniero que un día le dio por escribir ...
Chile
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miércoles, noviembre 29, 2006

La piel que cubre mis versos ©














Si tu pasión me arañase
la piel que cubre mis versos,
me sangrarían despacio
gota a gota los te quiero

¡Cuántas las palabra blancas!
¡Cuántos los soníos negros!

¡Que si tu amor trae el día
van mis noches padeciendo
como viudas esposas
entre dolores y duelos.

¡Ay! de este amor que aprisiona
en la cárcel de los miedos

¡Qué larga la madrugada
en este cuerpo sin dueño!
que arañado con pasión
me va desangrando a versos

¡Cuánta soledad a solas
pa tormento del tormento!

Para Hervé Joncour.

Gadeira
España
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/gadeira/

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A la Dueña de mi Sentir, Señora de mi Pensar ©














Las ultimas luces en el horizonte al fin se apagaron, con la poca tinta que en mi pluma quedaba unas letras a mi amada le escribia…

Mi mas preciado ser, no podre veros al atardecer pues mi vida anochece ya. Recordad que aun en el mas infame de los tormentos pude remembrar las lagrimas que por mis votos dejasteis rodar.

Perdonadme al no poder llegar…. Al final de este escrito Tu nombre pude a la rosa de los vientos gritar….

Entregadme vuestro invierno, para yo concederos la primavera.

Aterius

http://www.loscuentos.net/cuentos/local/aterius/

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Hombre mirando al sur



Viste un perfecto uniforme azul, le asienta a sus canas, le hace verse incluso más alto de lo que es.En su mirada transitan ejércitos de melancolías y tristezas. Su voz, casi un murmullo cristalino aún conserva el cantito de su tierra. Y su espada, un glorioso escobillón, remata en su cénit con poemas de Borges y la letra de cuanto tormentoso tango atraviesa por los escondrijos de la mente de José cada mañana en la intersección de la 58 con la Séptima.

- No, no señora, está demasiado lejos el MOM, tome un bus.
- Le gusta la poesía?
- Tanto como el tango.
- Leería conmigo unos poemas traídos bajo mi brazo?
- Ah, no...no. Soy un modesto barrendero de hotel y ni el gusto de comprar versos recién impresos puedo.
- No los vendo, los regalo. Me acepta un hot dog y una bebida?
- Señora, que los empleados tenemos casino, nos alimentan bien y nos dan nuestros minutos de descanso.
- No soy ni de migración, ni de inspección de trabajo, menos una vendedora.
- Son los vientitrés años viviendo acá, en esta ciudad que no es ciudad, que es cementerio, los que me tienen así.
- Comprendo José. Le puedo llamar por su nombre?
- Solo si lo dice en español. Veamos la poesía.
- No quiero causarle problemas...

José saca un cigarrillo, lo enciende, toma el libro en sus manos. La mujer le habla y le cuenta; él le dice del acento inconfudiblemente cantadito de los vecinos del otro lado de la cordillera. ambos ríen. Se congela la sonrisa de él y mira con los ojos vidriosos hacia el sur.

- Ese es el sur señora. El sur a donde jamás regresaré a no ser en las noches en mis sueños.
- Lo ha tratado mal la vida, no?
- La vida y esta ciudad, y el "boss" y los recuerdos.
- Ya no hay esperanzas, don José?

Un silencio, una voz desgarrando el sonido de la ciudad:


* "Haz que piensas como ellos
no hagas brotar tus palabras
sólo ven el talllo de espinas
y temen la belleza de la rosa
no tejas alambradas que te rodeen
huye por los senderos del silencio
te ajustician con nudos de corbata
están por todas partes, vencedores
desconocen el valor de tu mirada baja
belleza que arraiga en fosas comunes" *

(Lee en voz alta uno de los poemas secuestrados en el libro).

- Joseph, muévete zángano - Se escucha la voz prepotente a lo lejos.

Una mirada avergonzada que baja. Otra mirada femenina más avergonzada aún por causar un malestar al nuevo amigo.Empieza a barrer. Dan vuelta la esquina.

- Lo siento, no quería causar esto.
- No se preocupe señora, tome un bus.
- El libro es suyo.
- Mío?
- Así es. Que mejor lector para los poemas de unos locos que aman la poesía.

Baja la vista nuevamente el hombre, toma los poemas, los mira y los guarda en su uniforme azul.

Atravesando ya la calle sin dar vuelta la cabeza, escucha una voz que se alza fuerte por primera vez en muchos años, casi diría alegre:

- Señora, el libro irá al club en donde nos reunimos los argentinos relegados y sentenciados en esta ciudad... Señora, es una promesa... Irá, lo leeremos y lo haremos rodar.

Algo se agita incontrolable en el pecho de la mujer, ya no se permite derramar lágrimas. En la esquina opuesta alza la mano para decir adiós. Ve al barrendero con su mano alzada y de pronto él indica el sur y ella, una vez más y sin quererlo, llora emocionada.

Unos poemas ruedan bajo la luna naranja de NY amparados bajo la protección de un "barrendero".

(Dedicado a todos los José y a todas las María que "viven" en la Gran Manzana).


Cuento basado en la experiencia realizada de "hacer rodadar la poesía" en NYC, bajo el referente de la intervención cultural "Letras Sin Fronteras".

El presente cuento contiene además el poema "Asepsia" del destacado poeta español José Ramón Huidobro, quien generosamente ha participado en el proyecto y nos ha regalado con esta brillante poesía.

Nat , chilena, una perfecta desconocida
José Ramón Huidobro, poeta, periodista y fotógrafo español. Ha publicado "Africano" (Ediciones Vitruvio), "El hombre ausente" (Ellago Ediciones), "Los amantes de Coriolis" (Editorial Amargord).
http://www.libroverde.com/content.aspx?co=1438&t=164&c=466

Derechos Reservados

domingo, noviembre 26, 2006

Sin ninguna frontera



OneWay
by
Nat Gaete
©

















La vida, dicen, se va en estupideces, en aquellos sueños multicoloridos que hacen reir a los interlocutores... o en aquellas emociones de cristales construidas, tan altas como el Empire State y tan frágiles como las "gemelas'.
Perdida y a la vez fundida a una titánica ciudad que ya conozco en la apatía y en la intensidad de los grises de Santiago de Chile, camino por el Central Park con una sonrisa de satisfacción como compañera de camino.
Retrocedo de la mano del tiempo y los recuerdos hacia unos meses atrás en donde inicié mi decidido camino por el sendero de las letras conociendo a un gentil grupo de cuenteros que desarrolló un proyecto de "intervención cultural" como le llamo yo, llamado Letras Sin Fronteras.
Y lo hice mío silenciosamente mío, una gota solitaria aumenta el caudal de un río...
Trece textos de amigos de Argentina, España, Uruguay, Venezuela, Colombia, México, Perú y de mi bienamado Chile, unidos en un único "libro" empezó a recorrer Manhattan.
Carlos, Andrés, Nuria, Juan Manuel, Milagros, José Ramón, Rubén, Jorge, gadei, Natalia y Natalia ya han regalado una sonrisa emocionada al primer lector de habla hispana que lo ha leído.
Sueños... como llenan el alma estas "estupideces" y cómo llena el alma, en amor totalmente correspondido, la poesía.
Unos poemas ruedan cual naranja luna, en las calles de Nueva York.
Manhattan, Otoño de 2006

Nat Gaete

martes, noviembre 21, 2006

Un quiero ©





















Quiero pintar un barco.
Entrar en cuarto mío la brisa,
Subir mástil al gritar
Ser grito y volar albatros
Campanas dormir en silencio
Cuando pasar mi por la costa
Y sonar ellas si yo me poso.

ebriero
Chile

lunes, noviembre 20, 2006

Alreveses ©





















Ayer encontré mi sopa alrededor de una mosca. Creo que intentaba aplastarla hasta reventarla. Es que mi sopa no conoce los matamoscas.

Ayer el metro me tragó, me tuvo en sus entrañas por varios minutos y me expulsó a varios kilómetros de distancia. Creo que no le gusté. Es que tiene mucho desde donde escoger.

Ayer una discusión entró en nuestra casa. Creo que te quería robar. Es que la puerta estaba abierta.

Anoche el suelo me dio un terrible puñetazo. Creo que me estaba castigando por haber bebido unas copas de más. Es que disfruta viéndonos caer.

Anoche, antes de dormirme encendí la oscuridad y me envolvió en su silencio. Creo que le molesta el bullicio. Es que tiene que soportarlo todo el día.

Anoche las sábanas de mi cama me atraparon, me envolvieron en su somnolencia y no me soltaron hasta hoy en la mañana. Creo que se alimentan de nuestros sueños. Es que no saben soñar.

Ayer una hoja de papel se movía bajo mi pluma. Creo que quería ser escrita. Es que no saben hablar.

Ayer el olvido te arrancó de mi cabeza. Creo que estaba celoso. Es que es un mal perdedor.

Ayer un beso nos tomó a ambos por nuestras bocas y nos unió. Creo que ya nos conocía. Es que ese beso era enemigo del olvido.

Mañana voy a cerrar la puerta con llave, para que no entren más moscas ni discusiones. Creo que debí haberlo hecho antes. Es que a veces hago todo al revés.

Jorge Jiménez, ingeniero al que un dí le dió por escribir.
Chile
otro_jota
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/otro_jota/

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Empirismos ©





















Le propongo un ejercicio.
Vamos a acotar la eternidad.
Supongamos por ejemplo, que una cantidad de 10.000 años fuera suficientemente grande como para representarla.
Ahora tomemos un regla, y sobre un papel tracemos una linea recta de exactamente 10 centímetros.
Tratemos de graficar en esta escala, una vida promedio de un hombre. Menos de un milímetro ...
Imagínese entonces, que le sugiera que pinte de otro color (el verde podría ser una opción, por eso de la esperanza), la parte que le queda por vivir.

Después no me venga con que escribo cosas tristes.

harryhaller
Argentina
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/harryhaller/

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martes, noviembre 07, 2006

Muralla











MURALLA

Con tantos retazos de presente no puedo
de hacerme un presente razonable. Debería
quebrarme todavía más
y ya no puedo ni quiero. Todo lo que pierdo
lo considero ganancias, y me enriquezco
a mí mismo y de lo no vivido.

Hoy el sol ha salido por levante
y se ha puesto por poniente, como cada día.
La niebla no se ha levantado hasta las doce,
pero por la tarde ha hecho un sol espléndido.
Me han dicho que hacía un frío vivo, y al
atardecer he visto atravesar el puente a un viejo
centauro
con paso cansino y he llorado de tristeza
cuando he visto que nadie lo miraba.

Miguel Marti i Pol
Roda de Ter 1929-2003
Su obra: soberbia.

http://html.rincondelvago.com/miquel-marti-i-pol_1.html

lunes, noviembre 06, 2006

Retoque IV ©


Otoño
by
Nat

Retoque III ©


Otoño
by
Nat

Retoque II ©

Otoño
by
Nat

Retoque I ©

Fotografía capturada con cámara digital tan miope y astigamática como la propietaria.
Octubre 2006
Virginia, USA

Nat
http://antaria.blogspot.com

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La vieja estación de trenes ©



















I
El viento silba en Júpiter ciclones:
azotan al gigante rocas sueltas;
rayas blancas y rojas le dan vueltas
generando potentes cinturones.

Segundo en grandeza y elegancia,
gira y gira el señor de los Anillos:
tormentoso Saturno, todo brillos.
Cubierto por la niebla, azul prestancia,

Camina, algo inclinado, el gran Urano
y el enano rosado, acre misterio,
apodado Plutón, tan fresco y serio,
es una helada sombra de metano…

El Venus de sus sueños vaporoso,
encendido y contrario, tan brillante,
se aleja un poco más a cada instante.
Humilde va Mercurio presuroso:

¿ busca acaso en elíptico mutismo
la sombra de un satélite huidizo,
esclavo de la Luna y de su hechizo?
…¿O persigue tan sólo un espejismo?

II
Alrededor del Sol, igual que Marte
(rojo desierto frío, externo y seco)
cada planeta danza desde el eco
de la misma tristeza que reparte…

El gemelo Neptuno, enamorado,
meteoros, cometas y hasta estrellas,
cada uno con su luz o nubes bellas:
avergonzado y cósmico reinado.

Niños, hombres y mujeres, han partido;
en la vieja estación no quedan trenes.
Con rumbo a otra galaxia en los andenes,
sonrisas electrónicas sin ruido,

esperan la señal desde el espacio.
Y la vieja estación llora sin pausa;
ella no entiende, no imagina la causa
de esa nada que ahoga tan despacio…

La Tierra, joya azul, vivo refugio,
tras millones de años orbitando,
se evapora sin remedio, suspirando,
bajo el sol y su triste subterfugio.

Adriana Lamela
Argentina
gaviotapatagonica
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Todos íbamos a ser JIm Morrinson ©















Todos íbamos a ser Jim Morrison
para soñar con reptiles despechados
y nadar en mares de Jack Daniel's

Todos íbamos a ser el rey Lagarto
coronado
con escarapelas de cirrosis
y aullar a toda amígdala "This is the end"
hasta acabar en una tina de baño en algún
lugar de Francia
sonriendo lejos de los focos
como un Levi's gastado una lápida un
muñeco de trapo

Pero las mejores mentes de mi generación
teníamos otros planes
hoy somos reyes de ínsulas paupérrimas
a medio estrangular por una corbata
Soberanos de la vuelta de la esquina.
De vez en cuando
suena "Love me two times" en el Wurlitzer
enrostrándonos
aquel tiempo primordial
en que íbamos a ser Jim Morrison.

Alejandro López, ingeniero y poeta chileno.
Autor de "Siempre expuesto al ridículo" Visceralia Ediciones, 2006.
Ganador de la primera versión del concurso "Cuéntenos su viaje " de Lan.com ( 2004 ) y del segundo lugar en el concurso "Romeo Murga" (2005 )
clown_is_alive
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Mareas ©

















Ellas, siempre pasivas y quietas, pero con una pasión escondida, una dureza infranqueable, un enigma, son siempre bellas y es lo que el mar ama de ellas. Las acaricia con plateados, azules, blancos, naranjos y dorados, pero a veces ha sido tan posesivo y egoísta que las ha llegado a consumir por imposición de cariño, no deja que nadie más las abrase porque quiere todo para si. Cuando están peleados no se hablan ni se tocan…..pero aunque no quieran no pueden evitar el mirarse y hasta que ya no se resisten más poco a poco se van reencontrando tomándose con delicadeza hasta llegar a apretados y húmedos besos queriendo estar en cada rincón del otro a través de choques de amor y así en esa tormenta podrían estar días sin parar….hasta que todo se vuelva a repetir.
Mark Butendieck , comunicador audiovisual
Chile
naranjopotente
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viernes, noviembre 03, 2006

Estelas ©


















No somos mas
que un vaivén pasajero,
una ráfaga
de estelas luminosas
sajadas en el vasto oscuro.

Juan Fernández Claver
España
naju
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Humo en torbellino ©
















Perdi la cuenta de cuàntos cigarrillos
he encendido ( o apagado) hoy.
No sè si por compulsiòn,tomo otro y lo acerco a mis labios.
Aspiro el humo,cierro los ojos,
escucho un saxo delirante sonar.
Las cenizas caen, en mi mano extendida,
el humo asciende formando figuras.
Veo a Dalì suspendido de un pincel,
mientras Gala acaricia el cisne,
y Picasso danza de azul.
Kenny Gi, lascera mi alma,
Kant me guiñe un ojo que todo lo ve,
y se rìe irònico de mi medallòn.
Otro cigarro viene a marcar
el segundero de la vida
que Einstein hace girar.
Suena a lo lejos, el maldito celular,
no estoy, le grito impaciente,
no estoy ni quiero estar.
Un alto de libros me espera,
teorìa gestàltica,bioètica,
algo de astronomìa ancestral.
Se van terminando los cigarros,
los deberes empiezan a asomar,
desato las cadenas,
simplemente no quiero estar.
Van Gogh me estira la mano,
la aferro con ansiedad...
girasol luminoso,
huìda terminal.
Asciende el humo en torbellino,
mientras el espìritu ciego
vuelve a lo terrenal.

Nat Gaete, casi nada de todo, la vecina de lapuerta de al lado.
Loca asumida, sin necesidad de psiquiatra
Chile
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No te conozco ©
















No se de hadas
Ni de apuros
Ni de arbotantes
Cabales
por góticas catedrales

Gárgolas
Mirando azoradas
Infinitos horizontes
No escuriñados por mí
Reflejos de pupilas huecas
Ojos sin vida

Flores de piedra
Cruces que rematan las alturas
No hay minaretes
Ni ojivas
Nenúfares de vítreas
Rompiendo la luz como calidoscopios
Para parir palabras
En papiros
Un Nilo
Una fragancia profunda
Inunda barriales
De limo inusitado,
De palabras

Ahora son pedernal
La chispa
Palabra tras palabra
Fuego semilla. seminal
La madriguera
Humus tierra vagina
Arado, reja, gleba
Tierra suave,
Germina de a poco
Pagina a pagina
Y entre tantos rostros
Y meditaciones.

Carlos Datti, filósofo, escritor, linyera... loco.
Argentina
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Pasando en oscuro ©

















Digo las cosas
Como si fueran mías
Y a la vez me fueran enemigas
Calles desiertas,
Pobladas de caras conocidas
(En el café se reúnen a contar sus mentiras de siempre)
Otros dirán: Hay en las ventanas
Rostros de visillos mirando la luna
No verán lo caminado
Ni miran lo hecho
Todos valúan el derecho incontrastable
De aceptar la vida
Como nueva
Estúpida inversión de la memoria
En no reconocer
Al pájaro la capacidad de vuelo
Ni al vuelo la capacidad de hacer pájaro al pájaro.


Atrás de los visillos
Las ventanas esconden caras mirando lo viejo
Como recién aparecido.
Ni bien salido del huevo el pájaro
No intenta volar
Como su propia aventura
Su desafío personal.
Esa Descarada Frustración inhumana
Llena colinas con hombres y mujeres
De humo.
Eliot y sus hombres de las cabezas huecas
El apetitoso caníbal de palabras
Libertad
Del sueño invulnerable

No he fracasado
El oído es necio
El pájaro positivo.

Carlos Datti, filósofo, escritor, linyera, loco
Argentina
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Canción del Río Hudson

(...y el río tenía una brava
chauvinista navegóndolo )

domingo, octubre 29, 2006



Los comentarios al cierre.


Ultimo testimonio,
algo quedará vacío
en el alma de la aprendiz.



El auditorio tiene la palabra
los versos son todos de los
poetas..
Bravisimo por cada uno de
ellos.
















Ojos y oidos de la doncella, nada ha de escapar de esta velada.



Una sonrisa regalada...brisa catalana roza el alma.





Ultimos detalles antes de dar
la partida de la noche final.



Hay butacas, sobra espacio, faltan hombres enamorados de la maravilla de la poesía.

V Poetry Week - Dickinson College


Octubre,26 del 2006
Dickinson College
V Poetry Week
Sesión de clausura.













Los podios está listos para el baile de poetas y poemas.
Noche final, todo será en unos instante pasado.

Dickinson College - V Poetry Week.



De derecha a izquierda:
Doña Astrid Cabral de Felix Sousa ( Brasil )
Don Jesús Aguado ( España)
Academico argentino de la Dickinson
Doña Cristina Rodríguez-Cabral ( Uruguay )
Don José Angel Cilleruelo (España)

















En Dickinson College , durante cuatro hermosas veladas he podido vivir una de las más bellas experiencias de mis últimos años.
El asunto trata de la Semana Poética que dicha universidad lleva a cabo desde hace cindo años y en donde se invita a destacados escritores a leer su obra. La lectura este año trajo al español y al portugués como idiomas invitados de la mano de los destacados poetas Doña Astrid Cabral Félix de Sousa , Brasil; Cristina Rodríguez-Cabral, Uruguay; Jesús Aguado y José Angel Cilleruelo desde España.
Noche tras noche durante una hora , los poetas han leído sus selecciones para esta muestra y un joven estudiante posteriormente los ha traducido al inglés. Terminada la lectura, media hora se concede al público asistente para entablar interacción.
Excelente poesía, pero la magnificencia del espíritu generoso de aquellos que comparten el caminos de las letras es el mayor tesoro que puedo aquilatar.
A continuacion algo que escribi en mi pagina de poeta amateur:

Poetas, han partido.

Y se fugó el sueño junto a la poesía.
La última imagen retenida en la pupila es la de José Angel Cilleruelo y Jesús Aguado caminado juntos en la oscura y fría calle.
No se deben de haber dado cuenta que cuando besé sus mejillas algo de mí se fue hacia España junto a sus equipajes.
Cristina Rodríguez-Cabral ya había partido un segundo antes, quedó pendiente mis deseos de ir a comer esas uvas que había comprado y no podía llevar en el viaje. Habrán ido Angel y Jesús a compartirlas con esta bella guerrera que alza y mece tan bien el estandarte de los negros en su tierra y ahora en este pedazo de mundo?Doña Astrid Cabral Felix de Sousa, partió como es su figura, frágil hasta para evaporar en el aroma de la noche su voz melodiosa y su poesía exquisita. Gracias "Doña" Astrid, cuando respondió ante el audotorio mi pregunta hecha sobre definir en una palabra lo que era la poesía, Ud. con sus años sabios dijo lo que yo quería escuchar para morir en el intento de parir un hijo llamado libro.
Y se han ido...
Y no habrá a quien hacerles hoy preguntas.Y no estará Angel sentado a mi lado mientras una mujer le increpa por su poema "Canción del Rio Hudson".
Ni estarán las voces de ellos cantando en alto sus poemas ni los estudiantes traduciendo los textos.Ni estará esa noble gentileza que cada uno de estos trovadores reconocidos posee y que la hicieron manifiesta al acogerme a mi, una perfecta desconocida queriendo hacer poesía, en su grupo...tratándome de igual a igual.

- Quién ganará: la rima o los adjetivos?- Pregunta ante el improvisado partido de tenis de mesa entre los poetas españoles.
- Ganarás tú , guapa- Responde galante y generoso Jesús Aguado.

Y gané, incuestionablemente gané al poder compartir con ellos y aprender de su prosa y sus pocos aires de grandeza.

Veo los impresos firmados. Tomo los papeles del poema que José Angel leyó y que me regaló después de su lectura... Veo sus mails...le enviaré las fotografías...

"Para Natalia con todo mi cariño y esperando su primer libro" . Dedicatoria que me estremece hecha por Cristina Rodríguez-Cabral.

Se perdieron ante mi mirada anoche los poetas...desaparecieron como sueño mágico en el negro azulado del cielo en reposo.Les vi partir... sus figuras quedaron para siempre plasmada en la retina de mi alma.
Y sin ellos saberlo,algo de mi se fue prendado a ellos, por algo soy aprendiz de poeta.

Dedicado con el aprecio, admiración y toda la humildad que poseo a:
Doña Astrid Cabral Felix de Sousa
Doña Cristina Rodríguez-Cabral
Don Jesús Aguado
y ,especialmente, a Don José Angel Cilleruelo.

Nata Gaete
_poemme_ / _eclectica_

Soneto al amor virtual ©


Texto
by
corazonloco









Imagen
by
_poemme_






Alguien dijo :La vida es una enfermedad incurable que se propaga por
transmisión sexual.

Y este poeta de loco corazón, que cuando escribe
nunca juzga, dice ...

SONETO AL AMOR VIRTUAL

Curiosos de una nueva fantasía,
buscamos ese amor al que ignoramos,
y cuando en el espacio lo atrapamos,
se dulcifica la tecnología.

Deseando contemplar la anatomía,
a través de una "cam" nos entregamos
pues la lujuria de nuestros reclamos,
trueca el pudor en iconografía.

La urgencia se adivina en la mirada,
concediendo dispensa al onanismo
al observar a la persona amada.

Ante Windows, preñado de lirismo,
el varón eyacula ante la nada
y la dama lo vive con realismo.
(...ninguna dama queda embarazada )


corazonloco varón, europeo, infiel
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/corazonloco/

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Tanto en texto como en imagen.

sábado, octubre 28, 2006

Silencio ©


Fotografía
by
Rubén Pinella








Texto
by
_poemme_






"Siempre que se quiere ir la interior
hay algo que va obstruyendo
el paso anhelante y expectante
del mutuo conocimiento
y en vez de seguir adelante
todo queda encerrado
en un profundo silencio. "

Nat Gaete
_poemme_

Rubén Pinella
http://unafotocadadia.blogspot.com/
http://www.rubenpinella.com.ar/
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http://programa4pm.blogspot.com/


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Tanto en imágen como texto.

jueves, octubre 19, 2006

Del arte y de la vida, Tratado de Cocina ©




Rosy Cabrera
Monterrey

México







Hoy, 19 de Octubre, en el Museo Metropolitano de Monterrey, Mexico, mi queridisima "madrina" como le llamo desde que nos conocimos en una sala de chat, Rosy Cabrera de Zambrano, presentará su libro, su sueño hecho realidad.
El libro se titula " Del Arte y de la Vida-Tratado de Cocina" , compendio de 150 páginas que se dividen en 7 capítulos de recetas culinarias, de los cuales cada uno trae 10 recetas de Sopas y Entradas, Ensaladas, Carnes, Pollo, Pescados y Mariscos, Meriendas, Pasteles y Postres; y dos últimos más: el Viaje a Cuba y Cocinando el viaje a Cuba, donde relata la segunda parte de su experiencia para finalmente culminar su proyecto.
Hace media hora charlamos fluía felicidad y realización, ejemplo de mujer y de empuje, de cumplimientos de sueños, de amistades de chat que confirman que a través de ese medio sí sepueden crear lazos fuertes de admiración y amistad.

Rosy, felicidades, tu triunfo es el regocijo mío, el de aquella amiga española Pilar, que conociste una vez en el aeropuerto y a la que reencontraste después en el chat y que ha sido tu gran compañera en la realización de este libro y de todas tus amistades que muy bien te queremos.

Hoy, en diferentes ciudades del mundo, estaremos brindando por tu logro bella y encantadora amiga

Por Rosy Cabrera, ejemplo de belleza de mujer.

Nata, tu "ahijadita" .

martes, octubre 17, 2006

Décima por encargo ©












Me han pedido un poema
como si esto fuera poco.
quizás algún verso loco
donde brille como gema
una lágrima de pena
o algún bello sentimiento.
Una cosa del momento
y no muy elaborada...
Pues escribo una pavada
y que sirva de escarmiento.

ergo, para poemme

Emilio Rubén González.
Argentina
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/ergozsoft/

DERECHOS RESERVADOS

lunes, octubre 16, 2006

La memoria incandescente ©






















Queda ya tan inasible,
tan lejano, tan llovido,
tan angosto el suelo firme...

Ya apagando el eco viene
su voz donde el agua orilla
la memoria incandescente.
No sé ya dónde se hundió,
dónde está donde yo quise,
dónde donde estuve yo...

seisenpunto

viernes, octubre 13, 2006

Playa olvido ©














Si fueras mar
me ahogaría en ti.

Como se hunde la luna en el zafiro del agua
buscando el tallo mojado de la noche
y aletarga su cuerpo de nácar
en un naufragio ciego
hasta besar la costa del olvido
y renacer entre signos blancos
para acariciar estrellas.

Si fueras arena,
podría encallar en ti.

El mar oculta su secreto cristalino
y encarcela mis manos
entre barrotes de arena.
De mis ruinas emerge
el canto libre del tiempo
fundiendo entre las piedras
el ayer y el mañana
de sal, cenizas y cielo.

Si fueras viento
extendería mis alas.

Costa fugaz, parpadeo
de espuma y palmeras
abanican la luz ardiente
de mis ojos prisioneros.
Faro solitario que cautiva
mis pies desnudos, sedientos
de correr hacia la ribera
y perderse en el viento.

Playa donde anida
la miel húmeda
de tu voz azul
y mi plateado silencio.

Aveazul
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/aveazul/
Claudia A. Wagner
Argentina
diezmonedas@yahoo.com.ar

jueves, octubre 12, 2006

Decolorando la oscuridad ©



























Hoy lo encuentro
Perdido en mi memoria
Viajando en mis fantasías,
Hoy lo siento frío,
Como una estación inclemente,
Parado justo en mi,
Sentado en la lejanía,
Sobre una montaña vacía,
Como buscando a la eternidad,
El mar lo acaricia,
Las estrellas por usted brillan
Pero no siente nada,
Todo observa y nada toma...

Trazando márgenes inexactos
En esta efímera historia,
Triángulos extraños,
Que deciden que soy en su vida...

Trazando lagrimas calladas,
En mi faz adolorida,
Tratando de decolorar la oscuridad
Que habita en su alma...

Hoy quise ser libre
Y no lo logre
Presentí su carne cerca de mi,
Y tan distante a la vez,
Usted replica,
Mis palabras accidentadas
Al nombrarlo,
Usted exige calma,
En mi agitado pecho,
Que esta inquieto,
Al augurar,
La eterna despedida
De nuestros cuerpos mojados,
Por aguas benevolentes,
Por lluvias frágiles...

Trazando márgenes extintos
En mi piel quebrada,
Tratando de decolorar la oscuridad
Que habita en su mente...

Trazando glorias apagadas,
En el cielo tormentoso,
Triángulos extraños
Que se deforman en sus manos...

Noelia Fernández
DERECHOS RESERVADOS

Césares apocalípticos del verso ©














Monjes inmediatos de la poesía
profana envuelvan el desván
apocalíptico del verso;
ductor que las musas asumieron
por perverso, vocablo inverso
de sedante ensoñación.

Pardal iluminado que las luces te tiñeron
vuela alto en jerarquía y despréndeme de letras,
es así el modo incierto de mi boca y parlamentos,
santo pederasta que violasteis mis encierros.

Mímica de horas calvas satisfacen el guión
es la vida que me corre trazo a trazo en un reglón;
antepongo mi joroba de un tenaz “ escribidor” con la
pluma que se moja entre soya, sal y dulce, entre
coplas mas perdón.

Oh gentileza , hampa, chusma, que la goma me borró

por haber pecado tanto de modorra y buen licor,
pasaré entre cantinas absorbiendo el amor que la
gente me platique porque yo no siento hoy.

Galería de muñecos dibujados en papel con los
céntimos ociosos que entre comas yo pisé,
ya no hay arte que convenza y que llegue a tu fogón
porque en nieve te tallaron, derretirte es un horror.

Bizarro entre bizarros estupefactos en monólogos,
son dos,
el que escribe en recipientes y el crea en un papel,
dale pausa al movimiento que tu mano estallará
impactando las negrillas muerte alta entra ya.

Cela en prosa lo que en métrica no da,
las estrofas voy midiendo y voy soplando
tu verdad,
indigente de las letras es mi lema al crear,
lo pausado en lo divino de la mano saciarán.

Ínfulas malditas de colosos escritores
¿Dónde están las alas qué supones te
sostienen?;
insurgente entre muchos la gramática se
hará y absorberte en un segundo tú
maldita vanidad;
¿Aludida yo?, ¡Quizá!.

María Eleonor Prado Mödinger
La_Entidad
T.D.R

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Vendedor de alegrías ©


Un país quiere decir, amar a una mujer,
tener hijos y también querer los hijos de otros,
verlos crecer y vivir libres,
no importa en qué modo.
( De una canción que ni siquiera sé como se llama)












El hombre empuja un carrito que lo ha pintado de mil colores, se ven soles montes y un trozo de mar, con letras irregulares se lee “Dulces ilusiones”. Viste un oscuro y gastado pantalón y sobre este una cotona blanca. Lleva un cuerno de vacuno que cuelga al costado.

Detiene su carro en la esquina y hace sonar el corno, su sonido despierta la mente de los pequeños y no sólo la mente sino también sus estómagos. Corren a pedir a sus madres una moneda para comprar el manjar que les trae el sonido del cuerno.

El hombre sube sus mangas, saca del interior del carro un anafe. Busca el combustible y llena su estanque, luego bombea aire a su interior; cuando ve que la presión es buena, enciende el fuego, e instala en el interior del carro, conversa con los niños, les cuenta cuanto costarán, habla con cariño; y a los que aún les falta dinero para comprar, regresan a sus casas a tirar las faldas de sus madres, para que les completen la cantidad necesaria.

El sencillo carruaje, es visto por los pequeñines como un sombrero de mago, de él emergerán sólo cosas dulces, y no sólo dulces sino coloridas. Colores y sabores que hacen la felicidad completa de esos niños y si a alguno no le alcanza y no encuentra eco en casa, algún amigo compartirá el suyo, siempre es así, allí la solidaridad se inicia desde pequeño.

El vendedor de alegrías, sigue preocupado de su carro, pareciera que se esconde cuando se agacha y allí manipula el pedal, colocando en su lugar la correa que une el pedal con la mesa giratoria que hay en medio de su carruaje. Se levanta, alza su cuerno lo hace sonar una vez más. Su sonrisa es amplia y verdadera.

Mueve el pedal y la tornamesa interior comienza a girar, mientras se prepara La dulce mezcla cuenta cuentos y otras historias a los pequeños mientras se calienta la dulzura. Toma un par de cucharadas de azúcar y mezclándola con un colorante rojo la coloca en el interior. Adentro de su carro, sombrero de mago, todo gira y gira, el pie y la fuerza centrífuga, hacen el resto. De otro escondite saca unos palitos de álamo y, los pone en una lata que está ubicada a un costado de su carruaje. Los niños miran ansiosos la cubierta transparente, unos ni siquiera desean pestañar para no perderse el espectáculo de ver aparecer los hilos de pálido rosado y dulce acontecer.

Hombre conocedor de mil oficios, alguna vez en un pasado lejano, también niño fue y aún no lo olvida, por lo que vive sonriente los cambios en los ojos y gestos de los niños que se van repitiendo de estación en estación.

Loa fines de semana es vendedor de dulzura para los niños de muchos barrios, en la semana recorre las mismas calles cambiando de carro y de sonido, su pie mueve otro pedal que hace girar un par de esmeriles con los que afila tijeras y cuchillos.

Los niños, miran y miran, uno dice “ya va a salir”. ¡Bravo! exclama otro aplaudiendo, la menudita, de rostro redondito como luna llena, zapatea alegre, zapatea y aletea, los otros se ríen, pero ellos de alguna manera también esperan con ansiedad, y el vendedor con su calma habitual pedalea en el interior mientras el centro gira y gira.

—Pucha caballero, usted nunca se apura…
—Ya va a salir la dulzura para sus ojitos.
—Caballero yo quiero uno bien grande, así de este porte
– Dice la niña de carita de luna -, abriendo sus brazos como queriendo abarcar el mundo entero.
—Y yo señor, también quiero
—¡Señor, señor! que no sea tan inmenso como quiere ella, - Dice un niño de cabello colorado - ¿no ve que nosotros también queremos?.

El rostro del encantador de golosinas, se transparenta y deja ver todo lo que hay dentro de él, un gran cariño por esos niños de esa población. Quizá recuerde aquellos años en que fue niño, como cada uno de los que lo observan con avidez y nerviosismo, el hombre mira a unos y luego a otros, abre un ojo para mirar a los de la izquierda y luego abre el otro para mirar a los de la derecha, su pedal sube y baja, la correa hace girar a la polea y esta a la bandeja con azúcar y, por arte de magia comienzan a emerger los rosados hilitos que se unen a otros y a otros hasta conformar toda una nube, cuenta a los niños, luego cuenta los palitos, uno para cada niño, y allí se inicia la parte más feliz, una mano toma el hilo y enrolla, luego otro y enrolla, globos se nube rosada se van acomodando alrededor de su dulce carruaje, uno y otro hasta completar la cuota, misma cantidad de globos misma cantidad de niños.

El próximo acto de magia está comenzando, por arte de blanco sortilegio, las monedas cambian de mano, pasan de los dedos urgentes de los pequeñines a las manos del mago, una moneda un palito.

—Señor dulcero, a mi primero – Es carita de luna, la que más nerviosa está, el hombre le pasa a ella primero, la bella niña mete la boca en medio del globo, su nariz colorea de hilos rojos, todos se ríen de ella, a ella no le importa ni interesa, espera a los otros niños.
—A mi, a mi ahora - Es Jorgito,
—Acá está el tuyo Pepito.
—Gracias señor
– Dice el niño, tomándolo con cuidado y con dos dedos saca trozitos de azúcar.
—A mí, a mí dice Diego de ojos verdes.
—Suyo señor Diego – Dice el vendedor.

Uno a uno van recibiendo su azúcar, uno a uno la felicidad llega, al final quedan dos, la Patita y el Toñín.

—¿Y ustedes?
—Señor a mi no me alcanza, mi mami me dio poquitas monedas.
– Dice con mucha pena la niña.
—Señor mi papi no tiene na trabajo, así que no le puedo comprar, otro día que usted pase le compraré dos.
El hombre los mira abriendo y cerrando los ojos, cuando abre el derecho, el izquierdo está cerrado y viceversa, alza ambos ojos al cielo. ¿Quizás en ese mismo instante, piensa en las veces que ha tenido que andar sin ni una sola moneda?, o de cuando era niño y su padre no tenía trabajo.
—Miren, vamos a tener un secreto, otro día cuando pase, si se acuerdan me traen la moneda ¿Ya?
—¡Ya señor!
—Pero no le pueden contar a nadie ¿Ya?
—Si señor.

Saca de su lugar los dos algodones y entrega uno a cada niño, luego con su mano limpia el sudor de su frente y de sus ojos. Ambos niños no saben qué decir, sólo tienen sonrisas para pagar su algodón de azúcar, así que sonríen y salen corriendo al grupo que sentados esperan para comerse en grupo sus algodones.

El dulcero apaga su anafe, quita la correa del pedal, levanta su rostro, mira a los niños, sonríe y comienza a empujar su carro. Toma su cuerno lo hace sonar e inicia su retirada, cuando llega a la otra esquina, a los niños no les queda nada de sus algodones, unos con los dedos rojos, otros con sus caritas llenas de algodón, pegajosos pero felices.

En la otra esquina detiene el dulce carruaje, saca el cuerno y lo hace sonar, llegan muchos niños, saca el anafe, revisa el combustible y abriendo y cerrando los ojos, inicia su rito de embrujo con los niños de otra esquina, donde también uno o dos mirarán, porque su padre está sin poder trabajar y el secreto quedará por siempre entre esos niños sin monedas y el encantador que recordará cuando fue niño y su padre tampoco tenía trabajo.
Curiche
PrimaverA 2006

Este cuento, nació el sabado en el puertecito en San Antonio, con todo mi cariños a los niños que nos acompañaron a: Diego, Juanito, a la hija de la Clau y a Andrea Francisca hija de Sergio y Olgy.

Juan Manuel Oyarzún Henríquez
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miércoles, octubre 11, 2006

Nubes horizontales ©

















Hambrientas aves de la ilusion rondan mi cabeza
Rapiñas aves del deslumbramiento acechan mis ojos
Carroñeras aguilas del corazón vuelan rasantes
Ruiseñores lejanos levantan el sol de mi alba

Busco un lugar seguro para enterrar
mis ilusiones de aves fenix paradiseales
Mi alma sangra con las garras de las gárgolas
Golondrinas habitan mi motor de pasiones
eternas solitarias
vuelven al balcon de la desgarradora soledad
con el pecho blanco
deshonrado de vinos amargos.

Aves siniestras se conjugan en un horizonte gris
nubes divergentemente horizontales.

Golondriniña osada
inmadura niña golondriñada
mujer colibri
colibri libiento
libidinosa golondrina
volverá a surcar
espejismáticos cielos
cubiertos de grises
coloreándolos de rojo
con gotas de lechoso rocío.

Sin aves de rapiñas azotando el cielo
no podria parir la gota iridiscienta

Golondriniña surca el cielo
buscando criminal halcón hambriento
suicida conciente de sus cristalinos sueños
navegante kamikaze de lacrimosa poesia.

Se conjugan en el horizonte gris
nubes divergentemente horizontales.

Nat
_poemme_
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