A Borges

Las calles del sur acercan sus pasos
que se arrastran sobre el empedrado gris
(que ya no toca).
No ama esta ciudad,la desea demasiado.
Una amante cruel que lo convoca y lo rechaza
mientras ya no regresa
entre imaginarias compañias que le ofrecen
una gota de antiguos esplendores,
un libro aun no escrito,el sueño de una mujer que no lo sueña,
un hexametro que gira entre los dones.
Huele a un tango derrochado entre malevos
que desconocen su nombre,
su perdida aristocracia,
Una saga escandinava no vivida le golpea
cielo abajo mientras adivina la luz
(que no lo toca).
Suma iniquidades, traiciones y
el espanto, la matematica brutal de la poesia
que urge el pensar y ser pensado.
Sabe de las cosas que no hay,de las que hubo.

Vuelve al idioma,al rio que ya no es,
al fantasma que camina Buenos Aires
mientras su sombra
nos va reproduciendo.

---

Julio desde Roma, con ojos y alma que atrapan las esencis de los maestros.