Desde mi ventana.. Lupe García (Taller).

Cada mañana a las siete oigo como mi vecina Concha se dispone a que su puerta sea la primera del barrio en estar limpia y fresca para que todos la disfruten al pasar.
(Costumbre del pueblo empezar la limpieza diaria de las casas por la puerta de la calle).
Me doy media vuelta en mi cama y saboreo la hora de sueño que aún me queda antes de que todos salgamos a nuestras respectivas tareas.


A las ocho en punto me asomo a mi ventana y veo una calle estrecha y encalada, puertas de grandes casas solariegas donde la mayoría de la gente ya no está.
Recuerdo cuando era niña que la hora de la siesta se llenaba de chavales merendando pan y chocolate o aceite con azúcar en una rebanada.


Me tomo un café solo y despierto a mis hijos. Después veo como se alejan para coger el autobús que les lleva al instituto todos los días.
Sigo contemplando como la calle va cobrando vida.
Gente que va al médico o al ayuntamiento y se cuentan los achaques que el frio provoca en sus huesos o la subida de impuestos.

Por las tardes me gusta retomar la lectura detrás de los visillos color champagne y al calor del brasero de picón que mi padre aún no ha perdido la costumbre de encender a diario y todos los días me visita con la propuesta de que mi casa se enfría demasiado. (En los pueblos esta es la mejor calefacción).
Yo me dejo querer con el calorcillo que él desprende.


A veces me gustaría tener una ventana con vistas al mar….
Mi calle es larga y estrecha y muy blanca y desde mi ventana se puede acariciar la soledad de los pájaros.

Desde mi ventana – Fernando García Muñoz – (Taller).

Desde la ventana de la estancia más grande de la casa, que por cierto es la habitación que compartimos mi hijo y yo. El tiene su dormitorio y yo mi mesa de trabajo y estudio. Dos librerías con puertas de cristal, de Ikea. Y todo el mobiliario de blanco con paredes de friso color blanco, instalado por mi. El ordenador portátil al que he acoplado un monitor-televisor que me permite captar vía satélite los programas de Maharaji, a través del Hot Bird de Eutelsat, con una antena parabólica exclusivamente para mi, ubicada en el terrado de la finca. Una finca con 252 apartamentos y como en las grandes ciudades, cada uno va a lo suyo y si pasamos de darnos los buenos días, mejor que mejor. Uno al final se acostumbra a todo.

Pues bien desde esa ventana y desde la pequeña terraza que da a la calle, a la altura de un cuarto piso, observo todo mi mundo inmediato. Enfrente de nuestro bloque tenemos un vecino, ya jubilado que está siempre limpiando los cristales y al cual lo hemos bautizado como "el pulido". El piso de abajo del pulido, tenemos un chico que debe tener algún problema mental. De vez en cuando corre la cortina tímidamente y como escondiéndose detrás, mira la calle, nos miramos y se esconde de nuevo.

Cuando tenía una bicicleta estática y hacía ejercicio antes de ponerme a meditar, sobre las nueve de la mañana, siempre salía detrás de la cortina y miraba cómo yo hacía bici. Es curioso como podemos estar toda una vida haciendo las mismas cosas a la misma hora y envejeceremos haciendo las mismas cosas cotidianamente.

Tengo delante la Ferretería del barrio, la frutería, y la entidad financiera y mucho ladrillo, demasiado ladrillo, demasiada calle, demasiado asfalto, y pocos coches. La verdad es que es bastante silenciosa la calle. Da gusto salir a la terraza, apoyarse en la barandilla, respirar hondo y a observar lo que la vida te trae delante de tus ojos para que aprendas alguna lección. Me gusta salir algunas noches a la terraza y en el silencio de la noche, me gusta observar a las personas. Quien entra, quien sale, en qué estado vienen a las tantas, quien grita en la noche dando bandazos de un sitio a otro, cantando sin el menor escrúpulo, y sin caerse. Algunas carreras por alguien que ha robado en algún lugar y vienen calle abajo gritando. Es curioso, somos tantos que hay de todo en la viña del Señor.

Y sin embargo todos estamos aquí, se dice que en esta época estaremos todos, hemos de aprender algo que se traen entre manos los diseñadores del plan estratégico divino.

Lo más apasionante y maravilloso de mirar por la ventana, es que tenemos dos preciosas ventanas ubicadas en nuestras caras, por donde un maravilloso ser está mirando y en la medida que ese ser que mira y observa, disfrute más de la existencia y de la experiencia interior, verá un mundo mágico y asombroso delante de sus narices. No importa lo que observe ni a quien vea. La obra de arte se estará manifestando hacia dónde mire. Los colores, la espátula, la paleta del pintor interior irán trazando y dibujando la perfección. Y lo más increíble de todo es que el corazón es el único que puede captar esa grandeza de la creación. Todo estará en su lugar, no sobrará nada ni habrá que quitar nada. Todo será perfecto. Y todo se estará manifestando desde mis ventanas.

MIS DOS GRANDES VENTANALES. Manuel Cantero. (Taller)

Nat vuelve a la carga con sus simpáticas ideas. Es de agradecer.

Pues os diré que yo tengo una hermosa habitación, quizás la más grande de la casa. Tiene dos muy hermosos ventanales de doble hoja, de los de construcción antigua, con 16 cristales cada hueco. Y aquí os podría contar esa historia del ciego del Hospital que hacía feliz a su compañero de habitación describiéndole los parterres de flores, los vistosos uniformes de una banda de música, el parque de fuentes saltarinas o las puestas de sol multicolores, y mil etcéteras que “veía” desde su ventana.

Porque es que mi habitación es interior en un patio ciego, con un muro pelado a dos metros y pico, que me obliga a tener la luz eléctrica casi todo el día.

No. No me tengáis lástima. No me falta nada. Tengo de todo. Veo de todo por mis ventanas. Porque os aseguro que, como el ciego aquel, dentro de mí están todas las flores, fuentes, colores, historias... Todavía más: desde mi patio no veo ni el cielo. Mal dicho: no veo el firmamento, si hay nubes o si hay pleno sol o si llovizna. El Cielo, el Cielo, sí lo veo. Si me sitúo en dirección a las ventanas, en realidad lo que tengo delante es el ordenador en medio de las dos cristaleras. Y ahí se me abren luces mucho más amplias que las de mi aposento. Porque ahí en la pequeña ventana de mi monitor os veo a cada uno de vosotros, mis varios amigos que estáis ahí, y los otros muchísimos que siguen prefiriendo recibir mis cartas, mi aliento, o mi acompañar sus penas, o leer mis artículos, mis reflexiones, mis deseos de ser cercano a cada uno... Veo así en todos, vosotros o ellos, alegrías, veo contrariedades, veo grandezas, veo limitaciones, veo con ilusión el gozo de una participación fraterna o de un comentario constructivo, o el dolor de un mal rato por una interpretación menos acertada.

Por eso decía que el firmamento no lo veo desde mis ventanas. Pero el Cielo, sí.

Y hasta si me vuelvo de espaldas a mis ventanas veo otro mundo que llena mis espacios lúdicos: una gran colección de mi música favorita. Otra forma de “cielo” que ocupa mi higiene mental cada domingo por la tarde. Y eso es también parte accidental de ese sentirme bien..., bien de verdad.

Ese Cielo que sí puedo ver desde mis ventanas, por algún poco empieza.

A través de la ventana. Julia Martínez Isasi. (Taller).

La casa donde yo vivo tiene tantas miradas..., esto es una cualidad que permite disfrutar a cada uno de los tres pares de ojos que la habitan, espacios y tiempos similares sin rozar nuestras percepciones, diferenciándolas para poderlas saborear mejor.

Yo suelo mirar al Oeste. Ahí la ventana me trae los vientos del mar, unas veces en calma otras huracanados.La estancia que termina, tras mi casa, la delimita un muro. No es muy viejo, el efecto del agua cuando riego, los salpicones de la piscina cuando los niños se zambullen han hecho que parezca viejo, lo cual le da un aspecto eterno y a la vez perecedero...; la piscina me transporta, cuando enciendo la depuradora, a las cataratas del Niagara, al lecho de algún río cristalino, a las fuentes de la Alhambra..., el agua cayendo susurra todos los espacios bellos imaginables.

En el lado izquierdo un brezo cubierto de plantas que se enredan, trepan y florecen..., lilas y anaranjadas. Allí se ocultan las avispas, los pájaros al amanecer, lagartijas..., bichitos que dejo a su antojo, que me acompañan cuando la casa está vacía, cuando el silencio truena los gritos y jolgorios de los niños. Otras veces en cambio, el silencio es tranquilo, que es cuando están, en los momentos de máxima presencia, un silencio maravilloso, el que permite escuchar sus voces, risas, llantos, disputas, golondrinas posadas en la cuerda del toldo..., qué paradoja,silencio en el ruido, la escucha... y en el otro lado la más ruidosa soledad, esa que llamamos añoranza.

Hay un rincón, muy pequeño, justo debajo de la glicinia, donde más humedad se acumula. Todos ahí tienen su espacio, plantitas que crecen espontáneas, lombrices, flores caídas después de ver succionados sus estambres, la manguera enrollada y un olor especial entre dulce y terroso, que me trae las lluvias del Norte, qué delicia. Es un diminuto mundo lleno de vida, apenas dos metros cuadrados. Un cerezo que planté hace tres años deja caer sus hojas terminando el verano, cómo huele Dios mío!

Y el cielo, el que a todos nos acompaña, el más fiel amigo, el que jamás nos abandona, al que todos vamos cuando somos niños...; unas veces azul, otras en cambio como el plomo. África en la Mancha cuando cae el Sol. Y si miro por encima del muro hay una casa vieja que debió ser como las ventas que Cervantes describe y aunque derruida, es esperanza que mantiene esta vista mientras ella esté. Montones de cardos estirados al cielo, (este ha sido buen año para ellos) casi es un bosque de pinchos con cabezas azules.

Y no puedo más que describir lo que veo a través de la ventana , desde mi ventana. Ahora tengo sueño, cerraré los ojos, me iré a mi otra casa, que está en un lugar donde las ventanas son más bien pantallas.

Muchos besos a todos .

Buenas noches, lindas.

En aquella ocasión. Pedro Javier M. Pedrós. (Taller).

Como cualquier día sin importancia, sin alturas ni bajuras, se me ocurrió abrir la ventana de mi estudío en otro lugar al habitual y...

En aquella ocasión, me encontraba a pié de playa,era un miércoles de Agosto al medio día,con un calor insoportable, del que me refugiaba en mi vieja sombrilla, cómplice de tantas historias…

Tenía entre mis manos el libro “Fe de erratas “De José María Parreño, perteneciente a la colección Puerta del Mar, abierto en la página 75de esta edición donde leía un poema que empieza…:

“De entre todas las cosas

amo las desgastadas,

las que el tiempo decora con cambios y con pérdidas.”

A lo lejos empiezo a recibir un sonidocomo una voz, oxidada en soporte demegáfono de mano, que se acerca lentamente,me voy esforzando en descifrar su mensaje, que dice:

¡Oiga, llevo la patata, la botella de agua, elacuárium, la coca-cola, la cerveza fresquita!

Insiste una y otra vez, casi seguido. Ya frente a mí:

¡Oiga, llevo la patata, la botella de agua!…una y otra vez.

Recibo la imagen de un joven de raza gitana,descamisado, con sombrero de paja ycarrillo de obra viejo.

Su mercancía situada ordenadamente para dejar espacioa un altavoz de mano a pilas,cuya grabación repetitiva solo desconectacuando se le acerca un cliente.

Entretenido con esta imagen continúoleyendo el poema de Parreño:

“El tiempo las corrige,

las dispone para su verdadero cometido,

las detiene invisibles de tanto ser miradas…”

Doy un salto en mi mente y sindarme cuenta,me pregono en mi interiorcon infinita timidez:

¡Oiga, llevo el mar, la sonrisa!

el azul, el abrazo, la poesía, la patata!

¡Oiga, llevo el mar, la sonrisa,

el azul, el abrazo, la poesía, la patata ¡

Desde mi ventana...Adolfo Morales (Taller)

Verde, en la copa de los pinos, azul celeste arriba del horizonte, albero y blanco en las fachadas, son la paleta de colores de mi mundo más inmediato.

El sol, fiel compañero, ilumina a estas horas (9:56 a.m.), con suavidad el patio-porche que es la primera estancia de mi casa.

La buganvilla de flores fucsias se enreda por las columnas del falso peristilo, dejando belleza, sombra y trabajo ( las hojas caen a diario por decenas, en un ejercicio de renovación constante), una amplia mesa con cuatro sillas y dos sillones preparados para el sometimiento a la intemperie, en el centro una gran sombrilla de tela color "verde guardia civil", y platos de cerámica, y objetos encontrados en el mar, y macetas, y arbustos ya viejos compañeros como el plumero de copa redondeada –yo soy el artífice de las formas, cual “Eduardo Manos Tijeras”- arbusto que anuncia la primavera de un modo preciso y cuya floración dura apenas una semana, sus múltiples estambres de un vistoso color rojo-rosa-fucsia, inundan el eje central del patio-porche, también jazmines, romeros, cintas a modo de fuentes, y el generoso pacifico.

En un rincón, “Las Isabelitas”, dos pequeños pájaros de colores marrones, cremas y blancos, pequeños, de pico oscuro, de mirada tranquila, padres de futuros “diamantes” muy difíciles de conseguir, ellos lo intentan, pero hasta ahora sus huevos no prosperan y eso que les cuesta casi la vida, manteniendo una férrea disciplina alternándose en mantener el calor de la incubación.

Una mesita circular de sesenta y un silloncito de hierro -donde leer el periódico o ver caer la lluvia- junto a una librería de forja, con múltiples objetos: velas, conchas, pequeñas macetas, un jarrón con piedras (suelo traerme una o dos piedras de los lugares que visito) y algún que otro libro.

Este orden se equilibra con tres balones de fútbol a cual mas gastado, una bicicleta de montaña... los elementos esenciales en el ir y venir de mi hijo pequeño -13 años recién- Daniel, que tanto me recuerda a mi, ¿sabéis?, tiene "novia, se llama Viki (suena dulce ¿verdad?), él no lo sabe aún, pero son tal para cual. Les deseo lo mejor.

También la cesta de juncos que guarda los útiles de la jardinería y los guantes, y dos pelotas de tenis gastadas, y la bomba de inflar las ruedas y alguna cosa que hace tiempo debió salir de ese agujero, pero que decidió quedarse.

El terrazo de color teja y con huellas, juega con los arriates rematados con cerámica “verde de Bonares”, un verde brillante y oscuro de una gran intensidad muy agradable a la vista, muy andaluz. Esta plenitud de colores y armonía es mi mundo más inmediato, nada que objetar. Al fondo fluye la vida, el vecindario, la gente que pasa y más a lo lejos se deja oír el rumor de los coches camino de Corrales, Huelva, Aljaraque, Ayamonte o Punta umbría.

Ahora con vuestro permiso, me asomaré a contemplar este micro-entorno, respiraré hondo de sus fragancias y esperaré haber sido lo suficientemente gráfico en mi descripción y haberos hecho partícipe de sus sensaciones. Pelillos a la mar.

Nuevo Taller Colectivo, invita Adolfo Morales y De añil y Cal

En los correos con Nat, ha surgido esto de manera espontánea. Como quiera que estamos tan distantes, en latitudes tan opuestas, en algún sitio puede nevar mientras en otros hace calor, y al mismo tiempo, el blog nos hace tener un punto de encuentro, donde se mezclan los colores de cada uno, donde no llueve ni hace sol.
El taller consistirá en hacer una breve narración, que se construya sobre la base de lo que vemos desde nuestra ventana, ese mundo nuestro más inmediato, de algún modo nos acercaremos a los otros protagonistas del blog, a su realidad más inmediata.
Nat tiene un curioso magnetismo para esto de los talleres.
¿Te apuntas?

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Si te apuntas puedes hacernos llegar tu colaboración a:

amoralesc@telefonica.net

antariablog@gmail.com

Cuatro Cortos (Santiago en 100 palabras)

Desde Viña del Mar, otro_jota, colaborador de la bitácora nos envía estos textos.
Gracias infinitas, jota.

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Acá van cuatro de los que no envié a concursar a Santiago en 100 palabras (los tres enviados no los puedo publicar). Espero que les gusten

Inyección de Fondos

El alcalde respiró profundo, se secó el sudor de la frente y entró en la sala donde lo esperaba el representante de la multinacional con un contrato listo para firmar.

El limpiabotas no quiere reconocerlo, pero el sonido que oye proviene desde abajo, justo en el centro de la Plaza de Armas. La punta de una gran pirámide comienza a emerger lentamente, al ritmo del pavimento destrozándose.

Una gota de sudor quedó como mudo testigo junto a la firma del alcalde.

La oscura pirámide termina de emerger. Desde muchas cuadras a la redonda se puede leer claramente: “Tome Coca Cola”.


Una Escena Presidencial

Hacía varios días que la Presidenta veía al mismo hombre esperándola fuera de su despacho. Parecía un desempleado, y sólo se quedaba mirándola fijamente a los ojos. Esa tarde ella le dirigió la palabra:
- ¿Por qué me mira todos los días?
- Usted toma las decisiones. Yo sólo trato de ver mi futuro en sus ojos.

Al día siguiente la escena parecía repetirse. Esta vez la Presidenta mantuvo la mirada, metió su mano al bolso, extrajo un espejo y lo colocó frente a su cara, de tal forma que el hombre viera reflejado sus propios ojos. Nunca más volvió.


Encuentros Cercanos

La comitiva llegó presurosa al centro de comunicaciones.

- Señor Presidente - dijo Johnson
- Insisten en que el encuentro se realice en Santiago de Chile.
- ¿Eso está en África, no es así Ministra Wrigth?
- Sudamérica, señor Presidente, respondió la dama, acostumbrada a esos distraídos comportamientos.
- ¿Dieron alguna explicación, Johnson?
- Sólo nos enviaron esta vieja grabación que estamos analizando.

En una oscura esquina un hombre dejo de mover la escoba. Un brillo de luz delató la lágrima que rodaba al ritmo de la música: “… y verás como quieren en Chile, al amigo cuando es forastero”.


El Nuevo Templo.

“Estos túmulos perdurarán como testigos de la batalla que acabáis de presenciar. Nuestra descendencia preservará por muchas generaciones este campo de batalla como un lugar sagrado, como un templo de veneración y culto a la sangre vertida para que ellos vivan sus vidas en armonía”.

- ¿Dónde lo encontró? – preguntó el arquitecto, guardando el viejo pergamino.
- Por allá – indicó el operador de la retroexcavadora.

El arquitecto miró al contratista diciendo: - no podemos detenernos, ya estamos retrasados.

Un cambio de última hora. Una gigantesca y vieja espada adorna la torre más alta del mall más moderno de Sudamérica.

Jota

Color IV

Color IV

by

Adolfo Morales

Huelva

Espania

tiene que ver

me he preguntado alguna vez
por qué me estalla lo que soy entre
las manos

dudo claridad en la respuesta.


Tiene que ver,
más con la víscera
que refuerza la entraña
que con la razón,
que deshilacha matices
enredando palabras


ha de darle el alma pábulo
a la sangre que queda en la boca
cuando muerde la carne
adherida a la memoria

Tiene que ver,
con que retorno a veces
a la piedra que soy
para leer en ella lo grabado

es la sombra del tiempo
quien protege a la huella
pues allí donde el cincel proclama su
excelencia,
no hay ni hace falta
luz que desvele camino a la intemperie

qué mano no es capaz
de acariciar lo conocido
aun en su ausencia

---

Desde España, con un poema estremecedor
Juan Fernández Claver

A Borges

Las calles del sur acercan sus pasos
que se arrastran sobre el empedrado gris
(que ya no toca).
No ama esta ciudad,la desea demasiado.
Una amante cruel que lo convoca y lo rechaza
mientras ya no regresa
entre imaginarias compañias que le ofrecen
una gota de antiguos esplendores,
un libro aun no escrito,el sueño de una mujer que no lo sueña,
un hexametro que gira entre los dones.
Huele a un tango derrochado entre malevos
que desconocen su nombre,
su perdida aristocracia,
Una saga escandinava no vivida le golpea
cielo abajo mientras adivina la luz
(que no lo toca).
Suma iniquidades, traiciones y
el espanto, la matematica brutal de la poesia
que urge el pensar y ser pensado.
Sabe de las cosas que no hay,de las que hubo.

Vuelve al idioma,al rio que ya no es,
al fantasma que camina Buenos Aires
mientras su sombra
nos va reproduciendo.

---

Julio desde Roma, con ojos y alma que atrapan las esencis de los maestros.

Temor

Tengo miedo de mi misma
del animal que vive dentro
de las marcas que supuran
de mi propio bajo concepto
Tengo miedo de levantarme un día
con cadáveres en mi espalda
(entre ellos mi cuerpo )
hediendo los dolores
de mis actuares inciertos.
Tengo miedo que mi rostro
sea duro como el abandono
urna de mármol frío
de mis escasas esperanzas.
Tengo miedo de mirarme en el espejo
y no ver figura reflejada
ser la errabunda eterna
que no deja huella en nada
Poseo el miedo mas cruel de todos
el de no creer en mi mirada.

Tiemblo, grito espantada,

ante el terror que me provoca

el reflejo de mi propia sombra.

---

La vecina de la puerta de al lado

Tu ausencia #8

Deseo tu inexistencia tanto cómo
cómo la inexplicable fuerza que genera vida.
Es solo la esperanza de matar el sufrimiento
que me causa el saberte viva.

Deseo…estar ahí en tus partos
de los hijos que ahora no son míos.
Del sufrimiento de no mirar a tus ojos
cuando pronuncias sus nombres,
del faltar a tu mesa llena de frutos.

Y quiero y no puedo regresar,
pienso y no logro materializarte
para volver amarte y mientras camino
el espejo roto lástima mis pasos
y el alma se rasga en el terremoto.

Es tu ausencia.

---

Bardellini, desde Nueva York en donde quedaron fotografías pendientes.

Un día de montaña

mi amor vive en la montaña en una jaula de lodo, con los ojos azul inmenso, donde viven los pájaros tristes y las ideas cansadas

(el sol cambia de sitio y hace alarde de su amarillo crecido, está enfadado por pequeños pensamientos y antiguas maneras que arrancan la envoltura a las bolitas de alcanfor y encuentran el paquete vacío...enfadado el sol ardiendo)

sus días siguientes corren delgados y se amontonan como cenizas,flota en el aire demasiado lleno...

Y su canto, un silbido, una llamada, un viento furioso, contrario, sobre inútiles y diminutas plantas despeinadas, telas sin dimensiones de flores estropeadas,...palabras desbaratadas que hacen gestos de pereza...

mi amor, bosteza, huele a domingo

(huyo secretamente y entonces, tu nombre, que es todo mío, deja la casa llena de luces, como un barco, y ..me recuerda la obligación de cantar y me saca de la historia del que nada espera...)

---

Desde España,
youtoo

Del flaco Spinetta

Muchacha ojos de papel

Muchacha ojos de papel,
¿adónde vas? Quédate hasta el alba.
Muchacha pequeños pies,no corras más.
Quédate hasta el alba.
Sueña un sueño despacito entre mis manos
hasta que por la ventana suba el sol.
Muchacha piel de rayón,no corras más.
Tu tiempo es hoy.

Y no hables más, muchacha
corazón de tiza.
Cuando todo duerma
te robare un color.

Muchacha voz de gorrión,¿adonde vas?
Quédate hasta el día.
Muchacha pechos de miel,no corras más.
Quedate hasta el día.
Duerme un poco y yo entre tanto construiré
un castillo con tu vientre hasta que el sol,
muchacha, te haga reír
hasta llorar, hasta llorar.

Y no hables más, muchacha
corazón de tiza.
Cuando todo duerma
te robare un color.

"Suburbia" - Domingo López

Desde Colectivo Literario Roque Dalton, hemos recibido esta generosa colaboración, infinitas gracias por ella.

ESTADO DE EXCEPCIÓN

A veces
- muy de tarde en tarde -
la dicha le visita de improviso
se queda un rato
deambula
mira los libros
y se va
no sin antes advertirle
- apuntándole con un dedo -
que no se haga ilusiones
por el simple hecho
de haber escrito
otro poema


EL DESOLADO

Madrugó
se aseó en la palangana
hizo un poco de café
salió mordiendo un pedazo
duro de pan
y en la plaza se sentó
junto a otros viejos
que también venían
a coger un poco de sol
y a soltar un rato
- como si fueran perros -
sus soledades.


HOMBRE BALDÍO

Sentado en medio
del erial de la soledad,
dejaba pasar,
a campo traviesa por su vida,
la caravana de los días,
contemplando cómo
las horas huían
espantadas a su paso
como aves.


Poemas pertenecientes al poemario “Suburbia” (Ed. Point de Lunettes, 2007), que recibió el Premio Internacional de Poesia Ciudad de Moron (Sevilla), de Domingo López (Cádiz, España, 1967)

SALMO II (Resurrección)

SALMO II (Resurrección)

Que de vacío llené mi vacío

y el pus de la nada horada en la vida.

Hipogeo de ausencia y sin salida;

Caronte espera a la orilla del río;

allí donde crecen flores de hastío,

donde lo bello no tiene cabida.

Escucho el eco de mi alma dormida,

alma latente que inverna en el frío.

Yo pensé que vivía y muerto estaba,

que la Estigia cruzaba yo hacia el Ares.

Mas al ver que Cerbero se alejaba,

recordé mis recientes avatares,

y el corazón dando saltos gritaba:

“¡Rema a la Vida barquero…no pares!”

---

Desde Castilla el ars magna de Rodrigo Díaz

A priori (antipoesía no clasificable)

Antes de tirar mis cenizas al viento
antes de mi juicio final
antes de pagar mis culpas
de purgar mis condenas
llenaré de aroma dulce los pulmones
cubriré mi piel de sedas
cantaré en voz alta mis sueños
comeré una mandarina de invierno
y miraré cómo el ocaso
se alquimia en amanecer
A priori la muerte
viviré enclaustrada
en el gozo de un segundo



Desvaríos de la vecina de la puerta de al lado.

Pienso en ti

Desde la cálida Roma, Julio nos envía sus letras.




Pienso en ti

El metal y la escarcha esconden sus huesos
bajo una sabana acida que el viento corroe lentamente.
Su cuerpo corrupto no deja espacio
a la memoria que aun se anida entre flores salvajes
que lo ignoran. El sol teje
una lapida de luz,
una mujer se inclina y lo evoca mientras
el mundo deshace la historia.
Lo supieron armado de futuro,
La sonrisa confundida dentro de la sangre mientras su espada
cortaba el horizonte y las madres escondian sus hijos aun
no crecidos para la Muerte.
Tuvo todos los dioses y ninguno,
sembro vientres donados, atrapados entre el terror y
la huida. No conocio tierra sin llanto,
ni el mar que le encerraba el alma
cuando su grito atravesaba el continete.

El Emperador yace a dos metros del olvido
mientras camino estas calles de Oriente
pensando en ti.

Agustín Calvo Galán, el poeta hacedor

Poeta multidisciplinar, catalán de nacimiento, cosmopolita en actuar y visión. Generoso, activo, comprometido... hacedor.
No se sienta a esperar que la poesía nazca en letras o imágenes, la vive, la siente, la respira.
Y siembra la palabra, la divulga, la marca en la piel de quien a él se acerca.
Sencillo, amigo, un ser con letras mayúsculas.
Felicidades Agustín en el día de tu cumpleaños, desde este lejano e ínfimo Chile recibe el modesto homenaje de esta amiga que en tu amistad se regocija.
Un día la magia de la vida me llevó a conocer de tu camino, hoy , te sigo poeta.

Natalia

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Extraído (con el derecho de la amistad y el cariño) desde la bitácora que edita Agustín, Las AFinidades Electivas, una semblanza del poeta.

Agustín Calvo Galán

Bio-bibliografía:

Barcelona, 01/08/1968. Poeta multidisciplinar. Ha publicado los libros de poemas: Vendimia de versos, un viaje poético a través de las tierras del Duero portugués (2003), Letras transformistas, una selección de sus poemas conceptuales y visuales (2005), y Otra Ciudad, un libro objeto editado por Diógenes Internacional (2006). Su obra como poeta visual ha sido recogida en diferentes antologías especializadas. Recientemente ha publicado Poemas para el entreacto (2007)
"Su otro blog": http://visualpoetry.blog.com.es/

Poética

No entiendo la poesía como experiencia vital, la entiendo en sí misma. Es por ello que trabajo por una poesía que signifique, no que emocione o que reviva nada, simplemente.

Poemas

LECCIÓN

Escribir,desordenar el abecedario.

FALSONo es así,esta realidad no tiene nada que vercon la poesía,la poesía esrealidad.

I. BERGMAN

Ni yo mismosé cuantas partidas llegamos a jugaren el entreacto.

TEATRO

En el argumento sólo cabeel yodel autor; sin embargo,en el escenario lo único que aparece esel yodel actor.

ALTER

Fabular en otrolo impropio para uno mismo.

HUMILDAD

Un instante de lucidez:Todas las palabras tienen una hogueraa tiempo.

EGOLATRÍAS

Un instante de orgullo:La hoguera es una antorchaen medio de la noche.

AUTOR

Temo el instante suciode borrar letra a letratodas las líneas escritas.

GRAFÍA

Este dolor inmenso de tintaconvertido en el placer.

HOMENAJE A SALVAT-PAPASSEIT

Al picnic manuscrito acudieroncientos de hormigas letradas.

De Poemas para el entreacto, ed. Jirones de Azul (Sevilla, 2007)Agustín Calvo Galán 2006 gmunter@hotmail.com
http://visualpoetry.blog.com.es/