miércoles, diciembre 20, 2006

Gracias, miles

Mínima
by
Ricardo gamonal



Gracias a mis compañeros en el sendero de las letras:

crazymouse, josef, mari-posa, loretopaz, terref, arsmagna, Newen, misterioso, sorgalim, naju, soy_naixem, clown_is_alive, gmmagdalena, gehena, cramberria, curcihe, La_entidad, Noelia fernández, aveazul, seisenpunto, ergozsoft, corazonloco, Carlos Datti, naranjopotente, gaviotapatagonica, harryhaller, ebriero, aterius, gadeira, casafuerte, manquenahuel, marxtuein, elcocodrilotaimado, Ramón Huidobro.

Un especial agradecimiento a Rubén Pinella por la generosidad de confiar en la vecina de al lado, recién llegada al vecindario.

Otro especial agradecimiento a los poetas que no olvido... José Angel, tu amistad me conmueve el alma.

A Francesc, por su generosidad de alma.

A mi amigo y compañero de cafés matutinos

A Atanor, mi compañera viajera de centurias

A quienes llegan a leer este blog colectivo

Sin Uds. este micromundo no seríaposible, felices fiestas, feliz transitar por el camino de la amistad
Nat


Ricardo Gamonal, fotógrafo
Chile
http://www.fotonatura.org/galerias/galeria.php?id_galeria=2925

DERECHOS RESERVADOS en imagen.

martes, diciembre 19, 2006

Sopa para el corazón ©

A leña
by
Jorge Sallies

















Sucede que sí. No tengo por qué argumentar mi afirmación, no es problema mío el que crean o no.Basta ya de justificativos.El aroma de pino fue la primera señal inequívoca de que el "devarío pre senil" (para ellos) o el mágico hecho ( para mí) está aguardando impaciente nuestra cita anual. Ese olorcillo de infancia sureña alerta mis cinco sentidos y abre las puertas de mi corazón.

- Pasa amiga a tomar un chocolate mientras llamo al doctor - Me dice Lissie en su adorable inglés.

Bello hogar, bellísima casa , tan hermosa como aquellas que alguna vez ví en los catálogos de almacenes gringos de la década de los sesenta del siglo pasado, que llegaban a casa de mi abuela y que durante mis vacaciones revisaba una y otra vez hasta que tentada por los juegos, tijera en mano, recortaba muebles, hombres, mujeres y niños sonrientes para que adornaran la casa de muñecas hecha con una caja zapatos. Bello hogar estadounidense,con olor a bizcocho de vainilla.

Mientras preparo café y chocolate, reviso inquieta la decoración de la habitación... bello, bellísimo todo.

- Nat, agrega un leño a la chimenea - Grita mi gringuita desde el segundo piso.

Me dirijo hacia la chimenea. Mi vista queda prendada a una cocina a leña, una pequeña réplica puesta junto con las botas navideñas y un libro de villancicos al lado del lar. Y sucede.

La cocina de la abuela está repleta de gente. Mi tío silbando la melodía de una vieja película del oeste americano echa carbón a la cocina, debe estar el fuego vivo, hoy se preparará la cena de Navidad, el mejor regalo que se puede dar y compartir con los seres queridos. Mi abuelo a la cabecera de la mesa, apoyado en su bastón mira hacia la ventana que enmarca un cerro, sus ojos no vuelan junto a las gaviotas, ya para ellos no hay visión. Mis dos tías mayores, Elvira y Alicia, cantan un tango: princesita rubia de marfil...dueña de mi sueño juvenil...la que pregonando rosas rojas de abril, recuerdos de las calles de Madrid... Doña Aleja, la nana mapuche, me coge de la mano y me lleva a mi puesto para recoger en dos trenzas mis cabellos de "hechicera de sol". Asomando en la puerta Tía Herminia, con sus manos en los bolsillos del delantal, pregunta por los otros niños.
Mi abuela, la Coca, con su ceño fruncido y sin dejar de hablar y quejarse por todo, cocina, entre recetas guardadas en la memoria que nunca realiza como es debido, entre los cantos de las hijas, la historia del hijo y el olor a pino silvestre, cocina.
Me suelto de los brazos de la "nanita" y corro a donde mi abuelo Cali, le dejo un beso en sus mejillas, busco ver mi imagen reflejada en sus ojos muertos que para mi poseen los más bellos tonos de verdes y grises que jamás he presenciado...me hago señas yo misma cuando logro divisarme en sus pupilas.

- Mis ojos son tu espejo de bosques encantado, mi dulce muchachita-Dice mi abuelo con su voz de tronar del viento del sur... siempre sabe lo que hago cuando estoy frente a él.

Voy donde mi abuela, que sigue regañando y cantando entre dientes. Está probando la cazuela de ave que borbotea seductoramente . Cuál aroma será el más delicioso, me pregunto, el de la sopa hirviendo o el que mi abuela regala al hogar, olor a violeta, olor a mujer simple y querendona.
Mi abuela me sonríe, lleva su índice hacia la boca para indicarme que guarde silencio. Saca con la cuchara de palo unas arvejas tiernas, las lleva a mi boca, siempre ha sido nuestro secreto, ser yo la primera que pruebe las pequeñas esferas verdes de la cosecha del huerto hogareño, complicidad de abuela y nieta. Estoy cogiendo los frutos con la boca, soplo, están hirviendo, veo en los ojos de mi abuela mi imagen, no encuentro mis trenzas, ni mi delantal blanco, veo mis arrugas y mi rostro algo cansado yajado por el paso de los años.
La Coca acaricia mi rostro con sus manos de seda y me dice que es hora de volver ya a mi presente real, debo nuevamente atravesar el umbral del tiempo que la vida dadivosa abrió para mí esta mañana invernal.

Lissie, me mueve nuevamente el hombro. La miro y le cuento que mi abuela tenía una cocina igual a la que adorna la chimenea. Le converso de mis abuelos maternos, de mis tías mayores, todos ya fallecidos; de mi tío Leto y la Tía Herminia que murieron poco antes de mi viaje al país del norte. Le hablo de las historias de mi infancia y, al verme ella sumida en la melancolía, se dirige a la cocina y vuelve con un tazón de sopa de pollo en donde junto al cilantro sabor de mi país, flotan unas pequeñas, redondas y mágicas arvejas.

- Sopa de mi abuela, amiga, sopa para el corazón - Me dice bajito Lissie mientras mi cita anual con un hecho mágico se esfuma junto al humo de la chimenea de la habitación.

Nat , la vecina de la puerta de al lado.

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domingo, diciembre 17, 2006

Ramón Huidobro


SleepingTrain
by
Ramón Huidobro
©









"Te invito a un pequeño paseo por la India en fotografías.

Desde el día 22 de diciembre al 4 de enero colgaré en las paredes del bar Mala Testa en Lavapiés (Olmo, 3)

Es mi primera incursión en esta forma de contar. Las fotografías pertenecen a una serie más extensa que aparecerá próximamente publicada en Ediciones Amargord junto a un libro de poemas que comparte el título “Sleeping train”.

La inauguración será a partir de las 22:00 h. del viernes 22 de diciembre.

Te espero"

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Acuso recibo de la invitación, estaré allí, disfrutando de la poesía de tus fotografías.
Felicidades Ramón, ahora, el primer brindis por tu primera exposición y el segundo, por la pronta publicación de tu nuevo libro de poemas, "Sleeping Train".

Nat

Golden Dancer


Golden Dancer
by
Carlos Bardellini

Retrato ©











Sobre la arena,
en siesta de pantano,
se derrite quebradizo
un sol aterrado.
Cercenan sus haces
mi sierra de acero.


Guardan las distancias
de mi siniestro averno
afilados vigilantes.
Vestíbulo profundo,
entrada abierta
por el calor sepultada;
aguarda paciente,
a que la brisa se despierte.

Barquero del lago,
pérfidas líneas
surcan las aguas
de mi turbia esfera,
sombra sigilosa,
más artera que el diablo.

Letargo de barro,
hundido en el fango,
entre coletazos y mosquitos
sueño hambriento
en el tedio de la tarde
orgías de carne.

De dragón pupilas,
yemas ancestrales,
fijan a tus ojos
con la muerte.

!Cuídate viajero!
No te acerques demasiado.
Bien pudiera ser,
que a húmedos bocados,
devore tus sentidos
y me revuelque en tus entrañas.

Hazme caso,
te lo advierto;
pues soy sin duda
cocodrilo viejo...

Elcocodrilo taimado
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/elcocodrilotaimado/

DERECHOS RESERVADOS

El toro mariposa ©












Fue en esa pequeña plaza de toros, la que despunta a lo lejos, cuando sentí por primera vez la misericordia. La derrengada animalidad del burel tiñendo de grana la arena exhaló un susurro que me decía: ¡cómo es posible que me dejes así!
Después, bastantes años después ,sentí lo mismo cuando me marché de casa, cuando bajo el umbral de la puerta los ojos húmedos y apagados de mi madre me dieron el último adiós.
Después de rodar por la vida con mucha más suerte de la que merezco aquí me encuentro, desterrado por voluntad en Burdeos, y quien me iba a decir que he vuelto a sentir la misma misericordia de mi niñez cuando cerré la puerta de tu estancia en el inmundo burdel que es tu centro de trabajo y al que nunca más volveré.
Cómo resarcir mis culpas, incinerar mis pecados y sentirme un poco, solo un poco más ligero.No tengo la mano de Dios conmigo, acaso su aliento que guía mi brazo.
Cómo resarcir mis culpas, incinerar mis pecados y sentirme un poco, solo un poco más ligero.No tengo la mano de Dios conmigo, acaso su aliento que guía mi brazo.
Sí, torito alegre, esbelto y fuerte, has quedado plasmado en toda tu belleza y plenitud, sin rejones ni banderillas. Y aquí sobre el lomo te regalo unas mariposas enormes, gigantescas para que te eleven al cielo. Perdona que en su eje de gusano aprezcan mis rostros de locura, el aborrecible insensible e insensato que tanta barbaridad ha cometido para vivir en esto que llaman vida.

Nota del autor: El dibujo que titula este cuento, también conocido como Fiesta en el ayre o Buelan Buelan, del artista Francisco de Goya y Lucientes fue vendido en una millonada de euros por....Internet

marxtuein
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/marxtuein/

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martes, diciembre 12, 2006

Café de a dos ©


( Dedicado a Jorge, mi compañero en el sendero de las letras y cafés matutinos )

Nat, la vecina de la puerta de al lado.
Chile
_eclectica_
http://www4.loscuentos.net/cuentos/local/_eclectica_/

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domingo, diciembre 10, 2006

Misericordia ©





















El anciano duerme entre eructos de alcohol, ruidos intestinos y olores nauseabundos. Mi corazón se aprieta en tanto me acerco más y aparto la nube de moscas a su alrededor. Deposito la pequeña cacerola humeante y olorosa, el pan, cuchara y servilletas en el piso y me detengo a contemplar al viejo. En su rostro se descubren llagas y escoriaciones, lo mismo en sus manos sucias terminadas en uñas negras. Una lágrima rebelde cae por su sucia mejilla y caracolea entre la barba grasienta. A simple vista se observan piojos entre la mata de cabellos que ralea bajo el mugriento remedo de sombrero que porta. La abigarrada mezcla de prendas que le cubre despide el mismo nauseabundo olor de su cuerpo, olor que como una sombra pegajosa se prende a mi traje.

Sus pies desnudos son dos llagas vivas y enrojecidas, que tiemblan en el segundo en que abre los ojos y me saluda, descubriendo una sonrisa que se me antoja macabra por cuanto desprovista de dientes, salvo uno de sus caninos como náufrago en una isla de leprosos.

Cuando tiende su mano arrugada cual zarpa hacia mí, sus olores parecen revivir y tomar por asalto hasta la última fibra de mi decencia. Tomar el trozo de madera que seguramente le servía de bastón, y blandirlo sobre su cabeza para asestar siete golpes seguidos hasta oír el primer crujido de su cráneo, no detiene el acelerado latir de mi corazón, el cual sólo se calma cuando noto el hilo de sangre que comienza a fluir por su nariz.

Recojo la cacerola, el pan, la cuchara y las servilletas. Aún no es demasiado tarde, y de seguro encontraré aquella viejecilla del carrito esperándome en el portón de la iglesia.

Marco Antonio Rauch, ingeniero.
Chile
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/manquenahuel/

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Mi Conversación Contigo ©


Bruma
by
Carlo Bardellini










Mi tema de conversación
Es vano y aburrido
Mis ganas de conversar es mirarte
Y preguntarte
Y responderte
Y que me preguntes
Mi morirme es el silencio
De escucharte.

Otro tema es el mirarte
Estudiar en tu mirada
Penetrar en tu alma
Conocerte sin que sospeches
Confundirte en la hierba
Concluir a priori tus deseos
Quedarme en el silencio
Confundirme

Mi conversación preferida
Es tu imagen que contrasta con el viento
Te mueves onduladamente
Y respondo con una sílaba
Salto apresuradamente y te escapas
Me apresuro a mi posición original
Rígida e intrascendental.

Mi tema es un pretexto
Para acercarme a la luz
Cual ingenuo insecto
Y quemarme en la respuesta
De tu aliento
Mi intención
Es sobrevivir
El intento.

Carlo Bardellini: Escritor, Economista y Obrero Ecuatoriano autoexiliado en NYC.
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/casafuerte/

DERECHOS RESERVADOS
Tanto en texto como en imagen.

MAR ©
















Ausencia que derrite un suspiro
Portentosa belleza que huye
De mis dedos gélidos,
Hay va volando un tenue gemido,
La arena va cubriendo todo,
En mi interior nace una flor,I
ntentando vivir en tu sequía
Los ojos se deshacen
Se retuercen con la sal,
Una pupila se descolora,
Mientras una lagrima
Resbala por la hierba
Moja la quebrada,
Donde impactan tus olas
Con mi corazón,
Piedras y peñascos
Impiden que vuelvas a mi,
Maretazos de fracasos,
Ahogan un sueño suicida,
Intensamente inspirado
En tu leve sombra,
Las calles se inundan
De tu humo pesado,
Mientras me interno
En el olvidado hogar,
Raspando el llanto
Con la gastada almohada,
Tocando tu fotografía,
Rememorando mi angustia,
Cercenando mis deseos,

El lánguido pesar
De estar cerca de tus ramas,
Ensombreciendo sin querer
Esta la luna,
Alguna fase oscura mía,
Que se meció con el viento,
Hoy mi bolígrafo pretende dibujar
Pasajes deshojados por tu decidía,
Hoy mis manos buscan,T
us cavidades para reposar
La pena subterránea
Que habita en mis pómulos....
~*~
Mar de nombres vesánicos
Vacíos cavilando,
Maniatando el reloj
Que cuelga del cuello
De mi aciago tiempo...
~*~
Mar de penurias
Donde yo te halle,
En una tierra lejana
iluminado con el fulgor
De la eternidad...
~*~
En las huellas de mis manos
Quedan tatuadas,
Mis bravías luchas
Las vivencias imperfectas
Que profanaron mi inocencia
Llamas pasionales,Que sacuden mi ventana gris
Que sofocan el alma,
Un recuerdo vuela
En forma de pajaros,
que picotean mis cabellos,
Intentando hilar nuevas historias
,Mas todo me duele,
Cierro una vez mas el libro,De este agrio sentir,
arrojo la llave
En un lago purpúreo,
Sigo caminando,
Por tu puente de madera,
Voy temblando,

Balanceándome y expirando
Con solo sentirte,
Me voy apagando
Como una luz
Cuando la roza la indiferencia,
Me voy derritiendo
Como una vela,
Expuesta a la frialdad...
~*~
Mar de nombres vesánicos
Que con furia rompen el lecho,
La carne yace a oscuras,
Esperando instantes benevolentes
~*~
Mar de penurias
Donde yo te halle
En una tierra lejana
Danzando para el sol
Iluminando la eternidad...

GEHENA
Perú
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/gehena/

DERECHOS RESERVADOS

domingo, diciembre 03, 2006

La Gran Manzana ©


Yorkers
by
Nat Gaete













Tan humanamente grande la manzana
los gusanos, tan ínfimos
que dentro de la comarca
vana y desangrada
nadie, nadie, nadie
ve los gestos de estos pantonimos

Nat Gaete, la vecina de la puerta de al lado.

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viernes, diciembre 01, 2006

Bautismo ©


Acércate, camina desde el centro de tu ciudad hacia el atrio de la salvación. Renuncia a los dioses que te han obligado a venderles tu alma, a sus pompas y sus obras, al origen del ambiente materialista que gobierna tu mundo.

Te dibujo la señal del amor en tu pecho. Tu corazón de animal te recordará que estás siempre ligado al terrenal y humano sentimiento del amor. No podrás ni querrás escapar de él nunca más.

La unción con esta agua de lluvia, aún no tocada por mano humana, te recordará la triple misión que desde ahora tienes, debes ser uno con el Hombre, debes ser profeta, rey y sacerdote, debes predicar el poder del Hombre, debes gobernar ese poder y debes contener a aquellos que de él deseen abusar.

La luz de esta vela no viene desde afuera, ella representa tu luz interior, aquella que deberás usar para iluminar tu camino, desde tu interior hacia tu interior. Nada más te pido, no confíes en luces externas, nunca sabrás hacia dónde te desean guiar.

Repite conmigo. Creo en el Hombre, tan débil como cualquier otro animal, creador de las artes y las letras, y creo que él y sólo él es responsable de su destino.

Desnúdate, sumérgete en el agua de esta vertiente. Levántate, respira y siente el aire de la libertad. Corre por la pradera, alegre, desnudo, liviano y libre de todo pecado heredado, porque ellos nunca existieron.

Ahora te dejo solo, porque confío en ti. Tienes todo lo necesario para sobrevivir y ser feliz.

Jorge Jiménez, un Ingeniero que un día le dio por escribir ...
Chile
http://www.loscuentos.net/cuentos/local/otro_jota/

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CAMINO PARALELO - VICENTE HUIDOBRO

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