lunes, diciembre 31, 2007

Bienvenido 2008

A modo de vuelo de pájaro en el recuento mirando hacia atrás, algunos logros en el 2007 de nuestros amigos y companieros de camino.

Han sido publicados en Letralia: Jorge Jiménez, Antonio Viscaya Durán, Marcela van Mark,Yvette Schryer.

Han sido incluídos en el Itinerario de Letralia: Carlos Bardellini, Arte y Poesía; José Ramón Huidobro, El mirador; Antaria y Poesía.

Han obtenido premios en certámenes literarios: Joan Ubach, Tonio Jerez, el poeta que sin dudas algunas dará mucho que hablar en la poesía espaniola.

Han publicado libros:Agustín Calvo Galán, Poemas para el entreacto; Jorge Jiménez, La mosca y la mariposa;Javier Martín Pedrós y Lupe García Araya, Poesía en la distancia;José Angel Cilleruelo, Doménica;José Antonio Pizarro, La mano de la diosa;José Ramón Huidobro, Sleeping train.

Han publicado en esta modesta bitácora, regalando su creación:
Noelia fernández, aveazul, seisenpunto, ergozsoft, corazonloco, Carlos Datti, naranjopotente, gaviotapatagonica, harryhaller, ebriero, aterius, gadeira, casafuerte, manquenahuel, marxtuein, elcocodrilotaimado, Ricardo Gamonal, Antonio Viscaya Durán, mi_mumdo_paralelo_y_yo, Jesús Aguado ( raptado), Eduardo Moga ( otro raptado), Abimis, Angelo Rodrigues, Joaquín Ledo, xwoman, Marcela Vanmark, josema, Luis E. Prieto, Hipatia de Alejandría, escolástica, Galatea, Silvia Spinazzola, escéptico, Ernesto Langer Moreno, ModesAmestoy, Lupe García Araya, Lady Ginebra, Manuel Cantero, Julia Isasi Martínez, Benita Paredes, Merce, Fernando García Muñoz, Antonio Castilla, Marisa Serrano,Alicia Villena, Víctor González Solano, Juan Antonio Pizarro, María Victoria Dentice, Julio, Domingo López, you too, Marga Fernández, nocheluz, Alàn Escolá, Manuel María Murrillo Vallejos, Francisco José Blanco Torres, Yvette Schryer, Marcela Blanco, Joan Ubach, María Magdalena Gabeta, Pedro Javier Martín Pedrós, otro_jota, Dani Moscugat, Carlos Bardellini, Jorge Gómez Jiménez,Lorenzo Gómez, Adolfo Morales Cordero, José Angel Cilleruelo ( tomado a la fuerza), Juan Carlos de Lara, Arangüez,José Ramón Huidobro, Agustín Calvo Galán, Toño Jerez, Carlos de Miguel, Cristián Piazza, Angela Torrijo Arce.

Ante estos logros que al ser de amigos son como propios, ante la granr espuesta de colaboración para con el blog, se hace presente el deseo que el 2008 traiga muchos más éxitos y que esta bitácora siga siendo un punto de unión y difusión de quienes amamos el arte.

FELIZ 2008, éxito, plenitud y la pasión en el alma , aquella suficiente para alcanzar los suenios y metas anidados en nuestro espíritu.

Gracias infinitas, amigos por vuestra presencia el 2007 en Antaria y Poesía.

sábado, diciembre 29, 2007

POESIA - VIAJE AL CENTRO DE TU MIRADA

SLEEPING TRAIN - José Ramón Huidobro.
Comentario de la amiga.

Viaje al centro de tu mirada.

"Con tus ojos me llevaste en un tren hacia la India.
Y lo curioso no era que mi cuerpo estaba en un rincón del sur entre montañas y mar, lo curioso era que tú mirabas en aquel tiempo, a miles de kilómetros de distancia, a través de tus ojos pero enfocando con el lente de mi alma.

Ruedo entre tus capturas, somos viajeros de espacio y alma... no estuve allí en ese entonces mas estoy hoy ovillada , tratando de extender mis húmedas alas al sol tibio que un día en oriente , sin saberlo, sin pensarlo, quizá sí intuyéndolo recogiste para mí.

No puedo evitarlo poeta, no puedo contener esta emoción atada a tus palabras, a tu mirada, la misma que un día, al conocerla en tono sepia, me ató a tu camino literario sin derecho a disentir.

Las trampas de caramelo las tienden aquellos que por dentro son de azúcar, hecho que niegan a admitir.Tramposo, experto tramposo.Voy en el tren de la vida, recorriendo a paso lento las estaciones, observando a través tuyo, obturando intimidades pasadas que hoy nuevamente adquieren vida, esbozando una sonrisa que tú sembraste en el ayer entre indis, inciensos, trenes, niños, castas y que hoy al recorrer los vagones de tu fotopoemario florece gracias al arte de tus versos y de esas fotografías que capturaron almas ajenas y transparentaron tu sentir.

POETA, tramposo POETA."

Nat

oooOooo


El poeta y el principito.

Felicidades Huidobro en tu cumpleanios, esperamos seguir ligados a tu mirada, a tu creación poética y a las nuevas lunas llenas a compartir.

lunes, diciembre 24, 2007

Premio Blog Solidario


Hace unos cuántos meses atrás Antaria y Poesía recibió de parte de Karol, Idilio, la mención de Blog Solidario, mención que ha sido todo un honor recibir y que se ha transformado en un estímulo para continuar con esta labor de difusión de las letras y el arte de aprendices y maeses.

Agradecemos a Karol infinitamente este hecho y hacemos propicia esta fecha para otorgar ahora nosotros este reconocimiento a la bitácora que dirige el poeta AGUSTIN CALVO GALAN, LAS AFINIDADES ELECTIVAS, por su maravillosa labor de acercarnos al acontecer de la poesía española actual, de ser un nexo de unión entre los poetas de ese país y de permitir que a través de esta herramienta llamada internet, podamos ser partícipe del movimiento poético español.

Ciertamente Las Afinidades Electivas, encarna el espíritu generoso de Agustín Calvo Galán,quién en un ámbito en que todos sabemos los egos galopan libre y desbocadamente, se ha hecho invisible en pos
de la bienamada poesía.

Agustín, por tu labor incesante, incansable, miles de veces agotadora,va esta premio para la bitácora que editas ,especialmente recíbela como un reconocimiento a la generosidad de tu espíritu y a la belleza de tu obra como poeta multidisciplinar.

viernes, diciembre 21, 2007

Un regalo navideño.

Navidad celebración cristiana, fé en la que me crié.
Más allá de credos religiosos que pueden desunirnos hoy deseo hacer extensivo este saludo navideño en su aspecto más inadvertido el del canto a la familia y su unión.
En este espacio de difusión somos familia, amparados bajo el alero de la amistad, del arte y en especial de las letras.
Agradeciendo infinitamente la colaboración para con el sitio, las visitas de los lectores, los comentarios realizados, las distinciones obtenidas, deseo hacerles un pequeño obsequio, que conjuga las artes y la emoción. Para Uds., amigos, un regalo hecho con ojos de poesía.

LA SEGUNDA ESTRELLA A LA DERECHA






Feliz Navidad.

jueves, diciembre 20, 2007

Esther Muntañola presenta En favor del aire en edición digital




Esther Muntañola

Nace en Madrid en 1973. Parte de su infancia y adolescencia se desarrolló en Asturias, tierra a la que siempre vuelve. Licenciada en Bellas Artes, por la U.C.M. (1996). Es profesora de Dibujo en un Instituto Público del centro de Madrid. Artes Plásticas y Poesía forman parte de su labor creativa.

Han publicado poemas suyos en revistas como Rey Lagarto, Prima Litera y la Revista Digital de Poesía Hartz, y en medios locales de Asturias y Madrid. También en las antologías Entonces, Ahora Ed. Ayuntamiento de Rivas Vacíamadrid (2003), Orillas de Ávila (2004), e Hilanderas, Ed. Amargord (2006). En 2003, el libro de poemas En favor del Aire, Colección El Árbol Espiral, LF ediciones. Actualmente prepara dos libros de poemas.



El frío va más allá de nuestra mirada.


No habla de sí. Llega. Delimita la tierra.
El frío es un cuadro de Goya
en el que nunca habrá refugio,
sobre el que siempre soplará el viento
y ni siquiera las piedras podrán cobijarse.
Es una mirada cerca de la muerte.
Es como no tener tu cuerpo,
es hacerse pedazos.
Es este abandono en el corazón,
que cae la tarde sola, sin resquicios,
y no hay palabras, ni ingenio, ni siquiera tormenta.
El frío es no amar. Acudir a tus ojos y no hallarlos.
Apenas tiene color. No sabe a nada.
Se pega a los miembros, al alma, a la corteza de Dios.
El hombre que sabe del frío intenta quitarse sus cristales.
La mujer, descalza, desnuda sobre el suelo húmedo
cuando el frío está ya dentro. No se ven.
Y cerca de la muerte, el frío es su mirada.




Sobre el libro En favor del Aire



En favor del Aire fue publicado por LF ediciones, en 2003, en la colección el Árbol Espiral, dirigida por Luis Felipe Comendador, sin cuyo apoyo no hubiera sido posible. Como el libro físico está agotado, hemos decidido hacer esta edición digital para que pueda ser leído por aquellas personas que así lo deseen.



En favor del aire

POESIA - JOSE JAVIER FERNANDEZ



Con José Javier contactamos a través de una comunidad literaria a la que pertenecemos. Es un guapo joven de treinta años, vive en Ibi, Alicante y es un poeta.
Poeta resaltado con negrita, porque él encarna el romanticismo de los que riman, transbuta su amor por la poesía, José Javier no solamente la escribe, la vive.
Mientras muchos de nosotros los aprendices, mientras todos los otros, los maeses, damos de cabezazos buscando una editorial que se digne a publicar nuestro trabajo (seguramente para sentir el ego henchido con los aplausos, más que nada los propios autorealizados) Fernández, Verdamir en la comunidad poética de la que somos integrantes, cual orfebre elabora sus poemarios, impregna
cada libro-objeto de su esencia y sale a recorrer las calles con su fruto y su actuar hacedor. Y no se queda en esto solamente busca otros caminos, musicaliza apoyado por amigos sus poemas y les otorga alas más amplias al llevarlos a otras lenguas como el
valenciano, inglés y francés.

Os presento a José Javier, en esta entrevista que le han realizado, disfrutad de la magia de este compañero que siembra y acciona para alcanzar sus quimeras.










(Clica en la imagen para poder leer la entrevista)

oooOooo
Trilogía de José Javier Fernández.



Al fino día de playa.




Tú perteneces al fino día,
al aire de repente que absorbo.
Para tu sonrisa clara,
suave como tus manos.



Como un niño va y viene, voy,
de la luz al reflejo,
del tiempo ocioso al laboro;
nace la luna con tu desnudez simple.



Dos estrellas visitan tu pecho,
y la virginal línea de tu vientre,
¡ah, amor! Eres un racimo de agua,
y la mar te zarandea despacio.



De la sombra de la lámpara,
haces figuras en el espacio.
Para tu boca de nada toda llena,
para la perla en tu cuello milagrero.



Yo voy atando de sal los trinquetes,
voy a tus piernas como un navío,
que a lo lejos se rompe del cielo,
en los entrehilos de la locura.



¡Ah, amor, tú que brevemente
eres la llama que cimbra en la playa!
¡Ah, amor como un mundo,
qué bonita eres, amor, qué bonita!.



Me perdone Buda



Es tu cuerpo la anatomía suprema,
con el licor de tu interior como crema,
bálsamo que calienta mi entrepierna,
bálsamo que me hace temblar las piernas.



Es imposible, por eso verso, describir este amor.
A veces es el capullo de una rosa que muere de lenta.
Otras, es el estallido de una desafiante del fuego.
Ambas son demostraciones de mi amor por ti.



Sé que las entiendes, que me las agradeces,
mas nunca cedes a que por la boca salga,
un "te quiero mi niño" o un "te necesito".



Yo no puedo pasar sin ti y me perdonen,
me perdonen los budistas si dicen que esto es apego,
pero es que si no lo es, yo de bruces me pego.





El horizonte también te conoce.




He lanzado mi mirada hacia el horizonte,
y he encontrado entre sus dorados y rosas,
la misma respuesta que hallé en el monte.
La masa no la conoce por estar en otras cosas.



Le he preguntado también al sol en el ocaso,
por qué eres reacio a tenderme una mano,
y sonriente me ha contestado que no es fracaso,
tan sólo una puesta a punto para un humano.



Me he quedado dubitativo, esperando algo más,
pero tan sólo me dijo que lo que ansío, no tardará,
que nada más esperas la partida de los demás,
que algo de lo que has sembrado en mí, germinará.



oooOooo







Los poemarios de José Javier los puedes encontrar en la página de la comunidad poética Asociación Cultural Poesía en la Red

miércoles, diciembre 19, 2007

POESIA - ENAMORARME DE LA VIDA


Enamorarme de la vida.

Enamorarme de la vida para ser valiente, y
dejar que mis lágrimas se asomen
mientras leo un poema a un buen amigo.

Enamorarme de la vida para inventarme
Sueños, “ paradas “, donde quepa la utopía,
y los abrazos no se reduzcan a un
contacto ó roce físico.

Enamorarme de la vida obsequiando
puestas de soles a los que
siempre se sintieron solos,
mal acompañados
y nunca queridos.

Enamorarme de la vida, regalando
pentagramas vacíos,
para que otros
pinten su música sin conservatorio,
sin conservantes
ni amigos influyentes.

Enamorarme de la vida después de la
despedida de un amigo,
en cualquier campo santo.

Enamorarme de la vida,
viajando, deslizando mis manos por las
carreteras y curvas de cuerpos, sin temor al
carné por puntos.

Enamorarme de la vida, sabiendo que este otoño
vendrán vientos y lluvias difíciles,
y que alguna tarde sentiré los bolsillos
de la vida vacíos.

Enamorarme de la vida,
a sabiendas que hay soldados que se
camuflan con trajes de poetas,
y que nunca aprenderé a esculpir
dos miradas amorosas llenas de deseos.

Enamorarme de la vida con el saco
lleno de un montón de años, y soñando
que el amor es posible, aunque parezca una
cursilería.

Enamorarme de la vida, creyendo siempre
que detrás de una sombra,
puedo encontrarme herrumbre,
madrugadas, escombros y caricias.

Enamorarme de la vida y
sorprenderme ante la
persona que encuentro en
el espejo
cuando me afeito cada mañana.

Enamorarme de la vida,
a sabiendas que hay caminos
con charcos pestilentes de
mierda y basura humana,
que hasta los jadeos de amor
se aprenden en las escuelas de
teatro.

Enamorarme de la vida y abrirle
la boca al mar, para que engulla
deseos, vibraciones prohibidas,
y desparramar los embalses ocultos
de mi adolescencia.

Enamorarme de la vida y descubrir el
placer de una muda limpia de cama, y
experimentar como se curan las heridas.

Enamorarme de la vida y rellenar
páginas en este viaje
donde, querer seguir siendo niño,
es una locura.


Copyright ©

PEDRO JAVIER MARTIN PEDROS.
BITACORA DEL AUTOR: azuldemar

martes, diciembre 18, 2007

CAFE Y LECTURAS con CRISTIAN PIAZZA

ESCRIBIR NUEVA YORK.




Mailer dijo haber dejado Nueva York para evitar sus tentaciones, para poder seguir escribiendo. Sabemos que en el fondo fue un gesto altruista de su parte. Entendía que su oficio de escritor demandaba el sacrificio. Vonnegutt, Capote y Talese (aun vivo) no pudieron escindirse de Manhattan, como si tal acto significara desprenderse de un órgano vital.

Son muchos los escritores nuevos que buscan motivaciones en estas calles tan contadas pero a la vez interminables: “New York was an inexhaustible space, a labyrinth of endless steps...” No hay día que pase por una librería sin descubrir cuatro o cinco nuevos escritores que residen aquí: Arthur Phillips, Sheridan Hay, Jonathan Franzen, Marisha Pessl, Jonathan Safran Foer... Además, los cineastas y los fotógrafos son la nueva literatura de la isla. El amor (para usar un término amplio) que declaman Scorsese, Woody Allen, Lumet y Ethan Hawke es equiparable (cada quien en lo suyo) a las páginas de Whitehead o Auster, Pete Hamill o Edmund White.

Escribir (en) Nueva York (Buenos Aires, Roma, Londres) es más que un capricho o una tendencia editorial; es una misión, un encargo transmitido por mandato genético. Manhattan, destruida mil veces, atacada por el rey Kong, reinventada un millón de veces por sus cambios, su velocidad, su anticipación, su treta conciliatoria con los placeres; por los encuadres mágicos de la era digital, los pasos prestados, las vidas fijadas, las etiquetas autoadhesivas; culos y vergas en maníaca atracción, cúmulos y rastreos, corazón, hígado y tetas; amor de madre mezclado en un aura de prostitución. Todo desbocado, en constante fluidez, sin parar, hasta que el amanecer va y devuelve todo a su sitio: la cara lavada y las bragas puestas. Otra vez el milagro de repetirse como idea en sus aceras.




Mailer se replanteaba la ciudad como una página en blanco, era su ejercicio diario, escribiéndose, involucrándose, incluyéndose como genio y figura en sus crónicas. Sus dos candidaturas a la alcaldía, en una de las cuales, propuso la idea de la ciudad como el estado número 51 de la confederación. La puñalada de antología a una de sus esposas en 1960. Sus riñas intelectuales con Gore Vidal. El “Village voice”, su atrevimiento colectivo mejor logrado. Su alergia a la tecnología (sólo para reafirmar su espíritu pendenciero). Su vida y su muerte (abúlica, en una cama de hospital [pero qué detalle] en Manhattan).


CRISTIAN PIAZZA.
BITACORA DEL AUTOR: Café y lecturas

Foto : 2. © Mundocuadro

viernes, diciembre 14, 2007

POESIA - NO DEJES QUE CAMINE SOLO

Un hermoso poema de Francisco José Blanco, se agradece tu colaboracíon estimado amigo.

NO DEJES QUE CAMINE SOLO EN ESTE OSCURO VALLE

No dejes que camine solo en este oscuro valle.
Es duro tropezar con la blanca osamenta de los muertos
esos huesos que antaño fueron carne
y ahora son pálido fulgor de mil recuerdos.
No dejes que camine solo en este oscuro valle.
Volved a revivir, músculo y carne, médula y hueso,
que se levante el hombre caído,
agónico Adán de un universo sin luz,
que la carne recuerde el viejo y antiguo sendero.
No dejes que camine solo en este oscuro valle.
Aunque los hombres caminen a ciegas, sin saber, sin conocer
la dura senda que al final del camino se abrirá
ante sus pies
e imaginen con horror el gusano que roerá su piel.
No dejes que camine solo en este oscuro valle.
No es la peor de las muertes la muerte del cuerpo.
Todos descenderemos, tarde o temprano,
al terrenal útero materno,
al forzado sueño, libres de miedos y dudas.
Todos gustaremos la savia del ciprés en nuestros cabellos.
Pero no dejes que muera la muerte del alma,
muerte seca, sombría, sin alba o retorno,
sin ojos que miren el crepitar de la madrugada.
No dejes que camine solo en este oscuro valle.

martes, diciembre 11, 2007

Tres modos de mirar. Fotografías. Adolfo Morales.

CAFE Y LECTURAS con CRISTIAN PIAZZA.

EL VERBO ESCRIBIR.


Me siento chiquito cuando no escribo. Esto no es ninguna novedad para los entendidos en la materia. Mientras no escribo, pienso. Los pensamientos se van sucediendo sin orden o relevancia; van cayendo como hojas en otoño. Si hubiese sido Joyce ya tendría material para dos Ulises. Pero al no serlo, pienso, tengo material para otros textos; distintos a ese monstruo literario de la primera parte del siglo XX, pero no menos poderosos en su propuesta, en sus dolores, en sus estruendos.

El contexto histórico sería distinto, la encrucijada cultural también. James Joyce abandonó su natal Dublín en 1904 junto a Nora Barnacle. La etapa intermedia de su vida transcurre entre Trieste y Zurich. En todos esos años va juntando elementos para su novela mientras se desempeña como profesor de inglés.

Vivir sin patria es para Joyce una ventaja y, a su vez, implica todo el desarraigo que tal situación provoca en una persona. Sin embargo, su memoria literaria no abandona las calles de Dublín. Las historias de Dublinenses (1914) y el Ulises (1922) son ejemplos irrefutables de esa nostalgia hacia su ciudad natal.




No obstante el día en el que transcurre la novela es el 16 de junio de 1904 (fecha de su primera cita con Nora), Leopold Bloom nace en Trieste. Hacia 1907 Joyce le daría clases a un joven judío de nombre Ettore Schmitz y serían amigos a partir de entonces. Ese joven también escribiría y asumiría otro nombre: Italo Svevo. Schmitz o Svevo sirvió de referencia obligatoria para el personaje principal del Ulises...

La pregunta que me hago repetidamente es ¿en qué consiste ser escritor en estos días?. ¿Existe algún rol específico que deba cubrir? o ¿debe informar, fantasear, involucrarse en los aspectos de la vida pública o ninguna de las anteriores? quizás no ha dejado de ser un llamado o un oficio, cuyo rango de importancia varíe según el lugar y la época, o el régimen que lo contenga. La discusión es larga y compleja, y se podría extender con muchos comentarios.

Yo no creo en la libertad absoluta del escritor, como tampoco lo creen Pablo De Santis o Roland Barthes; el mismo Fellini comentaba en una entrevista hacia 1992 que no creía en la libertad total del artista. Añadía que: “ Déjenlo solo, libre de hacer lo que quiera, y este comenzará, precisamente, por no hacer nada”. El escritor para expresarse necesita de cierto rigor, de algún tipo de disciplina, de algo que lo ate a la silla, al cuaderno, a sus textos referenciales; a la calle si es que se nutre de esta.




No escribir hace un daño terrible, es un dolor artrítico que arrincona. Escribir a tientas maltrata la convicción que tenemos de algún día completar algo.

Hay muchas maneras de ser escritor. No todas tienen paga a fin de mes. También Joyce y Svevo tuvieron que ganarse la vida en otros asuntos; Cortázar fue traductor y recién a los 35 años se dedicó por completo a la literatura. Las calles de Nueva York están atestadas de pequeños hombres y mujeres con libreta en mano o iMacs 13 pulgadas; seres de ojos atentos y el pulso benévolo en las esquinas de los cafés y en las plazas durante el verano.

Se escriben blogs y esto nos asegura una cuota de lectores a nivel internacional en lapsos de tiempo raudos que ni el mismo Gutenberg lo hubiera podido presagiar. Se escribe para lograr un equilibrio interno, para publicar en grandes editoriales, para expresar de manera unívoca nuestra arrogancia, sensibilidad o conocimiento...



El hacedor literario, el que me interesa por afectos cercanos, debe estar empeñado única y exclusivamente con su escritura, con el ritmo que quiera obsequiarle a su prosa – exento de llegar a los extremos musicales de Flaubert – sin disociarse de su entorno, de lo que acontece a su alrededor. Los escritores comprometidos con un “Status quo” adolecen de la primera regla que todo artista debe seguir: la libertad de pensamiento. Al igual que un niño, deben creer en lo que mejor les plazca y contradecirse cuantas veces quieran; sin abandonar el rito iniciático de cada mañana ante la página en blanco, el sudor en las manos y la expectativa por lo que quedará plasmado al final del día.

CRISTIAN PIAZZA
BITACORA DEL AUTOR:café y lecturas

Fotos: 1. © Neal Sanche, 3. © Paul Armstrong.

lunes, diciembre 10, 2007

ARTES VISUALES - CORONEL

Coronel, pueblo enclavado en la zona minera chilena, pueblo de infancia, olor mar, color turquesa, sonido de risas de chiquillos que cada verano, en casa de las raíces maternas, alzaban sus sueños amparados por el canto dulce de la abuela.





Fotografía traída desde CoronelB

POESIA - ESTANTERIA ABANDONADA

Un poema que nos ha regalado para la bitácora Carlos de Miguel, un asturiano viviendo en Barcelona.



Estantería abandonada.

Caminando por la ciudad
veo una vieja estantería
a un contenedor pegada
abandonada sin pudor
como abandonamos todo
lo que creemos inservible .
Sobre su ajada madera
aún queda el rastro
de libros que callados
habitaron sobre ella ,
libros tal vez de cuentos ,
tal vez de estudio ,
puede que libros amados ,
puede que nunca leídos
pero que vivieron en ella
siempre acompañados
de algunas fotografías
donde rostros sonríen ,
donde pervive la memoria ,
donde crece el recuerdo .
También sobre ella
habitaron varios objetos
algunos regalados
por gentes que amaron ,
otros comprados
por los que recordaron
en sus viajes a los amigos ,
aquellos adquiridos
por quien intentaba
decorar cuatro paredes
para hacerlas hogar .

Empieza a llover
lánguidas las gotas
resbalan con tristeza
por la ajada madera
como si fuesen lágrimas
sobre el rostro triste
de quien sostuvo una vida
sobre su cansada espalda ,
siendo por ella abandonado ,
arrojado al cruel olvido
en el más frío silencio .

oooOooo

Página personal del autor: ,autumn_cedar

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