miércoles, enero 23, 2008

ARTES VISUALES - JOSE JAVIER GONZALEZ

Desde Madrid José Javier González, poeta y fotógrafo nos presenta su serie OUT OF FOCUS.







ACERCA DE JOSE JAVIER

Fotógrafo y poeta. Nace en Madrid en 1956. Es a partir de 2005 cuando comienza a mostrar públicamente su obra. Ha escrito los libros de poemas “¿Sirve de algo un poco de amor?”, “Antígona”, “Recogidos (Haikus)” y “Resistencia”.
Su fotografía evoluciona dentro del interés por lo textural y la forma, la definición o el desvanecimiento de ésta en el espacio.
Crea imágenes en las que transciende lo puramente descriptivo, provocando interés y consiguiendo que el espectador detenga su mirada.


Bitácora del artista: La deriva de la sombra

martes, enero 22, 2008

CAFE Y LECTURAS con CRISTIAN PIAZZA

La noche según Murakami


MMi primera lectura de Haruki Murakami fue su publicación más reciente. After Dark (2007) es la última traducción al inglés que se edita en Estados Unidos. Tal como sucede con las personas comienzas por conocer el presente: en una fiesta, en un café, en el supermercado, en el cine; y a partir de entonces juntas las piezas del pasado: fecha de nacimiento, signo zodiacal, hermanos, hermanas, “affaires” varios, etc. Así me sucedió con este escritor japonés cuya verdadera escuela literaria fue el Jazz de Monk y Parker.

Por meses me vi tentado por los tÌtulos de sus otras novelas: Kafka on the shore; Norwegian wood; Dance, Dance, Dance. Siempre me atrae el nombre de Kafka, la referencia directa al atormentado escritor de origen Checo es infalible; su figura es más novelesca que sus propias ficciones. Me abstuve de comprarlos por que desconfiaba mucho (y aún soy muy crítico) de las traducciones (aunque después medí las probabilidades de que algún día pueda leer en japonés) y mi poco conocimiento de la literatura nipona y oriental. También andaba en otras cosas; había relegado la lectura a un segundo plano. Mi situación económica tampoco se prestaba para descubrimientos que alteraran mi restringido presupuesto. En fin, no era el momento.


After Dark sucede en un marco muy específico de tiempo. Comienza a las 11:56 de la noche y termina a las 6:52 de la mañana. La noche como protagonista, que explica mejor algunas cosas, que saca a relucir lo que las convenciones sociales nos obligan a ocultar; pero la noche es también violencia y vicio: el lugar ideal para que sus mutantes asomen la cabeza.

Dos hermanas, Eri y Mari, diferenciadas por la sÌlaba inicial de sus nombres, son extremos opuestos. Eri es vanidosa; modela, sabe que su cuerpo y su belleza son su mejor activo. Mari, por su parte, es tímida, se viste con ropas holgadas y algo masculinas, lee mucho. A partir de esta breve descripción, podríamos suponer que la noche pertenece a la hermana mayor, a Eri. Sin embargo, la acción parte de Mari, que servirá de hilo conductor de las distintas micro historias que se van sucediendo en la noche de Tokyo.

Takahashi es un trombonista que ensaya en las madrugadas. Reconoce a Mari luego de años sin verla y se sienta a su lado, a pesar de la poca receptividad ofrecida. Ese encuentro le permitirá a la joven de 19 años descubrir las otras caras de la ciudad en un breve lapso de tiempo: una maestría intensiva de la vida sin actos de graduación ni diplomas; sólo la certeza de lo aprendido.


Cada cierto número de páginas una nueva presencia se hace visible: la dueña y las empleadas del hotel; la joven prostituta china que es golpeada y abandonada en una de las habitaciones por Shirakawa, un empresario de horarios extendidos y finalmente el mercader de jóvenes indocumentadas.

Eri no hace otra cosa más que dormir durante toda la novela; algo extraño ocurre con su hermana, intenta contarle Mari a Takahashi, conciente de lo inusual de la situación. La situación de Eri es “irreal”, la narración se intercala y va soltando partes de un rompecabezas que quizás no tenga solución:

“Eri Asai is still sleeping. The Man with No Face, however, who was sitting beside her and watching her so intently, is gone.” (p.101)

Mari y Eri han intercambiado roles. Es la única manera que tienen para reconciliarse luego de ser deliberadamente etiquetadas como antagónicas:

“Mari has made her ways through the long hours of darkness, traded many words with the night people she encountered there, and come back to where she belongs”. (p.190)

Hay un narrador que observa, que tiene limitaciones, que no conoce la psique de los personajes que encuentra: se hace las mismas preguntas que cualquier lector podrÌa hacerse. Este narrador no juzga. Es cinematográfico en sus detalles; usa recursos técnicos al explicar el punto de vista.

Presenta la noche y el día como lo que son: el comienzo y el final de algo que se prolonga indefinidamente; cíclicos, abundantemente iterativos. “The night has begun to open up at last...” ¿Quién se tomar· la tarea de contar esa otra mitad?

Fotos: 2. © Pascal 3. © La Bele 4. © Elena Seibert

Bitácora de Piazza: Café y Lecturas

ARTES VISUALES _ FOTOGRAFIA



ARCO
by
Tomás Galindo

lunes, enero 21, 2008

POESIA RECITADA - TU ROSTRO

Poema de soyunahojita, compañera de comunidad literaria, recitado por Tomás Galindo.

TU ROSTRO

(Para escuchar el poema clica sobre el nombre de él)

NARRATIVA - LA FUGA

Junto al diablo. En la cosecha del fuego. El ángel sin respirar, truena. Un suspiro se pierde a lo lejos y creemos definir al mundo. Pesados cuernos cuelgan de sus alas. Marchitas, vencidas y arrugadas. Viento precoz, lágrima en voz. La mirada cruzada, pares de garras. Y el sonido escucha.

El abatimiento de los pozos sin alma. Triunfo político para partidos sin nacimiento. La ideología malsana de los que no supieron esperar. Emerger entre las raíces para no volver jamás. Soledad en grises, luz bicolor. Mientras los fantasmas marchan, se descolora una flor.

Abajo los murmullos callan. Desgarrar con músculos al mismo sol. Atar las maletas en la espalda.

El ángel se fugo.

©

oooOooo

Desde Buenos Aires, Gabriel Brajterman.

viernes, enero 18, 2008

ARTES VISUALES - SOL ARDIENTE




SOL ARDIENTE
CARLOS BARDELLINI
NYC

miércoles, enero 16, 2008

DESVARIOS, triple porción de Nata

Calor del infierno en Santiago de Chile, tanto como para evitar pensar, no debería estar escribiendo esta columna, no tengo idea que engendro asomará con el punto final del artículo.
Recordaba la lectura que hice el domingo al blog de mi amigo JAC, me viene como idea lo que él le comentó allí a una amiga acerca del fin de éstos.
Pues bien cuando comencé mi vida en las bitácoras, creo haber sido una de las primeras chilenas en sucumbir al encanto de este instrumento, he abierto blogs como esquizofrénica, abarcando desde el típico diario de vida on-line , pasando por uno bastante feminista dedicado a mostrar las fotos de los hombres guapos , tirando veneno en otro que comentaba el acontecer político-social de mi país, hasta llegar a éste, que comenzó como un blog personal y, aparición de rayo iluminador de por medio, terminó conviertiéndose en un medio de difusión de arte,principalmente arte escrito.
Ha crecido Antaria y Poesía, siempre han habido personas, amistades dispuesta a colaborar y me siento en estos momentos muy orgullosa de poder contar con algunos amigos que comienzan a participar más activamente con una publicación semanal, otorgando así otra perspectiva de vista a la bitácora.
Vamos bien dice mi lado de creadora del blog, pero la publicista basada en aquellas teorías de comunicación que aprendió siglos atrás, no puede dejar de hacer una mueca ante un hecho que puede desmentir todas las visitas mensuales del blog ( jolines, aproximadamente 2.500 cada mes el año 2007, todo un orgullo para mi y todo un hecho risorio para una amiga que en su página de recetas recibe mas de 30.000 visitantes mensuales)y ese hecho se basa en la cifra de comentarios que tiene Antaria: unos cuántos, una cantidad definitivamente absurda.
No sé en qué irá, me lo explico por dos hechos, el primero que es una bitácora más de lectura; el segundo, lo baso en que en internet el tiempo es oro, todo va a velocidad bits y mientras más surfée un cibernauta se considera más cibernaúticamente informado.
Hay un tercer punto al que podría adjudicarle los pocos feedbacks de este blog, pero ese me lo guardaré, quizás si lo hago manifiesto termine por perder a las 2.500 visitas mensuales.
Hmmm, dicen que a grandes males, grades remedios: desde hoy y bajo el amparo de mi omnisapiencia y omnipoder he quitado la opción de comentarios. Así me autoengañaré, creeré que en el ciberespacio surgirá un movimiento destinado a hacer que esta bitácora abra nuevamente sus comentarios, creeré que por fin los lectores desean participar, leen los posts y que , oh My God, pueden opinar.
AHá, soy una autoengañadora empedernida, en una semana más retiraré por tanto el cuenta visitas.
LO dije, en Santiago de Chile, hoy hace un calor que vuelve estúpido.

Nat

POESIA RECITADA - PROFECIA de RAFAEL DE LEON:

Gracias a la colaboración de Tomás Galindo y su sitio Poesía Hispana desde hoy podemos contar con el audio poemas recitados, los que se irán listando en la columna derecha en la sección dedicada a este apartado del blog para constituir de esta manera un archivo de poesía recitada.

Para inaugurar la sección, un homenaje a Rafael de León en el 25
aniversario de su muerte, recitado por Tomás Galindo.

PROFECIA - Rafael de León.


(Para escuchar el poema clica sobre el nombre de él)

martes, enero 15, 2008

POESIA - De Gómez. Iberia

DE QUE LA VERDAD DUELE Y DESGARRA EL CORAZÓN A SU PASO QUE SE TRANSFORMA EN LAMENTO DE LOS SUEÑOS Y EN DERROTA DE ESTOS.

No me falta el valor para buscarte,
sabiendo que has de estallar en mi pecho.
Y jamás dejaré yo de invocarte,
llevando la desazón a mi lecho;

pues me alumbras de parte a parte
y me partes, dejándome deshecho.
Eres tan frágil que has de escudarte
de púas, el abrigo que te has hecho.

Circunstancias que son garfios, abrojos,
que van desgarrando el alma a su paso;
e inundando de lágrimas mis ojos,

con rabia te maldigo y no haces caso;
siegas sueños cual mieses, en manojos,
que amontono en mi campo del fracaso.


Lorenzo de Gómez
Iberia

miércoles, enero 09, 2008

PEDRAFORCA


















Una montañana en el corazón de Cataluña
A.C.G. 2008

POESIA - NOSTALGIA

La muerte atraviesa con manos a la que fui.
La sangre me lleva sin manos la juventud perdida.
La muerta atraviesa en lenguajes a la que fui,
Ya no le alcanzan sus manos para suicidarme esta noche.
Yo hablo con palabras que conocen la muerte.
Yo hablo de mí y de la muerte llevándome en un carro de oro.






Maria Victoria Dentice, Argentina, Los años Vendados, Ediciones Baobab 2006.


Bitácora de la autora: Desierto onírico

POESIA VISUAL - SOBRE UN MAR DE PALABRAS


Sobre un mar de palabras
Viviana Macías
Argentina

martes, enero 08, 2008

CAFE Y LECTURAS con CRISTIAN PIAZZA




Tango volátil.

Volver a mí, traerme, saber alejarme y abandonar el instante distraído; autoprocurarme un giro, ponerme en el centro de este baile, mientras bailo conmigo y practico un par de ganchos. “Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamiento...” Se acaba la canción y el espejo se desvanece, pero me sigo viendo, me arranqué de mi piel y superé el primer ardor.

©2007, Cristian Piazza

Foto: ©Adriana Groisman

POESIA - |HOJAS SUELTAS|(_)**CERÁMICA**(_)

|__|HOJAS SUELTAS|__|
***(_)**CERÁMICA**(_)***
.
("Oficio noble y bizarro
de entre todos el primero
Dios fue el primer alfarero
y el hombre, su primer cacharo.")
.
El horno decide en último lugar...
trabajo mañanas, tardes y noches
entregando el alma y mi paciencia
a la simbiosis perfecta
del barro con el fuego,
él es único juez de mi obra.

Trazo dibujos sobre planos vacíos
coloreo ilusiones permanentes
irisando la vida que me rodea.
Fuego, aparta tu venganza,
deja por un día
que me sienta orgulloso
del trabajo realizado
con la arcilla primigenia,
permite que mis esmaltes cristalicen
y reflejen los brillos del sol.
.
Aragüez/VientoDelSur , poeta y ceramista malagueño.

"PEQUEÑA REFLEXION"

"Pequeña reflexión, en un día gris, finales del verano, en el monótono e impersonal paisaje de la gran ciudad. Se acerca el otoño...y lucho por seguir sintiéndome algo"


A veces te despiertas por la mañana y notas una sensación como si el nuevo día fuera a ser distinto a los demás. A veces ves brillar una mirada entre la gente que pasa a tu lado por la calle y piensas que has visto ese brillo en otra parte muy lejos de allí. A veces te asaltan viejos recuerdos que vuelven a tu mente
con un nuevo color. A veces una gota de lluvia que pende del extremo de lavarilla del paraguas te evoca un gran mundo de espejismos. A veces sientes la proximidad de la noche que se acerca a tu encuentro y quieres evitarla.
A veces los sueños enloquecen y te transportan a un mundo demasiado real.
A veces conoces a una persona y piensas que han faltado quince mil
millones de años para que la vida, eso que llamamos vida y que no es más que una yuxtaposición de casualidades a escala de átomos y células, haya puesto ante tí un pequeño universo paralelo donde coinciden algunas ideas e inquietudes. Y entonces,a veces, sólo a veces, explota la burbuja y ves que nada es lo que parece.
Y te das cuenta que esa masa compuesta por oxígeno, hidrógeno, nitrógeno,calcio, fósforo, hierro, magnesio, cloro, yodo... no es más que eso: materia egoísta cuyo mandato genético le impone unas normas que no puedes comprender. Y vuelves a andar el incierto camino que siempre te lleva al mismo lugar. A veces.
Y piensas en lo estúpida que es esta existencia, rodeado de miles, millones de pequeños grandes prodigios. Te sientes tan ligado a tantas cosas que no tienen sentido que al final terminas por creer, como los primeros filósofos griegos que osaron poner razón en la sinrazón, que el estoicismo puede redimirte de lo que es demasiado evidente. Y no obstante, te sientes tan feliz de poder pensar,al menos pensar, que no te atreves demasiado a buscar más pretextos para seguir viviendo.



oooOooo

Francesc, desde Barcelona.

miércoles, enero 02, 2008

Tres ghats de Chantal Maillard




1 ASSI GHAT

El olor a zotal contra la neblina que oculta las orillas del Ganges. Campanas, gorriones, voces, sonido de chanclas que se arrastran. La mañana es turbia, y más suave, más llevadero el desarraigo entre tantos seres que adivino agitándose en lo concreto, afanándose en lo que son. Ésa es la diferencia entre este bullicio y el de nuestras ciudades occidentales donde cada uno tiende a lo que no es, cumpliendo ritos que le separan de los otros. Ritos que separan -los ritos mentales- frente a los ritos que congregan. La soledad no es tanta aquí donde los ojos apuntan hacia fuera, directamente. En Occidente ya no sabemos mirar afuera sin dar el rodeo por ese falso adentro que es la mente. Por eso el afuera nunca ocurre dentro tal como se presenta, y es necesario recurrir a la filosofía de la representación. Todo idealismo es consecuencia de una pérdida de inmediatez, es la sistematización del desdoblamiento especular, un diagnóstico de la enfermedad o la pérdida.

Sería recomendable el desmayo. Desmayarse un poco hacia dentro para dar paso, para abrir el cauce, para estrangular el innecesario meandro formado por la acumulación de sedimentos en la cuenca este del cerebro.

No están solos. Son una comunidad unidos en el no-tener. Unidos en el gran juego de la compasión, permitiéndoles, a los que tienen, su tenencia para que pueda repartirse, en las esteras dispuestas, el arroz, el dal, los buñuelos, las monedas. Todos en hilera, niños, viejos, tullidos, leprosos, sentados uno al lado del otro, enfundados en sus chales, en su no-ser-nadie siendo, sin embargo, tanto.





31 CHAUSATTHI GHAT

Pepsi, Mirinda, 7 Up, welcome se mezclan con el betel escupido en el barro. Yo mezclo mi mirada con la de esos hombres del río.





40 MEER GAT

El asedio. La canción que los niños aprendieron. La canción del asedio. Responda. Decimos lo que hemos de decir. Responda. Decimos las palabras mágicas. Debe responder. Hello Madam, hello what's your name. Hello no contesta. El juego no funciona. No hay respuesta. Algo no funciona. No te sientas, te asediamos. Si contestas estás muerta. Pillada, apresada en nuestra red. Pequeñas manos me palpan los bolsillos, la piel, buscan lo que aprendieron a buscar y a recibir. El juego se ha frustrado. Esta presa no responde. El animal ajeno, el extraño, el extranjero. La perra negra es especialista en fetos. Tiene tiña como casi todos los perros de Benarés, pero sabe como ninguno rastrear los fetos hinchados que las aguas devuelven a la orilla. Aquí está. Empieza por el cerebro. Una joven japonesa se acerca a la escena, se pone la cámara en la cara. Duda. No se atreve a disparar. Los intestinos ya se escapan por el cuello derramándose entre las guirnaldas amarillas y las bolsas de plástico que se estancan en el ghat y un olor nauseabundo corre como una brisa rozando el papel en el que escribo. El suelo de piedra ya cobra el tono rosa de la sangre aguada. La perra se relame. Da unos pasos a lo largo del ghat y vuelve al festín que ya es un tronco abierto por la espalda. Tres niños juegan a sumergir guirnaldas a su lado. La perra cumple con el cielo, restituye la carne a otra carne, lo impuro a lo impuro, devuelve a la totalidad la parte que le corresponde. Ya no puede reconocerse a qué ha pertenecido el trozo de carne que bambolea entre la pata derecha del animal y su hocico. El sol se está poniendo despacio en los escalones. Los niños juegan.


© 2007 Chantal Maillard

* Estos fragmentos de “48 ghats” pertenecen al libro de Chantal Maillard, Diarios indios (Pre-textos, 2005).


Chantal Maillard (Bruselas, 1952)

Poeta nacida en Bruselas en 1951 y nacionalizada española. Es doctora en Filosofía Pura y profesora titular de Estética y Teoría de las Artes en el Departamento de Filosofía de la Universidad de Málaga, en la que imparte enseñanza desde 1990. Vivió un año en Benarés, India, en cuya universidad se especializó en Filosofía y Religión India.

Como poeta ha publicado, entre otros, Semillas para un cuerpo (1987) en colaboración con Jesús Aguado, Premio Leonor de poesía, Hainuwele (1990), Premio Ricardo Molina, La otra orilla (1990), Poemas a mi muerte (1994), Premio Santa Cruz de La Palma, Conjuros (2001), Lógica borrosa (2002), Matar a Platón (2004), poemario ganador del Premio Nacional de Poesía, La calma y Husos, ambos de 2006. Ha cultivado la prosa poética en Filosofía en los días críticos, Diarios 1996-1998 y Benarés. Entre sus ensayos se destacan los títulos La creación por la metáfora (1992), El crimen perfecto, Aproximación a la estética india (1993), Confucionismo, taoísmo y budismo (1995) y La razón estética (1999).



fotografías©José Ramón Huidobro

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CAMINO PARALELO - VICENTE HUIDOBRO

CAMINO PARALELO - VICENTE HUIDOBRO
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